Елена Владеева
Плаха-шапито. Стихи
Поймали птичку
Поймали птичку голосисту
И ну сжимать ее рукой.
Пищит бедняжка вместо свисту,
А ей твердят: "Пой, птичка, пой!"
(Г.Р. Державин – "На птичку" 1792г. или 1793г.)
***
Поймали птичку перелетну
и ну ей крылья подрезать.
"Отучим мы тебя в два счета
помягче климаты искать."
Поймали птичку-щебетунью
и сразу – в клетку, под замок.
А на роток, открытый втуне,
скорей накинули платок.
Поймали птичку плодовиту
и ну гнездо ее крушить…
Омлетом до отрыжки сыты,
но как же кладку не разбить?
Поймали птичку разноцветну
и ну по перышку щипать…
Для шляпки – модная эгретка,
и кошке есть с чем поиграть.
Птица невысокого полета
Птица невысокого полета…
Скажешь – и неловко отчего-то,
а смотри, как радуется лету
и щебечет весело при этом.
Неприметна серенькая птица,
с ласточкой небесной не сравнится,
но ведь корм ничей не отнимает…
Птичка Божья – пусть себе летает!
Многоточия
Я в эту зиму полюбила многоточие…
Давно ль смеялась над пристрастием таким?
Ведь не Сивилла – за обрывистость пророчеств,
впадая в транс, не выдаю стихи свои.
Но прежде милые тире, дробясь в осколки,
все разлетелись, как галактики, вовне…
Оставив россыпью проколы от иголки…
Какой-то странный перфоратор в голове!
Что за морзянка? Мысль облечь в слова – и точка!
Но я с запинкою ступаю, как по льду…
Не разгадать без Фрейда эти заморочки,
сама я точно пальцем в небо попаду.
Тщеславье, пафос? Отвергаю эту пару.
Многозначительность за неименьем слов?
А может, паузы аккордов ждут гитарных…
Иль просто звенья это внутренних оков?
25 марта 2013г.
Я к поговоркам страсть питала
"Существуют также неловкости речи < > всем надоевшие поговорки и избитые пословицы – свидетельства того, что человек привык бывать в низком и дурном обществе. … люди вообразят, что ты всю жизнь провел в обществе одних только горничных и лакеев."
("Письма к сыну" – граф Честерфилд, писатель и гос. деятель Англии (1694 -1773)
* * *
Я к поговоркам страсть питала необъяснимо – с малых лет,
при том, что сроду не бывала в деревне, в этом есть секрет.
До пра-пра-де`дов горожанка – мне вкус парного молока
неведом, отчего ж так "манки" слова, впитавшие века?
Читаю и на слух смакую, и умиляюсь, и грущу -
как будто о родных тоскую, свой дом потерянный ищу…
Наследство ль бабки деревенской, что нянькою была моей,
младенец принял бессловесный, не помня ничего о ней?
Давно с привычкою вульгарной (как ироничен Честерфилд!)
борюсь… Но втайне благодарна, что память древний клад хранит.
Не судите слишком строго
Не судите слишком строго, скоро я угомонюсь.
Так проторена дорога, захочу – не заблужусь.
Странно, что опять дорога,
просто в рифму ведь пришлась.
Может Фрейда на подмогу –
что за тайная напасть?
Где напасти, там и страсти,
можно мягче – просто грусть…
Строго так не осуждайте, скоро я угомонюсь.
2007г.
Часы
Часы обступили, и сдвоенно тикая,
доводят до сердцебиенья и тика!
Стегают они тонким хлыстиком время
и пыточно капли роняют на темя…
Наперегонки атакуют – держись!
Торопят пинками секундными жизнь.
Нет, двух седоков не снести Боливару,
ведь он уже ослик, понурый и старый.
Бредет всё по кругу, крутя колесо -
и нет остановок, и нет адресов…
8 октября 2010г.
Вздорности
Знаю, чужды тебе мои вздорности,
но позволь быть собой на исходе -
пока мы соблюдаем условности,
жизнь, последним вагоном, уходит.
Есть гораздо меня опрометчивей,
и высокую планку ты задал -
взгляд потупив, пройти под ней легче мне,
чем болонкой скакать за наградой…
Я такая, как есть, уж не сетую,
не совпали – не в масть вышла карта.
Не впервой спорю с верной приметою -
и в любви, как в игре, нет мне фарта…
Потому – улыбнись моим вздорностям,
не детей ведь крестить нам с тобою.
