Никита Евгеньевич Сурков
Исповедь

Полная версия

Глава 1

Записка 1

Приём у психолога. 30 октября. 15:30.

– Здравствуйте, Марк. Как вы себя чувствуете? Что привело вас ко мне?

– Как я себя чувствую?… Даже и не знаю, с чего начать. Я почти не ем, не сплю, боюсь закрыть глаза и остаться наедине с собой. Ничего не хочу делать, и эта апатия преследует меня.

– А что бы вы хотели сделать? Или, может, могли бы сделать?

– Я… Я бы мог наконец наладить свою жизнь. Стать счастливым, успешным и, может, даже любимым…

– Почему вы думаете, что вас не любят? Разве вы сами себя не любите?

– Я так не считаю. Я в этом уверен. Понимаете, мне постоянно хреново. Я только и делаю, что съедаю себя изнутри. Мне вечно больно, одиноко. Я даже ни с кем толком не могу поговорить об этом, ведь показывать эмоции – это слабость для мужчины. А я не хочу больше быть слабым. Но этого слабака вижу каждый день в отражении – и ненавижу его. Он виноват во всём. Он мог всё исправить, но только разрушил. Он мог сбежать из той комнаты…

– Комнаты? Расскажите о ней. Что вы помните?

Комната

Вся жизнь в отчем доме

Мне стала вечной мукой.

Счастье жизни – лишь в альбоме,

А на деле – вечный дьявол, что бухой.

Матушка-земля, что защищала ото зла,

Сама страдала от этого дерьма.

И брат мой дорогой,

Что стоял за меня горой.

Но судьба-злодейка разделила нас.

Теперь лишь я и смерть с косой.

Но маменька меж нами встала

И двум неравным силам поклонилась,

Мира и любви желала.

Отныне вечный пленник дома своего

И ужаса мучений юных лет моих.

Хоть шансов победить и невелико,

Смогу ещё написать я стих,

Где комната – тюрьма моя

Оковы ослабляла

И, в кои-то веки, от меня отстала.

Монстр

Средь страшных дней,

Во тьме ночи ужасной

На меня накинулся Кощей

И раскрасил мир в кроваво-красный.

Я плакал и рыдал от страха,

Но, видя женщину прекрасную,

Стоял я до конца и твердил себе:

«Не уступлю!»

Ведь не хочу увидеть и её праха…

Но что же делать? Как мне быть?

Тот монстр с каждым разом всё страшней,

А я задыхаюсь от собственных соплей —

И оттого могу лишь выть.

Увы, дороги назад нет.

Отныне я и он.

И надежда, что наступит свет,

Что уничтожит демонов легион.

Бремя

С юных лет телегу я тащу.

Зрелый ум – не дар мой божий,

А бремя фрагментов прошлых,

За которые, стало быть, себя виню.

И детства я не ощущал —

Пахал я вечно до темна,

Чтоб больше голода не знал

И жизнь бы стала чуточку светла.

Учиться пробовал прилежно,

Но демоны внутри меня

Напоминали: «Бедность неизбежна», —

И вновь, и вновь трудился я.

От детства не осталось и кусочка,

А зрелость духа твердила мне:

«Бедность неизбежна.

Не пойти тебе на перекур

Собственной судьбе».