Александр Олегович Лобанов
Украденный герой
"Колдун – это серьёзно… – рассуждал Олег. – Колдунами я уже по горло сыт. Надеюсь, Повелителем зла всё-таки окажется брат какого-то короля. В сказках постоянно так бывает".
Он попробовал максимально быстро извлечь меч из ножен и сразу же сделал резкий выпад. Волшебный клинок благозвучно свистнул. Взмахнув мечом ещё два раза, Олег встал в оборонительную стойку. Хотя, возможно, стойка вовсе не была оборонительной, откуда ему знать? Все свои познания о фехтовании Олег почерпнул из фильмов о трёх мушкетёрах, да и то в фильмах они фехтовали на шпагах, а не на мечах. Тем более волшебных.
"Ты занимаешься ерундой, – сказал Олег самому себе. – Очевидно, что никакого поединка на мечах не будет. С тем же успехом можно вызвать этого Повелителя на ринг…"
Вызвать на ринг. А ведь отличная идея! На ринге у него есть все шансы. Даже если противник окажется двухметровым амбалом, он его всё равно побьёт. Не впервой. Нужно только держаться на расстоянии, измотать, а потом или поймать на контратаке, или провести удушающий…
Олег потряс головой, чтобы выбросить из неё эти бредовые мысли. Бой с Повелителем зла на ринге? Похоже, плесень на гоблинском хлебе была галлюциногенной, а иначе откуда подобные нелепые идеи?
Поединок "один на один"? Наверняка у Повелителя куча охраны, близко к нему ни за что не подойдёшь. И конечно он не примет вызова на честный бой. Лишь посмеётся и прикажет своим прихвостням заковать простодушного героя в цепи, чтобы можно было без риска для жизни поглумиться над ним и бросить потом гнить в самое глубокое подземелье. Именно так поступают Повелители зла, а вовсе не бьются "один на один".
Олег думал и хмурился. Скорее всего, единственный шанс на победу – это скрытное проникновение в стан неприятеля и меткий выстрел призрачной режущей волной откуда-нибудь издали. Зачем ему, в конце концов, мог ещё понадобиться волшебный меч? Нужно точно попасть в цель и рвать когти, пока враги не подняли тревогу.
Такой план Олегу не нравился. Как-то это нехорошо: стрелять исподтишка. Подло. Не по-геройски.
Хотя о чём он вообще говорит? Никакой он не герой. Не Непобедимый Чемпион Земли.
"Вот хрень! – выругался Олег. – Я что, начинаю вживаться в образ? Да, стрелять исподтишка подло. Но разве есть у меня выбор? Выбора нет".
Нравится ему сложившаяся ситуация или не нравится, а надо быть готовым ко всему. И умение метко атаковать на расстоянии в любом случае не будет лишним.
Решив немного потренироваться, Олег отошёл от дороги в Цитадель подальше и выбрал подходящую по размерам скалу.
Первая идея, пришедшая ему в голову, заключалась в том, чтобы с помощью режущих волн написать на утёсе "Здесь был Олег Воронков". Олег занял позицию в двадцати метрах от цели, сосредоточился и начал махать мечом под разными углами к земле, стараясь складывать остающиеся на камне бороздки в относительно ровные печатные буквы.
Задумка обернулась практически полным провалом, и дело было даже не в том, что Олег часто мазал, просто от ударов хрупкая скала из красного песчаника крошилась, и периодически откалывающиеся от стены крупные куски горной породы превращали его имя в какую-то абракадабру. В итоге он всё же сумел вырубить на камне (правда, чрезвычайно криво) слово "Ворон" – это прозвище ему нравилось гораздо больше, чем "Стальной кулак", и оно было короче.
Тренировка началась так себе… Но Олег твёрдо решил не останавливаться до тех пор, пока не научится попадать в цель хотя бы три раза из четырёх. Очень скоро он придумал новое упражнение: сбивать куски камня с края зубчатой вершины ещё одного невысокого утёса. Здесь дело пошло куда лучше: можно было выбирать цели разного размера, двигаясь от большего к меньшему, и отходить от скалы подальше, чтобы со временем усложнять себе задачу.
