Владимир Михайлович Иванов
God Son Romantic Edition. Современная Романтическая Музыкальная Поэзия
Оформление обложки Владимир Михайлович Иванов
© Владимир Михайлович Иванов, 2025
ISBN 978-5-0065-7922-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Предисловие автора
«Слова, которые стали музыкой»
Эта книга родилась из тишины. Из моментов, когда сердце говорило громче разума, а эмоции искали выход в словах. Здесь нет сложных метафор или попыток казаться умнее, чем я есть – только искренность, которую я долго прятал даже от себя.
Мне хотелось создать не просто сборник стихов, а мост между душевной поэзией и тем, как мы общаемся сегодня. Поэтому каждая страница дополнена электронной музыкой. Достаточно навести камеру на QR-код – и вы услышите, как строки оживают в звуках. Это не замена чувствам, а ещё один способ их пережить.
Эти стихи – попытка говорить сердцем в мире, где мы привыкли прятаться за экранами. Возможно, они напомнят вам, что даже в цифровую эпоху можно быть настоящим. Что грусть, радость или надежду не обязательно упаковывать в идеальные фразы – иногда хватает честного: «Мне больно» или «Я скучаю».
Как читать?
– Не спешите. Пусть каждая строчка отзовётся внутри.
– Слушайте музыку. Она создана не алгоритмами, а теми же эмоциями, что и стихи.
– Пишите свои строки на полях. Эта книга – начало диалога, а не монолог.
Спасибо, что держите её в руках. Если после прочтения вам захочется позвонить тому, о ком давно молчали, или написать письмо от руки – значит, я не зря делился своей историей.
P.S. QR-коды – не для галочки. Они здесь, чтобы напомнить: даже в цифровом шуме можно найти тишину и услышать себя.
Ростов-на-Дону и Евпатория: два мира, два дыхания
Ростов-на-Дону – город, где история дышит через трещины асфальта. Его называют «Воротами Кавказа», но для меня он стал вратами в иной мир. Здесь, на берегу Дона, старинные купеческие дома соседствуют с небоскрёбами из стекла, а шум рынков на Большой Садовой смешивается с рокотом ночных клубов. Ростов – это город контрастов: бурлящий, дерзкий, вечно куда-то спешащий. Его улицы помнят казачьи сабли, революционные митинги и шепот влюблённых под тополями Пушкинской. Здесь даже воздух пропитан амбициями – город не спит, он строит, творит, борется.
Евпатория – антипод. Это город, где время замедляется, а волны Чёрного моря стирают тревоги. Курорт с тысячелетней историей: ещё древние греки лечились здесь грязями, а сейчас семьи с детьми гуляют по набережной, названной в честь Горького. Евпатория – это песок между пальцами, запах жареных чебуреков на рынке, крики чаек на рассвете. Здесь нет ростовской суеты, только покой, солёный ветер и бесконечный горизонт, где небо целует море.
Эти города – как два полюса моей истории. Ростов – её нерв, её боль, её вопросы без ответов. Евпатория – надежда, что раны можно залечить, просто слушая прибой. В Ростове я искал Анастасию, в Евпатории – убежище от самого себя.
Но в этом контрасте и есть магия. Как Дон несёт свои воды к морю, так и я шёл сквозь шум улиц к тишине её сердца.
P.P.S. Если вы ещё не были в Ростове – прогуляйтесь вечером по Набережной. Услышите, как волны шепчут стихи. А в Евпатории найдите «Литературное кафе», закажите кофе по-восточному – и, может, за соседним столиком увидите её… Ту, что ищете.**
«Поэзия рождается из сердца»
Она не выходит из-под пера – она бьётся, как пульс, стучит в висках, жжёт грудь. Это не рифмы, а кровь, превращённая в строки. Мои стихи – это не набор слов, а сейсмограф души, записывающий каждое колебание: боль, восторг, ярость, надежду.