Так смешны в пост-любви все условности,
поезд-жизнь укатил от обоих…
12 мая 2015г.
Неловко откровенничать мне в прозе
Неловко откровенничать мне в прозе -
бестактна, страхов полная, тоска.
За нею угадать нетрудно слезы,
все бабьи причитанья… Но пока
я пару подобрать умею к звуку
и сердце чуть щемящий, парадокс -
ни капли не стыдясь, как встарь по кругу,
игрушечный катаю стиховоз…
9 мая 2015г.
Товарно-сочинительское
Как на станции товарной собирается состав,
эхом связи матюгальной – крик начальника: "Га-ав, га-ав!.."
Он с путей глухих, опальных, позабывших вид людской,
с тупиков заросших, дальних, дремлющих под лебедой,
все вагоны – от теплушек и до танковых платформ -
как на солнышко старушек, притащил пред строгий взор.
Паровоз пыхтит сердешный, угли в топке раскаля,
в нетерпеньи, словно бешен, грозно шпарится, свистя!
А начальник сортировки подгоняет прицепных,
маневровым тычет ловко – пашет бедный за троих.
Обернется к семафору угорелый – путь открыт,
подналечь плечом бы впору – сам, как паровоз кипит!
Наконец состав собрался. Увязала караван
нить сюжета, и помчался вдаль по рельсам весь роман…
март 2017г.
Отпуск поэта
Весна! В грудь воздуха набрать и громко твиттнуть,
потом заливисто полайкать – хорошо!
Задать фейсвзбучку оппоненту – хватит никнуть,
и селфить, селфить – чтоб украсить свой стишок.
А скоро лето, можно нежиться в You Tube,
все пляжи мира – на взыскательный твой вкус!
И жизнь вкушая из Сети, как кит – сквозь "зубы",
я на чужом пиру макну в мед-пиво ус…
Ах, виртуал – иллюзий хмель, и сладость манны!
Бриз-вентилятор… Взгляд – в экран, а ноги – в таз,
с морскою солью растворенной…
Кайф! Нирвана!..
Плюс – уйму сил ведь сэкономлю про запас:
тащить не надо чемодан, ждать на таможне,
претерпевать тоскливый дальний перелет.
И год – для смутных благ – в конторе лезть из кожи?
Ну нет, увольте! Комп зато не подведет.
В Сети я – знойная прелестница, на диво!
Какой фурор произвела там в прошлый год,
пройдясь торнадо по Канарам и Мальдивам,
всем на Гавайях сто очков дала вперед!
Чуть отвлекусь, пардон – вода в тазу остыла…
А только томно увенчала я лежак
в своей коронной позе, (ишиаз постылый
заставил охнуть – брысь, предатель!) Всё ништяк!
Почти жаргон? Да, лексикон – не для эстетов.
Но коли встретится под пальмой таковой,
не уроню, поверьте, стиль и честь поэта –
блесну, хоть топлесс, но "онегинской" строфой!
А где ж притих мой благоверный? Есть не просит…
Уткнулся носом в ноут, крепко занялся!
Ишь, даже лысинка вспотела через проседь.
Знать, донжуанит… Тоже в отпуск собрался`.
Текст
Вот задачка – словами заполнить лист,
запретив себе подстраховку мыслью!
Одержим, как дерзостный альпинист,
по зарубкам рифм лезть в запретные выси.
С каждой строчкой -
разреженней воздух земной,
или просто дыхание сбила в азарте,
веселящий мой страх – холодком за спиной…
Здесь случайность – закон,
здесь рассудок – на карте.
Этот спорт экстремальный зовется ТЕКСТ,
Лихо встроился в рэп ген древнейших камланий.
Вот еще один по уступам полез…
Альпинизм, как всегда, сверх моих пониманий.
26 дек. 2013г.
Поэтический торт
Прозрачней теста для "Наполеона",
мысль по листу была раскатана в стихи,
и кремом сливочных рецензий ублаженный,
корж разомлел…
А уж кондитер чепухи
приятной в мисочке взболтал:
к оксюморону (придаст пикантности) -
метафор ложек пять (они для пышности),
щепоть изысков томных
и стал их венчиком старательно взбивать.
Затем вторую мысль размял тончайшим слоем -
под скалкой буквы аж пищали у краев!
Глазурь из фунтика он, рифмой кольцевою,
изящно сверху закрутил…
И торт готов!
Приятель с пьянством завязал
"Мой друг уехал в Магадан -
снимите шляпу, снимите шляпу.
