Н. Данченко
Город страха
К дому Кларк подошёл, когда уже тёмно-синие чернила сумерек, смешиваясь с лиловым закатом, окрашивали небо в неопределённый грязно-тревожный цвет. Под накатывающими на город тёмными тучами предупреждающе кричали птицы, предвещая сильный ветер. Хартс, ощетинившись домами, угрюмый как старик, готовился к ночи.
«…Хайт астматик. Если вовремя не примет лекарство – быстро наступит удушение. Всё просто, надо только незаметно забрать у него лекарство, всё остальное произойдёт само. Это будет самый страшный поступок в моей жизни, несмотря на то, что мои догадки верны. Должны быть верны. Но из двух зол придётся выбрать?»
Дуло пистолета было направлено в лоб священника. Он спал и Кларк молился, чтобы тот не проснулся до самого конца. Виктим переживал не за то, что святой отец увидит его, он не хотел, чтобы человек ощутил ужас от осознания того, что с ним произойдёт. Потому что смерти боится каждый. Это на уровне инстинкта. Можешь ждать её, быть смиренным и верить, что попадёшь в райские кущи, но когда видишь чёрную дырку ствола, то всё твоё «я», оказавшись вдруг таким маленьким и незначительным, втягивается в эту черноту и на данный момент, это не вход на тот свет, это выход из этого.
«…Вот и всё. Я сделал это. Через несколько часов, может раньше, может позже, но скоро Джекил Хайт будет мёртв. Если, конечно, не помешает какая-нибудь случайность. Но мне думается, что случайности не будет. В последнее время я вообще перестал в них верить. Всё, что происходит – закономерно, одно вытекает из другого, другое из третьего…просто мы не всегда видим следственные связи. Иногда они настолько призрачны и необъяснимы, что нам кажется, что их нет и быть не может. Если бы прагматичный разум не ставил заслонку на пути к нашему сознанию, мы бы давно уже посходили с ума от потока того нереального, что есть рядом с нами и вокруг нас. Мне иногда кажется, что это не нереальность вокруг нас, а мы в ней, и мы пытаемся выстроить свои законы, не осознавая, что они давно уже существуют, независимо от нашего о них представления…»
Виктим Кларк уходил от дома священника по тёмной, с поблёскивающими при луне лужами, тропе. Святой отец так и не проснулся. А Кларк так и не смог выбрать из двух зол. А ещё он был уверен, что не бывает только одного выхода, просто другой найти гораздо сложнее. Офицер шёл по зеркальным лужам и, мысленно пролистывая записи дневника Вейна, пытался понять, где он проскочил поворот к запасному выходу. «Почему история повторяется снова? Ведь всякое следствие имеет причину. Странные смерти – причина, убийство священника – следствие. Или наоборот? Священник – это причина, а смерти – следствие? Убив священника – прекратятся смерти. Но почему они начались? Святой отец мешает? Чему? – Кларк остановился, – Кому?»
Резкая боль пронзила позвоночник. Кларк тут же перестал чувствовать конечности, будто они онемели. Боль выворачивала нервы, так, что он не мог вздохнуть, глаза вылезали из орбит, перехватило дыхание. Что-то инородное прорастало вдоль спины, будто хотело стать вторым позвоночником. Кларка оторвало от земли, и он словно посажанный на кол, повис на молодом проросшем деревце. Его ростки, прорастая вдоль рук, растягивали их в стороны. И тонкие ветки, пробиваясь сквозь тело, быстро набухали почками, и липкие листочки не медлили с появлением. Но в обманчивом лунном свете они выглядели комочками тёмной засохшей крови. Последнее, что услышал в своей жизни Виктим Кларк угасающим, держащимся болью, словно током, сознанием, шелест молодой листвы у себя над ухом как шёпот: …город никогда и никому не открывает своих тайн…
Когда всё закончилось, луна равнодушно завернулась в облака. Это она одна, а людей много: одним больше, одним меньше…
Изображение для обложки взято с бесплатного фотостока Pixabay. Подходит для коммерческого использования. Указание авторства не требуется.
