Елена Михайловна Агеева
Кризис среднего возраста
Имея два крыла,
Жить хорошо на свете.
Когда-нибудь
Когда ни что не сможет вызвать слезы,
Сумеем притворяться, не краснея,
Я подарю тебе букет мимозы,
А ты мне – ветку дикой орхидеи.
И буду так торжественно печальна,
И притворюсь, что все уже забыла,
И не позволю капелькам отчаянья,
Сказать тебе, как сильно я любила.
Ведь научились мы владеть собою.
Скрываем чувства, прячем лица в маски.
Все это было раннею весною,
А нынче – осень, не сезон для ласки.
И ты не принц, и я, увы, не фея.
Мы просто люди, и теперь – чужие.
Я так хочу, отчаянно краснея,
Сказать тебе слова свои простые.
Но стали мы душою слишком стары.
Умеем притворяться, носим маски.
И только ночь снимает злые чары.
И дарит нам отчаянные сказки.
Не люблю
Мне снова наше лето снится,
И я скучаю без тебя,
И капли грусти на ресницах,
Вкус поцелуя на губах.
Я улыбаюсь, просыпаюсь.
В окне – прохлада февраля.
Я замираю, заслоняюсь,
И ничего не говоря,
Опять твой номер набираю,
Дыханье ровное ловлю,
И в сотый раз я умираю,
Но понимаю – не люблю…
Я не люблю тебя, как раньше,
Я не люблю твои цветы…
Так много безупречной фальши,
Так бешено горят мосты.
Я знаю…
Я знаю, вспоминаешь,
От этого мне легче,
Как будто обнимаешь
Тихонечко за плечи.
И бархат южной ночи
мне заползает в сон,
А рядом беспардонно
скулит аккордеон.
Как будто в старом фильме,
Без цвета и без слов,
Запутавшихся в рифме
Отрывков про любовь.
Я помню все, а ты забудь.
Пусть будет чистым новый путь.
Я буду в снах к тебе являться.
Таков удел.
И болью в сердце отзываться.
Ты так хотел.
И пляж ночной забудет нас,
И блеск твоих счастливых глаз.
Просто август
Что происходит с нами?
Опять ночами снится
С озябшими плечами
Та девочка у пирса.
А это просто август.
Последний месяц лета.
Парит над полем аист,
Теплом любви согретый.
И грусть царит и радость,
От солнца и тепла.
И губ соленых сладость,
И легкий всплеск весла.
И мы плывем по речке,
Пока еще мы рядом.
А вечером, как свечки,
Сгораем звездопадом.
А это просто август.
Последний месяц лета,
И красит алым парус
Заветный луч рассвета.
И нам уже не важно,
Кто прав, кто виноват.
Однажды ты отважно
Мне подарил закат.
А я тебе сказала,
Что не люблю тебя,
Как лодка от причала
Торжественно скользя.
Я уплываю в осень,
Закутавшись в туман,
И облака уносят,
И лечат горечь ран.
А это просто август,
Последний месяц лета.
И снова твое «Здравствуй!»
Осталось без ответа.
Пьянящий запах сосен,
Дурман ночного сада…
Я уплываю в осень,
И лета мне не надо.
Ребенок
Безмятежное глупое счастье
Улыбалось беззубым ртом.
Словно пуговица на платье
И забавный сказочный гном.
Долгожданное светлое чудо
Наполнило своим дыханьем дом.
И шампанского брызги повсюду,
Хоть ей вкус тот еще не знаком.
И смешливые дяди и тети
Тычут пальцем в курносый нос.
Что вы с этих взрослых возьмете.
Да какой с них, убогих, спрос!
Вот я вырасту. Вы ж дождетесь!
Уж я вам отплачу сполна.
И чего вы все время смеетесь,
Уберите скорее слона!
Он какой-то уж слишком розовый.
Эстетический портит вид.
Ну а папа после березовой
Целоваться все норовит.
Все, устала. Сейчас заплачу.
Поднатужусь. Ну вот, началось!
Пожелайте мне лучше удачи.
И что б все, что хочу, удалось.
Я ж, конечно, в долгу не останусь.
Все что скажете – не вопрос.
А сейчас, не давите на жалость.
И не тычьте мне пальцем в нос!
Возвращение в Витебск
И вот я снова здесь. Твой город мастеров
Меня обнимет ласково за плечи,
И ты придешь из пожелтевших снов,
И мне подаришь снова этот вечер.
По витебским я улочкам брожу,
И вглядываюсь в лица бесконечно,
Как в зеркале увидеть я хочу,
С годами ускользающую вечность.
Картин Шагала пестрый хоровод,
Как детства давнего простая панорама.
Меня закружит твой водоворот,
Напоит вдохновеньем, словно мама.
Гуляю по бульвару, не спеша,
Мимо огней «Славянского базара»,
Опять летит сюда моя душа,
Как будто платье выпускного бала.