Но как объяснить, что даже электронная музыка, созданная алгоритмами, плачет и смеётся, как живая? Потому что в её коде – те же нервы, что и в моих стихах. Каждый QR-код – не просто ссылка, а портал в те моменты, когда я стоял на берегу Дона, крича в пустоту, или слушал, как ветер с Чёрного моря шепчет её имя.
Анастасия… Ты спросишь: «Почему я верю, что стихи могут изменить мир?» Потому что они уже изменили меня. Из глины отчаяния они слепили человека, который осмелился любить сквозь расстояния, блокировки и тишину.
Поэзия – это не побег. Это прорыв. Из сердца – в сердце. Без фильтров, масок, компромиссов.
P.S. Если эти строки заставили ваше сердце биться чаще – значит, они уже не мои. Они ваши. Возьмите их. Дополните своей болью. Спойте под свой ритм. Ведь именно так рождается новая поэзия – из искр, которые мы бросаем в ночь, чтобы осветить путь друг другу.
«Сквозь туман трёх лет»
Всё началось в пропасти. Три года назад я тонул в чёрной воде депрессии, задыхаясь от груза своих ошибок. Жизнь тогда казалась лабиринтом без выхода, где каждое зеркало отражало лишь разочарование. Люди стали тенями, слова – шипами, а будущее – пустыней, где даже эхо моего голоса растворялось в пустоте. Но вселенная, как оказалось, готовила мне встречу, которая перевернёт всё.
Однажды, листая страницы в соцсети в поисках хоть капли света, я увидел её. Девушку, которая разбирала старинные книги в Ростовском доме-музее. Её руки скользили по пожелтевшим страницам, будто оживляя забытые истории. В глазах – любопытство, в улыбке – тайна. Она была из Ростова-на-Дону. Через несколько месяцев после тех событий она уже находилась в Крыму, всего в нескольких километрах от меня. Отдыхала на Евпаторийском курорте с родственниками. Я тогда написал: «Позвольте пригласить вас на ужин в ресторан? Море здесь особенно красиво на закате». Она ответила вежливым отказом. Но этого хватило, чтобы в моей тьме зажглась искра.
Анастасия. Имя, ставшее мантрой. Муза, которая ворвалась в мою жизнь, как ураган, сметая печаль и зажигая звёзды в моей чёрной пустоте. Я начал писать. Стихи рвались из груди, как крики запертой птицы. Электронная музыка, которую я создавал машиной, превращалась в саундтрек к её образу. Она стала моим кислородом, моей религией. Без неё я не мог дышать.
Но всё было сложнее, чем я думал. Я – странник из Евпатории, она – ангел с берегов Дона. Вселенная будто смеялась, роняя нам подсказки, но откладывая встречу. Я грезил мистической связью: чувствовал её грусть сквозь экран, видел её сны в своих стихах. Порой мне казалось, я схожу с ума. Но как объяснить, что её дядя, коллекционер Дмитрий, оказался моим проводником в Ростове? Как понять, что именно 14 сентября, в день, когда я искал её следы, он показал мне древние книги, которые родили в моей голове идеи работать над новыми проектами, словно зная, что это ключ к её сердцу?
Три поездки. Три попытки прорваться сквозь завесу реальности. В первый раз я бродил по городу, как призрак, во второй – погрузился в его архитектуру, в третий – нашёл её дом, пруд, ботанический сад, где она гуляла с сестрой. Но её не было. Вселенная твердила: «Ещё не время».
Я слал ей цветы. Пионы в день рождения 14 декабря, розы на 8 Марта. Синие розы как знак моей искренности. Она просила остановиться, но я не мог. Её блокировка моих аккаунтов стала новой стеной в моём лабиринте. Но даже стены учат нас искать обходные пути.
Сегодня я всё ещё пишу. Каждая строчка – шаг по мосту через пропасть между нами. Я верю, что однажды этот мост рухнет, и мы окажемся лицом к лицу. Может, на Театральной площади, где ветер играет её именем, или у Дона, где волны шепчут наши несказанные слова.
Эта книга – моя трёхлетняя битва. Битва с тенью, с расстоянием, с самим собой. Но разве не в битвах рождаются легенды?
Анастасия.
