Юлия Мельник
Мой буревестник. Стихотворения

Полная версия

Редактор Андрей Татур

Составитель Андрей Татур

Составитель Юлия Мельник

Дизайнер обложки Андрей Татур

Дизайнер обложки Юлия Мельник

© Юлия Мельник, 2024

© Андрей Татур, дизайн обложки, 2024

© Юлия Мельник, дизайн обложки, 2024

ISBN 978-5-0064-5638-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Проводник

 
           Кто-то на небе решил за нас,
           сколько и где спотыкаться,
           плавать,
           тонуть,
           тащить баркас,
           плакать,
           кричать,
           смеяться.
           Кто-то на небе решил, что нам
           срочно нужна передышка,
           даже твоим гениальным стихам…
 
 
           просто побудь мальчишкой.
 

Насмешка

 
                      Перебежками,
                      передышками,
                      перестрелками,
                      пережди,
                      переспи,
                      перебейся,
                      переплачь,
                      перевой
                      и, как в песне,
                      над врагом
                      бездарным
                      посмейся.
 

Созвучие

 
  Мы спорим о рифмах,
  о фильмах и смыслах
  сквозь время и шум городской суеты…
  и мчатся мои неуёмные мысли
  туда, где сейчас улыбаешься ты.
 

Портрет

 
        Придумала тебя я, может,
        когда писала твой портрет,
        и он теперь меня тревожит,
        и мне теперь покоя нет.
        Ты мной за сутки нарисован,
        а восхищённых взглядов счесть
        не хватит времени, и снова
        любовью посчитаешь лесть.
        А мой портрет – он там, в каморке,
        и заперта надёжно дверь…
        Не упрекай меня – укор твой
        страшнее всех моих потерь.
 

Тупик

 
                     Не ходят поезда.
                     На станции забытой
                     в звенящей тишине
                     осталось помолчать,
                     разобраны пути,
                     движение закрыто,
                     костлявою рукой
                     проставлена печать.
 
 
                     Дорога в никуда,
                     прощания и встречи
                     остались позади,
                     и некого винить…
                     ведь время никогда
                     и никого не лечит…
                     нам не дано поймать
                     упущенную нить.
 

Настоящее

 
Не друзья мы с тобой, не любовники,
я не знаю, как нас называть,
я вчера гадала на соннике
и всю ночь промечтала опять.
 
 
И в прохладный, волнительный вечер
лишь покажется в небе луна,
ты набросишь мне куртку на плечи
и откроешь бутылку вина.
 
 
Разольёшь по бокалам разлуку
и отчаянья тихую грусть,
скажешь мне:
«Не нужны мы друг другу»,
я тебе улыбнусь:
«Ну и пусть».
 
 
Нас укутает ночь одеялом,
мы забудемся в свете огня…
станет завтра не важным – устала,
без остатка сегодня твоя.
 

Заговорщики

 
            Ты слышишь то же, что и я?
            Танцует дождь, и с крыши
            несутся ручейки, струясь,
            и что-то шепчут, слышишь?
            Потише, друг мой, помолчим,
            позволь с тобой забыться…
            и пусть пылают кумачи —
            оставим в прошлом лица
            всех тех,
            кто дальше не пошёл,
            а то, что не сложилось,
            отправим в небо багажом,
            чтоб громом разразилось.
 

Перезвон

 
      От весны до зимы – два сезона,
      мы безумно торопимся жить
      и, пробравшись в закрытую зону,
      рвём без жалости тонкую нить.
 
 
      Перезвоном в душе отдаётся
      позабытых желаний тоска,
      и не греет весеннее солнце,
      и блестит седина на висках.
 
 
      От зимы до весны – только эхо
      проведённых в неволе ночей…
      шепчет бес:
      «Ты грешна»,
      только грех ли,
      что молюсь за тебя у свечей?