Лана Рокошевская
Укол в сердце
Пролог. Момент истины
Звенящая тишина арены давила на барабанные перепонки. Алиса чувствовала, как капля пота медленно стекает по виску под маской, но не могла – не имела права – поднять руку, чтобы её стереть. Финал чемпионата мира. Счёт 14:14. Решающий укол.
Где-то там, за границей фехтовальной дорожки, затаив дыхание, замер весь мир. Она знала – папа сейчас сжимает кулаки так сильно, что побелели костяшки. Он всегда так делал в решающие моменты. Двадцать лет у бортика, двадцать лет рядом с ней – сначала учил держать рапиру, потом превратил неуклюжего подростка в машину для побед. Его голос все еще звучал в ушах: "Дыши, малышка. Просто дыши и доверься клинку".
Соперница напротив – Джулия Кертис, первый номер мирового рейтинга – чуть переместила вес с ноги на ногу. Малейшее движение на дорожке считывалось как строчки из открытой книги. Алиса знала этот прием – ложное расслабление перед атакой. Знала, но все равно не была готова к молниеносному выпаду.
Время растянулось, как густая карамель. Джулия рванулась вперед, клинок описал серебристую дугу в воздухе. Алиса отразила атаку на чистых рефлексах, почти не думая, – годы тренировок сделали тело умнее разума. Рипост. Контратака. Финт. Все слилось в один бесконечный танец стали.
И вдруг – крик. Не с трибун, где ревели болельщики. Ближе. Намного ближе.
"Папа!"
Краем глаза она увидела, как отец хватается за грудь, как оседает на пол у самого края дорожки. Мир накренился и поплыл, размывая границы реальности.
Укол. Она даже не почувствовала его – просто увидела загоревшийся красный сигнал. Джулия Кертис только что стала чемпионкой мира.
Но Алиса уже срывала маску, отбрасывая рапиру, не заботясь о том, что судья еще не дал разрешение покинуть дорожку. Спотыкаясь на каждом шагу, она бежала к распростертому на полу телу.
"Папа! Папочка!"
Его глаза были открыты, но уже затуманены. Губы шевельнулись, пытаясь что-то сказать. Алиса прижала его голову к своей груди, чувствуя, как горячие слезы капают на его седеющие волосы.
"Скорую! Вызовите скорую!"
Но она уже знала. Знала по тому, как безвольно обмякло его тело, как последний выдох сорвался с его губ. Александр Воронцов, заслуженный тренер России, человек, который был для нее всем – отцом, наставником, лучшим другом – уходил туда, куда она не могла за ним последовать.
"Прости… моя… маленькая…" – последние слова растаяли в воздухе вместе с его жизнью.
Вокруг суетились люди – медики, судьи, другие тренеры. Кто-то пытался оттащить ее, но она вцепилась в отцовскую рубашку с такой силой, что ткань затрещала под пальцами.
Позже ей рассказывали, что она кричала. Что понадобилось трое крепких мужчин, чтобы оторвать ее от тела. Что даже когда ее наконец увели, она все повторяла и повторяла как заведенная: "Я должна была победить. Папа, я должна была победить для тебя".
Но сама Алиса помнила только пустоту. Бесконечную, звенящую пустоту, которая поселилась в груди в тот момент, когда исчез последний огонек жизни в родных глазах. И еще – клятву, которую она дала себе той ночью, сидя в пустой раздевалке, все еще в пропитанном потом фехтовальном костюме.
Больше никогда. Никогда она не позволит себе так привязаться к кому-то. Никогда не поставит чьи-то ожидания выше собственных целей. Никогда не даст судьбе такого козыря против себя.
Любовь делает уязвимым. А она больше не может себе позволить быть уязвимой.
Алиса встала, чувствуя, как немеют колени после долгого сидения на холодном полу. В большом зеркале напротив отражалась бледная девушка с покрасневшими глазами и упрямо сжатыми губами. Она не узнавала это лицо. Та Алиса, которая сегодня вышла на дорожку, умерла вместе с отцом.
Пора было рождаться новой.
Где-то в здании спортивного комплекса все еще продолжался банкет в честь завершения чемпионата. Звучала музыка, звенели бокалы, люди поздравляли новую чемпионку мира. Жизнь продолжалась, не замечая, что для кого-то она только что разделилась на "до" и "после".
Алиса сняла с крючка свою сумку, достала запасной костюм. Медленно, методично начала переодеваться, словно готовясь к новому поединку. В каком-то смысле так оно и было. Только теперь ее противником была сама жизнь.
Сложив грязный костюм в сумку, она в последний раз посмотрела в зеркало. В отражении больше не было следов слез – только холодная решимость в зеленых глазах.
"Прости, папа", – прошептала она, касаясь маленького крестика на шее – его подарок на восемнадцатилетие. – "Но я больше не буду той девочкой, которую ты знал. Та девочка была слишком слаба. Слишком уязвима. Слишком зависима от любви".