Камень диаметром в метр Олег без проблем поражал с двадцати шагов с первого раза. Это было легко. Немного напоминало игру в "городки", только не нужно было отпускать рукоять меча… Замах, бросок. Вернее, не бросок, а выстрел… Или как ещё назвать бросок, при котором оружие остаётся в руке, а в цель летит его призрачная проекция?
Через некоторое время Олег смог добиться хороших результатов с полуметровым камнем. Собственный опыт – самый лучший учитель. Как нужно повернуть кисть, какое движение сделать плечом, как поставить ноги – теперь Олег гораздо лучше освоил все составляющие элементы успешного броска.
Повтор, повтор и ещё один повтор. И вот уже он смог поразить камень размером с арбуз. Или – с голову человека. Нет, пожалуй, всё-таки с арбуз. Думать о человеческих головах в таком контексте ему очень не хотелось…
– Ещё чуть-чуть, и я достигну уровня мастерства пенсионеров – любителей городошного спорта, – пошутил Олег. – Почему Древние Мудрецы не затащили в свой мир кого-нибудь из них?
Очередной булыжник получил точный удар и откатился от края утёса. Олег прицелился в груду камней по соседству, замахнулся и выпустил новую режущую волну. И снова попал.
Раздалось громкое и – как показалось Олегу – возмущённо-злобное шипение. Куча валунов пришла в движение, раздалась вширь, выпустила из себя хвост и плоскую голову, и превратилась в большую змею. В очень большую змею, почти в дракона.
– Блин, – произнёс Олег, – вот дерьмо…
"А ведь змеиное мясо вполне съедобно", – подумала та часть сознания Олега, которой не хватило перекуса гоблинским хлебом.
"Вообще-то говоря, я и сам тоже вполне съедобен, – ответила другая, более осторожная часть сознания. – А змея может оказаться ядовитой".
В подтверждение этих слов змея вновь зашипела и плюнула в него ядом – он еле-еле успел защитить глаза рукавом куртки.
Новая тренировка: скоростное отступление.
Олег бросился бежать в сторону дороги и лишь через сотню метров рискнул обернуться и посмотреть назад. Змея не преследовала.
– Сразу видно – Непобедимый Чемпион! – усмехнулся Олег и пошёл помедленней.
А ещё он подумал, что Повелитель зла не будет, подобно камню, спокойно стоять на месте и ждать нападения. Скорее всего, как и эта змея, Повелитель сам тотчас атакует его.
Чудовищный столб чёрного дыма поднимался вовсе не из жерла извергающегося вулкана, как вполне можно было предположить вначале, впервые окинув взглядом панораму этой неприветливой страны. А жаль. Иметь дело с вулканом было бы гораздо проще…
После того как дорога вывернула из-за очередного утёса, взору Олега предстала невероятная картина: на сравнительно небольшой площади примерно в четверть квадратного километра небо коптили десятки фабричных труб, чад от каждой из которых при полном отсутствии ветра постепенно расходился в стороны и, сливаясь с соседними дымами, создавал ужасающий эффект под названием "ночной кошмар Греты Тунберг". То, из чего торчали эти трубы, являло собой гибрид металлургического комбината, угольной электростанции и горящей свалки старых автомобильных покрышек города Спрингфилд. Именно такой представляет себе Цитадель зла любой эко-активист.
Чем ближе Олег подходил к Цитадели, тем чернее и гаже становилась густо усыпанная пеплом земля; каждый шаг поднимал в воздух маленькое пылевое облачко, по неторопливо оседающему следу из которых ещё долго можно было определить направление его движения. Возле ворот в крепость атмосфера оказалась настолько сильно загрязнена, что с лёгкостью оставляла позади не только московскую мглу от лесных пожаров две тысячи десятого года, но и повлекший многочисленные человеческие жертвы Великий лондонский смог тысяча девятьсот пятьдесят второго. Липкий смрад заползал прямо под кожу…
Несмотря на то, что Олег заранее обмотал нижнюю часть лица платком и натянул по самые глаза футболку, он всё равно задыхался и непрерывно кашлял. Казалось, его лёгкие готовы выскочить наружу, чтобы посмотреть: что там вообще такое творится? Голова кружилась, слёзы лились ручьём, однако Олег настойчиво продолжал двигаться вперёд… Ибо совершенно точно знал: на возвращение сил ему уже не хватит.
