Лина Коваль
Майор Бойцов желает познакомиться
Глава 6
– Привет, – подмигиваю я бармену… хм… прищуриваюсь… Кириллу.
Золотистая надпись на бейдже отчетливая, напечатана крупным шрифтом. Сразу видно, люди заботятся о гостях с высоким градусом алкоголя в крови.
Неуклюже забираюсь на стул, строго поправляю юбку и выпрямляю спину. Руки касаются холодной стойки.
– Привет, Рыжик, – улыбается парень. – Классные колготки. – Отложив стакан, который только что протирал салфеткой, он игриво подмигивает.
И правда симпатичный. Темные волосы в сочетании со смуглой кожей. Высокий, подтянутый. В белоснежной рубашке.
– Ох… спасибо.
– Я такие в рекламе видел. Только на тебе они смотрятся гораздо лучше, чем на Кейт Мосс.
Вау.
Приходится сделать над собой усилие, чтобы не вскочить и не зааплодировать стоя. Вот человек умеет делать комплименты. И никаких гвардейцев. Берите пример, Тимур Иванович!
– А ты с майором пришла? – кивает бармен в сторону входной двери.
– Да, я тоже в полиции работаю. У нас типа… корпоратив.
– Вот как, – улыбается Кирилл еще шире.
– Угу, – краснею.
Не знаю, что со мной происходит, но он словно красивее с каждой секундой становится. Это все алкоголь, наверное.
– Хорошо, а то я подумал, что вы вместе.
– Нет. Ты чего? Где я… – выпячиваю грудь, – и где он? – заканчиваю с иронией.
Бармен почему-то понимающе кивает:
– Ну да.
От смущения я перевожу взгляд за его спину и рассматриваю этикетки на бутылках, пока не чувствую рядом противный сладкий аромат.
Ну не духи, а стойкий освежитель воздуха «Гималайская роза».
– А где твой начальник? – нагло спрашивает блондинка.
Бойцов уже и о том, кем мы друг другу приходимся, рассказал?
– В туалете, – отвечаю, медленно поворачиваясь к ней.
На не тронутом интеллектом лице загорается хищнический интерес. Посматривая назад, девица начинает подниматься со стула. Грудь колышется, как желе, норовя выскочить из выреза прямо перед моим лицом.
Вдруг такая злость берет. Свободный он. Посмотрите-ка. Номера телефонов на салфетках собирает.
Мужлан!
Я хитро улыбаюсь.
– Искренне не советую туда идти, – чирикаю ангельским голосом, указывая в сторону уборных.
– Что? – Блондинка зависает на полпути. – Ты о чем?
Склоняюсь над ее ухом:
– У майора сильнейший приступ. Синдром раздраженного кишечника.
– Это как? – Вишневые губы кривятся.
Кажется, Сисяо заглотила наживку. Наивная.
– Это очень неприятно, поверьте, – продолжаю нагнетать и морщу нос. – Майор так и с задержания может сбежать, и с допроса. Это болезнь, понимаете, она не выбирает время и место.
С наигранно дичайшим сожалением мотаю головой. И, приложив руку к груди, сочиняю дальше:
–В отделении даже табличку в женском туалете сменили, с «Ж» на фамилию майора, чтобы всегда свободно было. Я теперь вот в мужской хожу. Но мы все понимаем и как можем поддерживаем. Нам-то ведь с майором сексом не заниматься, правда?
– Ну пипец, блин, – дует губы блонда. – Нормальные мужики все вымерли, что ли? То женат, то, извиняюсь, по туалетам бегает.
Чувствуя себя победителем, я смотрю вслед ее удаляющейся спине. Поднимаю руку и взбиваю волосы пальцами, соблазнительно выгибаюсь в талии… Черт. Откуда эта манкость во мне? А приятное томление в груди и там… внизу? Неужели так сцена в уборной подействовала?
Не надо было пить!
– А ты коварная, – восхищенно произносит Кирилл.
– Валерия Завьялова, – подаю ему руку.
– Кирилл… Завьялов.
Я округляю глаза от удивления.
– Да ладно? – спрашиваю подозрительно.
Он галантно принимает мою руку и склоняется, чтобы оставить на ней поцелуй.
– Могу паспорт показать, находчивая.
– Ладно, не надо. – Озираюсь по сторонам.
Куда майор запропастился? Не ровен час, опасение моей бабули, что у меня слишком «тяжелый» язык, сбудется.
– Ты меня не сдавай, – киваю на опустевший стул рядом.
