Свет на лице, по волосам,
Как сон – сиреневая дымка.
И души рвутся к небесам,
Где их судьба, она картинка.
Фотограф старый угадал,
Поймал момент непониманья…
В чем тот туманный идеал,
Что вытекает из желанья?
Восход задержится – закат,
Так будет ждать нетерпеливо.
И нет уже пути назад,
Вперед спешим мы торопливо.
У паутины прошлых дней,
Засохли старые сомненья.
Где та любовь была сильней,
Где те волшебные мгновенья?
Что просочились сквозь себя,
Нашли опору, потеряли.
Когда мы все-таки любя,
Сами себя не понимали.
Ловили мысли на лету,
Остаток отдавая лета.
Себя загнали мы в мечту,
Где не дождаться нам ответа.