Ната Дымская
Между строк
Глава 1: "Чистый лист"
Говорят, что в жизни каждого писателя наступает момент, когда муза уходит в отпуск. Без предупреждения. Без записки. Просто берёт и исчезает, как бывший после третьего свидания. Моя же муза, похоже, решила эмигрировать навсегда, прихватив с собой все мои идеи, метафоры и даже запятые.
Я смотрела на пустой документ Word уже час. Или два? Курсор издевательски мигал на белом фоне, словно говоря: "Ну давай, Алина Сергеевна, удиви меня". Кофе в любимой кружке с надписью "Deadline is coming" давно остыл, а вдохновение так и не пришло.
– Может, тебе просто нужно влюбиться? – предположила вчера моя лучшая подруга Марина, профессиональный психолог-недоучка (три курса и желание давать советы всем подряд). – Все твои романы были написаны после очередных отношений.
– Угу, – буркнула я тогда, – особенно последний, после того козла Димы. Кстати, благодаря ему получился отличный детектив. Правда, пришлось изменить концовку – издательство не одобрило идею с расчленёнкой.
Телефон разразился трелью, высвечивая имя моего редактора. Лидия Павловна, гроза всех срывающих дедлайны авторов и по совместительству крёстная фея моей литературной карьеры.
– Алиночка, солнышко, – её голос источал мёд, что не предвещало ничего хорошего. – Как продвигается наш новый роман?
– Работаю, – соврала я, разглядывая пустой экран. – Уже есть концепция.
– Чудесно! – В голосе Лидии Павловны зазвенели колокольчики. – Завтра жду синопсис и первую главу. До обеда.
– Но…
– Целую-обнимаю! – И отключилась.
Я застонала и уронила голову на клавиатуру. На экране появилось "фывафывафыва" – самое осмысленное, что я написала за последние три недели.
Ладно, Алина, соберись. Что хотят читательницы? Красивую историю любви. Что ещё? Харизматичного героя. Желательно миллионера. Обязательно с травмой из прошлого – так интереснее. И чтобы глаза цвета грозового неба, naturally.
Я открыла новый документ и начала печатать:
"Артём Волков привык получать то, что хочет. Всегда. Это правило работало в бизнесе, в отношениях, в жизни. Его империя, построенная с нуля, оценивалась в миллиарды. Его взгляд, холодный и пронзительный, заставлял конкурентов нервничать, а женщин – терять голову. Но за маской успешного тридцатитрёхлетнего магната скрывалась тайна, которую он поклялся унести с собой в могилу…"
Я перечитала написанное. Банально? Возможно. Но что-то в этом есть. Пальцы вдруг забегали по клавиатуре сами собой:
"Высокий, широкоплечий, с идеальной осанкой человека, привыкшего держать удар. Тёмные волосы небрежно уложены, словно он только что встал с постели, хотя на самом деле его стрижка стоит больше, чем месячная аренда моей квартиры. Серые глаза с холодным блеском смотрят чуть свысока – привычка людей его роста и положения. Лёгкая щетина подчёркивает волевой подбородок. На безымянном пальце правой руки – массивный перстень с гравировкой. Единственное украшение, которое он себе позволяет. И единственная ниточка к его прошлому…"
Я откинулась на спинку кресла. С листа на меня смотрел мужчина моей мечты. Вернее, мечты миллионов женщин. Такой идеальный, что просто не может существовать в реальности.
"Ну что, мистер Совершенство, – подумала я, сохраняя файл, – посмотрим, что из тебя получится".
Если бы я только знала тогда, во что выльется эта история, то, наверное… А впрочем, всё равно бы написала. Потому что некоторые истории просто должны быть рассказаны. Даже если они переворачивают твою жизнь с ног на голову.
Глава 2: "Кофе с ароматом реальности"
Утро началось с маленькой победы – я всё-таки дописала первую сцену романа. Мой идеальный герой, Артём Волков, эффектно вошёл в переговорную комнату, выкупил компанию конкурента и красиво удалился, оставив всех присутствующих в лёгком шоке. Прямо как я свою квартирную хозяйку, когда плачу аренду вовремя.
"Кофе," – подумала я, захлопывая ноутбук. – "Мне определённо нужен кофе."
