Максим Фоменко
Иронии
© Максим Фоменко, 2022
© Интернациональный Союз писателей, 2022
Романс
Поговори со мной, поговори
О том о сём, с зари и до зари,
И ненароком двери отвори,
И от беды внутри заговори…
И в косы осени ветров вплетенный хор
Развеет из души ненужный сор,
Ведь бесприютность – разве приговор?
Не заговор – всего лишь – заговор…
Поговори неспешно, невзначай,
Как стынет в чашке недопитый чай,
Чаинками осела в нем печаль,
Струясь с изгиба твоего плеча…
А можно я пока пребуду нем?
Не трогая совсем запретных тем.
Пусть это будет только монолог,
И не начало даже, а пролог…
О чаяньях, о случаях, ночах,
О струнах душ, нечаянных речах.
О скрытом смысле, крыльях на плечах
Поговори со мною при свечах…
Маргарита… Елена Сергеевна…
Легкомысленно, по наитию
Принимая свою порочность,
Не стремилась к святой обители,
понимая ее непрочность.
Не иконный лик… Мне до святости,
Словно дό неба – не дотронуться.
Финский нож – значит, поздно прятаться,
С головой окунаясь в омуты…
Напои ты любовью допьяна,
Только будет совсем не легче.
После ведьмы шальной сам Воланд
Триста лет как колено лечит.
Слишком счастлив финал – несбыточно,
если надо – в колодец со змеями
Ты шагнула – на камень пыточной…
Маргарита – Елена… Сергеевна…
Наоборот
Несбывшимся глотком
И в горле – ком…
Намедни колокол – по ком?
Пригоршни наполняющий песком,
Переиначен вне… Наоборот…
Втекающий в ладони високосный год
И в тщетных поисках второго.
Вдогонку Сказанное Слово
Немыслимо, как Темь лесная,
Себе совсем не объясняя,
Что вынести на собственных плечах,
Но оттого-то вынужден молчать.
Сухие губы обрамляют рот
На самом знойном переломе лета,
Блестит оброненной монетой
Строка наоборот,
Идущая с конца, как пыльная дорога,
Берет свое начало с эпилога,
Где скрытый реверс повторяет нас,
Бликуя аверсом в анфас…
Где запоздавший перезрелый август
Вернется вспять со вкусом сочных яблок,
Жары, следами червоточины на них.
Так круг судеб
Не может быть исправлен,
Но яд разлит… И августом отравлен,
Разломлен,
Разделен
Для нас
Двоих…
Эварист Галуа
Французский математик, основатель современной высшей алгебры.
Радикальный революционер-республиканец, был застрелен на дуэли в возрасте двадцати лет.
Солнце падает с неба, закатом алея…
…Ты хочешь стать спутником с очень долгим периодом,
С нашей жизнью короткою сопоставимым,
Возвращаясь, подобно комете Галлея,
В мир, который устроен так просто и сложно,
Где всегда, уходя, есть возможность вернуться…
Значит, есть удаленная точка, где прямые пересекутся…
…Все зависит от первичного допущения, что это
возможно.
Через ряд Фибоначчи все предсказано было заранее
И спиралью заложено в слове и в имени…
Аммонит искривленных пространств, измеряемых
Неевклидовой геометрией Лобачевского или Римана,
Где всего только шаг от величия до ничтожества
И за мелочным близким не видим далекого главного.
Я в четыре семнадцать утра, словно школьный учитель
алгебры,
размышляю о группах и множествах…
И за час до рассвета, за три – до дуэли в другом
измерении
Я узнал: все действительно ценное – невещественно,
Где нехватка сортов колбасы – несущественна
На бескрайних изгибах пространства и времени.
И, до боли знакомая, мне такая Вселенная нравится.
Пусть нас судят невежды смешно и убого:
Эварист Галуа – математик от Бога…
Как назло заваливший экзамен «Начала анализа»…
И, уйдя за столетье до главных решений
Позабытым, однако, страшнее, непонятым,
Я смеюсь со стены, проступив на портрете Эйнштейна,
Но мой смех – не насмешка, скорее – ирония.
И, взирая на спины спешащих по улицам
По делам неотложным, насущным, кричащим,
Можно прошлым болеть, настоящим…
Но важнее – заставить задуматься…
Ухватив ускользавшую цельность
В жесткой схватке противоречий,
Я останусь всего лишь предтечей.
…Нас сильнее закономерность…
…Все отсчитано четким шагом.
Две прямые подобны шпагам.
Им положено пересечься
Точкой пули на точке сердца…
Слога
…Мне нравятся слога… как из обычной речи… Без смеси из игры противоречий… Когда строка упруга и строга… Слога слагаются в слова… Из мимолетных будней, как из букв… Колес вагонных монотонный стук… Как будто пишет позабытый друг… Но, к сожаленью, это все уйдет… Рассыпавшись, как на порогах – плот… Отстукано морзянкою порочной… Но век иной – все в электронной почте… Ты прикоснешься к клавише delete… все кончено… и человека – нет… и не было… не излучал он свет… в течение своих недолгих лет… Он даже жив еще… еще не мертв… А запросто и беспощадно стерт… А может быть, так и приходит смерть… когда настало время нас стереть…
Вино
Отпей сейчас,
Ты выбрана по праву!
Пока в бокале растворяется отрава
Безумных строк, рассказанных про нас…
Отпей сейчас…
Не оставляя всуе
Ни сухость губ, ни трепет поцелуя,
Ни жар горячечный произнесенных фраз…
Отпей сейчас…
И выплесни виною
На белый снег чахоточной волною
Всю боль и негу полуночных глаз!
