Edgars Auziņš
Mans piekšnieks demons
6. nodaļa
Ždanova automašīnā ir daudz vietas un patīkami smaržo pēc salona ādas. Es kaut kur dzirdēju, ka viņa statusa cilvēki nebrauc priekšā, tāpēc tas izrādās taisnība, jo poligrāfijas magnāts sēž uz aizmugurējā dīvāna man blakus.
– Miša, aizmāršīgajam inženierim beidzās akumulators. Dodieties uz tuvāko automašīnu veikalu, lai iegūtu dažus vadus.
Galu galā tas Ždanovs nav nemaz tik slikts. Viņš būtu varējis ļaut man pašam to izdomāt, taču viņš tērē savu laiku.
"Nu, Ļuba," mans kaimiņš pagriežas un, šķielēdams, skatās man acīs. – Tagad Igors Ždanovs izglābs tevi un tavu trahomu. Kā tu pateiksies?
Esmu pat apmaldījies uz sekundi. Uz ko viņš tagad dod mājienu? Vai arī viņš joko? Skatoties uz viņa seju, to uzreiz nevar pateikt.
– Par pateicību izrādās, ka tirgojaties ar džentlmeni?
– Kāpēc, Ļuba Vladimirovna, tev radās doma, ka esmu džentlmenis?
Nē, es atsakos ticēt, ka Ždanovs to saka ar seksuālu nokrāsu. Priekš kam es viņam esmu vajadzīga? Ar savu bagātību un iespaidīga, sirmo filmu aktiera izskatu viņš var dabūt sievieti bez veikaliem un vadiem. Un nav tā, ka es sevi nenovērtēju par zemu. Ja es to nenovērtēju, es apprecējos ar Romu pagājušajā gadā, kad viņš bija uz ceļiem ar gredzenu. Es vienkārši esmu pieradis skatīties uz dzīvi reālistiski.
– Man patīk cilvēkiem dot uzticības kredītus. Un, starp citu, es tiešām varu jums pateikties.
Ždanovas uzacis jautājoši uzlido, kad es sniedzos somā un izņemu konteineru ar pīrāgiem. Domāju, ka, ja vizīte aizkavēsies, varētu mašīnā uzkost, bet tad radās tāda iespēja.
Magnāts acīmredzami nebija gaidījis no manis tādu veiklību: viņa piere bija saburzīta, acis neizpratnē mirkšķināja. Es atzīstu: izsalkuši vīrieši, suņi un bērni ir mans Ahileja papēdis. Es vienmēr gribu viņus pabarot. Nika bieži joko, ka esmu dabīgi dzimusi vecmāmiņa.
– Tu pieņem, nekautrējies. Šorīt izcepu šo. Pārbaudīta, zemnieciska gaļa.
Ādama ābols uz Ždanovas kakla raustās. Es nespēju noticēt savām acīm: šķiet, ka viņš norij siekalas. Nabaga vīrs. Kad viņš kļuva tik izsalcis? Vai viņš tiešām ievēroja diētu?
"Man tas nav vajadzīgs," viņš saknieba lūpas un pagriežas pret logu. – Jums, sievietēm, ir aizraušanās ar konteineriem. Tad jūs sāksit sūdzēties katram sunim, ka Igors Ždanovs ēdis jūsu pīrāgus un neatdeva plastmasas gabalu.
Es pat ignorēju nepatīkamo vārdu “sievietes”, viņš man tik ļoti aizkustināja ar savu raustošo Ādama ābolu. Galu galā izsalcis. Varbūt tāpēc viņš ir tik kašķīgs? Vai viņam nepietiek mājās gatavota ēdiena?
Ak, Ļuba. Kaut kas tevi aizrāva. Ždanovs var atļauties gan restorānus, gan personīgo pavāru. No otras puses, neņemiet dāvanu atpakaļ.
– Man nav jāatdod konteiners. Jūs pat varat to izmest. Galvenais ir izmēģināt pīrāgus. Un neuztraucies, tu mani neapēdīsi. Man tas joprojām ir mājās.
