Александр Чекоданов
Где мои двадцать фляг?
Но вот для написания каких бы то ни было историй это просто прививка какая то. Пару рассказов я конечно смог накропать, но доволен ими я не был. Там речь шла о том, как не сладко мне было вкалывать на одного местного землевладельца. Я решил, что все это херня и совсем не ново. Прорывом не пахнет. Я перестал пытаться писать законченные истории. Беда моя в том, что меня преследует навязчивая мысль, и не одна кстати, но главная – ТЫ ДОЛЖЕН СТАТЬ ПИСАТЕЛЕМ. Интересно, что эта мысль не определяет четких критериев этого статуса, но явно метит куда то высоко. Что за бред! Она мешает мне стать обычным прилежным работягой, счастливым и довольным.
Не хочу больше писать. Но и это до конца не получается, бывает иногда записываю потоки сознания. Но не больше. Просто не теряю надежды однажды научиться черкать строчки на бумаге емко, легко и чтобы красиво было. Если не смогу, горевать не стану. Я уже как то написал одну вещицу. Про те времена, когда я был значительно моложе духом. Тогда я разыскал одну шмару, которая почему-то не давала мне покоя, возникая в сознании как гипнотический ориентир, и пустился с ней в заплыв по романтизму первой молодости. Я тогда вел полевые записи и из них сверстал книжку, местами она мне нравилась, но теперь я ее забраковал, слишком она была претенциозная. А к шмаре той, я давно остыл, ее образ теперь как постиранное в стиральной машине фото и только.