Взяв сумку, она вышла из раздевалки, не оглядываясь. Коридор встретил ее гулкой пустотой и тусклым светом аварийных ламп. Где-то вдалеке все еще играла музыка, но теперь она казалась чем-то нереальным, словно доносилась из другого мира.
Каждый шаг по направлению к выходу отдавался эхом от стен, и каждый шаг был как удар молотка, забивающего гвоздь в крышку гроба прежней жизни. Той жизни, где она верила в любовь, в победы ради кого-то, в тепло родных рук на плечах после боя.
Теперь будут только холодный расчет, жесткая дисциплина и победы ради самой себя. Никаких привязанностей. Никаких слабостей. Никакой любви.
Толкнув тяжелую дверь спортивного комплекса, Алиса вышла в промозглую мартовскую ночь. Моросил мелкий дождь, но она даже не потрудилась достать зонт. Холодные капли на лице смешивались с последними слезами, которые она позволила себе пролить.
Завтра начнется новая жизнь. Жизнь, где единственным партнером в танце будет острый клинок рапиры, а единственной любовью – победа.
Она не знала, что через пять лет судьба посмеется над ее клятвой, столкнув ее с человеком, который заставит переосмыслить все принципы. Человеком, чье сердце окажется таким же закованным в лед, как и ее собственное.
Глава 1. Новый спонсор
Но это будет потом. А сейчас была только ночь, дождь и одиночество, которое она сама себе выбрала.
Пять лет спустя
Клинок со свистом рассек воздух, оставляя за собой серебристый след. Алиса чувствовала, как напряжение растекается по мышцам, наполняя каждое движение убийственной точностью. Тренировочный манекен вздрагивал от каждого удара, принимая на себя всю ярость, которую она сдерживала весь день.
"Воронцова!" – голос тренера прорезал звенящую тишину зала. – "Достаточно. Ты уже час месишь этот несчастный манекен. Иди сюда".
Алиса опустила рапиру, чувствуя, как по спине стекает пот. Сергей Петрович – коренастый мужчина с проседью в висках – протянул ей полотенце и бутылку воды.
"Что на этот раз?" – спросил он, внимательно глядя на свою лучшую ученицу.
"Федерация опять тянет с финансированием", – Алиса сделала глоток воды. – "Если не найдем спонсора до следующего месяца, половина команды не сможет поехать на европейский чемпионат".
Сергей Петрович потер подбородок – жест, который она научилась распознавать как признак беспокойства.
"Вообще-то… есть один вариант", – начал он осторожно. – "Завтра будет пресс-конференция. Крупная сеть фитнес-клубов хочет войти в большой спорт. Ищут перспективные направления для спонсорства".
Алиса фыркнула: "И что, они выбрали фехтование? Не футбол, не хоккей?"
"У них… нестандартный подход", – тренер замялся. – "Послушай, просто приди завтра. Выглядеть будет лучше, если наша звезда присутствует на переговорах".
Она хотела возразить, что не собирается играть роль декоративного элемента на очередной бизнес-тусовке, но его следующие слова заставили ее замолчать.
"Алиса, у нас нет выбора. Либо мы находим спонсора сейчас, либо можем забыть о медалях в этом сезоне".
Вздохнув, она кивнула. В конце концов, что такое один день притворства ради будущего команды?
Если бы она только знала…
* * *
Конференц-зал отеля "Ритц" подавлял своей роскошью. Хрустальные люстры, тяжелые портьеры, мягкие ковры – все кричало о деньгах и власти. Алиса поправила воротник белой блузки, чувствуя себя неуютно в этой атмосфере показного богатства. Она привыкла к другой роскоши – роскоши движения, скорости, точности.
Журналисты уже заполнили первые ряды, их камеры были направлены на пустую трибуну. Перешептывания и шорох бумаг создавали неприятный фоновый шум.
"Все готово?" – Сергей Петрович появился рядом, нервно теребя галстук.
"К чему? Стоять и улыбаться?" – Алиса не смогла сдержать сарказм. – "Всегда готова".
"Просто… будь собой. Но не слишком".
Она не успела спросить, что это значит. Двери распахнулись, и в зал вошел он.
Максим Ветров. Она знала это имя – оно часто мелькало в деловых новостях. Владелец сети фитнес-клубов "MaxFit", один из самых молодых миллионеров России. Но новости не передавали того, как он двигался – с грацией хищника, уверенного в своей силе. Как смотрел – холодным, оценивающим взглядом серых глаз.
Его костюм наверняка стоил больше, чем весь годовой бюджет их команды. Темно-синяя ткань идеально облегала широкие плечи, а платиновые запонки поблескивали в свете люстр как крошечные льдинки.
