Евгений Ильич Волнухин
Души

Полная версия

Прости меня

Прости меня,

За слова несказанные.

Сообщения ненаписанные,

За звонки не свершившиеся.

За вечера одинокие.

За ужин холодный.

За романтику,

Которую не дал,

А ты мечтала, как в книжках.

Прости меня,

За поцелуи горячие.

За объятия крепкие.

За секс спонтанный.

За воспоминания записанные.

За то, что врывался в память и находил в ней изъяны.

За боль.

за слезы.

За оставленные на сердце раны.

Ты прости меня,

Что наша сплошная оказалась прерывистой.

За то, что любовь моя,

Как необточенный камень водой,

Как кораллы,

А ты шла по ним

И резалась.

За стихи.

За рассказы.

За песни.

За гитару разбитую вдребезги.

Ты прости.

За рассветы не вместе.

За то, что, однажды, мы проснулись,

В пустоте одиноких комнат

И серость уставших улиц,

Разрывала наши окна

Съемных студий.

Прости что забрал наши прогулки,

По паркам, по скверам,

По проулкам пустых городов.

За кофе холодный,

За неприготовленный завтрак по утру.

За платье разорванное

В порыве чувств.

Ты прости меня.

За то, что я оказался собой.

И бросил тебя в гущу

Приключений.

Событий,

Нарушив твой, так любимый, покой.

Я хаос создал из пустого

И встормошил твой спокойный дом.

Я похититель эмоций.

Я сердце твое схоронил

В гробе любовном,

Украсив Дубовой корой.

автор: Евгений Волнухин

Вуаль

Разбадяженный джин, соком чувств отравленных, ядовитых.

Такой привычный январь звучит под аккорды моей паранойи.

И мне просто лень понимать их странные алгоритмы. Помоги мне.

Или пусть за нас решает февраль, воскреснем ли вместе весною.

Пока просто побуду в постели, глазами сверля потолок

Полупустой квартиры. Мы с ней друг другу уже надоели,

Пытаясь найти по углам, ответ на злободневный вопрос.

Почему все случается, как мы не хотели? Или, все же, хотели?

Самый страшный сон говорит хоронить свое сердце под одеялом.

Научиться жить не дорожа, и не рвать ослабленные, тонкие струны.

Ему стоило только остыть, чтобы снова сгорать от твоих изъянов.

Адреналином вмешаться, нарушая привычные ритмы, скучные.

Вырву страха занозу из мозга. Давно пора, ей там стало тесно.

Припудрю душу и пойду украшать себя тонкой вуалью.

Скрывать глубину, и в одиночку тонуть в ней, будет не честно.

Обо всем и на чистоту, пусть горчит вино моих слов в твоем бокале.

С удобной улыбкой, когда боль в груди не выпускает воздух.

Только теперь у меня есть мечты и где-то в траве затерялся нимб.

Комом в горле слова все не в такт, в этой близкой мне философии.

Один патрон на двоих. Давай сыграем и жизнь одну на двоих.

Ищешь свое среди судеб поломанных, сердец разбитых, но там его нет.

Я там, где зима превращает сердца в огромные, замерзшие глыбы.

Тому, что не бьется, невозможно разбиться, лишь таять в тепле.

В ожидании пороха замерла. Еще немного, и просто подожги меня.

А пока, лед крошится о мои зубы, и странно верить, что кто-то спасает.

Может, это мой наркотический сдвиг? И всему свое время?

Но, приказами жить, вуаль спадает на плечи. И я воскресаю.

Белыми швами все очевидно, но у меня всегда все несвоевременно.

Эти сны не дают мне остыть, утверждая, что после будет паршиво.

Я столько раз умирала при жизни и больше так хочу.

Обними меня. Отдай свое имя. Главное, чтоб не фальшиво.

Стекают по телу чувства, вуалью, ниже. Пусть больно, зато я живу.

Ночь кричит на меня свысока, что всегда для двоих пути параллельны.

И невкусным стал чай, бесчувственно обжигая травами.

Возможно отпустит. Но хотим ли мы отпускать, искалечив печень?

Если ты меня потеряешь, оставлю эти бессонные ночи на память.

