Оксана Александровна Ливанова
Охота на морошку
Когда прибежал на поляну, где оставил пьяного Серёгу, то с очень большим удивлением обнаружил, что его, лежащего и абсолютно пьяного попросту – нет. Колючий ёжик доедал сало на одеяле, и вмятина от тела друга была на нём, а самого Серёги в ракурсе поляны я не обнаружил. Тут уже паника у меня начала подкрадываться семимильными шагами. Вроде как день и лес, вроде бы во мне сто килограмм, вроде бы я мужик, а чего-то стало страшно. Вздохнул, кричать не стал, потому что думал, что вместо другана, на крик может прибежать лось. Сел, налил, прогнал ёжика с сала, закусил. Сижу…
Снова слышу хруст ветки. Мне уже не кажется это милым, попа начинает сжиматься от страха, и мысли далеки от романтизма…Очень аккуратно, повернув голову в сторону хруста, с сильным облегчением, обнаружил силуэт Серёги, который лез из кустов, потихоньку матерясь себе под нос.
– Где тебя носило, зараза? – спросил я.
– Паша, я писать ходил, и знаешь я кого увидел? – сказал друган.
– Лося ты там видал, я с ним тоже столкнулся, когда морошку собирал – ответил я.
– Во, во. Не, я не испугался конечно. Я же местный, не боюсь. Но здоровый блин лосяра. Ну нафик, давай сворачиваться – проговорил он и повернулся ко мне спиной, пытаясь начать собирать вещи. Я как ошпаренный вскочил с места.
– Серёга, етить – колотить, у тебя кровища хлещет из бедра. Ты где напоролся, аж клок вырвал? – спросил я напугано. Кровь текла уже по ноге, намочив джинсы и капая на траву. Схватив рюкзак, начал искать намёк на бинт. Конечно – не нашёл. «Блин, травматолог грёбаный. Об элементарном подумать не мог» – думал я и искал хотя бы подобие чистой тряпки. Нашёл платок, вытащил и порвал на лоскуты. Один засунул в рану, намочив предварительно водкой, второй перевязал саму ногу. Остался довольный своей работой, сели с друганом допить бутылку. Ну не пропадать же добру, раз охоту на ягоды нам не суждено было осуществить.