Uzmanīgi novietoju konteineru starp sevi un Ždanovu un pagriežos pret logu. Vai viņš bija samulsis, vai kā? Labi, ļaujiet viņam kādu laiku pasēdēt klusumā un atjaunot savu vīrišķību. No otras puses, vai gaļas pīrāgi to kaut kā grauj?
Veikalā ar uzrakstu “Auto Universe” nonākam divdesmit minūtēs.
"Tikai sēdiet, Dieva dēļ," Ždanovs nomurmina, kad mēģinu izkāpt no mašīnas pēc viņa vadītāja. "Pretējā gadījumā Mihails bez tevis neaizies."
– Ļaujiet viņam izvēlēties, bet es gribētu maksāt pati.
Ždanovs kaut ko aizkaitināmi nomurmina zem deguna, paņem konteineru, kas joprojām atrodas starp mums, un noliek to pa kreisi.
– Uzskatiet, ka esat samaksājis. Ja man būs jācieš pēc jūsu pīrāga ar iekšām, jūsu ģenerālis kuilis var aizmirst par krāsas piegādi.
Man jānolaiž zods, lai paslēptu smaidu. Vispārējs ņurdēšana. Labāk nevarētu pateikt.
******
– Nu, vai zummers strādāja? – Ždanovs atdod kabatā telefonu, pa kuru viņš visu laiku runāja, kamēr klusais Mihails apgaismoja manas Fiestas termināļus.
"Es to nopelnīju," es pieticīgi rezumē. – Liels paldies. Un tev, Mihail.
Šoferis, nepaskatīdamies uz mani, pamāj, klusēdams apstaigā manu mašīnu un arī klusējot ieliek bagāžniekā vadus.
"Tas nebija tā vērts," mēģinu iebilst, neizpratnē skatīdamies uz poligrāfijas magnātu. – Jūs par tiem samaksājāt.
– Un, kad vīrietis tev dod dimantus, tu acīmredzot noģībsti? – viņš šņāc. "Mums šeit ir patiesi apdraudēts īpatnis." Kautrīgs inženieris ar pavāra prasmēm. Labi, ejam. Un uzzīmējiet krustiņu uz rokas, lai neaizmirstu izslēgt priekšējos lukturus.
Visu mājupceļu es smaidu. Tomēr viņš ir pārsteidzošs cilvēks.
7. nodaļa
"Tu esi tik nopietns, Lyu-yu-b," Leva sniedzas pāri galdam un aizsedz manu roku ar savējo. – Parādi man savu skaisto smaidu, vai ne?
Es nolaižu acis un paskatos uz viņa plaukstu. Nu viņa ir laba un pat nesvīst. Pirksti ir kopti, vidēji drosmīgi, gari, uz tiem nav dārgakmeņu gredzenu. Kāpēc tad es gribu paslēpt savu roku zem galda? Mēs satiekamies apmēram mēnesi, un man patīk Levs, un Nika viņu apstiprina. Varbūt tas ir viņa “Lyu-yu-yub” iemesls?
Lai neizskatītos pēc skumja dižskābarža un nesabojātu randiņu, es tomēr uzsmaidu viņam un atgriežu uzmanību salātiem. Vai man pirmdien pēc darba doties uz masāžu? Vakar tā neizdevās.
"Man ir biļetes uz džeza koncertu ceturtdien," atkal saka Leva. – Ejam, vai, Lyu-yu-b? Iedomājieties: saksofons, tu, es un šampanietis.
Vispār man patīk džezs. Un, godīgi sakot, es arī mīlu šampanieti, bet kaut kas šajā kombinācijā man liek izvēlēties iemeslus, kāpēc es atteikšos.
– Es nevaru apsolīt, Leva. Darbā valda nekārtība, ģenerālis pastrādā zvērības ar jaunām ražošanas prasībām…
– Tādai sievietei kā tev nevajadzētu strādāt, – Ļova maigi pārtrauc.
Kā es? Vai tam nevajadzētu darboties? Es gribu strādāt. Un man ļoti patīk mans darbs.
"Tu esi radīts mīlestībai," tūlīt seko paskaidrojums.
Diezgan neskaidrs. Un ko tas nozīmē: radīts mīlestībai? Ja šajā koncepcijā ietilpst sēdēšana mājās un kulinārijas prasmju slīpēšana vīriešu vēdera labā, tad es esmu ļoti pret to.