Ножевым по живым и поглубже, умело смысл спрятан от глаз

В личных, на обезличенных персонажей из подсознания.

Хочу правду знать, даже если я для тебя самый жестокий враг.

Одного не хочу точно, чтобы наша песня закончилась, а вуаль оставалась.

автор: Екатерина Сухоносова

Ты теперь не моя

Ты теперь не моя.

На подушке рядом опять пустота.

Как выглядит небо

По памяти помню,

В облаках не найти мне покоя.

Пробегают мурашки от холода

Из открытой двери балкона.

Ты теперь не моя.

Мне останутся только,

Фотовспышки в альбомах.

И память.

Что пинцетом из тела,

Доставая по нерву,

Оголит мне всю душу.

И останутся кости

С отливом серым.

Я готов был и в чудо,

И в бога поверить.

Пока мне не достался,

Лишь запах, на белье постельном.

Я себе в наказанье придумывал миры смело,

Где нету закатов,

А только рассветы.

И ты,

Которая открыла для меня

планету.

Ты теперь не моя,

Но мне не достанется вечность.

Я однажды приду

Из холодного Света.

Я прошу тебя,

Встреть меня.

Встреть меня теплым летом.

автор: Евгений Волнухин

Остров

Расскажи про наш остров, за стеной из сплетеной листвы.

С тайным входом сквозь корни, от веков что узлами наружу.

Где тропинка, из пуховых подушек, для ног  уставших, босых,

Приведет к давно, из мечты и надежд, построенному уютному.

С небом, сотканным нитями сладкой сахарной ваты,

Паутиной своей нас от внешних миров защищая.

Ее сладость собой крепко держит ночную гирлянду.

Также крепко, как ты меня в сильных руках, ее зажигая.

Где лианы, касаясь земли своими цепкими пальцами,

Достают на поверхность желания, превращая в цветы.

А роса их питает из глаз счастливыми каплями.

Синей птицы клюв на кристальном блюдце оставляет круги.

В тишине можно слышать, как солнце от сна пробуждается.

Пробегая, щекотящим лучиком, по оголенного тела бархату,

Твою руку старательно сбросить с него пытается.

Не добившись успеха, сквозь веки, о новом счастливом сообщает нам.

Где не будет заклеен рот пьяной грустью от нищеты.

Не разрывает канаты метание в петлю лжи из петли доброты,

Бесплатно затянутой притворной заботой, до тошноты.

Ладонями щедрых колоний, накинутой на шею рабской души.

Где кто-то уходит навек, а кто-то веками катится вниз.

Бенгальские из душ гаснут, падая в, разлитые бокалами, лужи.

Сатира сменяет слепое окно в неуютную, темную жизнь.

И правду свою прячем в жемчуг, послушно украсив им уши.

Не смотреть кино про, от слез промокший город, под пледом.

И не жить, как в пустыне, в такой обстановке, в миражи погружаясь.

А купить обратный билет на рейс «смелость – надежды»

В теплый свитер твой, что для меня целым домом стал, одеваясь.

Перестать быть в бою одиночек уставшим заложником.

Босиком на террасе, на мягких подушках, любви согревая теплом,

Стать своей, из закатов – рассветов, картины художниками.

Расскажи, где тот остров, где будет нам жить хорошо?

автор: Екатерина Сухоносова

Партитура

Бесконечность.

Чувствую,

Близится к концу,

Очередная мелодия жизни.

Закрыть нотную книгу,

И поддаться.

А что же будет,

Когда доиграет оркестр?

Концерт, посвященный эпохе прожитых лет, с кем-то вместе.

Вычеркнуты все обыденные привычки.

Все пустым оказывается и, будто, не на своем месте.

Органом раздаст, оглушающе, по всем закоулкам,

По улицам,

По домам.

В которых, люди другие

Проживают,

Отдавая так же себя.

Разделяя на частички,

Дополняют или разрушают,

Вытаскивая осколки и эмоции.

Но, это история

Не про них.

Это история совсем не та.

История боли моей,

Как самый тяжелый финал.

У всего есть конец.

Вопрос в том, какая у него цена?

