Башкина Е.В.
Тексты с рифмами. Раннее

Полная версия

Третий Рим

Вздымаясь все выше, лети

Над московскими крышами и тротуарами.

Так много о земном пути

Слышали, но не пали под притяжения ударами.

Город под нами,

Маленький, как спичечный коробок на ладони.

Накрывает заоблачными волнами,

Но мы в этой топи не утонем.

Исчеркивая бумагу, пиши

По судьбам людей вечного города,

Возведенного в глуши.

Наполни души, опустошенные от голода.

Город грез, Третий Рим,

Через семь кругов твоего ада – вперед.

Расплата – уйма слез и грим,

Награда – этот полет.

Раннее утро. Опять голова раскалывается от недосыпа.

Пробудилась Москва. Метро под землей толпами ненасытно.

Многие посвящали строки этому городу,

Но у каждого своя Москва, и я расскажу о той, что знаю смолоду.

О своей мск, по праву рождения в столице.

Конечно, находит тоска – вся эта суета, толпы, лица.

До черта людей, но об этом и так все знают и многие писали.

Переплетенье миллионов путей, морщины города в скрижалях.

Сегодня могут отчислить из вуза, но в голове снова пляшут строки.

На хер формальности – они как обуза, когда у жизни недолги сроки.

Я в центре, на крыше, вновь вдохновляет раскинувшийся вид:

То вижу город из нищеты ниши, то он своим великолепием блестит.

Вдали сталинские высотки, купола храмов, здание Третьяковки,

Автомагистрали, пробки, трафик, сужающиеся парковки,

Пыльные дороги, новостройки, индастриал, но все те же скверы.

Куда бы ни занесли ноги, ничто не заменит мне здешней атмосферы.

Но вот я снова в Чертаново – сколько всего случилось тут.

Здесь оттачиваю слово и до сих пор ищу свой маршрут.

Криминальный район, бурная юность smells like teen spirit.

Кому не по нраву – пошли вон, не все деревья в этом лесу спилят.

Запущу сердце кофе с колой, переработаю в строки абсент.

Сердце как обычно слегка поколет – нам ли на ЗОЖ делать акцент?

Ждут мастеринг и компрессия, залипну в аудишне на весь день.

Суть литературной конфессии – не наводить в правде тень на плетень.

А хмурое небо Москвы за окном выслушает мой очередной набросок.

Что со всем этим будет потом, увы, предсказать столь непросто.

Что станет с центром, с узкими улочками, с демографией столицы,

И с насколько холодным ветром городу доведется проститься?

Доживем ли до морщин, примет ли народ или настигнет провал?

Многие пророчили нам, Москва, кончину, но это – еще не финал.

На небосводе зажглись редкие звезды, серый урбан окутала ночь.

В воздухе тает дым, в мыслях грезы, и меня снова уносит прочь.

Осень 2016 г.