Валера Нематрос
Завтра
Борис Дмитрич разбирается в раздражителях.
– Я на посту буду, мне еще лекарства на утро подготовить нужно, – осматривает меня, прищурившись, – а вы не уходите далеко. И не шумите сильно.
Да ей хоть сейчас в медицинский стендап. «Не волнуйся, Варечка, я буду тут, под окнами. Обещаю лежать тихо».
На экране Гордон виновато пожимает плечами.
Тыдыщ. Тыдыщ. Тыдыщ. Незаметно подкрадываюсь к изголовью. Там, где нет бинтов, видно, как поиздевалось над ней пламя.
Кажется, мы – коллеги. Потерять все, заодно потеряв себя. Добро пожаловать в бутик бракованных людей, сестренка.
Сдаться? Уйти сейчас? Кому многое дано, с того особый спрос. Кажется, мне дано бесконечно много. Нас пугают судьбой, но судьба – это и есть мы, как бы вокруг ни пытались доказать обратное.
Я понятия не имею, что будет завтра. Но теперь я точно знаю, что оно будет. Шесть грустных букв, из которых выросло слово, полное надежды. Полное самой жизни.
Аккуратно поправляю одеяло и кряхтя поднимаюсь.
Она заслуживает шанс на жизнь. Я заслуживаю возможность уйти, но уйти не так. Не сейчас.
– Хпи. Я хафра ихьо хайду.
Я выключаю телевизор.
