Бахтик Аширов
Тимур и его пришельцы
– Можно вас на минутку? – повторил полицейский, делая шаг вперёд.Тимур обернулся и увидел двух полицейских. Один из них поигрывал резиновой дубинкой, другой стоял с невозмутимым видом, но в его взгляде читалась готовность к действию.
Тимур застыл на несколько секунд. В голове лихорадочно выстраивались мысли. Пиво, травмат … Денег, чтобы откупиться на месте, нет – ни наличкой, ни переводом с карты. Он понимал, что это будет тягомотина с возможным подкидыванием чего-нибудь запрещённого, и матушке придётся опять его выкупать у ментов.
Он резко метнулся в сторону и прыгнул на рельсы. Сердце колотилось так, будто готово было вырваться из груди. Не зная, куда бежать, он побежал в обратную сторону от полицейских, которые, к его ужасу, прыгнули за ним.
– Стой придурок! – крикнул один из них, но Тимур уже мчался вперёд, не оглядываясь.
Тёмный тоннель поглотил его. Освещение становилось всё слабее, и только редкие лампочки, мигая, освещали путь. Под ногами хрустел гравий, а где-то вдалеке слышался гул приближающегося поезда. Тимур бежал, не разбирая дороги, пока не увидел впереди аварийный выход.
Тимур был выносливым и быстрым, потому что, как говорится, “на спорте”. Регулярное посещение качалки и секции ММА сделали из него, если не боевую машину, то хотя бы боевой самокат – не такой уж и страшный, но если разогнать, то ударится больно. Дыхалка его не подводила, скорость бега не падала, и, сделав пару кругов по лестницам аварийного выхода, он каким-то чудом вылетел на поляну среди зарослей дикорастущей конопли. Видимо, природа тоже была “на спорте”
После прохлады метрополитена уличный воздух решил проявить заботу и согрел Тимура своей душной, липкой “обнимашкой”. Майские деньки хорошо постарались: прогрели атмосферу до состояния парилки и умело смешали ароматы дикорастущей конопли с утонченными нотками общественных фекалий. Видимо, он выскочил не просто на пятачок, а в какую-то эксклюзивную зону ароматерапии… бесплатную, но явно не желанную.
То, что его никто не преследует, Тимур заметил уже давно, но, видимо, его ноги решили поиграть в автономный режим и не спешили замедляться. По инерции он позволил им вынести себя из подземки прямиком в этот ароматный уголок природы. Тимур поморщился, втягивая полный вдох местного "букета", и огляделся. Уже начало смеркаться.
– Ну капец ситуация… – пробормотал он себе под нос, озираясь вокруг.
Сколько же он проспал в вагоне метро, если солнце уже готовилось уйти на покой? Глядя на его положение, можно было смело предположить, что время близится к вечеру. Отлично. Теперь осталось только понять, где именно он умудрился вывалиться.
– Где, блин, я? – спросил он себя вслух, словно кто-то собирался ответить.
Выудив смартфон, Тимур открыл карту. Обновив местоположение, он начал терпеливо ждать… и ждать… и ждать. Навигатор явно решил сыграть в «угадай, где ты», а интернет, похоже, пытался загрузить карту через голубиную почту.
– Твою же Машу! – воскликнул он, когда долгожданное местоположение наконец загрузилось.
Судя по карте, он находился где-то за окраиной города. До ближайшей автобусной остановки топать и топать – да так, что мозоли можно забронировать заранее. Ну и ладно, Тимур не из слабаков! Он прикинул маршрут, нашел короткий путь и бодро двинулся прямиком через кусты, сокращая дорогу.
Ароматы местных достопримечательностей в виде алкашей и бомжей удачно вписывались в пейзаж. Осторожно лавируя между отходами их жизнедеятельности, он протискивался через густые заросли конопли, надеясь, что случайные вдыхания этого добра не сделают его еще более дезориентированным.
Примерно через десяток метров непроглядных джунглей он внезапно почувствовал, что под одной ногой больше нет земли.
– Эм… – только и успел он выдать, делая длинный шаг.
Это, как оказалось, была его самая большая ошибка за день. Может, даже за неделю.