Ворота Цитадели скорее напоминали проходную завода, чем въезд в замок: рвы, мосты и подъёмные решётки полностью отсутствовали, вместо них дорогу преграждали две не слишком плотно прилегающие друг к другу металлические створки, запертые на огромный висячий замок. На посту у ворот мирно храпели двое гоблинов; ещё двое, сидя на сколоченных из досок ящиках, играли в кости и попыхивали курительными трубками. Смог и жуткая вонь им, похоже, совершенно не мешали. Олег, находящийся на грани потери сознания из-за недостатка кислорода, проковылял мимо гоблинов к небольшой дверце, которую он заметил неподалёку от огромных створок. Гоблины лениво стрельнули глазами на висящий на груди Олега значок и пропустили человека без лишних разговоров, прохихикав, правда, у него за спиной что-то вроде "слабак" и "люди такие неженки".
Внутри здания воздух был немного чище, Олег наконец-то смог отдышаться и начал потихоньку приходить в себя. Он попал в огромный ангар с кучей дверей в обеих боковых стенах и стене напротив; сверху до самого потолка помещение опутывали мостки и трапы, также ведущие к многочисленным проходам. Окон не было, свет давали закреплённые на столбах то ли газовые, то ли керосиновые фонари. В дальнем конце ангара из дыры в стене выезжала лента транспортёра и, срезая угол, через десять метров пропадала в другой стене. По ленте ползли короткие металлические бруски.
Вокруг сновали сотни гоблинов, от их невероятного количества буквально рябило в глазах. Гоблины таскали какие-то непонятные детали, возили на тележках груды горной породы, копались в кучах рассыпанного по полу разномастного хлама… или же просто отлынивали от работы и нагло ковыряли в носу. Изредка попадались и люди, которые явно выполняли здесь обязанности бригадиров, поскольку были чуть опрятнее одеты и занимались в основном тем, что орали на гоблинов и друг на друга. На одном из мостков Олег краем глаза успел заметить некую серую фигуру, которая, впрочем, тут же словно растворилась в воздухе.
Очевидно, это огромное помещение служило чем-то вроде транспортного узла, где пересекались все местные коммуникации. Олег оказался перед чрезвычайно богатым выбором возможных направлений, на перекрёстке десятков дорог с отсутствующими указателями. Куда ему идти дальше? Где в этом грохочущем, лязгающем и отвратительно воняющем царстве хаоса искать таинственного Повелителя, которого он должен покарать как Непобедимый Герой, Призванный Спасти Мир из Чёрных Лап Зла и всё такое прочее…
Спросить дорогу у какого-нибудь гоблина? Нет, пожалуй, не стоит. После недолгих раздумий Олег решил для начала немного осмотреться и попробовать найти Повелителя без посторонней помощи.
Чёрный дым технического прогресса
Спустя примерно полтора часа Олег снова (уже в четвёртый раз) очутился в том же ангаре. Чего он только не успел увидеть за это время! Здесь были кузнечные горны высотой с двухэтажный дом, обслуживаемые потеющими в три ручья могучими великанами, которые засыпали в топку уголь и качали огромные меха; гигантские молоты, обрушивающиеся на жёлто-красные – только из печи – куски металла и выжимающие из них все лишние примеси; мощные помпы, тоннами вытягивающие воду из глубин земли… Олег видел гоблинов, дёргающих за рычаги и вращающих металлические вентили; людей, вытачивающих шестерни и зубчатые рейки; огров, крутящих педали и приводящих в движение ленточные транспортёры… Он проходил через заполненные железной рудой, серой и углём хранилища; заглядывал в мастерские, где работники-люди шлифовали металлические трубки и отливали свинцовые шарики; наблюдал, как похожие на гигантских хомяков мохнатые звери бегают внутри полых колёс, раскручивающих точильные круги, на которых острили лезвия клинков…
В общем, Цитадель представляла собой огромный оружейный завод, в невероятных количествах производящий мечи, топоры, сабли, копья, щиты и даже (что Олега особенно поразило) некие примитивные подобия кремневых ружей.