Следом за ним шла целая свита – помощники, юристы, пиарщики. Но Алиса видела только его. И внезапно поняла, что он тоже смотрит на нее.
Их взгляды встретились через зал, и что-то промелькнуло в его глазах – интерес? Узнавание? Вызов? Она не успела понять. Ветров уже поднимался на трибуну, а журналисты подались вперед, как гончие, почуявшие добычу.
"Добрый день", – его голос был глубоким, с легкой хрипотцой. – "Благодарю всех за то, что нашли время присутствовать на этом важном для нас мероприятии".
Алиса заставила себя сосредоточиться на словах, а не на том, как двигались его губы, когда он говорил.
"Компания MaxFit всегда стремилась поддерживать развитие спорта в нашей стране. Сегодня мы открываем новую главу в этой истории. Мы подписываем контракт о спонсорстве национальной сборной по фехтованию".
Вспышки камер, возбужденный шепот. Алиса почувствовала, как Сергей Петрович сжал ее локоть.
"Почему фехтование?" – выкрикнул кто-то из журналистов.
Ветров улыбнулся – холодной, отработанной улыбкой.
"Потому что это спорт, требующий не только физической подготовки, но и интеллекта. Стратегического мышления. Умения просчитывать каждый шаг. Именно эти качества мы ценим в MaxFit".
Он сделал паузу, и его взгляд снова нашел Алису.
"К тому же, у российского фехтования есть лицо. Лицо победителя".
Она почувствовала, как краска приливает к щекам. Чертов пиарщик, превращающий все в шоу.
"Условия контракта?" – спросил другой журналист.
"Все детали будут опубликованы на официальном сайте. Но главное – мы обеспечиваем полное финансирование сборной на ближайшие два года. Тренировки, экипировка, участие в международных турнирах – все это берет на себя MaxFit".
Следующий час прошел как в тумане. Вопросы, ответы, вспышки камер. Алиса стояла рядом с Сергеем Петровичем, натянуто улыбаясь, когда требовалось. Она почти не слушала – в голове крутились цифры контракта, которые они обсуждали перед пресс-конференцией.
Что-то здесь было не так. Слишком щедрое предложение. Слишком идеальное решение их проблем. В ее опыте, когда что-то кажется слишком хорошим, чтобы быть правдой – оно таким и не является.
Наконец, официальная часть закончилась. Журналисты начали расходиться, но Ветров направился прямо к ней.
"Мисс Воронцова", – он протянул руку. – "Рад личному знакомству".
Его ладонь была сухой и теплой, рукопожатие – крепким. Профессиональным.
"Взаимно", – солгала она. – "Спасибо за поддержку нашего спорта".
"Не стоит благодарности. Это чисто деловое решение".
"Правда?" – она не смогла сдержать сарказм. – "А мне показалось, что вы очень… эмоционально говорили о красоте фехтования".
Что-то промелькнуло в его глазах – раздражение? интерес?
"Я бизнесмен, мисс Воронцова. Я умею красиво говорить о чем угодно, если это приносит прибыль".
"И какую прибыль вы рассчитываете получить от нашего нишевого спорта?"
Он улыбнулся – на этот раз по-настоящему, без отрепетированного глянца.
"Приходите завтра в мой офис. Обсудим детали рекламной кампании. Думаю, вы будете… удивлены".
С этими словами он развернулся и ушел, оставив Алису с неприятным чувством, что она только что проиграла какой-то поединок, правил которого даже не знала.
"Что это было?" – спросила она у Сергея Петровича.
Тренер пожал плечами: "Это, Алиса, был человек, который только что спас нашу команду. Постарайся об этом не забывать".
Она кивнула, но внутренний голос – тот самый, что уже пять лет хранил ее от привязанностей и разочарований – кричал об опасности.
Максим Ветров. Что-то подсказывало ей, что это имя еще доставит ей немало проблем.
Если бы она только знала, насколько права была в своих предчувствиях…
Выйдя из отеля на морозный воздух, Алиса глубоко вдохнула. Февральский снег кружился в свете фонарей, оседая на ее темных волосах. Где-то в потоке машин мелькнул черный "Майбах" – Ветров уезжал, оставляя после себя шлейф вопросов и смутное беспокойство.
Завтра. Завтра она узнает, во что ввязалась. А сегодня… сегодня ее ждала тренировка. Единственное место, где все было просто и понятно. Где победа зависела только от скорости реакции и точности удара, а не от умения читать между строк контрактов и фальшивых улыбок.
Телефон в кармане завибрировал. Сообщение от неизвестного номера:
"Завтра, 10:00, башня "Федерация", 54 этаж. Не опаздывайте. М.С."
Алиса усмехнулась. Похоже, некоторые привыкли командовать всеми вокруг. Что ж, пусть привыкает – она не из тех, кто легко подчиняется приказам.