Тело ухнуло вниз, а мир перед глазами превратился в один сплошной закатный блик. Судя по ощущениям, падал он метров семь-восемь, а может, и все десять. Гравитация, как всегда, работала без выходных.
И вот, за секунду до удара, резкая боль в лодыжке вырубила его быстрее, чем он успел сообразить, куда вообще рухнул.
"А пацаны, наверное, уже с картингов вернулись," – почему-то эта мысль нелепо вспыхнула в голове, прежде чем темнота окончательно взяла своё.
Глава 3
Пока Тимур в отключке, давайте-ка я расскажу о нём поподробнее.
Тимур родился в семье простых, но находчивых людей, чья молодость прошла в 90-х – эпохе малиновых пиджаков, видеосалонов и бесконечного «Дай рубль, брат». Взросление же плавно перетекло в двухтысячные, где на смену рынкам пришли ТЦ, а на смену бандитам – чиновники, умеющие улыбаться.
Мама Тимура, Асият Маратовна, в юности таскалась за своей Тёткой Тамарой – легендарной челночницей, которая моталась между Турцией и Китаем быстрее, чем таможенники успевали менять правила ввоза. Жизнь на холодном базаре, где главными обогревателями были водка и пуховик, не прошла для Тётки бесследно – однажды она просто «стерлась». Видимо, вместе с подошвами своих ботинок. Бизнес, естественно, перешёл к Асият, и та открыла бутик в торговом центре, который раньше был тем самым базаром. Цивилизация, как-никак.
Отец Тимура, Ришад, начинал простым сантехником. Казалось бы, ну что особенного? Но благодаря природной предприимчивости и способности «решать вопросы» он дорос до руководителя ЖКХ. От кранов с ржавой водой – к целому королевству многоэтажек, где всегда что-то не работает.
Сам Тимурчик рос не в бедности, но и до аристократа ему было далеко – скажем так, на икру денег хватало, но чёрной её называли исключительно за то, что её забывали в холодильнике. Учёбу он не любил настолько, что даже в политех попал исключительно благодаря протекции и лёгкому движению конверта в нужную сторону.
Спортом занимался, но не ради медалей или здорового образа жизни. Скорее, ради того, чтобы уметь сносно драться и не выглядеть беспомощным, если вдруг кто-то решит объяснить ему что-то на языке подворотни. В итоге дрался он действительно сносно – не чемпион, но и не мешок для битья.
Фантастику любил… но только в виде экранизаций. Чтение? Нет, спасибо, для этого есть фильмы и сериалы, а для эффекта присутствия компьютерные и мобильные игры. В общем, типичный представитель поколения Z, для которого «книга» – это кнопка на электронной читалке.
Ой… Кажется, наш земной герой начинает приходить в себя. Он дёрнулся и вернулся из полной темноты в реальность, открыв глаза. Голова болела в районе лба, и, потрогав его рукой, он обнаружил сочащуюся кровью шишку, которая, судя по всему, и была источником боли. Оглядевшись, Тимур увидел, что лежит на земле. Темнота вокруг не давала хорошего обзора, но можно было предположить, что он оказался в строительном котловане, куда свалился с десятиметровой высоты. Он попытался подняться, но резкая боль в лодыжке заставила его вскрикнуть. Простонав ещё с минуту, он наконец достал мобильник и понял, что ему конец: экран был разбит, а сам телефон не подавал признаков жизни.
Тогда он вспомнил, что в кармане лежит зажигалка с фонариком. С трудом достав её, он посветил вокруг. Слабый луч света выхватил из темноты очертания глубокого котлована с отвесными стенами. Тимур заметил, что при падении зацепился ногой за торчащий кабель, который изменил траекторию его полёта – вместо того чтобы упасть на ноги, он перевернулся и ударился головой. Вероятно, именно это и стало причиной его потери сознания и неудачного вывиха лодыжки.
Тимур понимал, что если не выберется из котлована, то ему придётся куковать тут до утра, наслаждаясь романтикой бетонных стен и компании одиноких крыс, которые, в отличие от него, хотя бы знали, куда ползти. И не факт, что даже утром кто-то заметит его художественно раскинувшееся тело на дне. Всё-таки стройка – место суровое, а брошенные вещи тут обычно не привлекают внимания, даже если эти «вещи» умеют стонать от боли.