Кирилл усмехается:
– Только если телефончик оставишь.
– Оставлю, – вздыхаю я. – Куда ж тебя теперь девать? Хотя… можно просто… убить. – Задумчиво наблюдаю, как мой однофамилец теряет дар речи, и тут же пьяно хихикаю: – Да шучу я. Записывай.
Кирилл достает телефон.
– Восемь девятьсот…
– Восемь девятьсот, – повторяет он.
– Четыреста три…
– Четыреста три…
– Сопли подотри, блядь, – раздается сзади недовольный голос Бойцова. – Воды минеральной дай мне.
Шею опаляет горячее дыхание, от которого я, кажется, дымиться начинаю.
Кирилл снова усмехается, откладывает блокнот и берет пластиковую бутылку. Перед моим лицом на стойке появляются две сотки.
– Поехали. Сказал ведь, в коридоре жди, – гремит Тимур.
Пожимаю плечами и вскакиваю с места. С непривычки шатает, но крепкая рука не дает упасть. С силой обхватив мою ладонь, Бойцов тащит меня к выходу. У вешалки кидает куртку.
– Вам нездоровится? – спрашиваю виновато. Закусываю губу.
Лера-Лера! Говорила ведь бабуля…
– Заткнись и застегнись, Завьялова, – грубо приказывает майор.
Самодур!
На улице пахнет ранней весной. Я ежусь от холода, который пробирается под одежду и кусается. Дрожу. Или это похмелье начинается.
– Можно и повежливее, – ворчу, закидывая сумку на плечо.
Не дожидаясь, иду к дороге.
– На хрена ты ему номер свой диктуешь, – кидает Бойцов мне в спину. – У него тут такие, как ты, каждую пятницу. Пачками.
– И что из этого?
Я резко останавливаюсь и разворачиваюсь. Мы практически сталкиваемся лбами.
– То, что оттрахает тебя, а на следующий день и не вспомнит.
– А вам какая разница?! – кричу взбешенно.
Возмущенно смотрю на злое лицо, вздымающиеся плечи. В свете уличных фонарей майор выглядит довольно притягательно. Впрочем, как и обычно.
– Да никакой, – отвечает он с горечью, потирая подбородок. – Просто это не вариант, Лера.
– Откуда вы знаете, что для меня вариант? Думаете, я ребенок? Подарили леденец, чтобы улыбалась. А я, может, тоже свободная? И вовсе не одинокая, как вы решили.
– Ага. А я Дональд Трамп, – ерничает Бойцов.
Твою мать. Он меня точно выведет.
– Свободная! – выкрикиваю и бью ладонью по его твердой груди. – И может, вообще мечтаю, чтобы меня трахнули, а наутро и не вспомнили.
– Мечтаешь? – хрипит Тимур с угрозой.
За секунду он будто каждую деталь фиксирует – мою открытую шею, талию, колени в красных колготках.
– Мечтаю, – отвечаю тихо. – Деду Морозу прям загадывала!
Голова кружится от близости Бойцова. Можно соврать себе, что это тоже под действием алкоголя, но так ведь было и днем, в отделении.
Майор переводит взгляд на панельную девятиэтажку. Словно сложную задачу решает. Поиграв желваками, выносит вердикт:
– Ну тогда… у меня переночуешь.
Шлепаю губами от изумления и взвизгиваю, когда Тимур Иванович Бойцов подхватывает меня и закидывает на плечо.
– Что значит «у вас переночую»? А…
Пока он тащит меня по безлюдной улице, пока заходит в подъезд и вызывает лифт, отчаянно колочу майора по спине, прикрыв глаза от сумасшедшего головокружения. Запах кожанки, смешанный с ароматом мужской туалетной воды, только усиливает его.
Мои барахтанья Тимуру быстро надоедают.
– Перестань, – цедит он, хлестко ударяя по ягодице.
Я вздрагиваю от взрывающихся внутри эмоций. И злость, и ненависть. И еще что-то… весьма приятное. Тягучее и приторно-сладкое.
Придерживая меня правой рукой, Бойцов достает ключи из заднего кармана джинсов и открывает дверь.
– Мр, – доносится мурлыканье, и я замечаю пробегающую мимо пушистую кошку.
– Улика, место!
Закатываю глаза. Отдавать команды кошке может только мой майор. Уверена, у него бы даже рыбки в аквариуме строем плавали и честь отдавали.
Я, кстати, к последнему уже готова…
Прихожая озаряется ярким светом.