Любимая кофейня "Рукопись" встретила меня ароматом свежемолотых зёрен и приветливой улыбкой баристы Кости. Он единственный в городе умеет готовить мой фирменный "Двойной латте с карамельным сиропом и писательским дедлайном".
– Выглядишь так, будто всю ночь писала, – заметил он, протягивая мне стаканчик.
– Ага, роман века, – я подмигнула. – Представляешь, придумала такого героя, что сама в него влюбилась.
– Осторожнее с выдуманными мужчинами, – рассмеялся Костя. – Они имеют привычку разбивать реальные сердца.
Если бы я знала, насколько пророческими окажутся его слова…
Устроившись за любимым столиком у окна, я открыла ноутбук и погрузилась в работу. На экране появлялась сцена делового ужина, где мой герой должен был…
– Простите.
Этот голос. Низкий, с лёгкой хрипотцой. Именно такой я представляла у Артёма.
– Здесь свободно?
Я подняла глаза и застыла. Передо мной стоял он. Нет, не мой персонаж – живой человек. Но… Тёмные волосы с той самой небрежной укладкой. Серые глаза, смотрящие чуть свысока. Даже перстень на правой руке – массивный, с какой-то гравировкой.
Я моргнула. Потом ещё раз. Наваждение не исчезло.
– Да, конечно, – пролепетала я, пытаясь незаметно ущипнуть себя за руку. Может, я заснула за ноутбуком?
Он сел напротив, и я почувствовала лёгкий запах его парфюма – древесные ноты с оттенком специй. Боже мой, я же именно такой аромат описывала вчера!
– Вы писательница? – спросил он, кивнув на экран ноутбука.
– С чего вы… – начала я и осеклась. На экране крупным шрифтом было написано: "Герой поправил запонки и…"
Я захлопнула крышку ноутбука с такой скоростью, будто там были государственные тайны. Или список моих бывших. Что, в принципе, одинаково секретно.
– Да, – выдавила я. – Пишу… кулинарную книгу.
"Гениально, Алина. Просто гениально."
Он усмехнулся. Уголок его рта чуть приподнялся, образуя ту самую полуулыбку, которую я описывала буквально вчера. Я начала паниковать.
– Простите, мне нужно… – я вскочила, задев его руку с чашкой кофе.
Дальше всё случилось как в замедленной съёмке. Горячий кофе выплеснулся точно на мой ноутбук. Клавиатура издала предсмертное шипение. Экран мигнул и погас.
– Чёрт! – воскликнули мы одновременно.
– Я всё возмещу, – он достал телефон. – Меня зовут Артём. Артём Волков.
Мир покачнулся. В глазах потемнело. Последнее, что я помню – его сильные руки, подхватившие меня до того, как я успела познакомиться с полом кофейни.
"Великолепно, Алина," – подумала я, проваливаясь в темноту. – "Ты не только встретила своего персонажа. Ты ещё и грохнулась в обморок у него на руках. Лидия Павловна бы гордилась – такой поворот сюжета даже она не придумала бы…"
Очнулась я на диванчике в дальнем углу кофейни. Надо мной обеспокоенно склонились Костя и… он. Артём Волков собственной персоной, как будто сошедший со страниц моего романа.
– Вы меня напугали, – его голос звучал мягче, чем я представляла. – Как себя чувствуете?
– Бывало и лучше, – пробормотала я, пытаясь сесть. – Простите за… представление.
– Это мне стоит извиниться, – он протянул мне стакан воды. – Ваш ноутбук… Боюсь, ему понадобится хороший мастер.
Я покосилась на свой верный инструмент, теперь безнадёжно залитый кофе. Там был единственный файл с начатым романом, и я, конечно же, не сделала резервную копию.
– Дайте мне ваш номер, – Артём достал визитку. – Я всё компенсирую.
Я взяла белоснежный прямоугольник картона. "Артём Волков, генеральный директор холдинга VLK Group". У меня закружилась голова. Это было слишком. Слишком похоже на написанное мной. Слишком нереально.
– Позвоните мне, как определитесь с ремонтом, – он улыбнулся той самой полуулыбкой из моего романа. – И… удачи с кулинарной книгой.
Он ушёл, а я осталась сидеть, сжимая в руках его визитку и пытаясь понять, что, чёрт возьми, только что произошло. Костя молча поставил передо мной свежий латте.
– Знаешь, – задумчиво произнёс он, – я вот думаю… может, тебе стоит писать не романы, а пророчества?
