Николай Викторович Игнатков
Родина. Книга IV
Проказник
Все тайны вечности – скелеты,
В каком стоят они шкафу?
И правда в том – на них наветы…
И все смешали в требуху.
Консервный нож не вскроет банку,
И не умелая рука…
И тешут из тебя болванку,
Что заберёт потом река.
На берегу в полночной мари,
Кто-то попросит, – Выплывай.
И как года тебя достали…
И где та линия, и край?
Седых волос на нос с горбинкой,
Набросит утренний туман.
И те слова что шли разминкой,
Великолепия обман.
В супонь въедаясь капля пота,
Испортит кожаный ремень.
Слова они одним работа…
А мысли могут набекрень,
Упасть, подняться, снова в лужу,
Где жажда слизана водой.
И напоказ себя, наружу,
Ведь век влачится золотой.
И побрякушками обвешав,
Он с головы себя до ног.
Один щемит из интересов,
А как же тот подлюка смог?
Горбатясь искренне в науках,
Все поедает суета.
Он не страдал ночами в муках,
Мечта ушедшая не та.