Надо было что-то делать. Тимур прищурился в темноту, силясь различить хоть что-то, кроме собственного кипиша. Где-то впереди, кажется, маячила лестница. Или кусок лесов. Или игра воображения, которое уже начинало выдавать бонусные галлюцинации.
Он глубоко вдохнул, пытаясь успокоиться. Нет, паника – это не его стиль. В такие моменты он вспоминал своего кумира. Того самого – с ледяным взглядом, хищной походкой и голосом, который мог бы рубить сталь. В детстве Тимур пересматривал фильмы с ним до дыр, мечтая стать таким же: спокойным, опасным, неуязвимым. Тот герой, попав в самые дерьмовые передряги, всегда находил выход, причём без нытья и рефлексии. Даже когда его оставили умирать на чужой планете, даже когда он ломал себе кости – он справлялся.
"Ну, я, конечно, не он, но хуже уже не будет", – подумал Тимур, придавая себе чуточку больше уверенности. Он медленно оглядел пространство, пытаясь найти что-то, что можно использовать. И нашёл!
Опалубка. Её кто-то залил бетоном, но арматуры всё ещё торчали из неё, выстраиваясь в аккуратный ряд, словно приглашая воспользоваться. Отличное место для медицинского само произвола.
Он пополз к этому участку, стараясь двигаться плавно, как его лысый герой с фиолетовыми глазами фуриянца. Тот бы не корчился от боли, не шипел сквозь зубы, не матерился в полголоса. Тот бы действовал холодно, расчетливо. Тимур собрал волю в кулак, встал на одну ногу и аккуратно пристроил свою несчастную лодыжку в идеально подходящую для пыток – пардон, лечения – щель.
"Просто не забудь потом сказать, что это было легко", – мелькнуло у него в голове, когда он сжал зубы и приготовился к самому неприятному моменту.
Тимур нажал кнопку фонарика, и свет действительно появился – но совсем не тот, что он ожидал. Вместо тусклого луча фонарика, еле пробивающегося сквозь пыль и темноту, сверху обрушился мощный, ослепительно-белый столб света. Он был настолько ярким, что на мгновение всё вокруг превратилось в сплошное сияющее пятно.
Тимур зажмурился, но уже через секунду почувствовал что-то странное. Земля под ногами словно потеряла свою твёрдость. Ощущение было такое, будто его подхватили невидимые руки и начали поднимать. Он резко открыл глаза – и увидел, что не один. Всё, что лежало в круге этого света, тоже поднималось: его рюкзак, камешки, куски досок, даже торчащие из бетона арматуры слегка дрожали, будто колеблясь на грани того, чтобы отправиться следом.
– Ч-что?! – выдохнул он, чувствуя, как его ноги теряют контакт с землёй.
Паника хлынула в голову ледяной волной. Сердце бешено застучало, мышцы судорожно напряглись, но никакой опоры уже не было. Он висел в воздухе! Настоящее, чёртово, парение, как в плохих фантастических фильмах, где герой вопит и машет руками. Он бы тоже завопил, но от ужаса горло сжалось.
Он попробовал дёрнуться, попытался ухватиться за край арматуры, но пальцы скользнули мимо. Что-то неведомое, невидимое и совершенно не спрашивающее его разрешения, уверенно тянуло вверх.
И вот тогда он понял.
Его забирают.
Не стройка, не прожектор, не шутки усталого сознания.
Летающая. Тарелка.
В свете над ним что-то двигалось. Размытые очертания металлических пластин, мерцающие синим огоньки, плавно поворачивающиеся механизмы. Тимур задрал голову и увидел, как прямо из темноты ночного неба медленно распахивается круглый люк.
– НЕТ, НЕТ, НЕТ! – заорал он, замахав руками в отчаянной попытке хоть как-то сопротивляться.
Но было поздно.
Сила, какая бы она ни была, втягивала его всё выше. Лёгкий ветерок коснулся лица, волосы взъерошились. Мир вокруг расплывался, и вот уже ночная стройка осталась далеко внизу. Тимур продолжал орать, пока его, вместе с рюкзаком и кучкой бесполезного хлама, засасывало в сияющий зев корабля.