Но не может быть так,

Чтоб слишком была она легка.

Любые веревки оборвутся, под грузом

Самых легких или стойких надежд.

Ничего тяжелее не весит, чем чувства,

Построенные за большое количество лет.

Даже если ослабели

Или запылились на полке, как ненужная статуэтка,

Как забытый, при постройке,

В подвале инструмент.

Ничто не проходит бесследно.

Сколько бы не убеждал себя в том, что есть,

В том, чего нет.

Метафорами ворвусь в, очередной мой, длиннющий куплет.

Раздели со мной участь,

Под, сыгранный на эмоциях, очередной аккомпанемент.

Я на вашем пиру событейных драм,

В лучах тени купаюсь,

Как статуэтка на камине.

Временами ловлю, чей-то проскользающий, взгляд.

Пылью покрытый торшер,

Который никто не включал.

Который, светом своим, не освещал квадратные метры,

Где утопали в разговорах,

Теплых.

Пьяных.

В веселье.

Не освещал и скандал.

Давно позабытый дневник, хранящий множество тайн.

В старой кожаной обложке,

Из крафтовой бумаги, на которой чернилами, кто-то выводил

И радость,

И печаль.

Не видел мира из окна.

Слишком низко стою.

И, вовсе игрушка, с антикварного прилавка,

Пылюсь в кладовке,

Как и прочий хлам.

Лишь история, или часть,

Что канула в бездну небытия.

Забывается все.

Все уходит в далекую,

Далекую даль.

Ветер уносит,

Моря топят,

Горы возносят.

Я лишь та крупинка, что пыталась, чем-то большим стать.

Для тебя.

Но уносит ветер

И топят моря,

На темное дно.

Под толщей воды,

Не всплыть.

Не сопротивляясь, против ветра бежать.

Воспоминания пыляться в альбомах,

Которые, десятками лет, не открывал.

Все лишь напоминание,

Что было все.

Все было.

Но все потерял.

И кручусь тут на 360,

В вихре урагана.

Поднимаюсь к небу,

Но он кидает вниз, опять.

Как струнный инструмент,

И по венам, смычком, сыграет

Оркестр,

Свою лучшую симфонию.

Будто, лучшего в мире не было и нет.

И на последней строке партитуры

Разорвутся души,

Сумев понять и пронести через себя,

Что страшно не умереть без любви,

А прожить жизнь, так взаимно и не любя.

Заколотим эту дверь,

Оставив позади наш этот финал.

Я разделяю время,

Чтобы бы не рвался.

Чтобы больше не тянуло туда.

Я на обломках, когда-то империи,

Не буду строить все с нуля.

Мне найти свой райский угол,

И вновь возводить.

Пустые.

Холодные.

Мрачные.

А может, совсем наоборот,

Но придется строить.

Новые.

Сооружения.

Автор: Евгений Волнухин

Аутро

На кроссовках грязь быстро стирает лейблов печать.

И отчетливо видно становится, кто и за сколько.

Здесь не мало невинных сгинуло, от людского суда.

Моя сила – скрывать свою силу и прятать надежно.

Мой сюжет не подходит для доброго, нудного фильма.

Не извиняюсь, не стыдно. Ты, просто, главу перелистывай

На приторную пастилу, без чувств и глубокого смысла.

В кривых буквах моей философии, не проходят прямые извилины.

Я борюсь за свое, не пытаясь менять, что-то в их головах.

А покровители, на покорность подсаживают, типо спасая.

Мне важней, не продать смысл, вложенный в эти текста.

Здесь каждый за свое, добродетелью прикрыв гонорары.

Отпечатки ботинок, разных размеров, в душах сотрутся.

Головы станут белыми, не со временем, а от пепла.

Юность останется в полосах на танцполе и записках глупых.

Борозды на лице появляются от плуга страданий нелепых.

Я засну до весны. Разбуди, когда прольются ручьи.

И, течение плавное, журавлиных клиньев под небом,

Острыми своими углами, не разрежет наши пути.

А сотрет из памяти прошлое, ластиком талого снега.

Когда все, что было, вспоминать будем смутно, в рисунках.

