Алёна Гордеева
Склеенная чашка
Глава 2
Вдохновившись вечером в кофейне, я устроила своему мужу идеальный день. Мы делали всё, что он любит. А потом я устроила ему идеальную ночь. Он был чрезвычайно счастлив…
Но уже следующим вечером я получила от него смс, чтобы не ждала его, так как он задержится на «работе». Кусочки сердца, что успели склеиться, тут же опять развалились. Я вновь недостаточно стараюсь… Ему вновь меня мало. Я вновь что-то делаю не так… На улице поздняя весна, хоть пока ещё и прохладная по вечерам. Но на сердце – зима. Суровая, ледяная, беспощадная.
В пустом доме сидеть было невыносимо. Накинув плащ, я, не раздумывая, отправилась бродить по улицам.
345… 346… 347… Чтобы не тонуть в трясине собственных размышлений, я шла и считала все встречные фонари. Потом людей. Но с каждой минутой их всё меньше попадалось на пути. Проводив взглядом последнего прохожего, возвращаюсь к фонарям. 348… 349… Как же я устала…
На часах уже одиннадцатый час вечера. Одна за другой гаснут все витрины магазинов, лавочек и кафе. Арсений, наверное, тоже уже пошёл домой… Всё равно пройдусь до его кофейни. Прошагаю мимо, полюбуюсь на тёмное внутреннее убранство. Хоть тёплые воспоминания себе вызову, чтобы не было так тоскливо.
Каково же было моё удивление, когда в его заведении всё ещё горел свет… Чуть постояв снаружи с раскрытым ртом, я всё же вошла внутрь. Арсений сидел за барной стойкой, подпирая голову рукой и задумчиво разглядывая книжный шкаф.
– Почему вы всё ещё не закрыли кофейню? – спрашиваю его, переступив порог.
Парень перевёл на меня взгляд и медленно расплылся в улыбке.
– Подумал: вдруг вы захотите отправиться в новое путешествие на ночь глядя…
– Отдаю должное вашему чутью, Арсений.
Бариста выпрямляется и пристально наблюдает за тем, как я снимаю плащ и устраиваюсь на стуле перед ним. Поправив волосы, поднимаю на него взгляд.
– Почему вы так на меня смотрите? – я чуть смущена его вниманием.
– Вы сегодня выглядите несколько иначе…
– Потому что из макияжа только помада? Наверное, выгляжу уставшей…
– Нет… Вы выглядите… Свободнее. Расслабленнее. Наверное, макияж вас сковывал и обязывал вести себя определённым образом. А без него вы гораздо естественнее.
Хм… В этом и впрямь что-то есть. Я вспомнила о том, как сдерживала слёзы, лишь бы тушь не поплыла… Да, Арсений определённо прав насчёт макияжа и соответствующего поведения.
Сцепив руки в замок, поднимаю на него глаза.
– Мне немного неловко за то, что вынуждаю вас оставаться на работе после закрытия…
– Не переживайте. Признаться, я рад, что вы вновь вернулись. Мне ещё есть, что вам показать.
С этими словами парень достал что-то из-за стойки и поставил на столешницу передо мной. Какая-то маленькая керамическая кружечка, на которой стояла такая же керамическая башенка под крышечкой. С недоумением оглядываю эту конструкцию.
– Эта вещь называется фин. Представляет собой кружку, поверх которой ставится фильтр с сетчатым дном, на которое насыпается кофе и заливается сверху кипятком. Как малюсенькая капельная кофеварка, откуда кофе цедится напрямую в вашу чашку. Это традиционная вьетнамская посуда. Обычно они представляют собой просто металлический фильтр с прессом и крышечкой, который можно поставить на любую кружку. Но мне, конечно же, приглянулся вариант, полностью выполненный в керамике, где и кружка тоже есть в комплекте.
– Боже, Арсений… Да вы и впрямь готовились! Ожидали, что я вернусь?
– Было такое ощущение, да… – смущённо улыбается парень. – И вы действительно вновь здесь.