Уехал сам, уехал сам,
не по этапу, не по этапу."
В. Высоцкий
***
Приятель с пьянством завязал,
и нет поэта… и нет поэта.
Он в пиршествах нам отказал -
под стать аскету стихи-диета.
Коль трезвый в голове контроль,
то хошь, не хошь – слова неволь,
а подогрет и есть кураж,
летишь в вираж!
Он подвиг свой поведал всем,
теперь понятно – чтоб неповадно.
Приятель не жалел совсем,
а мне досадно (скажу приватно).
Сама, подвластна тормозам,
напрасно жму я по газам,
и если так пуглив талант,
то мне ль ждать фарт?
Я восхищалась им всегда -
фантазий море, как в Лукоморье.
Теперь рассудка преснота,
ну да, здоровье, салат с морковью…
А как хренку недостает,
дуплетных рифм за мыслью влёт!
Но хоть взгрустну, я все ж не враг -
живут и так…
24 янв. 2021г.
Беру себе я корочки
Беру себе я корочки, а мякиш отдаю.
"Не надрывайся в горочку – сейчас я подсоблю!"
А если что поручено, то лягу и костьми,
что бы ни в коем случае других не подвести.
Усердие с неврозом уносит много сил,
потом добьют вопросом: а кто тебя просил?
Все шло к тому, чтоб маючись, покинуть белый свет -
Спасибо, что Вы сжалились и дали мне совет!
Сначала было боязно… Твердила я – смелей!
Возможно, что не поздно мне немножко стать умней.
И булку аппетитную разрезав поперек,
беру из серединочки я сдобный свой кусок.
2008г.
На кухне хаос и абсурд
На кухне – хаос и абсурд…
Я проморгала "пик" закваски,
печь хлеб теперь – напрасный труд,
он будет чуть вкусней замазки.
Потом сбежало молоко…
Мытье плиты – рецепт от скуки!
А стих витал невысоко,
дразнил, но не давался в руки…
И, странный случай, хоть ножи
у нас обычно туповаты,
«остряк» нашелся – от души
по пальцу, заодно с салатом.
Короче, хаос и абсурд…
Тарелки, к счастью, не летают,
но козни дерзко все плетут,
хозяйку нынче в грош не ставят.
И стих не удалось поймать,
перебрала сто вариантов…
Пошла посуду домывать -
тут обойдусь и без талантов!
19 марта 2013г.
Не только хлебосол-обед
Не только хлебосол-обед
всю жизнь питает нашу сущность -
неважно, худобу ли, тучность –
в меню есть тайный пункт, секрет!
Он скрыт, как двадцать пятый кадр,
несчитан, как глоток, тык вилки,
неуловимый, как улыбка
от продавщицы – редкий дар.
Но он заложен в рацион –
ни диетолог, ни шеф-повар
не сочинят вовек такого…
А кто же выйдет на поклон?
Природа-мать или родня?
Инстинкты, комплексы из детства,
страх, неустроенность, зловредство –
весь хлам, что на душе хранят.
Они и правят здешний бал,
застолья, прочие фуршеты…
И лишь немногим из аскетов
еще на зуб ты не попал,
когда проблемой оплетя,
Сочувствие, как печень, вынут
или Покой ехидством вырвут,
за обе щеки уплетя…
Иль поживятся от Любви –
всегда с раскатанной губищей,
глотают, не жуя… Не сыщешь
потом и косточки свои.
Другой Почтенье, проще – Страх,
предпочитает сладким яствам
и норовит отжать лекарство
из всех, до клацанья в зубах.
Но главный закус и десерт,
оно же фирменное блюдо -
конечно, Жалость… Как верблюды,
наитьем знаем мы рецепт,
и Состраданьем два горба
спешим наполнить поскорее,
оазис, чай, не оскудеет –
достаточно в друзьях Добра!
Возможно, их спугнет верблюд,
но бурдючок всегда нацедят,
хоть кружечку, не обеднея,
с Заботой нежной подадут.
Кусочек, кровушки глоток –
всё будешь сыт, как птица Божья.
Но с самоедки осторожной,
с меня теперь – лишь шерсти клок…
17 окт. 2015г.
Паровоз
Реальность накатила паровозом -
со свистом, паром, лязганьем колес…
И кто-то между рельс все разрешил вопросы…
Другой – средь одуванчиков резвяся по откосам,
их даже не заметил, не дорос…
А третий обернулся – что за скрежет?
Ресничками похлопал, вот лопух…
Удачею своей обласкан и изнежен,
везением так наглухо уютно занавешен,
что дальних рельсов гул не ловит слух.