Не роман, не повесть о дружбе, а сочинений собрание,

Перечитывать с улыбкой, под небом из перламутра.

И слушать, как в сердце, день за днем, доигрывает аутро.

Автор: Екатерина Сухоносова

Волшебник

Знаешь, так хочется волшебства. Детского, как в книжках Роулинг, Человеческого, как в сериале «Друзья». Хочется не делить свои дни На сегодня, Завтра, Вчера. Хочется утро, на крыльце, с чашечкой кофе, Встречать. Хочется у камина, с чашечкой чая, Провожать в темноту свои вечера. Спокойствия. Мира. Гармонии. И нежных, Горячих касаний Любимых рук На своих щеках. Хочется, чтоб торопливое время Не торопило меня. Все посмотреть . Все изведать. Успеть полюбить навсегда. Чтоб в пустую не бегать, Не искать, средь неверных, И ради них на части себя расщеплять. Так хочется чистого . Светлого. Не порочного. Без интрижечек мерзких. И говорить «люблю», К сердцу моему Самой близкой. Знаешь, так хочется волшебства. Чтоб под звуки природы, Жизнь текла прозрачно, Как горный ручей. Ощущать ароматы сосен И дым дровяных печей. Знаешь, так многого хочется, Но не решишь и взмахом волшебной палочки. И заклинания, все мне известные, Окажутся, лишь, профанацией. Но нужно мечтать И стремиться, Наверное, к сложному равенству. Где гармония ждёт на пути. Гармония сердца и разума. Там важно, По дороге, шажочками маленькими, Не оставить свое волшебство, Не забыть свою тайную сказочку. Пора бы и мне отправиться в дальнее плаванье. Чтоб, по морю судьбы, Мой корабль Причалил, К таинственной, Заветной Гавани.

Автор: Евгений Волнухин

Тайна

Капля за каплей, с ноготков острых, тихая тайна стекает.

Кто кому достанется, в поединке неравном, нравственном?

Кто туман, кто тайна – истину вымысел проявляет.

Все фатально. Принимай. Меня в себе дарственной.

Синдром заложницы не дает мне по ночам засыпать.

Кто охотник, кто жертва, под опасно-высоким напряжением

По сюжету не понять. Запутаны в, мыслей своих, проводах.

Судьба – не случайность, а желание голодного человека.

Причины усердно находишь, чтобы меня, до сих пор, не найти.

В холодном городе с липкой у рта, нутра своего, паутиной.

Стану убивающим наваждением, тебе не выбраться из западни.

Распутать нет сил, есть желание в этом бою не выстоять.

Давай монеткой в небо решим, как высоты не бояться.

Выход не пытаясь найти, изнутри на все обороты ключ.

И к чувствам, на десятое, без лифта и крыльев подняться.

В гонках капель тайны, стекающей с пальцев, сорвать куш.

Многотомные чувства, не сгореть в экранах, стараются.

Я попишу на твоем своим мелом. Твоя не случайная.

Прочитай тишину. Подожди пока он, от нажима, сломается.

Нервами, клетками, тихая тайна становится белыми отпечатками.

Автор: Екатерина Сухоносова

Вершина

Пора продолжать свой путь.

За спиной развиваются флаги, мною завоеванных королевств.

Снова в гору,

Снова один.

Так и не понял суть.

Постоянно куда-то бежать,

Захватывать.

В себе же дух.

Измучан.

Избит.

У судьбы в руках слишком тяжелая плеть.

Мне под ударами едва ли стоять,

Убегал.

Убегал.

Не убежал.

А стоило ли ползти?

Мне двадцать девять,

А к любви и жизни уже остыл.

На последних силах глаза ввысь,

Еще гора.

Еще одна,

И я остановлюсь.

Каждый раз убеждаю,

Что последний рубеж.

К вершинам подниматься всегда тяжелей,

Так и норовит,

Что-то скинуть обратно,

К подножию,

Вниз.

Там, на небесах, оказались жадными,

И сил не принесли, хоть и просил.

Себя убеждал, что есть еще мощь

Добраться до вершин.

Перестал просить сверху помощь,

И привык быть

Один.

