Вера Николаевна Радостная
(Не)нужная жена миллионера
ГЛАВА 4. Ожидание
Я будто нарочно пропускаю его последнюю фразу мимо ушей. Шепчу домашний адрес. Щеки полыхают румянцем, ладони липкие от пота. Чувствую, как губы сами складываются в мечтательную улыбку.
Нет, вовсе не потому, что я поем по-настоящему китайской курицы в кисло-сладком соусе! Ну, может, не только поэтому.
Я словно чувствую незримую связь между нами. Мы так похожи, у нас со Львом столько общего! Уверена, разговор пойдет легко, и я смогу разъяснить нюансы того, что имела в виду в оставленном комментарии. Надеюсь, он все-таки не счёл его слишком резким.
Сердце неистово пульсирует, аплодирует нашей договоренности. Я хочу поблагодарить, но простейшее слово «спасибо» застревает на языке. Тот словно онемел.
Мужской голос в трубке умолкает, не попрощавшись, и отключается. Я слышу только короткие гудки. Резкий обрыв разговора выглядит неожиданной звонкой пощечиной. Замираю, будто чувствую болезненный удар под дых и сразу убеждаю себя, что у деловых людей свои причуды. Время, действительно, позднее. Мы договорились о встрече, к чему пустые любезности.
Тем не менее я все равно не могу сразу отойти от нашего разговора. Ополаскиваю водой пылающие щеки и чувствую себя Золушкой, которая вот-вот попадет на бал к настоящему принцу. Притом даже о карете не нужно беспокоиться! В голову бегут обыкновенные женские мысли про «нечего надеть», и я зависаю в задумчивости перед окном. Приоткрываю створку пошире, впускаю на кухню пока еще теплый сентябрьский воздух и разглядываю полную луну.
Внезапно озарение «сбивает с ног». Да вообще-то я ничего не знаю про это Льва Боярова! Еду одна к чёрту на куличики в Москва-Сити ночью к незнакомцу. Непонятно, как и когда в итоге вернусь! О чем я вообще думала, когда соглашалась?!
Бегом запускаю на телефоне интернет и вбиваю имя миллионера в поисковик. На меня ворохом выпадает сотня публикаций: как тот ходил на шоу «Давай поженимся» и ушел, никого не выбрав, еще и обхамив одну из претенденток, интервью Льва из «Forbes», журналов «РБК», «Бизнес», «Генеральный директор» и куча пресс-релизов о его компании.
– Надеюсь, меня все-таки не убьют и не закатают в асфальт, – хмыкаю и вздрагиваю, прочитав заголовок годовой давности «Украла три миллиона и сбежала: главный бухгалтер миллионера Льва Боярова в розыске».
***
Часы до пятницы проходят, как в тумане. С утра в день Х я чувствую легкий мандраж, будто сегодня мне предстоит сдать экзамен у вредного препода. К вечеру колотун только разрастается. Меня словно знобит от тяжелого гриппа.
К девяти вечера я сижу на кухне как на иголках. Мама опять ушла в ночную смену, а я так и не смогла признаться никому из подруг, что сегодня встречаюсь с настоящим миллионером. Станут потом ещё задавать дурацкие вопросы и закидывать глупыми шуточками – оно мне разве надо?!
К тому же, Лев никак не подтвердил нашу встречу. Обычно я всегда обзваниваю клиентов накануне консультации и уточняю, придут ли они. Прошу обязательно уведомить, если планы поменяются. А сейчас я даже не знаю, приедет ли в итоге водитель. Может, у миллионера появились другие планы и ему не до меня.
Время переваливает за девять тридцать. Я буравлю телефон угрюмым взглядом, выжидая звонок. Наконец, беру себя в руки и пролистываю список вызовов. Нахожу тот день, когда звонил Лев, хочу отправить на его номер смс, все ли в силе.
Мне вообще-то тоже есть, чем заняться! И эти дела поинтереснее, чем, подперев рукой щеку, ждать миллионерской милости.
Просматриваю телефоны в списке и с удивлением вижу, что номер вечернего звонка Льва скрыт. Чертыхаюсь, плюхаюсь на стул и обхватываю голову руками. В следующую секунду дергаю молнию черного обтягивающего платья наполовину вниз. Корсетные прутья наряда, оставшегося еще со времен выпускного вечера в школе, больно режут ребра. Не могу больше терпеть.
