Стихотворения – Георгий Иванов

За пределами жизни и мира,

в пропастях ледяного эфира

всё равно не расстанусь с тобой!

И Россия, как белая лира

над засыпанной снегом судьбой.Поэзию я как-то не люблю, да и нет во мне этой божьей лирической искры. Но иногда попадаются такие стихи, которые производят эффект, подобный любви в «Солнечном ударе» Бунина, ошеломляют, и я навсегда остаюсь поклонницей поэта.

Случайно наткнулась в инете на стихотворение Георгия Иванова о старике, идущем купить полфунта судака… Заинтересовалась автором, стала читать стихи и уже не смогла оторваться!

Я читала и плакала, металась, откладывая чтение, снова читала, плакала и говорила себе, дескать, всё, довольно, это слишком красиво и больно, но снова бралась за стихи. Вечная, за гранью жизни и смерти, ностальгия…

Хожденье по мукам, что видел во сне –

С изгнаньем, любовью к тебе и грехами.

Но я не забыл, что обещано мне

Воскреснуть. Вернуться в Россию – стихами.И он вернулся – один из лучших поэтов русской эмиграции, подарив мне возможность прожить несколько счастливых часов, погрузившись в одновременно метафизический и такой реалистичный мир его переживаний.

Игра судьбы. Игра добра и зла.

Игра ума. Игра воображенья.

"Друг друга отражают зеркала,

Взаимно искажая отраженья…"

«Это сладчайшая трагическая поэзия, – писал Юрий Иваск. – Волчий ужас переводит он на язык соловьиных трелей и в мировой пустоте слышит божественную музыку. Эта музыка никого не спасёт, но она есть».Теперь я поняла, почему так люблю творчество эмигрантов первой волны: только у них я нашла истинную, сквозящую холодной северной тоской, проникнутую русским духом музыки Рахманинова, любовь к родине, к России. Они нашли настоящие слова…

Даже больше того. И совсем я не здесь,

Не на юге, а в северной царской столице.

Там остался я жить. Настоящий. Я – весь.

Эмигрантская быль мне всего только снится -

И Берлин, и Париж, и постылая Ницца.

…Зимний день. Петербург. С Гумилевым вдвоем,

Вдоль замерзшей Невы, как по берегу Леты,

Мы спокойно, классически просто идем…

Морлоки пожрали и выгнали элоев. Такова судьба дореволюционных «господствующих классов» – всех этих дворяшек, не ИванОвых, но ИвАновых. Вот один из таких – никогда не работал, жил на «нетрудовые доходы от тестя», потом нищенствовал и паразитировал. Подобные пили, курили, блудили (и даже уже не с женщинами, что подмечено у Климова). Сочиняли, да. Иногда неплохо. Но даже не потрудились освоить машинопись, предоставляя другим разбирать свои каракули. И даже собственные «шедевры» не хранили, а напрягали редакцию НЖ, дабы те перепечатали и вернули. Никчемные людишки – такие что – могли бы спасти и обновить Россию? Безволие и трусость торжествовали: «я твердо решился. Но тут же забыл, на что я так твердо решился»… Некоторых жестокая судьба заставила все-таки работать, но какое это было мечения. Вот ивановский корреспондент признается, что лучше бы собак разводил. А тут приходится изображать из себя литератора-менеджера, но другие просто предпочли богадельню.

Правда, были Стихи – не чета советским и россиянским зарифмовочкам («поэзия морлоков» – это оксюморон!). Вот одно из моих любимых:Свободен путь под Фермопилами

На все четыре стороны.

И Греция цветет могилами,

Как будто не было войны.А мы – Леонтьева и Тютчева

Сумбурные ученики —

Мы никогда не знали лучшего,

Чем праздной жизни пустяки.Мы тешимся самообманами,

И нам потворствует весна,

Пройдя меж трезвыми и пьяными,

Она садится у окна.«Дыша духами и туманами,

Она садится у окна».

Ей за морями-океанами

Видна блаженная страна:Стоят рождественские елочки,

Скрывая снежную тюрьму.

И голубые комсомолочки,

Визжа, купаются в Крыму.Они ныряют над могилами,

С одной – стихи, с другой – жених.

…И Леонид под Фермопилами,

Конечно, умер и за них

Георгий Иванов – это поэт, который творит поэзию метафизическую. Это Достоевский поэзии! Поэт который обозревал Вселенную! Внимание! Предлагаю насладиться и проникнуться его лучшим творением:

"Хорошо, что нет Царя.

Хорошо, что нет России.

Хорошо, что Бога нет. Только желтая заря,

Только звезды ледяные,

Только миллионы лет. Хорошо – что никого,

Хорошо – что ничего,

Так черно и так мертво, Что мертвее быть не может

И чернее не бывать,

Что никто нам не поможет

И не надо помогать."Свобода, снятые ограничения, конец предрасудкам… «Хорошо что ничего…» И не смотря на это, остается жизнелюбие и полное доверие Жизни! Поэзия Иванова буквально обвалакивает и поднимает ум на новую высоту!