Ты выйдешь на балкон, как на подмостки.
Дымиться чашка кофе с молоком,
Гоняют мяч беспечные подростки.
Подышишь свежим ветром и дымком.
Не позвоню, покоя не нарушу.
Ты будешь тихо вечер коротать.
Я заберу с собою твою душу,
Тебе оставив синюю тетрадь.
Корабли
Ты мимолетной красоты цветов весенних
Не осуждай, не говори: «Как мило…»
Ведь, может быть, и сердце не остыло,
А просто спит и ждет любви напрасно.
Была мечта так близко, и прекрасна
Коротких снов нежданная печаль.
Она прошла, взглянула без улыбки…
Как облаком, в лучах рассвета зыбким,
Вдруг небо собирается к дождю,
Так ты спешишь от жизни взять быстрее
Все то, что и само вдруг в руки упадет -
Поэтому бесчисленны потери.
Лишь терпеливых счастье тихо ждет.
И паруса мечты и заводи забвенья
Судьба представит – каждый в свой черед
Не пропусти лишь чудное мгновенье
И корабли удача приведет!
Леонардо
Леонардо долгим взглядом
Посмотрел туда, где небо
Утонуло в синем море,
Расплескав на волнах солнце.
Взял он холст, палитру, краски,
И, лицо подставив ветру,
Улыбнулся… И заплакал…
Или это просто дождь?
Вдруг забился и закапал
По рисунку, по дороге,
Унося с собой тревоги,
Оставляя на картине
Чудной женщины лицо…
Все смешалось: ветер, капли,
Где-то грома отголоски,
Вспышки молнии и листья
По осенней мостовой.
Только лишь любовь осталась.
На холсте. И в синем небе
После бури расплескалась
Яркой радужной рекой.
Твоя душа
Я бережно держу в своих ладонях
Твоей души осколок обнаженный.
Пожалуй, заверну его в газету,
И положу на полку в холодильник.
Что бы душа на солнце не протухла.
Когда противный зной палит нещадно,
Стих на бумагу как-то не ложится.
Дождя дождусь, и думаю тогда-то,
Придут случайно строчки ниоткуда.
Быть может, даже стих писать не стану,
А приколов ее к листку бумаги.
Я контур набросаю осторожно.
Лучу рассветному взглянуть позволю.
Растопит он останки безвозвратно,
Но на листке навечно сохранится
Твоей души осколок обнаженный.
«Снимите шляпы, обнажите головы!»
Вам довелось присутствовать случайно
На этом странном расставанье.
Нет, не с телом. Души с душой.
Надолго. Навсегда.
Не прощенный
По дороге, как по облаку,
Мимо снов и небесных врат
Ты бредешь по ночному городу,
Задевая крылом асфальт.
Ты сейчас никому не нужен,
Неприкаянный и чужой.
И луна, отражаясь в лужах,
Дарит свет тебе золотой.
Растеряв, позабыв, растратив,
Чашу горькую расплескав,
Ты смирился потом с утратой,
И любви просить перестал.
То друзей, то себя теряя.
Ты не встретишь ее в пути,
Не поможет тебе другая,
И святое слово «прости».
По дороге, как по облаку,
Мимо снов и небесных врат
Ты бредешь по ночному городу,
Задевая крылом асфальт.
Скрипач
А я, наверно, не смогу понять,
Какая сила в музыке таится.
И ты играешь, но не для меня.
И снова эта сказка не случится.
А вслед тебе летит моя душа,
Ты обнимаешь скрипку, как невесту.
Я замираю, нежно, чуть дыша,
Внимая звукам твоего оркестра.
Ты имени не знаешь моего,
И глаз моих не отличишь от многих.
Но нет дороже в мире ничего
Тех звуков: удивительных и строгих.
Я проживаю век за два часа,
Пока звучит мелодия живая.
И вот – открыты двери в небеса.
Но держит красота земного рая.
Ты в черно-белом. Будто бы к венцу
Ведешь свою покорную невесту.
Легко живется только мудрецу –
Ему ведь все заранее известно.
А я, наверно, не смогу понять,
Какая сила в музыке таится.
И ты играешь. Но не для меня.
И снова эта сказка не случится…
Я плачу…
Благообразное обличье.
Богобоязненные речи:
Такое мелкое двуличье
В таком любимом человеке…
Молюсь, к иконе припадая,
Свеча чадит…
Лицо Мадонны умоляю,
Но не щадит…
И упиваюсь, упиваюсь
Я чашей горькою взахлеб.
И удивляюсь, удивляюсь:
Зачем меня ты не сберег?
Бегу, от ветра задыхаясь,
Догоняю день вчерашний.
Оправдать тебя пытаюсь –
Это ты не настоящий…
Но Мадонна – непреклонна:
Засыпаю вся в слезах.
Тянет холодком с балкона,
Привкус соли на губах…
Она
Икона плачет на стене,
И так торжественно печально
Свеча сгорает на окне