Это мое самое праздничное платье! Другого попросту нет. На вручение диплома в институте я пришла в джинсах и футболке. В ту неделю у меня было по три консультации для выпускников в день, так что было не до покупок нарядов.
– Хватит мучений! – в голос вздыхаю я и откидываю телефон в сторону.
Движение выходит чересчур размашистым. Мобильник пролетает через стол и приземляется, немного не долетев до кошачьей миски с водой. Я тихонько охаю и прикрываю глаза рукой. Из-под стола вылезает рыжая Марфа и, осуждающе взглянув для меня изумрудно-зелеными глазами, сначала недоверчиво нюхает мой телефон, а затем приступает к вечерней трапезе.
– И я, пожалуй, поем, – бурчу с неохотой, ставлю на подставку чайник и нажимаю кнопку.
Устройство шумит, загорается огоньками, как вдруг одновременно с ним звучной мелодией разрывается мой телефон.
– Здравствуйте! – подбегаю я.
– Олеся Данилова? – уточняет в трубке хриплый голос незнакомца. – Будьте готовы через полчаса, выезжаю.
Абонент отключается. Я вновь слышу короткие гудки и ледяным тоном сообщаю в пустоту: «Отлично, как раз успею допить чай».
Однако через полчаса за мной никто не приезжает.
Наконец в половину одиннадцатого я слышу новый звонок мобильного и больше всего на свете хочу послать абонента в пешее эротическое.
ГЛАВА 5. Дорога
– Олеся, жду у подъезда, – слышу в трубке хрипловатый голос и сжимаю вторую руку в кулак.
Звучит так, что это водитель ждет моего появления полтора часа, а не я его.
Молчу, стараюсь собраться и внутренне успокоиться, чтобы не начать орать.
– Вечерние пробки, – будто через силу выдавливает водитель. – Извините, если долго.
– Слишком долго! – брюзжу в ответ.
– Да вы выходите скорее! Еще неизвестно, сколько времени до Сити будем добираться. Пробки – 7 баллов, поедем в объезд.
Я немного выдыхаю. На бегу накидываю пиджак и застываю перед зеркалом. И правду говорят: негативные эмоции с лица просто так ластиком не стереть. Нахмуренный лоб и покрасневшие от злости и усталости глаза с потрохами выдают ворох претензий. Пробую улыбнуться, распускаю аккуратный пучок и встряхиваю пальцами длинные светлые волосы. Вот так немного лучше! Хотя бы не выгляжу, как Медуза Горгона, убивающая одним взглядом.
Спускаюсь на лифте на первый этаж и понимаю, что оставаться в пиджаке невыносимо жарко. Он зимний, с шерстяной нитью, зато неплохо подходит к платью. Стягиваю его с плеч и подхожу к огромному черному внедорожнику, придерживая пиджак в руках.
Водитель выходит из машины, здоровается, окидывает меня не сильно дружелюбным взглядом и приоткрывает заднюю дверцу. Я влетаю в нее, бойко хлопнув пиджаком по колесу. Никогда не умела грациозно садиться в автомобиль!
Скорее бы мы уже поехали! Иначе я рискую вернуться глубоко за полночь!
Водитель захлопывает за мной дверцу, садится за руль и, доехав до соседней улицы, сдержанно замечает:
– У вас платье расстёгнуто.
Чувствую, как щеки покрываются багровыми пятнами. Черт! Та молния, которую я в сердцах расстегнула, когда ещё сидела на кухне, она ведь сама себя обратно не застегнула! Вот чёрт!
– Довольно эротишно, знаете ли, – водитель ловит мой взгляд в центральном зеркале и подмигивает.
Я тотчас вздрагиваю и скорее тяну молнию вверх до упора, прищемив нежную кожу.
– Да что ж за день сегодня такой?! – вою в голос и слышу раскатистый хохот водителя.
– День уже заканчивается, завтра ждите двойную дозу удачи, – подмигивает мужчина во второй раз. – Решил, что лучше будет, если все-таки скажу.
