Инна Ивановна Фидянина
Рассказы темной Вселенной
– Завязывай бухать, уже второй час ночи.
В трубке что-то сильно затрещало, послышались мужские подвыпившие смешки не самого Мясоедова, а кого-то там ещё, но Мясоедов не отступал:
– Ты не понял, братан, это ты у нас большой гений, и ты должен жить!
Питерский бездельник вместо ответа снова зевнул. А московский невозмутимо продолжил:
– Я вот тут выпиваю… То есть разговариваю… Ну с одним человеком… В общем, неважно. Так вот, завтра ты должен подойти… Там у себя в Петрограде к моргу, что на проспекте Тореза, дом 72. Ты понял меня? Проспект Тореза 72. Повтори! Во-о-от… С 10 до 17 часов, не перепутай. Не перепутаешь? Та-а-ак… Слушай дальше. Найдешь там служебный вход… Спроси Степана Семеновича Ледорубова. Скажи что ты от Михаила Юрьевича Недорубова. Не перепутай х… х… фамилии! И скажи охраннику, что тебе нужна «часть тела». Всё. Он, то есть Ледорубов, всё поймет и даст тебе кусок мяса от коронавирусного жмурика. Всё понял? Запомнил? Я сейчас тебе подробную инструкцию вышлю. И попробуй только подвести меня: не сходить и не съесть! Я тут с такими людьми разговариваю… Ой-ё-ёй с какими людьми!
Мясоедов бросил трубку, но тут же на телефон Красноперова пришла СМС: «Петроград, Морг на пр. Тореза 72. С 10 до 17, не перепутай! Служебный вход. Спроси Степана Семеновича Ледорубова. Скажи что ты от Михаила Юрьевича Недорубова, мол, ты пришел за «частью тела». Ждем отчет по проделанной работе в фейсбуке. /Братство поэтов славных двух столиц/».
– О-о-о, – застонал Красноперов и отрубился.
Утром он проснулся с таким отвратительным ощущением, как будто ему в рот накидали тухлой говядины. Он провел языком по нёбу и понял, что забыл, когда в последний раз чистил зубы.
– Скотство! – закряхтел наш поэт, вспомнив ночной разговор с Мясоедовым и его запутанную СМСку.
Питерский гений кое-как встал и поплелся в ванную. А пока мылся и начищал до анти-паразитарного блеска свою зубную эмаль и щеткой раздирал десна до крови, он мужественно пытался забыть неожиданную блатную услугу от ухаря Мясоедова. Но блатная нежданная услуга не отступала, она врывалась в обнаженный мозг Красноперова и грозила самыми страшными проклятиями, а именно: в случае отказа от неё – 100% поражением легких, катаром сердца, ранним старческим слабоумием и самым веским аргументом – смертью.
Красноперов никогда не думал, что писать оды да пропагандировать в интернете [«за» прививки и поедание трупов] и самому встать, пойти, получить, и всамделишно съесть чью-то дохлую жопу – это настолько две разные вещи! Нет, в своем сознании Красноперов знал, что пока на дворе зима, пока холодно, он точно-точно не выстоит в длинной двухнедельной очереди. Но вот именно этим, ближайшим летом всё будет уже иначе. Он сможет, он сильный, он волевой.
– Ха! Ну вот тебе приз, не ждал? Бери его, лопай, – хихикнул над диванным воином его правый глаз и как-то неестественно задергался.
Пришлось диванному поэту, как говорится, недолго думая одеваться и идти в морозное мрачное утро, не позавтракав. А не полезла ему в глотку еда и всё тут!
Скрипнув дверью парадной, Красноперов выкарабкался из дома, как нагадивший в подъезде кот. Посмотрев по сторонам, подняв воротник, он поежился и мелкой рысцой побежал к автобусной остановке. |На-дворе-февраль|, а это был он, ответил приветственным понижением температуры до -26:
– У-у-у-х, почему без маски, дружок?
Пришлось дружку надеть маску, один черт, без неё в автобус бы не пустили. А надев маску и ввалившись в только что подошедший автобус, Красноперов вдруг впервые в жизни не поверил развеселой рекламе «Съешь переболевшего коронавирусом и получишь стойкий иммунитет!»
– Как же можно вообще их есть? Как они, то есть люди, их едят, то есть едят трупы себе подобных?
