Елена Поцелуева
Аптекарь
Как-то я зашел в публичный дом, стоящий в центре разграбленного города. Аптекарь – так звали его владельца, хмурого старика, облаченного в черный фрак и лаковые штиблеты. Пройдя внутрь широкого раскрашенного холла, я присел рядом с ним на помпезный ярко-красный диван с искривленными ножками.
– Почему тебя называют Аптекарь? – спросил я, откинувшись на спинку дивана и доставая сигару.
Он посмотрел на меня из-под густых, нависших над туманно-черными глазами, бровей и, поглаживая свою окладистую бороду, ответил:
– Потому что я выписываю лекарство, лекарство от скуки. И только мой опыт, и знание людей позволяют мне безошибочно подобрать нужное лекарство и определить его дозу. Кому-то жизненно необходима огненная бестия, с дозой не меньше, чем три раза в неделю, по два часа к ряду, а кому-то достаточно меланхоличной, тощей блондинки раз в месяц для поддержания идеального состояния духа, такой с ума сойдет от напора и безудержной страсти. Некоторым же приходится оставаться на стационарное лечение и проводить здесь по две, а то и по три недели. Здесь самое главное – не навредить. Человек должен почувствовать себя выздоровевшим от гнетущей душевной болезни – скуки.
– Всем ли необходимо «такое» лекарство? – я сощурил глаза и прицельно посмотрел на него. Аптекарь уловил мой взгляд и, не моргая, продолжил:
– Совсем нет. «Такое» лекарство, – теперь уже он, прищурившись, смотрел на меня, – нужно лишь тем, у кого нет любви. Симбиоз, который я продаю здесь, способен ненадолго дать ощущение схожее с любовью. Доза моего лекарства зависит от силы нехватки любви. Чем больше человек отчаялся ее найти, тем сильнее должно быть лекарство и больше доза. Однако и это со временем перестает действовать. И тогда остается только одно.