Я коротко киваю в знак благодарности. Водителю, по виду, немного за сорок. Он, как в американских фильмах, одет в строгий костюм с галстуком темно-серого цвета. Только фуражки и белых перчаток не хватает для полноты образа.
Мы едем плавно и спокойно, точно размеренно плывём по волнам, но его постоянный пристальный взгляд в мою сторону постепенно начинает напрягать. Я одергиваю платье пониже, желая спрятать голые коленки, как вдруг понимаю, что, вероятно, выгляжу со стороны очень странно.
За кого меня вообще можно принять?! Еду одна ночью в коротком вечернем платье к его боссу, как девушка по вызову.
– Олеся Данилова, – начинаю запоздалое приветствие и протягиваю водителю руку, напрочь забывая, что обе его ладони лежат на руле. – Победитель Всероссийской олимпиады по психологии, дипломированный специалист-психолог Московского Университета, диплом с отличием.
Звучит сумбурно и, вместо ответной речи, я получаю только короткий выразительный смешок.
– Я и сам дипломированный психолог, – водитель оборачивается с улыбкой и, сделав паузу, добавляет. – Водителем больше получаю, чем когда психологом работал. В пять раз!
Мне хочется выдать в ответ что-то умное, но я вспоминаю анекдот в тему и начинаю хохотать.
– Чему вы смеетесь? – кажется, взгляду шофера становятся интересны не только мои ноги.
– Да так, вспомнила смешную шутку в тему! – кокетливо взмахиваю рукой.
– Какую?
– «Сантехник чинит унитаз дома у профессора психологии, – начинаю рассказывать анекдот. – Поработал полчасика, наладил устройство и говорит:
– С вас сто долларов.
Профессор начинает возмущаться:
– Я профессор, доктор психологических наук – и то я не получаю сто долларов за полчаса!
Сантехник отвечает:
– Это нормально. Когда я был профессором, тоже столько не получал!»
Водитель хохочет, и я подхватываю.
– Что ж, коллега, благодарю за положительные эмоции в конце трудного рабочего дня, – оборачивается водитель уже с добродушной улыбкой. – Еще минут двадцать, и будем на месте. Пробка кончилась, дальше свободно.
***
– Жду, чтобы отвести вас домой. Сейчас подойдет другой человек и проведет в ресторан, – слегка кланяется водитель, открывая дверцу, а затем произносит вслух явно не мне: – Девушку привёз. Все в порядке.
Пока я пытаюсь разглядеть в его ухе специальную гарнитуру, мужчина продолжает:
– Осторожнее, Олеся!
Я вздрагиваю. Что?!
– У вас на рукаве пиджака грязь. Смотрите, платье не испачкайте!
– Спасибо, – выдыхаю и мысленно проклинаю свою неуклюжесть и чумазые колеса автомобиля.
Делаю буквально несколько шагов и попадаю в руки следующего мужчины. Новой сопровождающий одет более свободно, без пиджака и галстука.
– Следуйте за мной, – сдержанно произносит тот и двигается на своих длинных ногах чересчур резво.
Я едва за ним поспеваю. Прохожу (нет, скорее пробегаю!) несколько коридоров и успеваю передохнуть только у лифта. Мы поднимаемся молниеносно. Какой нам нужен этаж? Сопровождающий ловко нажимает клавишу с номером «семьдесят». Но я точно помню: Лев обещал, что ресторан этажом ниже!
Сглатываю вязкую слюну. Не то, чтобы я сильно мечтала о той самой обещанной курочке! Хотя нет, все-таки мечтала!
Лифт останавливается, передо мной огромное пространство офисного холла, но мы проходим мимо. Вернее – бежим! Как в фильме про погоню, сворачиваем за угол, минуем пропускные перегородки, спускаемся по темной лестнице на этаж вниз, и оказываемся перед запертыми дверьми из матового стекла.
Не узнать китайский ресторан невозможно! Двери украшены красными иероглифами и яркими раскрытыми веерами.
– Они до 23 работают, – сокрушаюсь я. – Вот же написано!
Длинноногий молчун окидывает меня снисходительным взглядом и заговорщически произносит кому-то в сторону:
– Мы на месте. Где хостес? Почему никто не встречает?!
ГЛАВА 6. Козлина
Через несколько минут двери ресторана резко распахиваются. На меня, выкрикивая извинения, налетает третий незнакомец. На этот раз, похоже, настоящий китаец! Он склоняется в глубоком поклоне и что-то лопочет с акцентом. Я понимаю, что нужно следовать за ним, как за белым кроликом. Китаец проведет к нужному столику. Надеюсь, Лев давно ждёт внутри.
Однако столик в зале оказывается не просто столом. Китаец показывает мне отдельную комнату, похожую на небольшую гостиную. Я неуверенно захожу внутрь, оглядываясь по сторонам.
В центре – стол в окружении нескольких стульев. Возле стен стоят предметы, больше привычные для жилых комнат: комоды, украшенные растительными узорами, лампы с бумажными абажурами и ширмы с иероглифами. Дверь позади неожиданно хлопает. Резко становится не по себе.
Меня же не заперли внутри, как птицу в клетке?!
Гоню из головы прочь нелепые, смешные мысли и еще раз внимательно осматриваю уединенную комнату. В ней даже две двери! Любопытно, куда ведёт вторая?! Однако проверять не спешу. Робею.
Подхожу к окну и одергиваю плотные красные шторы. Вид с 69-го этажа на ночную Москву завораживает. Город сияет тысячей разноцветных огней, словно феи щедро посыпали его волшебной пыльцой.
– Долго мне еще ждать? – перевожу взгляд на экран телефона, часы показывают «23-10».
Чтобы как-то занять время, рассматриваю на стенах картины с китайскими пейзажами и круглый стол. Он выглядит очень нарядным. Столешница выполнена из натурального (явно дорогого) камня. На столе, кроме салфеток, лежит кем-то забытый черный планшет.
– Лучше передать его официанту, – размышляю я, беру в руки гаджет, дергаю дверную ручку на себя, но та не поддается.
По спине пробегает колкий и болезненный озноб. Я мысленно беру паузу и считаю до пяти. Может, просто показалось, что заперто.
Вообще-то надо досчитать до десяти, но я не выдерживаю. Дергаю ручку снова несколько раз подряд и в конце концов ору со всей силы, стукнув по двери:
– Ау! Зачем вы меня заперли?! Что за шутки такие?!
Не получив ответа, я бегом добираюсь до второй двери. Той, что на противоположной стороне комнаты! Открываю её и оказываюсь в приватной уборной. С туалетом и душем!
Захлопываю дверь обратно, словно только что стала свидетельницей кровавого убийства. А душ в ресторане для какой такой надобности, простите?! Чтобы помыться, если случайно облился кисло-сладким соусом с ног до головы?!
Боже, я ведь даже никому не сказала, где я! А если?!
Хватаю телефон, хочу отправить сообщение самой близкой подруге, как вдруг с ужасом замечаю, что связи нет. Сеть здесь ни шиша не ловит.
Чертыхаясь, несусь обратно к основной двери. Срывая голос, кричу «А-А-А-А-А-А-А!» и, дернув ручку, сталкиваюсь нос к носу со знакомым китайцем.
– Дверь ОТ себя, дверь ОТ себя, – бегло лопочет тот, потерев ушибленный лоб. – ОТ себя, а НА себя!
Чувствую, как щеки вспыхивают румянцем. Кажется, я начинаю сгорать от стыда.
– Кто-то из гостей оставил, – показываю мужчине черный планшет, мой голос слегка подрагивает.
– Электронное меню! – китаец подхватывает гаджет и нажимает на нем центральную кнопку.
Планшет моментально загорается и показывает яркие картинки с тарелками, заполненными разной едой.
– Выбрать блюда стрелкой и нажать в центр, я приду принять заказ! – продолжает мужчина на немного ломанном русском и сует мне планшет обратно.
– Поняла! – кланяюсь ему в ответ, сложившись едва ли не пополам.
Совестно, что я напридумывала не пойми чего!
Когда китаец уходит и закрывает за собой дверь, я моментально бегу к ней и проверяю, поможет ли «ОТ СЕБЯ». Ура! Действительно, срабатывает глухой щелчок. Дверь открывается. Я задумчиво смотрю в пустой мрачноватый коридор и, на всякий пожарный, оставляю щелку. Не закрываю дверь до конца. Затем листаю меню на планшете, кидаю в корзину заветную курицу с ананасом в кисло-сладком соусе, добавляю к ней показавшийся мне интересным «Шоколадно-банановый улун» и нажимаю кнопку вызова официанта.