Kas tad ar mani notiek? Vīrietis ļoti cenšas, apbēra mani ar komplimentiem un aicinājumiem, un es meklēju viņa vārdos slazdus.
– Mēs tev piezvanīsim trešdien, Lev, labi? Mēs tur izlemsim.
Viņa plauksta atkal nosedz manējo, tāpat kā tīkls, kas aizsedz vaļēju tauriņu.
– L-y-yub, iesim pie manis, ja? Dzersim divus gadus vecu garnaču (spāņu vīna paveids – aut. piez.), našķosim kazas sieru un skatīsimies Pedro Almodovara šedevrus.
Man Almodovars nepatīk. Un arī fon Trīrs.
"Paskaties, kurš šeit dzer tēju," pār mums atskan pazīstama balss, liekot man neviļus nodrebēt. – pats inženieris Ļuba.
Mēs ar Levu vienlaikus paceļam galvas. Šodien Ždanovs ir bez jakas, zilā kreklā un biksēs. Tas ir tas, no kā mūsu ģenerālim ir jāmācās, lai uzturētu formu. Apdrukas magnāts vai nu ļoti labi prot izvēlēties apģērbu, vai arī viņam tiešām nav vēdera, kas viņa vecumam ir gandrīz pārsteidzoši.
– Labdien, Igor Vjačeslavovič. Ir negaidīti jūs šeit redzēt.
– Man tas ir tik negaidīti. Vēl vakar es braucu ar jums pa Maskavas apvedceļu, un nākamajā dienā satiku jūs savā iecienītākajā ēstuvē. Un ne tikai viens.
Ždanova skatiens krīt uz sastingušo Levu, un tad es atceros savas manieres un nolemju viņus iepazīstināt:
– Ļev, tas ir Igors Vjačeslavovičs Ždanovs. Mēs viens otru pazīstam no darba. Igors Vjačeslavovičs, tas ir Ļevs Jakovļevičs Zilberšteins, mans draugs.
– Silberšteins? – Ždanovs skeptiski nošņāc. "Ar tādu uzvārdu es neriskētu ar viņu doties uz restorāniem." Fili vāveres maksimāli baro ar rīvmaizi.
Es garīgi stenos. Kāds viņš ir cienījams šovinists. Neticami.
Es ar bažām skatos uz Levu, bet viņš acīmredzot nav pilnībā uztvēris nacionālistu spļaušanas būtību, jo joprojām cenšas smaidīt.
Es negribu smaidīt.
– Ja jūs neiebilstat, mēs ar Levu turpinātu runāt.
"Tā tas ir," rupjš nomurkšķ. "Vakar viņa mani cienāja ar paštaisītiem pīrāgiem un bija pateicības pilna, bet šodien viņa pagriež degunu." Ak, un inženieri mūsdienās ir nepastāvīgi.
Silta dedzinoša sajūta izplatās pār jūsu vaigiem. Viņš vienmēr pasaka pirmo, kas viņam ienāk prātā.
"Varbūt jūs vēlētos apsēsties?" – Leva ierunājas un jautājoši paskatās uz mani. – Lu-jub, tas ir kaut kā neērti…
“Kāpēc gan neapsēsties,” atzīmē Ždanovs un, man par izbrīnu, izvelk krēslu. "Jūs varat mācīties viesmīlību no sava drauga Lyuba, Lyuba." Lai gan viņš, visticamāk, vienkārši vēlas sadalīt rēķinu.
Es vēlreiz paskatos uz Levu. Nu kāpēc viņš smaida? Ždanovs pret viņu ir atklāti rupjš.
Ždanovs paceļ roku, izliek kaut kādu greznu zīmi viesmīlim un pievērš skatienu manam kaimiņam.
– Nu, Ļev Zilberštein, pastāstiet mums, kur jūs strādājat un kādās ražotnēs jūs satikāt mūsu cienījamo inženieri.
Šī ir pirmā reize, kad es jutos tik apmulsusi. Pirmkārt, tāpēc, ka Ždanovs uzvedas tik lietišķi, otrkārt, tāpēc, ka Ļova viņam to atļauj. Viņš stāsta par savu nodaļu un to, ka mēs viņu satikām nevis darbā, bet izrādē Satīras teātrī. Vismaz pasperiet viņu zem galda, lai apklustu.