Вверх тормашками обстановку разглядеть сложновато, но пол, покрытый ламинатом цвета мореного дерева, идеально чистый. Ни соринки. Не удивлюсь, если и в быту Бойцов зануда.
Оказавшись грубо скинутой на диван, я громко вскрикиваю. Инстинктивно отползаю к стене и озираюсь. Похоже, это что-то вроде гостиной.
Тимур, не сводя с меня взгляда, сбрасывает куртку в кресло и стягивает с плеч лямки кобуры. Вены на сильных руках такие отчетливые, что хочется обвести их указательным пальцем.
– Что вы собрались делать? – Голос словно чужой.
Просто во рту пересохло. Потому что, черт возьми, я же не дура. Намерения Бойцова уже заселили мурашек в низ живота, которые осваиваются в ожидании фееричного шоу.
– Ко мне обратился один человек, – загадочно произносит Тимур. – За помощью. Как раз по моей «свободной» части.
– Что за человек? – Сужаю взгляд.
– Диктую приметы. Будь внимательна, стажерка.
Твою мать. Почему так бьется сердце? Будто вот-вот остановится.
Темные глаза похотливо сверкают. Мы с Тимуром достаточно пьяные, чтобы не останавливаться. И это, скажу я вам… впечатляет. Потому что трезвая я бы никогда в жизни на этом икеевском диване не оказалась.
Приподнимаю брови, как бы намекая, что максимально вовлечена в сексуальную игру.
– На вид пятьдесят-шестьдесят лет, славянской внешности, рост выше среднего…
Я слежу за тем, как Бойцов расстегивает пуговицы на джинсовой рубашке, оголяя мощную грудь и проработанный пресс. С трудом сглатываю слюну.
– Пока ничего необычного, – говорю сипло. – Никаких зацепок, товарищ начальник. – Прикусываю нижнюю губу.
Щелчок пряжки ремня, который майор распускает одним движением, вызывает такой силы спазм в промежности, что я нетерпеливо ерзаю задницей, собирая на ней узкую юбку. И это непотребство, конечно, не остается незамеченным.
– Ах да, – кивает майор, корябая пальцами подбородок. Аллилуйя, наконец-то я до него доберусь. – У подозреваемого под носом и на щеках клей.
– Какой клей?
– Ну ясно какой, – раздраженно отвечает он, откидывая рубашку к куртке. – Для бороды из ваты.
– Бороды… – завороженно повторяю шепотом.
Наши взгляды сталкиваются, мы кружим друг по другу, словно видим впервые.
Самый красивый мужик в моей жизни! Даже если окажется козлом – пофиг!
Наконец-то доходит смысл игры, которую затеял Бойцов, и я, не сдерживаясь, откидываюсь на диван и хохочу.
Он решил исполнить желание, которое я загадывала Деду Морозу.
Тимур за лодыжки подтягивает меня ближе.
Не знаю, что именно влияет больше, гормоны или алкоголь, но я тоже включаюсь в игру. Первый раз в жизни хочется быть развязной и не думать о завтрашнем дне.
Тем более к чему скрывать? Я же именно об этом размышляла, когда на протяжении двух месяцев украдкой рассматривала сильное тело Бойцова.
– Ты девственница? – спрашивает он, не сводя глаз с коленок.
– Нет. – Облизываю пересохшие губы.
Тимур поигрывает челюстью.
– Колготки твои, пиздец… – хрипит, качая головой.
Умело массажирует мои ноги, поднимаясь все выше.
– Нравятся? – дерзко спрашиваю.
– Не так… как то, что под ними, – подмигивает он.
Добравшись до талии, резко стягивает колготки на бедра.
– Давно не виделись, – бурчит, распечатывая воздушные стринги.
– Ох… – вырывается у меня невольно.
– Расстегни, – кивает Тимур на рубашку. – Или я к херам все пуговицы вырву.
– Не надо… к херам, – морщусь.
Пальцы дрожат, но я быстро вытягиваю шелковую ткань из-за пояса юбки и развожу полы в стороны.
– Охренеть. – Бойцов меняется в лице. – Ты что… какая-нибудь извращенка?
Прыскаю, когда он с приоткрытым ртом рассматривает полупрозрачный верх «Пошлой Молли», едва прикрывающий острые соски. Даже если бы это был глухой атлас, не скрыть, что они каменные.
А потом становится не смешно. Злополучные колготки быстро исчезают с ног, и впервые надо мной нависает сильное, пышущее тестостероном тело Тимура.