Вроде бы, жизнь налаживается. Буквально через двадцать минут мне приносит курицу и чай. Мясо очень сочное, нежнейшее с ароматной кислинкой и сладостью ананаса, а густой запах шоколада с нотами банана заставляет расслабиться и неторопливо потягивать напиток, просто наслаждаясь моментом.
Однако время идет, я постоянно поглядываю на часы. Стрелки уверенно приближаются к полуночи, и внутри меня барабанами стучит тревожная мысль. Сказка Золушки вот-вот закончится. После полуночи волшебство пропадёт, и я останусь без кареты… А то еще и без туфель и без платья. Сама не понимаю, откуда такие мрачные мысли.
В «23-45» запихиваю в рот последний кусок курицы (она была божественна!) и осторожно выглядываю в щелку приоткрытой двери. Официант закрыл её, но (ха-ха!) я, естественно, приоткрыла снова. Слышу вдалеке чьи-то неторопливые шаги и шмыгаю обратно в уединенную комнату. Будто и не думала сбежать!
Неужели, свершилось чудо?! И боги послали мне настоящего Льва Боярова? Аккурат без десяти минут двенадцать?!
Накидываю на плечи пиджак из шерсти и встаю у стола, нацепив на лицо самое суровое выражение, что имею в запасе.
– Это вам! – в комнатке неожиданно появляется мой второй сопровождающий и протягивает белый конверт.
Инстинктивно принимаю его (мама всегда повторяла: «Дают? Значит, бери!») и вновь оказываюсь в комнате одна. Ощупываю «презент» и открываю. Две красные пятитысячные бумажки режут глаза. Это чтобы заплатить за ужин или что?!
Что это вообще? Что мне с ними делать?
– Вот козлина! – чертыхаюсь в голос, сую конверт подмышку, делаю два шага к двери и буквально впечатываюсь лицом в кого-то ещё.
ГЛАВА 7. Бро
В голове шумит от напряжения. Даже не смотрю, на кого налетела. Все еще мысленно перебираю в голове варианты, зачем мне сунули эти проклятые пятитысячные.
Чтобы заплатила за курицу и чай?
За потраченное на бесполезный визит время?
За красивые глаза?
За навязанное продолжение вечера, чтобы потом можно было сказать: «Ну, чего ты ломаешься?! Деньги же взяла!»
От последней мысли внутри закипает то ли бешенство, то ли ярость. Вообще-то на лабораторных практикумах нас учили распознавать нюансы своих чувств, но сейчас просто хочется вышвырнуть в мусорное ведро «профессиональную компетентность психолога» и отхлестать Льва Боярова пятитысячными по щекам.
– Олеся Данилова? – узнаю его приятный тембр.
Медленно поднимаю глаза.
Интересно, он услышал про «козлину»? Я это в слух сказала?!
Если услышал, то отлично! Пусть теперь живёт с этим!
Почему-то лицо миллионера узнаю не сразу. То ли правду говорят, что камера прибавляет несколько лишних килограммов, то ли я настолько зла, что попросту не могу адекватно оценивать происходящее.
Настоящий миллионер Лев Бояров стоит в шаге, но смотрит куда через меня или сквозь. Я отчетливо ощущаю его полное безразличие. Надменность и абсолютную незаинтересованность в моей скромной персоне. Один его мёртвый, бесчувственный взгляд, и между нами моментально выстроена ледяная пропасть. Впрочем, о его равнодушии можно было бы догадаться уже давно. Хотя бы по тому факту, что мажор не нашел времени подтвердить сегодняшнюю встречу.
Наши взгляды цепляются друг за друга, но я быстро опускаю глаза. Намеренно задерживаю дыхание, чтобы не ощущать согревающий, уютный аромат его парфюма с отголосками специй. Стараюсь не дышать, однако игривые нотки перца, имбиря и кардамона, как специально, щекочут нос.
– Приятного вечера, – тихонько нежничаю я и с кокетливой улыбкой шагаю мимо миллионера.
Я тоже не намерена продолжать этот вечер! И какой-либо другой в его присутствии – тоже!