"Интересно, с кем собрался воевать этот Повелитель?" – размышлял Олег. И одновременно удивлялся, что в столь фэнтезийном мире с гоблинами, ограми, волшебными мечами и древними пророчествами кому-то могла прийти в голову идея убивать своих ближних при помощи пуль и взрывающегося чёрного порошка.
Ещё дважды: в литейной и вонючем цеху по производству селитры – он замечал уже знакомую ему расплывчатую серую фигуру. И оба раза она исчезала прежде, чем Олег успевал сфокусировать на ней зрение, которое в насыщенном едкими испарениями и летучими отходами пиролиза жарком мареве и без того не всегда было способно отличить реальность от миража. Возможно, серая фигура ему тоже лишь померещилась? Не исключено… Хотя кто знает, что за существа служат Повелителю тёмных сил? Может быть, это воздушный (а с учётом состава здешней атмосферы – сероводородный) элементаль или, например, неприкаянный призрак случайно раздавленного прессом гоблина. Так или иначе, загадочный фантом не поднимал тревогу, и это уже было хорошо.
Хуже было то, что Олег ни на миллиметр не продвинулся в поисках Повелителя. Поначалу он рассчитывал в какой-то момент наткнуться на мрачный тронный зал, где (согласно канонам жанра фэнтези) в окружении своих ужасающих приспешников, при тусклом свете факелов, бросающих на стены зловещие отблески, Повелитель тёмных сил восседает на сложенном из человеческих черепов кошмарном кресле. Примерно так… Но в реальном мире тронный зал в Цитадели, судя по всему, отсутствовал. Или же Олег попросту не сумел его найти, хотя и очень старался.
– Это место – самый настоящий лабиринт! – пробурчал Олег сквозь зубы и попытался вспомнить, из какой двери он вышел в прошлый раз. Вроде бы из пятой слева… Или из шестой?
Он уже начал впадать в отчаяние и стал всерьёз задумываться о том, чтобы пойти на крайние меры: подкараулить в одном из тёмных коридоров кого-нибудь из местных, оглушить, связать и, угрожая мечом, потребовать у него указать дорогу. Или остановить первого попавшегося гоблина, всучить ему сложенный вчетверо листок бумаги и сказать: "Срочное письмо Повелителю! Лично в руки!" После чего останется только незаметно проследить за гоблином…
Оба варианта сопровождались изрядной долей риска. Олег предался раздумьям, немного отвлёкся и потому стал чуть менее пристально следить за тем, что происходит вокруг. Никто здесь не обращал на него особого внимания, все были заняты своими делами, и он вполне мог слегка расслабиться, передохнуть и пораскинуть мозгами, пока…
– Эй, друг! – Олег не сразу понял, что обращаются именно к нему. – Эй, друг, неужели ты с Земли? Точно с Земли: в местных портновских лавках джинсовые брюки ни за какие деньги не купишь.
Олег обернулся на голос и увидел в нескольких метрах от себя мужчину лет сорока пяти. Среднего роста, среднего телосложения, с тёмными волосами и не слишком выразительными чертами лица – подобных ему людей вы десятки раз за день встречаете на улице по пути на работу и абсолютно их не замечаете. По крайней мере до тех пор, пока они одеты примерно также, как обычно одеваются в вашем городе. Однако, если бы столь непримечательный человек оказался, допустим, в центре Москвы в том костюме, что был на нём сейчас, и в этот день не планировалось какого-нибудь карнавала, фестиваля исторической реконструкции или костюмированного шествия, он, без сомнения, вызвал бы всеобщий вполне заслуженный интерес.
Кожаная куртка незнакомца была усеяна разноцветными пятнами, прожжена на обоих рукавах, в трёх местах разорвана и снова зашита редкими неровными стежками. Широкие штаны грубого покроя, также носившие на себе многочисленные следы экспериментов их хозяина с огнеопасными и химически активными веществами, складками ложились на тяжёлые сапоги с толстыми подошвами. За спиной на ремне висело короткое ружьё, деревянный приклад которого выглядывал из-за левого плеча. И как будто одного ружья было мало, картину дополнял пояс с заткнутыми за него крупнокалиберными однозарядными пистолетами, придававшими мужчине сходство с рейтаром или морским пиратом.
