Полина Люро
Убей меня, мама
Я лишь на мгновение прикрыл глаза, чтобы представить, как она радостно бросается навстречу, целуя чумазые щёки маленького сына и, вытирая пот с усталого лица, с нежностью спрашивает:
– Как дела, малыш? ― осторожно перевязывая снятым с густых чёрных волос пёстрым шарфом разбитую в драке коленку, ― не больно?
И, чувствуя, как немеет раненая нога ― пуля прошла навылет, не задев кость ― как в детстве, шепнул в ответ:
– Совсем не больно, мама… ты только не плачь…
Толкнул незапертую калитку и, не глядя на покосившийся брошенный дом, поковылял к большому дереву на заднем дворе. Голова снова взорвалась болью, и, переждав искрящуюся темноту в глазах, я положил букетик засохших полевых цветов, больше похожих на кустики чертополоха, к подножию заросшего сухой травой холмика.
– Теперь всё хорошо, мама… После того как те уроды на джипе сбили тебя, бросив умирать на обочине, я перестал чувствовать и свою, и чужую боль. Разве что иногда голова чудит ― с ней точно что-то не так. Это началось ещё в тот самый день: помнишь, как надрывно я кричал в морге, не отпуская твою холодную руку? Даже смущённый доктор и испуганный здоровенный санитар не могли оттащить несчастного мальчишку:
