Сергей Серп
Дорога саранчи
Возле горящей машины лежал человек. Пока один из медиков пытался сбить пламя, его коллеги при поддержке полицейских вызволяли из огня оставшихся в салоне пассажиров. Едва я представил, что взамен пирсинга мою грудь украсит медаль «За героизм при пожаре», как стражи порядка двумя ёмкими фразами пояснили: рвануть может в любой момент, а еще один труп им грузить некуда. Сделав украдкой пару фотографий, я уехал, не предполагая, что это не последние тела, встретившиеся мне по дороге.
Красная машина, пустыня, панамка, безумный взгляд – страх и ненависть везде одинаковые, окажись хоть в Элисте, хоть в Лас-Вегасе. Хищные птицы кружили в жгучей вышине, динамики рвал «Lumen». Подпевая невпопад, я орал и умолял: «Не надо снов!», но никто, не слышал мои молитвы. Членистоногие камикадзе вернулись, а с ними и псевдофлешбеки Второй мировой: Пёрл-Харбор, горящий линкор Аризона. Хрусть-хрусть. За адмирала Ямамото! Хрусть-хрусть.
Из мёртвой зоны выскочил полоумный лихач на облепленном саранчой внедорожнике. Водитель был явно не в себе иначе, зачем раскачивать автомобиль, петляя между обочинами. Словно прочитав мои мысли, лихач выровнялся и помчался в закат по встречке, прямо на грузовик. Столкновения удалось избежать лишь чудом. Дальнобойщик в последний момент свернул, внедорожник же, метнувшись в противоположную сторону, наскочил на отбойник, подлетел и закружился в воздухе. Тройной тулуп и жесткое приземление. Подушки сработали безупречно, моторный отсек не разнёс салон, даже кузов, и тот смялся равномерно, предсказуемо. После такого кульбита у водителя немецкого авто оставались неплохие шансы. У пристегнутого водителя. Женщина же, сидевшая за рулём, а теперь прижатая к потолку спинкой кожаного кресла, пренебрегла ремнём безопасности. Когда я подоспел, она была ещё жива и что-то шептала, подрагивая немеющими губами. Слов, вязнущих в раздроблённой челюсти, было не разобрать, но куда точнее, красноречивее на помешательство указывал безумный немигающий взгляд.