Из мрака мчит он – топка неустанна,
а прихоть тормозов не угадать…
Но не пропустит рейс, когда у бездны Анна,
а над другой, во рву – взгляд с бархатных диванов.
"В Москву, в Москву!" – но мимо он опять…
3 февр. 2016г.
Москва – уютная жена
Москва – уютная жена,
с периной, пышками и чаем,
она наукой не грешна,
но Гойю с Глинкой различает.
Неприхотлива, весела,
всегда найдет себе занятье,
и для обильного стола
расставить не боится платье.
А Петербург – другая стать,
непостижимая femina…
И невозможно обладать,
и к ней влечет неудержимо!
Таинственная, как вода,
капризная, как невский ветер,
ничьей не станет никогда,
но не забудет о поэте …
И бледной томностью ночей
Заворожит и околдует,
И рифмой строгою речей
Надменно тут же образумит.
Питер
Я виртуозно подводила "стрелки" глаз,
со "стрелкой" тщательно наглаживала брюки,
и поезд "Красная стрела", отстав на час,
нес в Петербург меня, на родину подруги.
Ах нет, ошиблась! Ну, конечно – в Ленинград!
Остроконечно в звуке стрельчатое слово…
Мне смутно кажется, и город сам не рад -
в тревожный Питер превращен молвою снова…
На куцем выдохе, не утруждая губ,
отринув пышности барокко, мы бормочем,
и по-немецки многословный, славный "бург"
стал фамильярно, пролетарски укорочен.
Он в доску – свой… Непрезентабелен, но прочен.
1 дек. 2013г.
И встал форпост
"Здесь будет город заложен, назло надменному соседу."
А.С. Пушкин – поэма "Медный всадник"
* * *
И встал форпост, как в горле кость –
пусть швед умерит аппетиты!
По воле царственной руки,
врос город в берега реки
и топь болот одел гранитом.
Рожден назло – не повезло…
Весь вопреки – задача давит.
Прекрасный город на костях,
где в основаньи – мука, страх
и жизни легших под фундамент.
Не для людей… Всяк муравей –
строитель царственных конструкций.
Чиновник – новая статья
не для уютного житья -
служитель культа резолюций.
Имперский стяг. Бессилен враг.
Здесь и свои не ждут пощады.
Судьба их – за идею пасть,
а выживших утешит власть,
в пыль разметав Музей Блокады…
И цитадель, и "колыбель",
продута невскими ветрами.
Ты – спусковой крючок беды,
и пленник той – назло! – судьбы.
Твой Петр, как фатум, за плечами…
Спят мертвецы… Стоят дворцы.
Жизнь? Красота важней? Кто знает…
Нам рассуждать легко про честь,
коль сытно трижды в день поесть.
А "бабы новых нарожают"…
6 февр. 2014г.
Чудо
И все? "Коровка" и печенье?
Какой-то натюрмортик скушный…
Зря поленилась печь ватрушки,
теперь и чай попить нам не с чем.
Вдруг что-то вкусное забылось?
я кухню обвожу глазами -
нет ничего, такая жалость!
И ниоткуда, без усилья -
мысль, оглушающая правдой,
что этот хлеб, печенье это
и неприглядные конфеты
кому-то жизнь спасли б в блокаду.
Неделю можно продержаться -
сто двадцать пять* на иждивенца.
Непоправимо… Колет сердце…
Как трудно горю растворяться -
нет радостных таких сиропов…
Нависло тяжко над страною,
над генной памятью больною,
и чудо – что не льет потопом
людское горе…
А молодость, родства не зная,
веселья шариком воздушным,
довольства пузырем бездушным,
наверно, тучи подпирает…
* 125 грамм – дневная норма хлеба в блокадном Ленинграде 1941г.
Мы, не знавшие дедов своих
Мы – не знавшее дедов своих, поколение.
Наши мамы хранят похоронки отцов,
что остались навек в довоенных мгновениях,
оживая лишь в снах юных бабушек-вдов…
Мы, как матери, стойки и неприхотливы,
почитаем мужчину за жизненный приз,
на излете подраненные незримо…
милый дед, там на Небе за нас помолись!..
19 мая 2014г.
Памяти моего деда
Памяти моего деда
Александра Георгиевича Лизунова,
погибшего 9 декабря 1942г. под г.Кирсанов.