– И действительно вновь жажду погрузиться в ваши рассказы. Наверное, вы мне что-то подсыпали в прошлый раз или наложили заклинание, поэтому я и вернулась…
Парень смеётся. Так чисто, искренне, красиво… Заразительно.
– Значит, сегодня мы отправляемся во Вьетнам? – улыбаюсь ему.
– Верно. Я принёс кофе из личных запасов. Арабика Кули, произрастающая в высокогорном городе Далат. Она будет сильно отличаться по вкусу от предыдущих сортов, что мы пробовали. В ней гораздо больше горчинки, но я использую традиционный вьетнамский метод, который поможет скрасить этот момент.
– Вы умеете заинтриговать…
Парень улыбается и отворачивается, чтобы обдать посуду кипятком. Я довольно потягиваюсь на стуле. Расслабленно вдыхаю полной грудью и понимаю, что чувствую яркий цветочный аромат. Поворачиваю голову на запах и замечаю маленькую тёмную вазочку в конце столешницы, внутри которой стоит цветущая веточка жасмина. До чего красиво… А аромат… Невозможно прекрасный. Как бариста, работающий здесь.
Арсений колдует над фином, засыпая в ситечко кофе и прижимая прессом. Осторожно и точно наливает тонкой струйкой кипяток на молотое зерно. Я перевожу взгляд то на него, то на вазочку. Парень накрыл фин крышечкой и поставил передо мной на столешницу.
– Теперь подождём минут 5-7, пока кофе отфильтруется.
– Хорошо… А пока мы ждём, позвольте, я угадаю… Эту вазочку тоже сделали вы?
Арсений опёрся локтями на столешницу и посмотрел туда, куда я указывала.
– Верно… – улыбнулся он. – Как вы это поняли?
– Видимо также, как вы поняли, что я вернусь в кофейню после закрытия. Какое-то внутреннее чутьё… Вы позволите?
Парень сделал ладонью приглашающий жест, и я, поднявшись, подошла и осторожно взяла вазу с веточкой в руки. Осмотрев её со всех сторон, я поднесла цветы ближе к лицу и с удовольствием вдохнула их яркий аромат.
– По сравнению с той вашей чашкой, ваза кажется более простой. Обычная, чуть зернистая фактура, ничего выдающегося… Однако, немного зная вас, предполагаю, что её простота обманчива. Даже за такой обыденной формой вы наверняка спрятали некий тайный смысл. А ещё этот необычный землистый цвет… Расскажете историю своего творения?
Арсений сел за стойкой и опёрся головой на свою ладонь. Тёмные брови были чуть нахмурены. Взгляд задумчиво направлен вниз.
– То, как вы улавливаете мои замыслы в творчестве, меня немного пугает и в то же время волнует… – тихо сказал он. – Кажется, что я могу ничего не говорить. Вы и сами всё поймёте без слов.
– И тем не менее, я хотела бы выслушать вашу версию. – говорю ему, не убирая цветы от лица.
Парень развернулся спиной к столешнице и опёрся на неё обеими руками. Прикрыв глаза, он медленно выдохнул и поднял голову вверх.
– Пару лет назад я гулял по городу и наткнулся на одного играющего мальчика. Ничего необычного… Он просто лепил из грязи фигурки, но мне, как керамисту, это показалось интересным, и я подошёл к нему пообщаться. Выяснилась удивительная вещь… От сильного ветра во дворе его дома упало старое дерево акации. Взрослые погоревали, но просто вынесли дерево на мусорку. А мальчику было невероятно жаль эту акацию. Он считал, что она заслуживает того, чтобы продолжать жить. Поэтому он подобрал с десяток упавших веток и сделал из них черенки. А вазочки делал для того, чтобы черенки могли в воде отрастить новые корешки. Из грязи невозможно получить прочную посуду, поэтому от воды его вазочки постоянно трескались. Но он каждый раз упорно делал новые… Представляете? Изо дня в день… На протяжении пары недель… Он не получил бы от этого никакой выгоды. Это занимало много времени и сил. Любой взрослый давно махнул бы рукой, но мальчик верил, что дать дереву шанс выжить – важнее.