Упершись руками с обеих сторон от моей головы, он будто в стойку для отжимания встает. Замираю, разглядывая темные глаза вблизи.
От него так пахнет настоящим мужиком, что все нервные окончания завязываются пошлым бантиком. Готовые, чтобы ими воспользовались по назначению.
Я поднимаю руки и делаю то, о чем мечтала весь день. Оглаживаю квадратный подбородок. Дыхание срывается. Он и вправду колючий, как наждачка.
– Не боишься, Борец?
Отрицательно мотаю головой.
– Оттрахаю, как заказывала…
Во мне такой азарт просыпается, что первая тянусь губами к сжатому рту Тимура и бросаю «заряженный снаряд»:
– Сомневаюсь, товарищ майор. – Прикусываю любимый подбородок.
– Ну держись, стажерка.
Бойцов с рыком впивается в мой гостеприимный рот. Сразу с языком, без «здрасьте».
И все…
Боже.
Его вкус как грейпфрут. Одновременно сладкий и горький. Горький достаточно, чтобы придать поцелую особую пикантность, но не настолько, чтобы вызвать отвращение.
Руки Тимура отправляются разгуливать по моему подрагивающему телу. Сминают бедра, ягодицы, оглаживают талию и добираются до груди.
Да!
Сдвинув тончайшее кружево, Бойцов потирает острые вершинки, выбивая стоны, которые тут же сам и выпивает. Склонив коротко стриженную голову, он мучает ареолы влажным ртом.
Эта пытка невыносима.
Я извиваюсь под ним, как воробышек, попавший в силки. Тимура такой расклад, очевидно, решительно не устраивает. Он фиксирует мое тело сразу в двух местах: ладонью мягко обхватывает шею, а колено плотно прижимает к разгоряченной промежности. И я тут же бесстыдно о него трусь.
– А ты горячая штучка, Завьялова. Никогда бы не подумал.
Шею опаляет жаркое дыхание. Пахнет Тимур приятно. Собой и совсем немного пивом.
Подскочив, он одним движением стягивает джинсы вместе с трусами. Возбужденный член с острой розовой головкой, раскачиваясь, пружинит, пока Тимур заканчивает с одеждой.
Я тянусь к юбке, чтобы избавиться от нее, но слышу четкий приказ:
– Оставь.
Убираю руки с талии и кладу их на простыни, пока Бойцов управляется с презервативом.
– Уверена? – интересуется, подбираясь ближе.
Вместо ответа развожу ноги шире. И истошно кричу, потому что, схватив за собранную на талии юбку, меня переворачивают в воздухе и шлепают на живот.
– Прогнись.
Послушно выполняю и дрожу всем телом, когда член медленно проталкивается внутрь. Давая привыкнуть к себе, потому что он… крупный, а я – маленькая и узкая.
– А-а-ах… – не выдержав, стону в руку, согнутую в локте.
– Покрути задницей, Валерия. Говорят, это бывает приятно. Даже феминисткам.
Усмехнувшись, я выписываю пару развязных кругов по члену. Всхлипываю. Огонь между ног адский. Жгучий и беспорядочный.
Весь мир взрывается, будто банка с газировкой, и я тут же захлебываюсь.
Тимур ускоряется, то впечатываясь твердым пахом в горящие ягодицы, то максимально выходя. Он собирает ткань на талии в кулак, держит крепко. Не дает мне ни капли самостоятельности или хотя бы чего-то отдаленно похожего на равенство.
Да какое, к черту, равенство!
Он здесь главный. Это даже кудряшкам на моей голове ясно.
Первый оргазм – словно залп только от одного осознания этого.
Рву ногтями подушку.
– Боже мой. Мамочки, – пищу, сотрясаясь всем телом.
Волны удовольствия, как от брошенного в озеро камня, расходятся одна за одной, постепенно слабея.
Совершенно не понимаю, как я оказываюсь лежащей на левом боку, а Тимур, ловко перехватывает мою ногу под коленкой. Его пальцы такие же горячие, как и грудь, что касается спины.
– Кайфуешь, девочка? – спрашивает он, снова тараня меня членом с дикой скоростью.
– Да-а-а.
– А ночь только началась, – шепчет на ухо этот змей-искуситель.
Он поочередно мнет груди. Спускает лямки с плеч и сдвигает лифчик на живот, к юбке. Опустив взгляд, наблюдаю за этим варварским процессом. Поистине пошлой Молли стала только сейчас.
