Денис Викторович Прохор
Магда
– Возьмете? – Магда умела играть пронзительно и достоверно. – Я Лешакова Полина. У меня мама в Бердянске.
– Документы есть? Прописка? Там везде блокпосты дэнээровские.
Магда кивнула и водитель, молодой парень 30-ти лет, махнул головой.
– Садитесь. Только осторожней. У нас там ребенок.
Магда нырнула внутрь, хлопнула дверцей и устроилась на заднем сиденье. Рядом в детском кресле уютно устроилось в пухлом комбинезоне спящее детское личико.
– Вы с Левого берега? Меня Лена зовут. – взгляд настырный и пальпирующий. Улыбочка резиновая. Плохая бабенка. Настырная.
– Полина. – Магда сыграла доброжелательную улыбку в ответ. – С Приморского района. Хочу выбраться. От всего этого.
– Мы тоже. – поддержал Магду водитель. – С 1-го марта хотели.
– Не знаете, почему вы нас все это время не выпускали? – спросила Лена. – Мы как бы тоже Украина. Я имею ввиду люди.
– Почему вы? – Магда напряглась.
– А я вас видела. Вы у нас в школе выступали. Я в 35-й школе работаю. Помните?
– Наверное.
– Да вы не переживайте.– Лена понимающе подмигнула. – Все будет Украина. Прорвемся.
– Так и будет. – подтвердила Магда. – Никак иначе.
Трассу на Запорожье перегородили серыми бетонными блоками. Сверху воткнули донецкий триколор. Истрепанный и дерзкий. Каким-то чудным образом он умудрялся развиваться на почти несуществующем ветру. Мимо автомобилей ходили неклёпистые пожилые мужики в советских касках и с трехлинейками за плечами. Расслабляться Магда не собиралась, но такой расклад доставлял определенное количество шансов.
– Одна дочка? – у донецкого резервиста серебрилась щетина на худых щеках, а нелепая каска держалась целиком и полностью на могучих и косматых бровях.
– С маленьким. Заснул, наконец. Два дня почти ничего не ели. Спасибо, ваши…наши в городе помогли.
– Настрадались… Беда бедная. Лёха! Лёх! Сух пай неси. Счас, дочка, поможем.
– Спасибо. Нам до темноты в Бердянск успеть. Там мама.
– Само собой. Давай, пока багажник посмотрим.
– Ага. – быстро согласилась Магда.
Резервист отошел от машины, пропуская Магду.
– Только я не знаю. – говорила Магда. – У нас машиной муж занимался.
– А где муж?
– Нету у меня больше мужа. – остановилась Магда. – Осколком в квартире убило.
На глазах у Магды задрожали мелкие, колючие слёзы.
– Горе какое. Знаешь, дочка. А давай я тебя без очереди пущу. Нечего тебе здесь на холоде, да с маленьким торчать.
