Иоланта Ариковна Сержантова
Я дарю тебе радугу
Дорога
Пригорок расчерчен дороги следами,
И солнца уже удостоен медали
К полудню окажется. Тонкие строчки
Следов навсегда одиноки. По кочкам
Колёса, шаги… Лишь олень – поперёк
Ему непонятен дороги намёк,
Что вдоль, только так! В соответствии с тактом
Из пункта до пункта, по жёлобу тракта.
Но из лесу вдруг, к горизонту обрыва,
Дороги касаясь невнятно, и мимо
Шагают косули, олени и лисы,
И дятел рывками, и ястребы висли,
Лениво взмахнув, прямоту отвергая
Дороги. Лишь вороны, ей потакая,
Летят понавдоль от гнезда до погоста.
Непросто с дорогой. Непросто. Непросто!
На удачу!
Моему дорогому другу – Заслуженному артисту Российской Федерации
Вячеславу Бухтоярову
Всё, которое было, и было давно,
Не изменишь, увы. Пусть не верится, но
Ты уже не таков. Отраженью зеркал
Проиграл ты, сражён, говорят, что ты сдал.
Не согласный, киваешь, не ждёшь комплиментов,
Но надеешься, всё же, дождаться момента,
Когда всё – как и раньше: без грима и фальши…
Все, что были с тобой, будут рядом и дальше.
Только ты не сдавайся и козыри пряча,
Сохрани. Просто так. Для себя. На удачу.
О-сень
Листья ландышей осенью дышат.
Вздох перчит, птиц деревья не слышат,
Завываний холодного ветра.
Так стоят, и любя безответно
Жизнь, желая с ней видеться чаще
И с лесной непроглядною чащей,
У наполненной чаши оврага…
Жить непросто. Нужна ли отвага
Помнить тех, кто ушёл, но улыбкой
Новый день привечать. Время зыбко
Под ногами песком расступаясь,
Не таясь, не любя, не касаясь,
Дышат осенью ландышей листья,
Прорисованы инея кистью.
Вторит ветра холодного песне
Ухо рАкушки, так – интересней.
Неизбывное, что подступает,
Пусть в ладонях у радости стает
До воды, той, прозрачной, наполнив ручьи.
И на берег скатившийся камнем ничьим,
Ты задумавшись, глядя на волны, навечно.
И простишь сам себя: за надежду, беспечность.
Вечные огни
Мне до моих дедов не дотянуться,
Хотя они вовеки не проснутся,
Но лишь от них приму укор, совет…
Так каждый появившийся на свет,
Своих корней окажется достоин.
Мы не причём, да так уж мир устроен.
"Не бравый вид, но честные дела."
Метель времён не все их замела,
И ненапрасны! Те, что канут всуе,
Придут на ум однажды, нарисуют
Карандашом у кульмана, в тетради.
Зачем живём? Других, однако, ради,
Которые когда-то и про нас,
Не думая, мечтали каждый час:
О, вы ли, драгоценные потомки!
Мы все нежны, и все у ломкой кромки
Судьбы своей, для всех путём похожим
Шагаем. И цветок любви положим
К ногам ушедших. Так ли? Строй велик.
И к бесконечности заведомо приник.
Мне до дедов моих… Простят они!
Беду сожгут их Вечные огни.
Вечернее
Полынный аромат, столь зримо
Луны с небес. А мы-то мимо.
Стыдимся тех признать красот.
С недосягаемых высот
Они господствуют над нами.
Там птицы дружными крылами
Землёю вертят, как хотят.
А нам казалось, что летят,
И ничего иного кроме.
Во всём его постигнуть роли
Всё ж удаётся не всегда.
А верно – редко. И тогда!..
Но в самом деле всё иначе.
И жизни срок, что нам назначен
Растрачен весь на пустяки:
На сплетни, страхи и …стихи.
Осенняя хандра
Дождь развесил капли на ветвях,
И пошёл. Столкнувшись с ним в дверях,
Осень изумилась:"Как, куда?!
Ты мне нужен очень!" И тогда
Возвернулся дождь. На тонкой ножке
В платье из листвы на пол дорожке
Осень закружилась в паре с ветром.
Тот стоял в тени и ждал, наверно.
Дождь по веткам капли вновь развесил.
Только отчего-то он невесел.
Ветер любит осень, то заметно,
И как оказалось, безответно.
Но дождю-то что?! Какое дело?
Лист на ветке был, да улетел он
Вслед за летом, тает что в тумане.
Было б угадать всего заране…
Листья медленно, словно одежды
Сбросит осень. Безумство надежды
Обнажённым предстанет и кровоточить
Перестанет ли сердце в морозной ночи?..
Ради тех…
Вьюшка не закрыта у печи.
Ветер шепчет, зверем лес кричит.
Сосны, перемерив капель бусы,
Плачут, будто всё им не по вкусу:
Нежный шарф рассвета – тонок шёлк.
Атлас неба, вата туч, их перья,
И зимы канун, её преддверье
Не в чем встретить. Лес уже умолк,
Ну, а сосны, даром то, что колки,
Отпуская колкости, иголки
Чистили и мыли под дождём.
Так и мы, когда чего-то ждём,
То бываем нервны и несносны,
Пусть же, вместо лет бытуют вёсны!
И для каждой – только радость, свет.
Ради тех, кого меж нами нет.
В паутине…
В паутине облака луна,
Бьётся мухой на ветру листва,
Вьётся дым на волю шарфом белым.
Пышной пеной к берегу волна.
Горизонта ниточка едва
Солнца шар удержит. Мелом смело
На асфальте писаны слова,
Смоет их дождём ближайшим вскоре,
Ревностью иль грубым взглядом в споре.
Чья-то мать окажется права…
Рассужденьям внемлют старики,
Что бредут на берег той реки,
И Харон, давно уже немолод,
За провоз монету просит… Повод!
Для того, чтоб по карману хлопнуть:"Нету!"
Прочь сбежать, как будто за монетой,
А на самом деле – дело в малом.
Дальше быть, ведь жизни слишком мало.
В паутине облака луна.
Пышной пеной к берегу волна.
А в кармане ветра лист шуршит,
Вспоминая прожитую жизнь…
Зимой ли?
Монисто золотом дрожа,
Хворая осенью, дыша
Прохладной пылью, прячась в ворот…
А у ворот – дождём распорот
До лужи слякотный газон.
Сухой рогоз уже в вазон
Который день попасть стремится.
Листва парит недолго птицей,
А после в ту же стыдь и грязь,
Как окунь, лещ, карась и язь.
Зимой ли время вспомнить осень?
Когда повсюду иней, просит
Душа тепла, уюта лета…
Да друга милого привета.