Я уже догадалась, что к абсолютно любой задаче майор Бойцов подходит основательно и даже с некоторой долей задротства, но, когда его пальцы, виртуозно потирающие набухший клитор, второй раз за пять минут выбивают из моего уставшего, покрытого испариной тела оргазм, готова слушаться его во всем. И перебирать бумажки до скончания века.
Стенки влагалища так неистово сокращаются и сжимают член, что Тимур сзади вдруг замирает, его колючая щетина царапает плечи.
– Да, – рычит он, покусывая нежную кожу и долго кончая в презерватив.
Еще с полминуты я чувствую, как ладонь Бойцова оглаживает подрагивающие ягодицы. Затем с характерным звуком он покидает мое парящее над землей тело. Падаю на спину, даже не думая прикрыться.
Гори оно все…
– Я в душ, – доносится сквозь рассеивающийся туман наслаждения. – И продолжим…
***
Утром, после второго и уже вялого (будем честны) третьего раунда
Глаза слепит солнце, проникающее в комнату через окно с незадернутыми шторами. Приподнявшись и придерживая одной рукой простыню на груди, я пытаюсь идентифицировать себя в незнакомом пространстве. Между ног противно тянет.
Когда вспоминаю прошедшую ночь, кажется, до самых корней волос краснею. Вся-вся покрываюсь гадким, липким налетом стыда и ужаса.
Что я натворила?
Судорожно рыская глазами по комнате в поисках одежды, то тут, то там натыкаюсь на подробности секса. Разорванная пачка от презервативов, куча фольги от них же, красные колготки, мои трусы на спинке дивана, а лифчик – на столике в центре комнаты. Я даже всхлипываю на эмоциях.
Но гораздо хуже становится, когда в дверном проеме появляется Бойцов в одном лишь сером полотенце, замотанном на бедрах. Мрачный и злой. По его телу, вкус которого тут же чувствуется во рту, скатываются мелкие капли воды.
Тимур недовольно осматривает мое наверняка испуганное лицо и, подбоченившись, говорит худшее, что только можно придумать в этот момент:
– Завьялова, твою мать. Чтобы я еще хоть раз с тобой выпил…
Глава 7
– И почему мне кажется, что ты филонишь, Лерка? – подозрительно произносит Рита, вытягиваясь в кресле. – От работы косишь?
Ноги у нее длинные и стройные. Тихонова вообще меня на целую голову выше.
– Скажешь тоже, – все отрицаю.
Как следует затягиваюсь соплями и театрально покашливаю.
Если честно, одного рабочего дня, следующего за ночью, проведенной с Бойцовым, хватило, чтобы понять: я так не смогу.
Даже если буду стараться, не получится делать вид, что я не помню, как выглядит его член. Не получится общаться, будто ничего не было, как майор общался со мной. Если бы не боль в мышцах и не царапины от колючего подбородка на груди – подумала бы, что сошла с ума.
Стыдно было ужасно. Может, и к лучшему, что Бойцова настигла амнезия?
А сама я как нельзя кстати… заболела. Оформила больничный у фельдшера в нашей сельской поликлинике и вот уже пятый день валяюсь в постели, смотря сериалы. И вообще не представляю, как же быть дальше?
– Ну а твой майор? Не звонил? – спрашивает Ритка, не сводя взгляда с экрана мобильного.
– Нет, больно надо, – фыркаю я и задираю нос.
– Вот козел.
Соглашаюсь про себя. Хотя ничего удивительного, я ведь этого и ждала. Просто хотелось верить, что Тимур другой. Оказалось, показалось, черт возьми.
– Ладно хоть встречаться предложил, – вздыхает Ритка умиротворенно.
Виновато опускаю глаза.
Ну а что мне надо было сказать лучшей подруге? Что мужчина, с которым у меня было феерических три раза за ночь, предложил растворимый кофе со сливками, а потом отвез на работу и больше не смотрел в мою сторону? Это ведь ужасно. Какую причину ни выбери – ничего хорошего. Самооценка, даже если б и была на высоте, разбилась бы вдребезги. Пришлось немного приукрасить.
– Ладно, дорогая. – Ритка решительно вскакивает с постели. – Тебя надо спасать. Есть идея. Гроб твой работает?
– Сама ты гроб, – обижаюсь я.
Поднимаюсь и загружаю компьютер.
– Сейчас мы тебя, Лерка, на сайте знакомств зарегистрируем. Там попадаются норм экземпляры.
– Ты ведь говорила, одни озабоченные? – хмурюсь.
– Ой. – Ритка прикрывает рот ладошкой. – Со мной такой казус произошел.
– Казус?
