Я сгину однажды туда, где не видно ни зги… Провалюсь в пустоту, и тогда, я надеюсь, отключатся мозги…
Встреча
Справа белый снежный ком. Слева белоснежный дом. Снег летает кувырком.
Вьюга кружит ветерком… Становясь снеговиком, Наблюдал за мужичком.
Волосатый, нос крючком, Пил прозрачность колпачком. А занюхивал бычком.
Качаясь под навесиком, Распевая песенку, Вниз… головой по лесенке…
Скатился, быстро так… В декабрьский белый полумрак… Я лишь подумал – во дурак!
Бегу к нему! А он встаёт, Отряхивает серый фрак И с ходу, глядя мне в глаза, Тихонько выдаёт С улыбкой на губах: – Напиться и скатиться, Забыться, оскотиниться… Уйти от каждого, от всех, Это нынче и не грех… «Кхех-хех», – покашливал сквозь смех.
Я исступленно слушал, Пытаясь разобрать черты лица… – А мы с вами нигде Раньше не могли увидеться?
– Ну как же так?! Ну мальчик мой! Встречались прошлою зимой, Когда ты мыслями о смерти был больной… Ну, вспомнил?
– Да… Вы мой герой… Застрелены удачно были молодой, Вы не успели обзавестись причёскою седой, Вы Пушкин! Сан Сергеич! Только почему-то со старой головой…
– Ну вот, с проверкой я к тебе, малой! Мне нашептали, Что снова увлекаешься словами и игрой! А ну… присядь-ка, дорогой, не стой… Скажи-ка правду, золотой… Опять на крышу тянет, Опять зарос весь бородой?! Опять днём спишь, Забыв ночной покой?! Опять за старое, ковбой?!
– Что? Сан Сергеич? Ты со мной? Ты что, реальный? Ты не сон мой? Вроде звучу я в унисон с самим собой… Вроде кричу, а получается, шепчу… Скорее всего, сон… А ну дай руку, я тебя пощекочу!..
– Да на, держи, сколько угодно щекочи, А от вопросов не виляй И не молчи, а отвечай! Щекотно, хватит, отпусти! Руку одёрнув, Словно в душу заглянув, Меня переспросил: – Да я это, проверил?
А я… взгляд в землю опустив, замямлил: – Да… да уж куда теперь мне… Себе не в силах я простить… Просить не в силах уж теперь я… Мне уже 32, а я не понимаю Даже смысла себя миром сотворенья… А все мои стихотворенья? Лишь никому не интересный мыслей хлам… Дурной… жить не на что, а кольца не продам… Работать в прибыль не себе, а господам, Я более себе не дам… и не позволю себе сам Предаться никаким иным делам… Ношусь с идеей быть под стать… Ну… вот хотя бы вам… Но в век немыслимых талантов, Имеющих возможности купить услуги СМИ гигантов, Мне трудно верить в свои собственные силы, Родясь к тому же некрасивым, Слабым характером, не сильным… С годами осознавая, что я даже и не посередине… Сторонясь и отстраняя слабых, прислушиваться к стильным… Страдать от них стабильно, Выслушивать и понимать, Что не могу стабильность я воспринимать… А никому не нужные эмоции и чувства Пытаюсь заглушать, От этого мне грустно и нечего сказать… В компаниях мне пусто, Лишь получается в ответ молчать… А если что-то говорю, не понимаю, чем, А иногда и не могу заканчивать… Я б безостановочно и постоянно рассуждал, Если б идущий рядом поддерживал, а не приземлял… А чаще взгляд напротив закатывался вверх… И очень часто собеседник просит выражаться проще, Не может и представить, что перед ним поэт…
Ну да… лишь я себя поэтом провозглашаю иногда… Хотя не вижу в этом и труда… Это ж как черпать воду ложкой из целого пруда…