– Tātad mūsdienu inženierus piesaista māksla un cepšana? – pagriežoties, Ždanovs paskatās uz mani. – Katra diena ir atklāšana.
Es nevaru atbildēt, jo tajā brīdī parādās viesmīlis un noliek sev priekšā espresso. Pilnīgs negods. Visur jūtas kā mājās.
– Ļuba, vai tu mums atkal draud ar pogu sprādzienu? – Ždanovs jautā aiz kausa un skaidri paskatās zem kakla. "Jūsu draugs acīmredzot būs laimīgs, bet jums un man joprojām ir kaut kā jāstrādā."
Viņš vienā rāvienā iztukšo krūzi, izvelk no kabatas rēķinu, kas ir pārāk liels, lai samaksātu par vienu kafijas tasi, un pieceļas kājās.
"Labi ar tevi, bet man jāiet," viņa skatiens atkal pievēršas man. "Es nenovērtēju jūsu izvēli, Ļuba." Man šķiet, ka teātri nav tava lieta.
8. nodaļa
Igors
– Igoreš, kas man tagad jādara? – bijusī sieva siksna savas govs skropstas un spodrina savu pēcpusi uz ādas krēsla. – Mana apdrošināšana beidzās, es to palaidu garām.
"Vai tāpēc jūs nācāt pie manis, lai kratītu savu puņķi uz dūres?" Atgādināšu, ka mēs, Andžela, esam šķīrušies. Es tev atstāju mašīnu, tu ubagoji dzīvokli. Tad viņa klabinās ar saburzītajiem nagiem.
– Igor, bet tur tas ir… mans priekšējais bamperis ir ļoti saburzīts, un mašīna ir dārga. Kur var dabūt naudu remontam?
"Es nesaprotu, jūs vēlaties mani vainot par to, ka es jums iedevu pārāk dārgu lokomotīvi?" Tagad man arī tas ir jālabo? Tātad jūs to pārdodat un iegādājaties sev vietējo spaini. Jūs varat veikt avārijas testu vismaz piecas reizes dienā. Jūsu smadzenes vairs nedraud, bet Toljati rezerves daļas ir lētas.
Viņai nepatīk mani vārdi. Silikons izspraucās un pacēla viņas degunu.
– Igor, mēs esam atbildīgi par tiem, kurus esam pieradinājuši.
Viņš mēģina mani apmānīt ar maniem vārdiem. Nu govs.
– Kur tu esi redzējusi pieradinātus krupjus, Andžela? Viņi viņu pieradināja. Pasaki man, bļin, paldies, ka piecpadsmit gadus paciešaties ar savu mazkaloriju grumbu un skropstu pieaudzēšanu. Pacel savu slaido dibenu no krēsla un ej prom no šejienes. Man nav nekādu citu saistību pret jums. Man jāstrādā.
– Tev kāds ir parādījies, vai ne, Igor? – bijušais vaimanā. "Tu agrāk nebijāt tāds."
– Kurš? Labi paēdis un nav izdrādzis no jūsu nebeidzamās pļāpāšanas?
– Tas viss ir Vadika dēļ, vai ne? Vai tu esi uz viņu greizsirdīgs?
– Galu galā tu esi reta muļķe, Andžela. Sieviete ar ratiem ir lielisks zirgs, vai esat dzirdējuši šo izteicienu? Es no tevis šķirtos, ja būtu greizsirdīga uz taviem puišiem. Nevajag, Andžela, vai tu saprati? Tagad aizveriet durvis otrā pusē. Šajā dzīvē dažiem cilvēkiem ir jāpelna nauda.
Bijusī sieva aizvainota pieceļas no krēsla un klikšķina papēžus uz izejas pusi. Vai viņa mani visu mūžu ir barojusi ar mīlas dziru? Kur bija manas acis? Mums jau sen vajadzēja viņai, sliņķim, iespert pa kalsnu dupsi. Es būtu uzaudzējis vēderu, kā manā vecumā pienākas, un pārstājusi stāvēt kā nebarots suns pie pīrāgu smakas.
Kad pieklauvēja pie durvīm, mana roka automātiski nokrita uz papīra atsvara. Ja tā būtu Andžela, kura atgrieztos.
– Vai es varu nākt pie jums, Igor Vjačeslavovič? – nāk no durvīm.
Kurš pie velna tas atkal ir? Es zinu, ka tas ir no ražošanas. Siņeļņikovs devās atvaļinājumā, un es atceros visus viņa palīgus.
– Kāpēc tu dejo durvīs? Ātri pasakiet, ko vēlaties.
– Ir saņemti jūsu pieprasītās jaunās krāsas pārbaudes rezultāti. Izturēts gaismas noturības un nodiluma tests. Rādītāji paliek astoņi. Piena klienti bija apmierināti.
Tas nozīmē, ka man patika ne tikai pīrāgi, bet arī inženierijas krāsa. Tagad mums ir jāpieņem lēmums, ko darīt. Līguma laušana ar somiem nav risinājums – viņi ir pārbaudīti piegādātāji. Un mūsu blūži nezina, kā viņi veiksies garās distancēs. Taču problēmu ar nobrāzumu nevar atstāt arī šādi: pienstrādniekus vajadzēs daļēji nomainīt uz jaunu krāsu. Inženiere Ļuba man iedeva uzdevumu ar savu kefīra paciņu.
– Nu kāpēc tu skaties uz mani ar savām acīm? Visu pateica?
Viņš pamāj.
Jā, ko tu dreb, it kā es te ēdu cilvēkus. Jauno paaudzi kāds izaudzinās, saproti. Vīrieši tagad ir gļēvi. Kas tas par neģēli, inženieris ebrejs… Kā viņu sauc? Leva.
Starp citu, par inženieri. Mums ir jāslēdz jautājums ar viņu.
– Sveta, kur bēg mūsu šoferis? Aiznesiet to uz manu biroju. Vai jūs atkal košļājat, vai kā, es nesaprotu? Paturiet prātā, kad jūsu kastrolis vairs nederēs uz krēsla, es nepasūtīšu jaunu krēslu. Es tevi atlaidīšu un tavā vietā likšu jaunu un kalsnu sievieti. Palaidu garām?
Pēc minūtes birojā parādās šoferis. Viņš arī dejo uz vietas, un arī svīst un stostās. Kaut kāds ķēmu cirks. Vismaz visus atlaist un atkal pieņemt darbā darbiniekus.
"Nāc šurp," es atveru rakstāmgalda atvilktni un izņemu konteineru ar inženiera pīrāgiem. Viņa to iedeva arī man. Igors Ždanovs zina, kā atmaksāt parādus. – Tagad jūs dodaties uz rūpnīcu, tur jūs meklējat Ļubovu Ivļejevu. Viņa ir inženiere. Tāda blondīne. Jauki. Jūs personīgi nododat konteineru viņas rokās. Sapratu? Ne Vasja, ne Petja, ne uzraugs, ne penis no kalna, ne ģenerāldirektors. Personīgi viņas rokās. Bezmaksas.
___ Atzīmēju, ka autoram nav naidīguma pret kādu no tautām, tāpat kā Igoram Ždanovam, un visi strīdīgie izteikumi ir nekas vairāk kā viņa vectēva tēls.
9. nodaļa
"Ļuba," no durvīm iznira Valerijeviča apaļā galva. – Tur… tevi meklē šoferis no Ždanovas.
Es neizpratnē mirkšķinu acis. Šoferis? No poligrāfijas magnāta? Pirms iziešanas vestibilā nez kāpēc ieskatos spogulī pie sienas. Šķiet, ka izskatos pieklājīgi.
– Vai jūs esat Ļubova Vladimirovna? – jautā tumšmatains zēns baltā kreklā un biksēs.
Ak, mīļā, cik tu esi tieva. Vai viņi tevi nemaz nebaro?
– Jā, tas esmu es. Vai jums ir kādi darījumi ar mani?
Pamājot ar galvu, puisis pasniedz man papīra maisiņu ar Deltaflex logotipu. Es paskatos iekšā un nevaru nesmaidīt. Mans konteiners.
Čau, magnāts. Viņš atsūtīja pie manis šoferi, lai atdodu plastmasas gabalu. Tomēr viņš ir neparasts cilvēks. Šķiet, ka viņš ir draudīgs un rupjš, taču viņš ir tik uzmanīgs pret sīkumiem.
"Liels paldies…" es jautājoši paceļu uzacis.
"Nikolajs," zēns pamudina.
– Nikolaj, pagaidi šeit pāris sekundes, ja tas nav grūti. Tulīt atgriezīšos.
Es ieeju savā kabinetā un uzkāpju uz rakstāmgalda. Šorīt cepu pīļu pīrāgus pēc jaunas receptes. Es domāju, ka pacienāšu savus kolēģus pusdienās, bet puisis izskatās pārāk noguris. Es rīt to atnesīšu uz darbu un ļaušu viņam paēst dārgas uzkodas.
"Tas ir jums, Nikolaj," es pastiepu konteineru ar kārumu un samulsušu skatienu paskaidroju: "Tu aizbrauci man uz otru pilsētas galu, un tagad ir tādi sastrēgumi." Neuztraucieties, pīrāgi ir svaigi. Žēl tikai, ka jau atdzisis.
Pēc mirkļa vilcināšanās puisis paņem konteineru un ar acīm norāda uz manu labo roku.
– Un kam šis ir paredzēts?
Tagad ir mana kārta apmulsināt. Velns mani vilka, lai paķertu vēl vienu. Nu kāpēc gan neizlikties par muļķi? Nav mans vecums.
– Dodiet to savam direktoram. Viņam ļoti garšo tavi pīrāgi.
Nikolajs skatās uz mani ar māņticīgām šausmām, viņš pat nobālēja. Ar trīcošu roku viņš paņem no manis konteineru, klusi saka “uz redzēšanos” un atkāpjas. Dīvaini.
– Nu ko Ždanovs gribēja? “Valerijevičs tik klusi piezogas pie mana galda, ka es pārsteigumā saraujos.
Mana kolēģa acīs ir skaidra ziņkārības un aizdomu sajūta, un man tās nepatīk. Man nepatīk tenkas darba vietā. Ģenerālis mani pagājušajā gadā divas reizes izsauca uz paklāja, jo komerciālais puisis sāka likt ziedus zem manām logu tīrītājiem. Viņš paziņoja, ka ir pret romantiku darba vietā un pieprasīja nekavējoties pārtraukt visus flirtus. Tad es pat domāju par izstāšanos – jutos tik aizvainota. Es šim kaitinošajam Korostiļevam īsti nepaskaidroju, ka mēs ar viņu neko nevaram paņemt un ikdienas braucieni pie florista augļus nenesīs. Pirmkārt, viņš nav mans tips, otrkārt, es nekad nesatiktos ar kolēģi.
Un visnepatīkamākais šajā stāstā bija tas, ka Šapošņikovs un tirgotājs katru nedēļu kopā pirtī dzēra degvīnu. Kāpēc nerunāt ar viņu kā ar vīrieti? Nē, viņam būtu labāk novērst manu uzmanību no darba. Viņš pat deva mājienu uz sakāmvārdu par suņiem: viņi saka: ja pūdelis to negrib, pūdelis tam nepievērsīs uzmanību. Kas tas par stulbumu un stulbumu? Ko darīt, ja pūdelis ir stulbs un spītīgs? Kopumā Ņina Aleksejevna brīnumainā kārtā mani atturēja no atmest. Un droši vien pareizi. Es mīlu savu darbu un arī komandu. Žēl, ka pie stūres stāv tik šauras domāšanas kuilis, kā pareizi viņu nosauca Ždanovs.
"Vitja, nesāc vismaz izplatīt tenkas pa biroju," es pārmetoši paskatos uz Valerijeviču. "Viņš atdeva vienu lietu, tas arī viss."
"Ak, tā nav nejaušība, Ļuba," viņš viltīgi pasmaida. "Man šķiet, ka lielais oligarhs jūs interesē."
Es to pamāju.
– Jūs teiksiet to pašu. Viņam ir tādu cilvēku pūļi kā es – tikai jaunāki.
– Nu nesaki man. Viņš ir pieredzējis cilvēks, kāpēc viņam vajadzīgi šie bezsmadzeņu profesionālie tīkli? Vai tā būtu tu: skaista, izglītota sieviete. Un kāda saimniece… Iedomājieties: ja jūs sāksit ar viņu satikties, Ždanovs visus savus klientus pārcels uz mūsu krāsu. Tie ir miljoni… Noteikti vajadzēs no ģenerāļa pieprasīt procentus… Mainīsiet mašīnu.
Šāda pieņēmuma absurdums man liek smieties.
– Nu, ja es sāku satikties ar Ždanovu, tad kāpēc man vajag procentus? Es tajā pašā dienā izstāšos un iešu izlūgties no viņa Mercedes. Es pat neatceros par augu.
Valerijevičs neizpratnē mirkšķina acis un izliek lūpas kā bērns. Ak, daži vīrieši ir sliktāki par bērniem.
– Es jokoju, Vit. Nu, kādas man var būt attiecības ar Ždanovu? Nesmīdini mani. Tas arī viss, man jāstrādā. Ejiet, pirms Olga paziņo Šapošņikovam, ka mēs ar jums jau ilgu laiku esam ieslēguši birojā.
Kolēģe aiziet, un mans skatiens neviļus uzkrīt uz iepakojuma ar konteineru. Atveru plastmasas vāciņu un pieskaros tam ar pirkstu. Un viņš to pat nomazgāja. Tīrākais, vienmērīgi čīkst. Vai sieviete mazgāja ziepes vai trauku mazgājamo mašīnu? Lai gan, man, kāda starpība.
"Nikush, es iekāpu mašīnā, es dodos mājās," pielikusi telefonu pie auss, es pagriežu atslēgu aizdedzē. – Vai mums ir palicis kaut kas ēdams vai jāiet uz veikalu?
Meita atbild, ka visi pīrāgi viņā neietilptu pat tad, ja vēders būtu gumijas, un ka viņa atgriezīsies vēlu, jo staigā ar Lesju. Tiklīdz nolieku zvanu, manā rokā telefons atkal atdzīvojas. Kad es skatos uz ekrānu, es jūtu vieglu tirpšanas sajūtu manos pirkstos. Es varbūt neesmu pievienojis Ždanova numuru savam kontaktu sarakstam, bet es skaidri atceros garo sešinieku virkni uz vizītkartes, ko Valerijevičs man pasniedza.
"Sveika, Ļuba, inženiere," uztvērējā atskan Ždanova balss. – Vai tu esi garlaikots?
Cenšos runāt mierīgi un bez pārsteiguma.
– Labdien, Igor Vjačeslavovič. Es saprotu, ka tas ir retorisks jautājums?
– Nu, cik viņš ir retorisks? Es gaidu tavu atbildi.
Es neizpratnē skatos uz sīko skaidiņu uz stikla: kā tad man atbildēt? Teikt "nē" ir nepieklājīgi. “Jā” ir tīra provokācija un pazīstamība.
– Labi, nebēdā tik stipri, inženieri Ļuba. Citādi mans krekls droši vien atkal plīst pie vīlēm, par prieku apkārtējiem. Labāk atbildi man: vai tagad ir tāda mode pīrāgos dot otkatus? Ja jā, tad jūsu ģenerālis ir vēl skopāks, nekā viņi saka. Nu, vai arī jūs mīdāt ceļu caur manu barības vadu uz manām noliktavām?
Es nosarku visā viņa tirādē, un pēc pēdējā jautājuma es sašutis nosarku:
– Ko tu saki… Es to nemaz nedomāju… Gribēju pateikties tavam šoferim par viņa uzcītību un tajā pašā laikā izturēties pret tevi.
– Paskaties, cik es esmu sajūsmā. Nedod Dievs Igoram Ždanovam šķiet, ka tu viņam izrādi uzmanības pazīmes. Kopumā Ļuba Vladimirovna. Manam taksometra vadītājam ir pārāk dārgi vest jūsu konteinerus uz otru pilsētas galu. Viņam jau ir darba pilnas rokas. Tāpēc rīt septiņos vakarā aicinu uz izstādi. Kurš ir pārsteigums. Mēs to tur nodosim tālāk.