– Недоразуменьице.
– Страшно представить, Тихонова.
– Я когда графу «Мои интересы» заполняла, там можно было готовые варианты выбрать. Ну я и выбрала доггинг, я ж собачница.
– И? – непонимающе развожу руками.
– А че и? Оказывается, так называют секс в общественном месте, на глазах у прохожих, представляешь?
Я прыскаю от смеха.
– Еще думаю: че потенциальные женихи к собакам привязались? Все спрашивают: «Как давно доггингом занимаешься? А где? А с кем? А сколько было вокруг людей?» В общем, жуть. Я пока разобралась, целый питомник у себя на странице организовала.
– Рита, у меня живот болит от хохота.
– Так, ты не смейся. Давай аккаунт тебе создавать. Чтобы майор с ума сошел от ревности.
Закатываю глаза. Да дождешься от него. Сказал ведь, что оттрахает и утром не вспомнит. Мечта сбылась. Только послевкусие странное. С нотками обиды.
– Давай сначала посмотрим, кто там есть. – Придвигаюсь ближе вместе с табуреткой.
– Давай…
Рита настраивает фильтры на странице поиска, я напяливаю на нос очки, и следующие полчаса мы истошно ржем над всем, что видим. Будто смешинка в рот попала.
Когда неожиданно замечаю знакомые темные глаза, тут же затыкаюсь. Квадратный подбородок, светлый ежик, сильные, красивые руки. Ошибки быть не может.
– Твою мать, Рита… – Я кусаю губы.
– Что?
– Это он…
Практически прилипаю к экрану, чтобы разглядеть фотографию и прочитать текст под ней.
«Тимур. Тридцать два. Абсолютно здоров, привит, чистоплотен. Из аллергии – ваниль, брак и отношения. Ищу стройную, раскованную, с четвертым размером груди. Если придете все втроем – не обижусь…»
– Это и есть твой грозный майор? – спрашивает Ритка.
– Угу.
– Какой красавчик!.. Дура ты, Лерка, что не согласилась, когда он тебе предлагал.
Сжимаю кулаки.
– Я будущий оперативник, а не какая-нибудь шлындра, Маргарита! – Аккуратно поправляю очки.
Закусив губу, я рассматриваю фотоснимок в анкете с сайта знакомств. Ироничный прищур темно-серых глаз и наглый оскал.
Значит, аллергия, товарищ майор? Пришло время запастись антигистаминным! И про успокоительное не забудьте.
– Ри-ит, – произношу умоляюще, глядя на выдающуюся грудь подруги.
– Ну нет, Завьялова.
– Риточка, миленькая. – Складываю руки в умоляющем просительном жесте.
– Не буду я общаться с этим сапогом, – морщится она.
– Общаться с ним буду я. Мне просто фотографии твои нужны. Ты ведь, как Бойцов и заказывал. Стройная, с четвертым размером…
– Вообще-то с третьим, – недовольно возражает Ритка.
– Ну и перебьется.
Он и мои недодвойки вон как зацеловывал. Только наутро будто забыл про это. Убила бы, ей-богу.
– А что, если твой Бойцов меня найдет? Он же мент.
– Полицейский, – мягко поправляю. – Мы имя другое придумаем. Я… просто проучу его. Ну пожалуйста, Риточка, миленькая!
– Плохо представляю, что именно ты хочешь сделать.
– Я влюблю его в тебя, – подмигиваю, усаживаясь за стол. – Вернее, в себя.
– А у тебя получится? – спрашивает Рита.
– Еще как, – уверенно отвечаю. – Или я не Валерия Завьялова!
– И как же ты, Валерия Завьялова, собираешься его влюбить? В меня. – Рита надувает ярко-розовый пузырь из жевательной резинки и тут же исправляется: – Вернее, в себя.
Пододвинув клавиатуру и поудобнее устроившись на стуле, я изучаю разделы сайта знакомств. Сколько же здесь всего… И за полгода не разобраться. Поиск, события, сообщения… О, раздел «Моя анкета».
– Влюблю, используя психологию, – рассказываю, посматривая на подругу. – Все просто, Маргарита. Надо вести себя максимально нелогично.
– Нелогично?
– Ну да. Мужчины таких девушек обожают. Кипятком писаются от дур набитых, заглядывающих им в рот.
– По-моему, ты всегда ведешь себя нелогично, Лер, – авторитетно заявляет подруга. – Но на дуру не тянешь.
– Тоже верно, – вздыхаю я.
