Hassan
Rattown

Полная версия

Сержант полиции Джон

Новенький полицейский автомобиль разгонял степную пыль. Стрелка спидометра стала стремительно оседать, как только из под горизонта выглянули многоцветные железные кляксы. Этакое постапокалиптическое поселение для не дождавшихся.

Машина остановилась, из нее храбро выступил Джон Холлвей. Прикрывшись от жгучих лучей, он отрегулировал полицейский значок на своей груди.

Округа была около-пустынной, просторной, лишь аляписто наставленные самостройки собирали знаменитый город.

Нахмурив брови, Джон посмотрел в сторону предположительно главных ворот, решившись лишь после глубокого вдоха.

– Идешь? – безнадежно спросил Джон.

– Давай сам, – ухмыльнулся напарник. – Ковбой!

Пустынный ветер двинул потертые брюки Джона в нужную сторону.

Машине пришлось остановиться в двух милях от очевидного входа. Городок, от потенциальных подходов, защищали многочисленные кучи строительного мусора, техники, даже ржавых машин, принявших формы абстрактных объектов искусства в следствии многометровых кинематографичных падений.

Десять шагов до дырявых стен, возведенных с того что отвалилось от халуп. Окончание строительства их, предположительно, запланировано к следующему явлению Христа.

Отовсюду несло хлипкостью.

Джон четно пытался избавиться от мысли о хвори, пожирающей его вскоре визита. Он видел напарника – Стива, свою семью, нависшую над его койкой. А так же неловкую морду начальника, которая отправила его на казнь.

Переступая недостроенный порог облагороженной свалки, в глаза начало бросаться местное архитектурное решение. Отсутствие возможности запихнуть божеские окна, между пёстрых стен, повсеместно решили натягиванием непрозрачного полотна. Пугающе неправдоподобная электрика, сделанная пугающе талантливыми рукодельцами, из пугающе негожей проводки. Присыпан металлический пейзаж щепоткой привычной цивилизации – пластиковые мусорные баки, выпотрошенные светофоры, заменявшие уличные фонари. Даже обеззвученные игровые автоматы, ожидающие бездельников в частичной боевой готовности. Недоумевающий взгляд Джона особо цеплялся за множество реанимированных микроволновок разных возрастов и марок, нелепо расставленных по всему городу, выдающих себя за почтовые ящики.

Стояла противоестественная тишина.

Ни жужжания мелкой твари, ни писка проводов.

Лишь ветер раздувал тишину.

– Есть кто? – тихонько спросил Джон, наклонившись в одну из халуп.

Двери были редкостью в городе, в большинстве своем дырку входа охраняли множеством простыней, натянутых в дверном проеме.

– Эй! – лишь слегка добавил голоса Джон. – Есть кто? Я ищу мэра.

Некая фигура резко подскочила внутри выбранной, Джоном, горы мусора, и резко попрыгала с ноги на ногу в его сторону. Рука блюстителя закона нервно тянулась к пистолету, повисшему на блестящем поясе.

– Ты больной? – недовольно прошептал сонный и ворчливый силуэт. – Копов не берем, – отсек он. – особенно черных!

– Эй, мужик! Ты что, расист? – недовольно шептал Джон, затем, не дожидаясь ответа, резко продолжал. – Мне нужен мэр! Где он?

– Все спят, приходи к обеду! – отговорился местный, и недовольно попрыгал, все так же с ноги на ногу, до своей импровизированной кровати.

Джон сильно нахмурился, пытаясь неряшливо открыть натянутую дверь, однако, осознав что выглядит нелепо, отмахнулся, и, начал активно искать следующую жертву.