Сержио Ничай
Маска свободы. Когда идеалы умирают
© Сержио Ничай, 2025
ISBN 978-5-0065-5590-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
ГЛАВА 1: ТАЙНА ОГРАБЛЕНИЯ
Москва. Ноябрь 1910 года.
Морозное утро застыло над городом, серым покрывалом окутывая крыши домов. В воздухе смешивался дым труб и пар, поднимающийся от разогретых лошадей. Вокзал гудел многоголосым шумом: гул голосов, выкрики извозчиков, стук колёс поезда, только что прибывшего с запада.
Пётр Ильич Климов, закутавшись в тёмное пальто с поднятым воротником, спустился с подножки вагона, избегая сутолоки. Он огляделся, и взгляд его задержался на человеке в сером шинеле, стоявшем у выхода. Никитин – московский сыщик, известный своей способностью оставаться незаметным даже среди многолюдной площади.
– Добро пожаловать в Москву, Пётр Ильич, – Никитин слегка кивнул, прикладывая руку к шляпе. – Дело у нас нелёгкое. Лучше обсудить всё по дороге.
Они забрались в дребезжащую кибитку, и, пока лошади пробирались через заснеженные улицы, Никитин вкратце изложил ситуацию: три дня назад в центре города произошло дерзкое ограбление Московского общества взаимного кредита.
– Ворвались ночью, – рассказывал он, глядя на мелькающие за окном тёмные силуэты домов. – Взорвали двери, но сейфы не тронули. Охранников связали быстро, как будто тренировались на манекенах. Всё было слишком… чисто.
– Думаете, работа эсеров? – Климов достал папиросу, но так и не закурил.
– Газеты уже трубят, что это революционеры, – Никитин хмыкнул. – Но слишком всё аккуратно. Обычно от эсеров после нападения половина банка в щепки разлетается, а тут – словно тени поработали.
Климов молчал, обдумывая сказанное. В воздухе уже витало предчувствие того, что это дело окажется сложнее обычного разбоя.
Когда они добрались до места преступления, их встретило гнетущее безмолвие. Банк, некогда наполненный шелестом бумаг и гулом клиентов, теперь напоминал мёртвый склеп. Высокие потолки делали тишину ещё более давящей.
Спустившись в подвал, Климов вдохнул запах гари и пороха. Взрыв оставил на полу обгоревшие следы и металлические осколки. Среди них он заметил нечто любопытное – на одном из кусочков металла виднелись крошечные гравировки.
– Метка мастера? – пробормотал он, прищурившись.
– Похоже на то, – отозвался Никитин. – Если так, то мы имеем дело не просто с налётчиками. Это профессионалы.
Климов медленно поднялся. Всё указывало на то, что целью нападавших было не просто золото.
– Нужно узнать, кто мог достать такое оборудование, – сказал он. – И кто был в городе в последние дни.
– У меня есть список, – кивнул Никитин. – Но сперва зайдём в участок. Там вас ждут документы, свидетельские показания… да и чашка горячего кофе не помешает.
На выходе из банка их встретил ледяной порыв ветра. Климов закурил, глядя на тяжёлое московское небо. Он знал: это дело простым не будет. Где-то за горизонтом уже мерцали огни новой игры – игры, в которой ставки оказались куда выше обычного разбоя.
ГЛАВА 2: ОПАСНЫЕ СВЯЗИ
Москва. Вечер следующего дня.
Холодный ветер срывал последние листья с деревьев, пригибая их к булыжным мостовым. В переулках царила тишина, нарушаемая лишь мерным стуком шагов да шуршанием газет, гонимых ветром.
Пётр Ильич Климов шагал по узкой улице, направляясь к небольшому кафе, которое Никитин рекомендовал как безопасное место для встречи. Под ногами похрустывал тонкий ледяной налёт.
У входа в кафе его уже ждал Никитин. Он лениво курил, привалившись плечом к стене, и лениво следил за редкими прохожими.
– Ну что, Пётр Ильич, – Никитин стряхнул пепел с папиросы, – готов к разговору? Она уже ждёт внутри.
– Она? – Климов поднял бровь.
– Анна Соколова. Журналистка. У неё есть сведения, которые могут нас заинтересовать.
Климов толкнул тяжёлую дверь.
Внутри было тепло. Воздух густо пропитался запахами кофе, дешёвого табака и чего-то пряного. В дальнем углу сидела женщина, элегантно одетая, но сдержанно. В её взгляде читалась уверенность – такая, которую невозможно сыграть.
– Пётр Ильич Климов? – спросила она, не поднимаясь.
– Анна Соколова?
Она кивнула на стул напротив.
– Присаживайтесь. Надеюсь, вы пьёте кофе?
Климов сел, молча разглядывая собеседницу. В её чертах чувствовалась острая наблюдательность, а в голосе – тень иронии.
– Что вы можете рассказать мне о ваших… соратниках? – начал он, не теряя времени.
– Соратниках? – её губы тронула усмешка. – Вы уверены, что они такие уж мои? В последнее время мне всё больше кажется, что мы идём в разных направлениях.
– Разъясните.
– Революция… – Анна взяла чашку, но не сделала глотка. – Когда ты молод, ты веришь в идеи. Веришь, что можно изменить мир, сломать устои, дать людям свободу. А потом видишь, как те, кто громче всех кричит про справедливость, прячут украденные деньги под матрасами.
Климов внимательно следил за выражением её лица.
– Вы говорите об Александре Беленцове?
– Возможно, – уклончиво ответила она. – Он один из тех, кто видит в революции не цель, а средство.
– А что насчёт Товарища Максима?
Её глаза чуть сузились.
– Максим умеет вдохновлять. Но иногда мне кажется, что для него мы – лишь пешки.
Климов сделал пометку в своём блокноте.
Разговор длился больше часа. Анна осторожно рассказывала о внутреннем разладе среди эсеров. О том, что не все из них были идеалистами. О тех, кто использовал лозунги, чтобы набивать карманы.
– Беленцов был у Максима вчера, – сказала она, когда встреча подошла к концу. – Если хотите поймать его, вам лучше поторопиться.
Климов кивнул, задумавшись.
– Вы уверены, что он ещё жив?
Анна покачала головой.
– Максим не убьёт его сразу. Он выжмет из него всё, что можно, а потом…
Она не договорила, но Климов понял.
Когда он вышел из кафе, холодный воздух показался ему особенно резким. Никитин ждал у входа, стряхивая снег с плеча.
– Ну что, впечатлила?
– Больше, чем ты можешь представить, – ответил Климов.
Москва жила своей обычной жизнью: купцы торопились в лавки, извозчики ругались на перекрёстках, но в воздухе чувствовалось что-то… тревожное.
Климов знал: это дело только начиналось.