***
"Через линию фронта к своим дотянуть!" -
стиснув зубы, во мгле сбитый летчик молился,
"Дуглас"* глухо ревел, тоже раненый в грудь…
Невозможно им с вылета не возвратиться.
Значит, был понапрасну и рапорт на фронт -
вслед аресту двух братьев семью ждет расправа.
"Дотянуть! Сердцем знаю – последний полет…
Но безвестно пропасть не имею я права."
* "Дуглас" – американские бомбардировщики дальнего действия,
их перегоняли в СССР через Аляску и Сибирь.
Кого война взяла…
Кого война взяла, кого НКВД,
кто в гладоморе пал, в атаке третьим слоем,
сгнил в лагерях, в блокаду умер – и нигде
для них имен нет, а их косточкам покоя…
Безвинно сгубленные души не легки,
немым отчаяньем к земле нас пригибая.
А мы все ждем спокойной жизни, чудаки,
и мрак салютами с речами разгоняем.
Кого война взяла, кого НКВД,
не упокоенные души рядом с нами…
Отмщенье – болью, их незримый плач везде
о жизнях, втоптанных в забвенье сапогами.
Кто правду видит, ужаснется. А нутром,
своим хребтом и бестолковый даже чует -
не перевесить чашу с многолетним злом,
и кто, неведомо, страданье уврачует…
2019г.
Лишь бы не было войны
Отголосили в свой черед над похоронкой,
от слез состарились и ранней седины…
Еще не бабушки – вчерашние девчонки
Молили: «Только б не было войны!»
И после жизнь свою, как платьишко заштопав,
они – измучены, разуты, голодны -
вздохнув, шептали тихо: «Да чего там…
Все стерпим, лишь бы не было войны.»
И как-то выдюжили, и детей подняли -
кто вспомнит карточки, госзаймы, трудодни?
Теперь и дети заклинанье повторяли:
«Не страшно… Лишь бы не было войны!»
Ни поколения мольба не пропустила -
уже в Афгане гибли тех детей сыны…
Пускай – талоны на муку, крупу и мыло,
в Чечне бы только не было войны!
Все наши бабушки давно уж на погосте,
и даже мама не у каждого жива…
Покойтесь с миром! Вам не видеть этой злости
и не услышать истеричные слова,
что будет ВРАГ разбит… Батый с Наполеоном?
Или опять нашли врагов внутри страны?
Махнет рукой народ, никем не побежденный:
«Пусть дурят, лишь бы не было войны…»
5 февр. 2012г.
Письмо
Дочка письмом зачиталась от папы -
с фронта письмо, долгожданный листок!
Так отчего ж мама вздумала плакать?
Руки дрожат… И как пулей в висок -
"Муж ваш, герой… с боевого заданья…
ранен, но смог посадить самолет…
и через день, не пришел он в сознанье…
замкомполка… мы на запад, вперед!"
Штампы цензуры поверх милых строчек,
штамп похоронки – сжав зубы, держись.
Город чужой, голод, стужа, две дочки.
Черный канун сорок третьего… Жизнь.
14 окт. 2021г.
Спички, соль
Спички, соль, коробку мыла и стиральный порошок
мама "втайне" прикупила – мало ли… пусть будет впрок.
Я сначала веселилась, находя НЗ опять:
– Хорошо, что керосина в доме незачем держать!
«Смейся, смейся… – утолкала рис и гречку в книжный шкаф -
Просто ты не голодала. Поглядим – кто будет прав…»
Сразу боль в глазах застыла, жалко дрогнуло в губах -
и язык я прикусила… Что мы смыслим в тех годах?
Как мечтали о горбушке, чтоб подольше пожевать…
Как ребенку не игрушки – похоронку получать…
Как в пальто сидеть за партой, над тетрадкой из газет,
от коптилки из жестянки – фитилька дрожащий свет…
Как полдня стоять за хлебом, с номерочком на руке -
показался уж скорей бы тот фургончик вдалеке!
За водою – по талонам, а в морозы на Ишим
(замерзали и колонки) – санный поезд малышни.
Ждали маму… леденели, не умея печь топить.
Просто чудо – не болели! Как на фронте – надо жить.
И сейчас, когда беспечно хлеб забуду я купить -
ни ватрушкой, ни печеньем мамин страх не заглушить…
«А лекарства? Запасаться? Не забыть еще песка!
Что там будет из-за санкций? Не выводят ведь войска.
Рубль в обвале…» Я смущенно – над запасцем не шучу -
две-три баночки сгущенки мимоходом прихвачу.
3 нояб. 2014г.