– Кто ты такой, а? – снова спросил мужчина. – Откуда ты здесь взялся?
– Э-ээ… – протянул Олег, судорожно пытаясь придумать подходящий ответ и одновременно стреляя глазами по сторонам в поисках пути для отступления. – Ну, я…
Ситуация явно складывалась не в его пользу: на расстоянии нескольких шагов позади мужчины Олег заметил двух с головы до ног закованных в железо бравых молодцов – телохранителей, которые, правда, в отличие от своего шефа, предпочитали оружие ближнего боя. Кроме того все находящиеся неподалёку гоблины и люди отвлеклись от своих дел и начали с интересом наблюдать за развитием событий.
"Семеро перед правой дверью, только пять перед левой, – сосчитал он потенциальных противников. – Но левая дверь дальше, а у главаря ружьё. Бесполезно…"
В подобной обстановке не стоило и пытаться лезть в драку или бежать, поэтому Олег взял себя в руки и с трудом восстановил потерянный было контроль над своей ладонью, которая без всякого участия со стороны сознания постепенно начала продвигаться в направлении рукояти меча. Затем он глубоко вздохнул и представился:
– Меня зовут Олег. Я из Москвы.
Хитрить не имело смысла: незнакомец уже догадался, что Олег с Земли. А раз он может отличить джинсовые брюки от каких-либо других, следовательно, он и сам оттуда.
– Вот это да! – восхитился мужчина. – Из Москвы? Из той Москвы, которая в России? Или из той, что в Айдахо?
– Из России… – пробормотал Олег и только после этого внезапно осознал, насколько сильно он лопухнулся.
"А ведь хренов Мудрец Ахименира предупреждал меня о переводящем заклинании, – вспомнил он. – Зачем я ляпнул про Москву? Вот дурак!.. Из какой страны этот мужик?"
Очень интересный вопрос. Но как бы ему того ни хотелось, Олег был не в том положении, чтобы задавать подобные вопросы вслух, и потому счёл за лучшее промолчать. Незнакомец продолжал:
– Значит, Москва? С детства мечтал посмотреть на вашего Ленина! Удивительно! Больше трёх лет не видел человека с Земли! Как ты здесь оказался? Хотя погоди рассказывать, давай пойдём ко мне – там всё расскажешь. Из России, ну надо же…
Он повернулся и махнул рукой, предлагая следовать за ним. Олегу не оставалось ничего другого, кроме как подчиниться.
Один из охранников шёл перед своим шефом, меткими подзатыльниками расчищая дорогу от зазевавшихся гоблинов; второй двигался позади Олега, и взгляд его прожигал гостю спину подобно вонзившейся между лопаток огненной стреле. Этот поход показался Непобедимому Чемпиону невероятно долгим…
Сперва они поднялись по лестнице и через узкую дверь попали в заваленную металлоломом комнату; затем прошли по длинному коридору, миновали две развилки, свернули на третьей и через ещё один проход выбрались на крытую галерею; после чего снова поднялись по ступеням и полминуты шагали по новому коридору до помещения с несколькими дверями… Поначалу Олег пытался запоминать дорогу, однако сумасшедшая путаница лестниц и коридоров неминуемо заставила его признать своё поражение, и очень скоро он перестал понимать, где находится. Возможно, в этом и состоял план строителей Цитадели: любой шпион рано или поздно теряется здесь навсегда… Или попадает в лапы местного аналога критского Минотавра.
Когда Олег уже практически перестал верить в счастливое завершение этих блужданий, они всё же добрались до массивной металлической двери, рядом с которой несли стражу ещё двое закованных в броню охранников. Здесь отряд остановился, мужчина в костюме пирата извлёк из кармана связку ключей и принялся ковыряться во внутренностях многочисленных запирающих дверь замков.
– Ну что же, добро пожаловать! – сказал он наконец и первым переступил порог. Олег вошёл следом, телохранители не отставали ни на шаг.
Зажглись газовые фонари. Увидеть нечто подобное Олег никак не ожидал… Где трон из человеческих костей?
