Ана Гратесс
Сон рано утром
Вот так, темно-синим по кремовой бумаге. Как просто, как вкусно пахнут твои пальцы теперь. По ним струится теплый жир съедобных чернил. Ты облизываешь свои пальцы, после чего скрещиваешь руки и ноги, откидываясь обратно на постель.
Легкий ветерок шатает взор, раскачивая твое восприятие вправо-влево, а потом закручивая его в подобие мягкого калейдоскопа. Последнее что ты видишь, это колышущийся потолок своей уносящейся в небытие комнаты.
Ты плывешь через проторенные дорожки из сахарных облаков, равнодушно смотря на мимо пролетающие миры, в которых кошмарный мрак высушивает восприимчивые клочки сознания.
Ты видишь странные великолепия чужой сказки, которая сыпется со всех сторон, облепляя тебя подобием миндальной крошки. Но тебе нужно одно, ты это ясно знаешь. Тебе нужно белое средоточие червяковой сладости. Их лоно гладко проскальзывает к твоему бесплотному телу, делая пару завершающих штрихов: закрывая любые пути отхода, запечатывая все знакомое тебе в сундуки из непроходимых, остро жалящих кустов.