Арсений опустил голову.
– Я принёс ему глину на следующий день, из которой мы вместе сделали более прочные вазочки. Некоторое время спустя я проходил мимо того двора и увидел, что два черенка действительно смогли дать корни и прижиться. Мальчику удалось спасти то дерево и посадить его заново. После того случая я и сделал эту вазу…
– Значит, её землистый цвет символизирует вазочки того мальчика…
– Верно. Я держу её как напоминание о том, что иногда необходимо делать что-то бескорыстное и самоотверженное ради того, чтобы понемногу улучшать этот мир.
– Например, задерживаться после работы ради одной неприкаянной души?..
Арсений с улыбкой посмотрел мне в глаза.
– Возможно… Если по итогу и вам, и мне было хорошо, значит всё действительно было не зря. Значит, мои задержки того сто́ят.
– Определённо, сто́ят…
Парень умильно отвернулся. А я не могу отвести от него взгляд. Такой редкий тип: красивый, что внутри, что снаружи. Как цветки жасмина, от аромата которых у меня уже немного кружится голова. С улыбкой отставляю вазу в сторону и возвращаюсь на свой стул.
– Как думаете: кофе уже готов?
– Давайте проверим… – с этими словами бариста осторожно поднял горячую крышечку. – Да, вода уже полностью отфильтровалась.
Аккуратным движением руки парень снял фильтр с чашки и отставил в сторону, после чего придвинул кофе ко мне поближе.
– Пейте очень неторопливо. – напутствовал он.
Киваю ему и подношу чашку к губам. Аромат довольно резкий, сильный. Вкус полон горчинки. Я чуть морщусь, но продолжаю пить. И удивительное дело… Постепенно кофе становится… Сладким! Да, мне не кажется. Как такое возможно? Оглядываю чашку и замечаю, что на дне через тёмный напиток виднеется нечто светлое.
– Что это? – спрашиваю у парня.
– Сгущёнка. – широко улыбнулся Арсений. – Именно так пьют кофе во Вьетнаме. На дно кладут ложечку сгущёнки и поверх отфильтровывают сам напиток. Мне показалось это невероятно занятным, поэтому я повторил этот трюк и для вас.
– Это восхитительно…
Парень протянул мне маленькую ложечку, чтобы я смогла собрать сгущёнку.
– Хотите, сделаю ещё? Попробуете на этот раз перемешать напиток.
– Хочу. Но составьте мне компанию. Сделайте кофе и на свою долю.
– Пожелание клиента для меня – закон…
Арсений с улыбкой приступил к готовке. Я держала ложечку со сгущёнкой за щекой и наблюдала за его действиями.
Сладкий вкус на губах… Сладкий аромат цветов… И услада для глаз прямо передо мной. Убийственная комбинация. Я не могла оторваться от этих отточенных движений рук. От этих подвёрнутых выше локтя рукавов. От чуть длинных прядей волос, красиво обрамляющих и без того прекрасное лицо. От тонких ключиц, проглядывающихся через расстёгнутый верх белоснежной рубашки. От этих изящных пальцев…
В голове начали всплывать образы тёмной комнаты, куда через открытое окно проникают тёплые порывы майского ветра, теребя тонкий тюль и неся с собой ароматы цветов и сорванные лепестки. А в отдалении на постели мы вдвоём предаёмся любви…
Ложечка с досадным звяком выпала из моего рта. Спохватившись и покраснев, ловлю её и смущённо кладу перед собой.
И откуда вдруг взялись такие мысли?.. Уф… Но, если задуматься, по сравнению с тем, что позволяет себе мой муж, мои фантазии – вполне невинное, тихое явление. Я не делаю ничего плохого. Хотя, казалось бы, имею право… Раз мужу «можно», то чем я хуже?
Может и правда пригласить Арсения на отдельную встречу вне кофейни?.. Если я изменю мужу в ответ, будет ли это достойной местью? Но как в таком случае будет себя чувствовать Сеня? Мало кому понравится быть использованным в качестве подушки-утешения.