Вместо трона в центре комнаты стояла дюжина верстаков, заваленных кипами чертежей, горами каких-то непонятных деталей, оружейными заготовками и инструментами. Возле дальней от входа стены, под вытяжной трубой, размещалась химическая лаборатория с печью-кальцинатором, весами, штативами и стеклянной посудой. Рядом располагался шкаф с разноцветными склянками, а неподалёку от шкафа – сверкающая начищенными медными боками конструкция, в которой Олег с удивлением узнал самогонный аппарат. Всё это можно было принять за мастерскую средневекового алхимика, хотя выстроившиеся вдоль правой стены примитивные дерево- и металлообрабатывающие станки своими зажимами, лезвиями и свёрлами рисовали в воображении картину, более характерную для камеры пыток святой инквизиции.
Обилие столов компенсировалось нехваткой стульев: один стоял возле верстака с бумагами, второй – у шкафа с реактивами. Хозяин перенёс его поближе и сел, указав Олегу на другой стул.
– Для начала позволь представиться, – проговорил мужчина, – Карл Гро́ссер, главный инженер. Хотя здесь я не только инженер, но и механик, и химик, и геолог, и много кто ещё. – Мужчина немного помолчал, испытующе глядя Олегу в лицо, затем продолжил: – Однако мне кажется, ты уже догадался, что местным ребятам я больше известен как Повелитель…
– Слава Всемогущему Повелителю! – отозвались телохранители возле двери.
– Да-да, слава мне… Так вот, я в курсе всех этих древних пророчеств и, соответственно, я знаю, кто ты такой и зачем сюда явился. Я мог бы приказать ребятам с тобой разобраться или даже мог бы попытаться сделать это сам; и, вполне вероятно, мы справились бы с этой задачей. Почему я так не поступил? Далеко не только потому, что "вполне вероятно" – это ещё не "на все сто процентов". Дело не в процентах. Дело в здравомыслии. Я верю: здравомыслящие люди всегда найдут общий язык. Итак, если ты обещаешь хорошо себя вести, я отпущу охрану, и мы пообщаемся с глазу на глаз, как нормальные, цивилизованные люди. Обсудим сложившуюся ситуацию, выпьем по стаканчику, – он кивнул в сторону самогонного аппарата, – поделишься новостями с Земли…
Олег далеко не сразу сумел переварить тот факт, что Повелителем зла оказался человек, назвавшийся Карлом Гроссером, главным инженером. С Земли. Это было… ну очень странно! Однако Олег не видел ни одной причины, по которой ему следовало отказаться от столь заманчивого по сравнению с боем насмерть предложения.
– Ничего не имею против, – сказал он. – Как по мне, то разговаривать лучше, чем драться.
– Отлично! – инженер махнул рукой, приказывая страже выйти. – Но ты учти: они будут здесь через секунду, стоит мне только щёлкнуть пальцами. К тому же я и сам обычно неплохо справляюсь. – Он похлопал по поясу с висящими на нём пистолетами и гордо объявил: – Член Национальной стрелковой ассоциации США с тысяча девятьсот девяносто восьмого года!
Карл Гроссер подождал, пока дверь за телохранителями закроется и произнёс:
– Вот уж не думал, что здесь, в этой Навеки Разделённой Империи, по мою душу явится человек из России. Да… Удивительно складывается порой судьба. Россия против США. Холодная война продолжается даже в другом мире. Никуда от неё не сбежишь…
Олег вдруг почувствовал себя очень неуютно наедине с этим странным мужчиной, который вовсе не выглядел таким уж воплощением зла. Это был не страх, нет. Наоборот, это больше походило на чувство вины, поскольку и он сам, и его собеседник прекрасно понимали, с какой целью Олег проник в Цитадель. Неприятное ощущение, словно смотришь в грустные глаза барашка, которого ты собрался зарезать и съесть. Правда, у барашка обычно не висят на поясе огромные пистолеты, и он не сообщает тебе о том, что научился стрелять гораздо раньше, чем ты впервые пошёл в детский сад… В создавшееся положение явно требуется внести дополнительную ясность.
