Игорь Николаевич Панфилов
Последний пожар
Мы никогда не приходили на поле боя победителями… Здесь нет победивших, проигравших. Косой снаряд поразил тебя и ты умер, и на этом всё, больше ни жизни, ни мечты, ни целей. Разве здесь можно проиграть?
Ты либо погиб, либо выжил. И когда после боя, все искарёженный от пулей и взрывов танк выезжает из под лишнее беспорядочного огня, ты вылазишь из кабины, что ты видишь? Ты не в силах считать потери… Один, два, три… Ещё вчера ты ел с этими людьми за одним столом, делил один ночлег, один кусок хлеба и пошёрканную флягу с водкой. Теперь их всех приберёт земля, а то и хуже: останутся лежать в своих стальных гробах как в доспехах. Да только защищать больше некого и не от чего.
И это, ты говоришь, победа? Да… Радоваться тому, что вернулся с целой головой в бригаду. Нет, брат, это не победа… Это та жизнь, где мы живём, каждый день пригибая головы от пуль и патронов. Это та жизнь, где каждый день может стать последним, где тебе завтра уже может не быть. И вроде и радоваться надо, что выжил… Да, только сидишь, ты, порой, облокотившись на кузов горячий машины да проливаешь мужскую слезу, ибо нельзя по-другому… товарищам бы не понравилось.
