– Я не баба, – звучит на чистом русском из-под паранджи. Сказать, что я удивлен – ничего не сказать. – Выбирайте выражения, полковник Багиров, – прилетает раньше, чем я успеваю открыть рот и выговорить на могучем русском все, что думаю об этом дуэте. Этот дерзкий голос натягивает все нервные волокна до предела.

– Я ей ничего не говорил, – поднимает вверх руки Каручаев. – Она тебя узнала.

«Узнала?» – готов сдернуть с нее этот черный балахон.

– Кто. Ты. Такая? – мой нордический темперамент готов дать трещину.

– Сейчас важно не то, кто я такая, а как нам всем выбраться отсюда живыми, – полтора метра недоразумения смеет меня отчитывать…