– Знаете, мистер Гроссер, – начал Олег, – на самом деле я не по своей воле сюда попал. Сидел себе спокойно на толчке, и тут вдруг – бац! И через секунду я уже в каких-то пустошах с кучкой непонятных парней в чудно́й одежде, которые весьма доходчиво разъясняют мне, что или я иду спасать мир, или они не ручаются за мою безопасность. Так что я вовсе не наёмный киллер или агент спецслужб.
– Да? – переспросил Карл. – А кто же ты такой?
– Простой парень из Москвы. Вернее, я и в Москву-то всего три года назад приехал. Кем только не работал за это время… Сначала в гипермаркете, потом на стройке, охранником был в ночном клубе… Вообще, я раньше самбо всерьёз занимался. А теперь выступаю в миксфайт-шоу.
– Правда? – удивился инженер. – Надо же! Хотя ты крепкий малый – сразу видно. Бокс, MMA – это здорово! Всегда любил посмотреть! Всё по-настоящему, не то что дерьмовый рестлинг-балет! Слушай, а ты и с Фёдором Емельяненко знаком?
– Нет, – сконфузился Олег.
– А… Ну да, правильно, он ведь, наверное, давно уже не выступает. А тот парень… Такое сложное имя у него… Хабиб Нур… Забыл…
– Хабиб Нурмагомедов.
– Точно! Он сейчас в топе! Его ты знаешь?
Олег немного разозлился: американец повёл себя точно также, как поступали практически все люди, узнававшие о его профессии. Всех и всегда интересуют лишь знаменитости, и почти никто и никогда не задумывается о том, что мир ММА ими вовсе не ограничивается. Как будто подающие надежды бойцы напрямую переносятся из районных спортшкол на арену Лас-Вегаса, стоит им только победить, скажем, на чемпионате Владимирской области по самбо. Лишь один из тысячи попадает на эту арену! Остальные же или бросают спорт, или выступают в малоизвестных местечковых шоу, таких, например, как Всемирная Независимая Ассоциация Профессиональных Бойцов. Блин, какое всё-таки дурацкое название…
Возможно, Олег ответил на вопрос Карла Гроссера слишком грубо, совсем не так, как стоило отвечать человеку с огромным пистолетом на ремне:
– Нет, не знаю! Откуда мне его знать? У нас маленький промоушен – какие могут быть Фёдор и Хабиб? Всем только и подавай Емельяненко, Коннора Макгрегора и Андерсона Силву, будто других бойцов не существует! Они все, конечно, профессионалы и звёзды, но можешь мне поверить: такие парни, как я и мои друзья по залу, тоже вполне способны показать неплохое шоу!
Удивительно, но после этой гневной тирады инженер вовсе не обиделся. Наоборот, посмотрел с пониманием.
– Извини, друг. Да, жизнь – жёсткая штука… – он вздохнул и ненадолго замолчал. Потом резко сменил тему: – Хочешь расскажу, как я здесь очутился? Я родом из Детройта, закончил Университет штата Мичиган в девяносто шестом, а после устроился на работу в General Motors. Слышал что-нибудь про Детройт? Знаешь, как у нас там дела идут? Город моторов… Был когда-то. В Детройте давно уже несладко: заводы закрываются, люди уезжают, бросают всё… Нынешний Детройт – лишь бледная тень себя прежнего. Все фильмы про постапокалипсис снимают у нас – как тебе такая слава? Но это мой родной город, понимаешь? Поэтому я остался. Может и глупо, но уж как есть… Работал, на жизнь более-менее хватало. Главное, занимался любимым делом, ведь автопром был моей детской мечтой! Наследство от отца и деда… А потом настал две тысячи восьмой год. Ипотечный кризис. У вас в России был ипотечный кризис? По мне он словно катком прошёлся. В GM устроили очередное сокращение, работы я лишился, все накопления рассыпались в прах. Хотя их, если честно, не слишком-то много и было. Однако я не сдался: начал с нуля – открыл автомастерскую. Приличное дело, мне нравилось. Думал, скоро можно будет нормально существовать, но в тринадцатом власти Детройта объявили несостоятельность, и вот тогда стало по-настоящему плохо. Просто гениальное решение: банкротство городских масштабов! Браво! Хотя чему я удивляюсь? Хозяевам так было выгоднее. Наверняка они всё рассчитали и всё взвесили. А мы, простые горожане, всё просрали! Никогда не понимал, почему люди думают, что если объявить себя банкротом, это моментально списывает все твои долги. Как можно быть такими наивными? Поверь мне: только хитрожопые толстосумы могут отмазаться от долгов – потому они и богатые. У них тайные счета, офшорные зоны, паспорта сразу пяти государств и хрен знает что ещё. А бедные всегда и за всё платят. Так или иначе, больше или меньше… Пока не становятся совсем нищими.