Быстрым шагом прохожу до середины темного коридора и, остановившись, грозно кричу уже другому мужчине: «Официант! Мне надо расплатиться, я ухожу!»
Не оборачиваюсь. И так знаю, что ценитель идеальных женщин (тех, которых не существует!) стоит сейчас в дверном проеме, озаренный теплым светом комнаты и озадаченно смотрит мне в след. Возможно, безразличие на его лице сменяется искренним удивлением из разряда: «Как же она могла уйти, оставив такого классного меня?! Я же сунул ей десять тысяч!»
Мне хочется поскорее попасть домой. Голова гудит, мысли сейчас перебьют друг друга кулаками.
– Счет, пожалуйста! – по-генеральски прикрикиваю на «своего» китайца и размашистым жестом выхватываю из конверта одну пятитысячную.
Будем считать, что денег мне оставили, чтобы заплатила за ужин.
Официант с легкой улыбкой кивает и бормочет:
– Уже всё оплачено! Лев Олегович позаб.т.л.ся.
Окончание слова китаец потешно проглатывает, и я на секунду застываю на месте. Вариант кинуть деньги миллионеру в лицо вообще-то не плох!
Кутаюсь в пиджак, хотя мне не холодно, аккуратно укладываю пятитысячные обратно в конверт и оборачиваюсь. Взгляд упирается прямиком в насмешливое лицо Льва Боярова. Да что там! Миллионер уже стоит рядом и открыто ржёт надо мной, как над клоуном в цирке.
В эту секунду я остро чувствую непреодолимую пропасть в наших положениях и жизнях. Дорогой костюм мужчины и мой старенький пиджак, подъеденный молью, с по-прежнему грязным рукавом. Богатый аромат его одеколона со стойким шлейфом благополучия и мои недорогие, но натуральные духи из кокосового масла.
Странная ситуация. Он, вроде бы, хотел поговорить, а в итоге не пришел в указанное время, затянул до последнего, зачем-то сунул мне деньги, а теперь еще невежливо ржёт… Он был не прав, но почему-то я сейчас чувствую вину, что совершила ошибку. Доверилась, согласилась и зачем-то приехала играть не в свою сказку.
На глазах выступают слёзы. Я разворачиваюсь к выходу и чувствую, как крепкая мужская рука хватает за запястье.
– Во-у, во-у, – с иронией произносит Лев. – Ты так просто отсюда не выйдешь!
Его слова звучат угрожающе, как из фильмов про бандитов. Я инстинктивно сжимаюсь и напугано дергаю руку на себя.
– На этаже охрана и камеры наблюдения, – лицо миллионера становится серьезным.
Он разжимает пальцы, и мое запястье плавно выскальзывает из его руки. Кожа от прикосновения горит. На удивление сразу становится неуютно. Мне словно начинает не хватать его теплых пальцев.
– Чтобы выйти, нужен пропуск, – совсем официально заканчивает Лев.
Хочется в отместку изобразить не менее крутого парня, взмахнуть конвертом с деньгами и с наигранной бравадой выкрикнуть ему в лицо: «У меня он есть!» Имея в виду, что охрану всегда можно подкупить. Но я быстро понимаю, что этот номер будет выглядеть, только как второе отделение циркового представления.
– Чёрт! – угрюмо брюзжу вслух и сверлю Льва испытывающим взглядом: – Поможешь отсюда выбраться? Побудешь ненадолго проводником? Вот плата за проход, бро3!
Я смело хлопаю миллионера по груди белым конвертом с деньгами. Задерживаю ладонь, чувствуя, как под пальцами грохочет его сердце, и, похоже, начинаю мучительно краснеть. Лев не спешит забирать деньги, а я не могу убрать свою руку, иначе конверт шмякнется на пол.
Там все-таки десять тысяч! Пусть заберет свои деньги обратно и не выпендривается!
– По рукам, бро! – Лев цепляет мои пальцы своими отнюдь не по-дружески, щекотно сжимает их и за руку подтягивает ближе к себе.
Второй рукой он забирает конверт. Я выдыхаю, но опрометчиво рано. Мужчина ловко сует мне его в карман пиджака (спасибо, что не в вырез платья, бро!) и, легонько подтолкнув к выходу, ведет за собой.