Обмениваясь мыслями по поводу странных мужских пристрастий, мы с Ритой создаем страницу будущей возлюбленной Тимура Ивановича Бойцова.
Девушку обзываем Сюзи. Достаточно легкомысленно для третьего размера, на мой взгляд.
– Так, теперь надо написать статус, – задумчиво говорит Маргарита. – Что-то интригующее.
– Статус…
– Ну как рекламный слоган в магазине, – добавляет она.
– Как «У хозяйки друг один – наш тамбовский желатин»? – привожу я пример.
– Типа такого. – Рита прыскает в руку. – Что там твой майор любит? Кроме четвертого размера.
– Он… терпеть не может феминисток. Поэтому надо какую-нибудь чушь вроде… – Начинаю печатать: – Слабая женщина…
– Слабая на передок? – потешается Ритка.
– Цыц! – Посмеиваясь, продолжаю: — Слабая женщина, которой просто необходим мужчина… со стержнем.
– Лера… Твою мать.
Наш хохот превращается в истерический. И такой громкий, что мама тут же долбит в хлипкую самодельную перегородку между комнатами.
– Так, теперь фотографии…
– Может, возьмем случайные фото из интернета? – сомневается Рита.
Она всегда такая. Всего боится. Ей бы тоже «стержень» не помешал, но Маргарита – ученый. Химик-биолог с третьим размером груди и длиннющими ногами, между прочим.
– Тебе что, фоток жалко? – бурчу я, поднимаясь со стула. – Бойцов оперативный сотрудник. Подлог на раз вычислит.
– А меня, значит, не вычислит, – обиженно парирует она. Дуется.
– И тебя может, – киваю, озираясь.
Боже, как сложно с этими полицейскими. Николашу я бы развела в два счета, а с Бойцовым еще и постараться надо.
Благодаря внеплановому больничному в комнате идеальный порядок. Даже вода в аквариуме свежая.
– Придумала! – Я сдираю со стены карнавальную маску, которую выиграла на квесте в прошлом году. – Мы сделаем твои фотографии без лица.
– Как понять «без лица»? – пугается Маргарита и накрывает щеки ладонями.
– Не бойся. Операция не понадобится, – смеюсь. – Встань-ка вот сюда.
Слава богу, в моей комнате майор не был, поэтому точно не вычислит обстановку. А маска Ритке очень даже идет.
Делаю несколько фотографий в полный рост.
Когда аккаунт «Сюзи, 23» наконец-то создан, мы с Ритой по-деловому пожимаем друг другу руки. Словно после самой сложной спецоперации. Поболтав за чаем на кухне, прощаемся.
Поздним вечером я усаживаюсь за компьютер и еще раз просматриваю страницу своего майора. Кстати, надо отвыкать так его называть. Никакой Бойцов не мой. Много чести.
Изучаю фотографии. Их всего две. На одной Тимур на фоне горного массива в своей коричневой кожаной куртке и джинсах. Лицо довольное, будто пятерку получил. Я злюсь, потому что, глядя на его крепкое тело и широкий подбородок, снова таю, как фруктовое мороженое. Перелистываю. На втором снимке не легче. Бойцов на фоне тех же гор – с голым торсом и фирменным прищуром. Сглатываю слюну, пересчитывая кубики на прессе своего любовника. Вряд ли забудется, что на ощупь они рельефные и твердые.
«Прищур» я сохраняю на рабочий стол. Для дела, естественно.
Зеленый значок «онлайн» рядом с фотографиями майора вдохновляет, поэтому, набравшись смелости и напомнив себе, что мужчины любят неожиданности, пишу Бойцову первая:
«Привет, Тимур! Красивые горы. У тебя, случайно, отмычки не найдется?»
Задерживаю дыхание, пока «Тимур, 32» печатает сообщение.
«Незаконное проникновение в жилище, совершенное против воли проживающего в нем лица, наказывается штрафом в размере до сорока тысяч рублей. Статья 139 УК РФ. Не благодари».
М-да. Флирт на уровне тумбочки для обуви, товарищ начальник.
Снова вжившись в роль глупой блондинки, я отвечаю:
«Да ты что, Тимур? Мне в свою квартиру позарез надо попасть. Стою на лестничной площадке одна-одинешенька. Ноги замерзли».
Дополняю сообщение плачущими смайлами и заранее припасенным «боевым оружием» – фотоснимком Риткиных ног. Вид сверху.
Пока я гипнотизирую экран, в комнату заглядывает мама:
– Валерун, ты чего, как Кощей, в темноте сидишь? Глаза испортишь.