Олег слушал, фигурально выражаясь, открыв рот. Кажется, он видел в новостях сюжет о банкротстве Детройта, но никогда не задумывался о подробностях. Как это вообще может быть? Как целый огромный город с сотнями тысяч жителей может стать банкротом?
– Да, – продолжал Карл Гроссер, – этим офисным крысам плевать на простых парней вроде тебя и меня. Они переводят производство в Азию, чтобы сэкономить пару баксов на зарплате и соцпакете, а нас всех спускают в унитаз. "Чем вы недовольны? – говорят они. – Наша великая страна полна замечательных возможностей для всех! Если закрываются одни двери, тут же открываются другие!" Это полная чушь! Когда люди уезжают из города – все двери забиты гвоздями наглухо! Моего бизнеса уже нет, а кредит есть. Кто мне даст ещё один, если я первый не могу выплатить? Знаешь, почему мне отказали в банке? Из-за повышенной степени риска! Производство? Не смешите меня! Зачем производить что-то в Детройте, если можно привезти откуда-нибудь из Китая? Ненавижу сраных глобалистов! Тачки покупаем у корейцев и японцев! Позорище… Раньше всё делали сами! Какие автомобили выпускали, ты только подумай: Buick Roadmaster, Thunderbird, Oldsmobile 88, Cadillac de Ville, Pontiac GTO! Красота, изящество, мощь! Сбывшаяся мечта – вот что это! Где всё теперь? Где Packard, Plymouth, Pontiac, Mercury и Hummer? Ржавеют на свалке истории. А что пришло им на смену? Tesla с запасом хода в двести миль и ценой в сто тысяч долларов, этаноловый flex-fuel и гибриды! Экономим ресурсы и боремся против вредных выбросов! А ничего, что под сахарные плантации для этого спирта вырубают леса в Латинской Америке? А электричество мы откуда берём? Неужели только от ветряков и плотины Гувера? Отнюдь нет! Как жгли уголь и природный газ, так и жжём! А что мы будем делать с отработавшими своё аккумуляторами? Переработаем? Скорее уж закопаем где-нибудь в Мексике или Никарагуа! А по пути захватим ещё и радиоактивные отходы с АЭС, чтобы два раза не ездить. Их ведь тоже можно зарыть по соседству со старыми батарейками… Только делать это нужно по-тихому, чтобы налогоплательщики не узнали. Налогоплательщиков ни в коем случае нельзя расстраивать, иначе зелёный переход может сорваться. Лицемерие и выкачивание бабла! Знаешь, как работает система? Очень просто: ты платишь. Если человек не внедряет в свой бизнес зелёные технологии – тогда он платит налог за неэкологичность. Если внедряет – немерено переплачивает за чувство гордости от осознания себя борцом за экологию и красивую эмблему на дверях офиса. Не беда, что зелёные технологии – это очень дорого! Главное, что это модно! В Нью-Йорке, Вашингтоне и Голливуде все борются за экологию! А вот ты мне скажи: почему бы тем, кто покупает Prius и Tesla и считает, что он спасает нашу планету, не пойти ещё дальше и переселиться из пригородов обратно в города? Зачем стоять каждый день в пробках, если можно ездить на работу на метро или автобусе? Или они не настолько сильно любят Землю? Очень любят, но метро – это для бедных! Как можно отказываться от комфорта? Ну уж нет! Гораздо проще купить какой-нибудь хипповский браслет, раз в год выключать свет в час Земли и писать в твиттере и фейсбуке про пещерных реднеков на пикапах – вот кто главные засранцы и противники зелёных технологий! А если каждый поставит "лайк" в нужном месте – это обязательно спасёт нас всех от глобального потепления. Хренов Голливуд! Проклятые ньюйоркцы!..