Я нервно рассмеялась. Если бы он только знал…
Глава 3: "Эксперимент"
Три дня я ходила как в тумане. Мой ноутбук отправился в сервис, а мозг – в полный раскол. Потому что такие совпадения просто невозможны. Ладно внешность – мало ли в Москве высоких брюнетов с серыми глазами и дорогими стрижками? Но имя? Профессия? Тот же холдинг, чёрт возьми!
– Погугли его, – посоветовала Марина, когда я позвонила ей в панике. – Сейчас все успешные люди в интернете, как на ладони.
И я погуглила. История успеха Артёма Волкова оказалась до боли знакомой – потому что я сама её написала два дня назад! Начал с нуля, построил империю, в тридцать три стал одним из самых влиятельных бизнесменов страны. Вот только… я это придумала ДО того, как нашла его биографию в сети.
– Может, ты экстрасенс? – предположила Марина. – Или у тебя биполярочка? Сходи к моему психотерапевту, он недорогой. Ну, как недорогой… Почку продавать не придётся, хватит и половины печени.
Но я знала, что дело не в экстрасенсорике и не в биполярочке. Что-то подсказывало – всё гораздо сложнее.
И я решилась на эксперимент.
Новый ноутбук (спасибо, кредитная карта, я буду выплачивать тебя до пенсии) приветливо мигал курсором. Я открыла файл и начала печатать:
"В субботу Артём решил зайти в книжный магазин "Лабиринт" на Тверской. Ему нужен был определённый бизнес-справочник, и он точно знал, что найдёт его именно здесь…"
Я посмотрела на часы. Суббота, 11:30. До "Лабиринта" минут сорок на метро.
– Ты сошла с ума, – сказала я своему отражению в мониторе. – Полностью и бесповоротно.
Но в 12:15 я уже стояла в отделе современной прозы, делая вид, что очень интересуюсь новым романом Пелевина. А в 12:43…
– Какое неожиданное совпадение.
Я вздрогнула. Этот голос я теперь могла узнать из тысячи.
– Преследуете меня? – Артём улыбнулся, и я почувствовала, как предательски подкашиваются колени.
– Вообще-то это вы меня преследуете, – парировала я. – Я здесь работаю.
"Гениально, Алина. Теперь ты ещё и патологическая врунья."
– Правда? – он приподнял бровь. – А разве не пишете кулинарную книгу?
– Э-э-э… подрабатываю. Писательство нынче не очень прибыльное дело.
– А как продвигается книга? – он взял с полки какой-то томик. – Надеюсь, мой кофейный террористический акт не слишком повредил работе?
– Ну, знаете… – я сделала загадочное лицо. – Некоторые писатели для вдохновения пьют кофе, а на меня, видимо, лучше действует, когда им поливают технику.
Он рассмеялся. У него оказался красивый смех – глубокий, искренний. Я такой даже не придумывала.
– Тогда позвольте загладить вину, – он протянул мне книгу. – "Как написать бестселлер и не сойти с ума". Думаю, вам пригодится.
Я взглянула на обложку и поперхнулась воздухом. Потому что именно эту книгу я "случайно" уронила в своём романе, когда герои встречались в книжном.
– А вы… что вы здесь искали? – спросила я, пытаясь унять дрожь в голосе.
– Бизнес-справочник, – он пожал плечами. – "Стратегии успешных переговоров". Но, кажется, нашёл кое-что поинтереснее.
Он посмотрел на меня так, что мои щёки вспыхнули. Я же не писала такого взгляда! Или писала? Чёрт, я уже сама не помню, что написала, а что нет.
– Позвольте угостить вас кофе? – предложил он. – Обещаю на этот раз не проливать его на электронику.
– Я… – начала я, судорожно вспоминая, что написала дальше в романе.
И тут до меня дошло – дальше я ничего не написала. История оборвалась на моменте с книгой. Я была в свободном полёте.
– С удовольствием, – услышала я свой голос.
Выходя из магазина, я думала о двух вещах. Первая – я каким-то образом научилась управлять реальностью через свои тексты. Вторая – я понятия не имею, что будет дальше. И это, пожалуй, пугало больше всего.
А ещё я думала о том, что если это всё-таки окажется биполярочкой, то Маринин психотерапевт определённо заработает на новую машину. И, возможно, на домик в Испании.