За любыми тучами солнце, ослепительно ярко, прожигает

Глаза.

Я только заберусь, вот, повыше,

Чтобы не скрывали его

От меня

Кучерявые эти облака.

Вдохнуть полной грудью

И осознать.

Больше не нужно

Терпеть,

Ползти,

Бежать.

Что я и есть то, к чему всегда тянулся.

Не в людях и событиях крылась истина.

А в том, чтобы однажды проснулся,

И понял, что счастье – это мир,

Который тобой построен.

Что ты на месте,

На своем,

Судьбою законном.

И что на горы взбираться

Больше не нужно тратить силы.

Ты на вершине,

Своей истории.

Дальше уже только свет,

Простирающийся на сотни километров пустого, и не пустого.

Темнота позади.

Кошмары, прожитые,

Теперь не кажутся болью.

А опытом,

Кирпичиками,

На которых, так

Усердно строил.

Но, пока я поднимаюсь,

Хочу познакомить тебя

Со своими печалями,

Любовью

И горем.

Автор: Евгений Волнухин

Немое кино

Как в картинках немого кино, старого черо-белого,

Скрыты попытки поговорить, с кем-то о сокровенном.

Признаю свое несовершенство в стихах, до рассвета.

Из болота спасать утопающих желания нет, и некого.

Попадают в него по наивности или нелепой случайности.

Остаются по глупости собственных, низких желаний.

В разговоры немого с глухим, по ночам, превращается

Омерзительность пьяного бреда с отрезвленным сознанием.

Сам себе режиссер. Реставрирую пленку затертую, старую.

Неприятными красками правды ее разукрашиваю.

Желчью, к тварям дрожащим, что, угодливо, харч поглощают.

И устеленым латками, продавленным фурами лжи, асфальтом.

Премии не получают документальные, честные, грязные.

Сюжет обыден и прост, за такие не платят банкнотами.

Где, танцевать на костях выбирают, чтобы выстроить новые связи.

И, вместо оперы, скакать на концерте на другом конце… города.

Пощечин, руки подающего, принимать с благодарностью.

Кроить свой фасон под новые, модные стандарты,

Чтобы донат получить, и визу в жизнь новую, с роскошной кроватью,

Где под новый вкус свой фасад предстоит перекраивать.

По пустым коридорам не удастся от себя, в никуда, убежать.

Я люблю быть художником, рисуя свои амплитуды.

Важно на шелковых простынях не проспать шанс верный курс взять.

Второй попытки в единственной жизни не будет.

Всю дорогу не была под чьими-то стопами, потными

Не деньги корень зла, а желание их получить без труда.

Себя раздавать перспективам огромным, в долг.

По утрам, до блеска, ботинки хозяина старательно начищать.

Есть много химчисток, где обслужат по высшему классу.

Много импортных средств применят, чтоб в избранный список попасть.

Мне комфортней сидеть своим задом на скромной, уютной террасе.

С ароматным гречишным в руках, сквозь бедство времен, свой сад созерцать.

Автор: Екатерина Сухоносова

Свой

Свой, для себя.

Для чужих – странный.

Сколько не вкладывай сил и стараний,

Всем угодить не получится. Знай это.

Душу держу в уголочках.

Дальних.

Стихи разношу не по площадкам,

Изданиям.

Стихи читаю,

Тихо.

В холодной спальне.

Свой, для себя.

Себе себя открываю.

Не одиночество. Нет.

Вокруг люди,

Но сложно назвать их друзьями.

Мечусь внутри сознания,

Как от здания к зданию.

Где-то, явно, есть, что-то.

Явно, есть, кто-то,

Кто сможет утолить этот голод,

К поиску для себя истязаний.

Приключений.

Пороховая бочка из моих желаний.

Свой, для себя.

Для чужих – странный.

Я в ваш мир не рвусь.

Но, и в моем мире,

У меня нет дорог

С вами.

Аэропорты.

Вокзалы.

Ищу место,

Куда бы причалить.

И простыми словами,

На незнакомом экране,

Тому кто, для кого-то, такой же странный,

Дать ощущение родственной души.

И сказать:

«Я рядом».

Автор: Евгений Волнухин