Абсурд
Абсурд?
Спасительно беспамятство стране -
так сном излечивают нервное расстройство.
Нас память горя раздавить могла вполне,
когда б не это охранительное свойство,
природы дар, чтоб не свихнулся род людской…
Порой нам обморок рассудок сберегает,
и так отсек подлодки, жертвуя собой,
в пожар задраивают, всех других спасая.
И Мировую, и Гражданскую войну -
не ту, киношную с Чапаевым, а зверства,
расстрелы, голод, тиф, агонию в Крыму
Власть помогла забыть…
Беспамятство – как средство,
Чтоб жить…
А дальше будет год тридцать седьмой…
Юнец, пивка глотнув, спросил: "И чё там было?"
Твой прадед сгинул в Магадане…
Нет, не твой? Откуда знаешь?
Почему тогда спросил-то?
В семье не слышал про ГУЛАГ…
А о Чечне?
Народ силен инстинктом самосохраненья.
И пустота дурехи, с ботексом в губе,
тревожной памяти снижает напряженье…
22 янв. 2014г.
Слово
Согласно Энциклопедическому словарю Ф. А. Брокгауза и И. А. Ефрона, междометие «УРА!» является исключительно военным кличем, который полагается кричать при атаке и происходит от татарского «ур» – БЕЙ! Во время Наполеоновских войн клич «ура» (hurrah) вошёл в употребление и у западноевропейских народов.
* * *
С парадов и празднеств разносится "Бей!" -
воинственный клич кровожадных ордынцев.
Из тысячи горл, вдохновленные лица,
как в небо пикассовских голубей,
пускают стервятников – слово расправы…
Под возгласы "Бей!" торжествует Держава.
"Ура!" – космонавтам, спортсменам, властям,
и слово-программа летит к небесам…
Незнанье законов от кар не спасает…
Призыв свой доносит язык, нам чужой,
до тайной мембраны, что суть умножает,
до Божьего уха – нам Логос внимает,
И ненависть Слова вернется Судьбой…
3 апр. 2014г.
Народ, сограждане…
Нет, не ограбят, не убьют,
ну разве уток на запруде,
иль вокруг пальца обведут
старушку – это ж просто люди.
Ну, где-то свалку запалят
(всего делов, что вонь в округе),
кой-чем потравят детский сад,
в больнице уморят испугом.
Ну, отдубасят новичка,
с кредитом в банке обморочат.
Как бишь – ментальность? На века.
А мы о власти все хлопочем…
Вот дети, право! Уж пора
понять по горьком размышленьи -
как в нереальности добра
жилось бессчетным поколеньям?
Нам пастораль "дворянских гнезд"
с подачи классиков умильна…
А где мемуарист для слез
навек безгласных и бессильных?
Нет ни кормилицы-земли,
ни ходу от господской воли.
На барщине ложись костьми,
считай ворон – все в равной доле.
Бог высоко, царь далеко -
своя рубаха ближе к телу.
На грош купить бы пятаков,
но от сумы заречься смело
опасно, как и от тюрьмы,
ведь не секрет: закон – что дышло.
А коль задралися паны,
известно, что холопам вышло…
И всяк сверчок знай свой шесток,
хотя б дорос до саранчи ты.
С худой судьбы хоть шерсти клок,
и все духовно шито-крыто.
Коль не обманешь – не продашь,
лишь дураков работа любит.
Живи – вертись… хоть день – да наш,
кто ж "за спасибо" сытым будет?
С волками жить, по-волчьи выть,
нам жизнь – копейка, всякий знает.
Сколь ни служить – вдвойне тужить,
но бабы новых нарожают…
Как гнев пружиной ни дави,
рванет залп ярости налево,
направо выползут в крови,
и вновь железо заскрипело…
Наш всенародный "одобрямс" -
закон, как трое на бутылку.
То "что угодно господам-с?",
то штык и маузер к затылку.
Буржуев всех на фонари!
Ура – даешь! Мы наш, мы новый…
Райком, обком. Марш! Трудодни.
Кругом!
Валютный курс. VIP-зона.
Народ, сограждане… пардон,
электорат (в известном смысле).
Что сверху сыплется в поддон -
все прорастет в субстрате жизни.
С особой прытью сорняки -
кто рад горбатиться с прополкой?
А розовые стебельки
поищешь, как в стогу иголку…
Не до цветов им – так бледны
среди репьев, чертополоха,
бурьяна и дурман-травы,
и грез о днях царя Гороха…
декабрь 2019г.