Ответа на это вопрос у поэта не было. Потому что они, то есть люди, их как-то да ели, то есть они очень даже охотно ели трупы себе подобных. И даже жрали! Как жрали – неизвестно, ибо Гугл, Майкрософт, соцсети и прочие виртуальные корпорации категорично блокировали фото и видео пользователей, где было изображено поедание трупов переболевших. Блокировали, конечно, с одной единственной целью: не разложить морально этих самых пользователей.
«И ведь небо не перевернулось из-за всего этого?» – вдруг с ужасом подумал Красноперов, но так подумал не тот, старый Красноперов, а какой-то другой, новый Красноперов, а может и вовсе не он.
Поэт еле-еле нашел дом под номером 72 на проспекте Тореза. Мельком глянул на гнетущую и жалкую струйку людей у центрального входа. Эта струйка немыслимо петляла среди мрачных зимних питерских домов и скрывалась где-то во дворах. Красноперова передернуло от брезгливости, когда он увидел эту очередь вживую, а не на экране телевизора. Он отвернулся и кинулся искать служебный вход. Тот был наглухо закрыт. Пришлось звонить в домофон.
– Хто? – глухо ответили ему с той стороны забаррикадированной двери.
Поэту очень сильно захотелось развернуться и унестись отсюда далеко-далеко, в свою теплую коммунальную квартиру. Но он не развернулся и не побежал, а лишь сглотнул и не свойственным ему металлическим голосом отчеканил:
– К Степану Семеновичу Ледорубову. Я Красноперов. От Михаила Юрьевича Недорубова, пришел за «частью тела».
Было слышно, как на той стороне баррикады сплюнули и замогильным голосом жандарма-полицмейстера ответили:
– Жди.
У Красноперова подкосились ноги, он хотел было упасть. Но кто-то чужой в его голове приказал: «Стоять!»
И он стал ждать. А пока он ждал, в служебную дверь морга входили и выходили люди, используя разные способы проникновения внутрь: свои собственные ключи, нажатие пальцем на звонок и словесную перепалку с охранником. Красноперов стоял молча. Убежать ему не давала некая навалившаяся сила, которая вдруг возымела над ним власть. Голова опустела, мысли замерзли, вдруг захотелось просто сесть на ступеньки и рассохнуться в труху.
«Небо, оно точно не перевернется от моей молекулярной кончины!» – подумал поэт, но не тот старый поэт, а какой-то новый и вовсе даже не-поэт.
Но тут дверь морга гулко открылась в очередной раз.
– Красноперов? – высунулась пропитая небритая морда с голосом жандарма.
– Я, – жалко признался последний.
– Получите! – мордоворот сунул в руки Красноперова бумажный сверток и с силой прикрыл дверь. По его прощально-мелькнувшему выражению было понятно, как его замордовала вся эта блатата: «Устал я бегать туда-сюда из-за вас, уродов, мне выпить хотца за здоровье всех народов!»
Красноперов тяжко вздохнул, отступил с порога, дав тем самым дорогу очередному санитару, врачу, блатным (подобным ему самому) и шут знает ещё кому! Он потрогал сверток. Сверток оказался мягким. По-видимому, мясо было свежим.
– Но оно ведь даже не замороженное! – вырвалось из горла не-поэта.
Небо перевернулось в глазах бывшего бойца агитфронта.
– Красное перо уже никогда не сможет писать свои вирши, ведь правда? – спросило серое небо у безмолвствующего серого фонаря.
– Нет, не сможет, – тяжко вздохнув, подтвердил фонарь.
Фонарю по сути было всё равно, он ждал вечера, когда его зажгут, и он начнет выхватывать блики дежуривших в скорбной очереди людей – всё какое-никакое развлечение для старого железного деда, равнодушного к людскому горю, но весьма любопытствующему к людскому ажиотажу, непонятный ему.
Красноперов не помнил, как оказался у реки Большая Невка на Ушаковском мосту. Северный холодный ветер бил в лицо, раздирал его до красноты, до белизны, до мелких колючек в щеках! Драповое пальтишко желало сорваться и улететь с худощавых плеч парня. Брюки пузырились, как паруса бригантины. Застывшая Невка звала Красноперова-бригантину вниз к себе, покататься на хлипкой ледяной корке, которая местами зияла провалами черной мутной воды.