Глотни сейчас…
Расставшись с тетивою,
Свет сквозь тебя пройдет, пронзив стрелою,
Твой обретая абрис и анфас.
Отпей сейчас!
И воспари над болью…
Над суетой людской… Над нелюбовью…
От всей души отчаянно смеясь!
Глотни сейчас!
Разбей бокал о скалы!
Внизу вздыхает океан усталый,
Так терпеливо поджидая нас…
Отпей сейчас!
Нам так осталось мало…
Пока в вине не выдохлась отрава
Мной для тебя произнесенных фраз…
Жестокий романс
Отринем в прошлое любовь.
Я так теперь хочу увидеть
Сквозь неизбежный холод слов,
Как ты умеешь ненавидеть.
Упреков нет – ты не любил.
Я знать хочу, а не обидеть,
Сгорая из последних сил,
Что ты решишься ненавидеть.
Навек благодарю богов,
Что выпал равный мне соперник.
Неразделенная любовь —
Моя единственная верность.
Я этот узел разрублю
Не потому, что кровь остыла,
А оттого, что я люблю,
Но не желаю быть постылой.
Чтоб, встав у роковой черты,
Ты вновь глаза мои увидел,
От сна очнувшись, снова ты
Любил меня и ненавидел.
Сложные сны
Мне сложные приходят ныне сны,
Слагаются из памяти и сложатся
Из слов – в математическое множество,
Описывая таинства весны.
Мне наяву приходят ныне сны,
Спрягая в облетевших ветках голых
Многозадачность сослагательных глаголов
В прошедшем времени
Растаявшей зимы.
И кажется, в круг снов вовлечены,
Рельефно проступая, тени
Из графики сумбурных сновидений
На белой бесконечности стены.
За неименьем свеч бывают сны,
Сквозь веки пробиваясь вполнакала:
Заплаканная женщина устала,
Ей мерзнется в объятьях тишины…
За неименьем слов витают сны,
В которых гаснет сумасшедший вечер,
Где оголенность зябкая предплечий
Коварно обнажает слово – «Мы»…
Иносказательны порой бывают сны,
Где подсознаньем множатся подтексты,
Но удивительны и чуточку гротескны,
Гравюры Гойи сном обнажены…
И как счета из тьмы приходят сны,
В которых я кому-то что-то должен…
Баланс закрыт… И трансфер невозможен —
Мы никому нисколько не должны.
И я живу на грани дня и снов
Меж обнаженных лезвий острых ножниц,
Весьма простых, одновременно – сложных,
Выискивая суть обычных слов…
Коррида
Бандерилью – в холку!
Пусть не убьет, но злит!
Ненависть, сжирающая втихомолку,
В Вашей крови бурлит!
Эта любовь – коррида!
Шпага, песок и кровь!
Ярость, азарт, обида!
И недостаток слов!
Бандерильи – в холку!
Пусть не убьют, но злят!
Ярость, сжирающая втихомолку,
Пусть затуманит взгляд!
Зноем до боли сужен,
Пот испарится в соль.
Соль – превратилась в лужи,
И ты лакаешь боль!
Бандерилью – в холку!
Пусть не убьет, но злит!
Неимоверно! Долго!
Точит вода гранит!
Знаю, что я тебе нужен!
Ты ничего не должна…
Поздний, единственный, лучший!
Терпкий, как привкус вина!
Бандерилью в холку!
Так проникает взгляд!
Эта любовь – надолго!
Так убивает яд…
Зимний вечер
Огонь… Тепло руки… Очаг…
Горячий камень, зимний вечер,
В такие вечера молчат
И слушают, как дышит вечность…
Потрескивают угли – россыпь искр,
Метель вздыхает в неге заоконной,
И наши пальцы здесь переплелись,
Отогреваясь в медленной истоме…
И видимо, так нужно нам двоим
Глаза в глаза смотреть, не отрываясь,
Сквозь уходящий под стропила дым
И вечер весь молчать, отогреваясь…
Чай
Вы любите горячий чай?
В котором должен быть имбирь,
Брусника, отошедший май,
Чабрец, бескрайняя Сибирь,
Безумие органной оды Баха
И всвист от чаячьего взмаха…
Прикосновение к лицу и
Вечер…
Ветер непрощенный,
Орган в Пицунде,
Мной не посещенный…
Руины крепости…
Без листьев дуб…
Нелепости…
Касанье губ…
И где-то в уголках – печаль…
Истает…
Унося…
Леча…
Вы любите горячий чай?
Он – личное…
Он невзначай…
Иронии…
Когда не удивляешься дождю,
Печаль твою листом обронит
Слетевшее с озябших губ «я жду».
Забавная игра ироний…
Осенний навевая блюз,
Вечерний лес морозом тронут.
Я одиночество люблю
За тонкую вуаль ироний.
Молчать, не размыкая уст,
Ловя спиною гвалт вороний,
Аккордами вчерашних чувств
Щемящая печаль ироний…
И, пропуская сквозь себя,
Как запах, отзвуки симфоний,
Я продолжаю жить, любя,
Назло капризам злых ироний…
Искать волшебную страну,
Где каждый житель запаролен,
Но тронет тайную струну
Надежда легкая ироний…
Посмеиваясь над собой
И примеряя чьи-то роли,
Сменяют радости тоской
Причуды мудрые ироний…