– Все нормально, мам.
– На работу когда уже выйдешь? Скоро на стены будешь лезть от безделья. Как вообще можно столько лежать?
– Отдыхать тоже надо, – фыркаю.
– Отдых – это смена деятельности, Валерия, – назидательно выговаривает мама. – А ты не при смерти.
Окидываю взглядом расправленную кровать. Что-то я и вправду слишком долго никуда не выходила. Бойцов Бойцовым, но нужно как-то жить дальше.
Мама, громко хлопнув дверью, удаляется, а я снова открываю вкладку с сайтом знакомств. Вместо того чтобы помочь девушке, попавшей в сложную ситуацию, Тимур спрашивает:
«Почему фото в маске? И что за имя дурацкое?»
Сам дурак.
«А тебе какие девушки нравятся?»
«Голые».
Я изображаю рвотный рефлекс и разглядываю кучу смеющихся смайлов, которые отправил Бойцов. Появляется что-то вроде стыда: будто за соседями подглядываю.
«Я имею в виду блондинки, брюнетки или рыжие?»
«Рыжих терпеть не могу. Особенно с веснушками».
С грохотом отбрасываю мышку. Лицо заливает жаром, а на глазах непроизвольно выступают слезы. Я всхлипываю от обиды, будто маленькая девочка, про которую понравившийся мальчик гадостей наговорил.
Терпеть он не может. А целовал-то как…
Собираюсь с силами и снова печатаю:
«Так ты поможешь, Тимурчик?»
«А на чай пригласишь?»
«Конечно. Даже сладеньким угощу».
«Адрес. Надеюсь, имя все же выдуманное».
Надейся. Извращенец.
Пораскинув мозгами, я отправляю адрес:
«Тимирязева, 48. Квартира 5».
«Это же вроде психдиспансер?»
«Он напротив. А у меня многоквартирный дом».
Посмеиваюсь. По вечерним пробкам Бойцов будет добираться до забывчивой Сюзи около часа. А в центре, кажется, еще и дорогу из-за ремонта перекрыли.
«Хорошо. «Отмычка» у меня всегда с собой. Только в аптеку заеду. – Тимур добавляет подмигивающий смайл. — Что-нибудь к чаю выберу…»
«Кстати, раз ты все равно будешь в аптеку заезжать, купи кружку Эсмарха, пожалуйста. Я тебе деньги на карточку потом переведу. Буду очень благодарна».
«В аптеке кружки не продают».
Умник, блин.
«Эти – продают. Если тебя не затруднит, конечно. Я такая глупая, все время все забываю».
– Хо-хо-хо, я такая глупая, – дразнюсь, глядя в монитор. – А ты такой умный.
«Лады. Выезжаю. Не замерзни».
Несколько минут я занимаюсь тем, что хожу из угла в угол и кусаю ногти. Дурацкая привычка, знаю. Но нервничаю ужасно.
«Ты выехал?» — пишу от имени Сюзи через пятнадцать минут.
«Да. Ждешь?» – приходит ответ.
«Конечно, Тимурчик. Про кружку не забудь».
С чувством выполненного долга я вырубаю компьютер, снимаю джинсы и укладываюсь в постель. Разочарование болью отдается в сердце.
Валерка-Валерка, как такой мужчина мог тебе понравиться? Он ведь через весь город едет к первой встречной, чтобы потрахаться. Даже не видел ее ни разу. Не мужик, а помойка. И рыжих терпеть не может.
А потом я представляю Бойцова с ними… со всеми этими «Сюзи». И что он с ними вот так же, как со мной той ночью. Жарко и долго… Близко…
Ох. Предательские слезы снова срываются с глаз. В памяти водоворот из эротических стоп-кадров, которые я прекрасно помню, хотя и была немного пьяна. «Оттрахаю и забуду». А мне как забыть?..
Вдруг злюсь. А сама? Тоже хороша.
Стать оперативником – моя мечта. И я готова бросить ее на полпути из-за одной ночи с местным Казановой? Неужели вот так все закончится?
Нет. Нет. И нет.
Завтра же выйду на работу и докажу Бойцову, что это я его, великого и ужасного, «оттрахала и забыла», а не наоборот.
Вытерев лицо, проверяю точное время на телефоне и… громко хохочу на всю комнату. Опять до противного стука в стену.
Я просто представила грозного майора у дверей психдиспансера в одиннадцать часов ночи. Разъяренного. С отмычкой, презервативами и… обыкновенной резиновой клизмой.
