Оля Мари Гришмановска
Как я убил мотылька
Что-то заставило меня проснуться в середине ночи. В упавшем с белого потолка луче света я разглядел мотылька, сидящего на грязной шторе. Все окна были закрыты. Какого черта он оказался здесь? Впрочем, у меня не было желания разгадывать, и я решил просто избавиться от него. Приблизившись, я принялся рассматривать своего ночного гостя.
Мягкие бархатистые крылышки придавали ему нелепый вид. Недоделок. Крылатый уродец. Безумец, возмечтавший о недостижимом, не желающий признавать очевидного. Он ни на что не годен кроме одного – глупо порхать вокруг своего идеального пламени. Сколько ни порхай, а высший свет никогда не примет его, ибо ты отпрыск бесконечной глухой темноты.
На секунду мне почудилось, что он дернул крылышками в ответ. Наплевать. Мотылёк вмешался в мой сон, и я хочу избавиться от него как от лишней детали.
