Антон Кара
Новорожденный
– ЛотБанк. На Решетникова… – Сажусь в такси.
Забегаю в холл. Подхожу к девушке за стойкой.
– Добрый день. Мне нужна Марина Косинова.
– Вы по какому вопросу?
– Я ее муж.
Девушка звонит по телефону.
– Будьте добры. К Косиновой прибыл супруг. Она не занята?.. Спасибо. – Доброжелательно смотрит на меня: – Сейчас она спустится.
– Благодарю.
Вот она. Красотулечка моя. Как же я рад ее видеть.
Марина смотрит по сторонам. Меня, кажется, не замечает.
Я подхожу и беру ее за руку.
– Марин.
Она оборачивается ко мне.
– Ты даже не представляешь, что со мной происходит…
– Вы кто? – говорит Марина.
Резко замолкаю.
– Что? – произношу я почти шепотом.
– Это он меня спрашивал? – она обращается к девушке за стойкой. Та кивает. Марина отводит руку: – Вы кто?
В моей голове чувство, похожее на то, как если бы в летящем самолете кто-то открыл иллюминатор.
Я просто не успеваю соображать.
– Марин, ты чего? Что случилось? Что за игра?!
Она делает шаг назад. Поворачивается, ловит взгляд охранника, поднимает руку и громко говорит ему:
– Подойдите.
Тот устремляется к нам.
– Марин, это уже не смешно, – я хватаю ее за руку.
– Отпустите! Охрана!
Две железные клешни впиваются мне в плечи и отдергивают назад. Я падаю на колени. Охранник наступает мне на голень и удерживает за руки.
– Что здесь такое? – восклицает он, прибавляя усилия. Сегодня я – мальчик для битья.
– Марина, что с тобой?! Что за хрень происходит?! – кричу я.
– Вы его знаете? – слышу голос охранника.
– Это моя жена! Отпусти меня, сука!
– Я… я его впервые вижу. – У Марины испуганный взгляд.
В этот момент меня резко укладывают лицом к полу. Пытаюсь вырваться, но этот хрен, видимо, правильно выбрал профессию.
Да что такое? Почему она так? Это не просто из-за какой-то ссоры, о которой я забыл. Что-то случилось. Что-то серьезное.
– Марина, – выплескиваю я, пытаясь поднять голову, чтобы взглянуть на нее, – какого хрена ты делаешь?!
– Бред какой-то, – слышу я ее тихий голос.
– Звоните в полицию, – говорит кто-то из собравшейся толпы.
Полиция. Да, пожалуй, так будет лучше. Полиция. Будем ждать их.
Маришечка. Красотулечка моя. Что с тобой происходит? Почему все так? Ее кто-то заставил.
Правоохранительные органы появляются быстро. И так же быстро действуют.
Кто я? Что я? Где я? Как я? И прочая хрень. Паспорта, понятно, нет. Ограбили, говорю, очнулся за городом. Марина показывает свой паспорт. Еще раз говорит, что она меня не знает и никакой я ей не муж. Задержаны до установления личности, говорит старший, поедем в отдел, будем разбираться.
Меня выводят на глазах у заинтригованной банковской публики. Марина тревожно смотрит на меня.
– Тебе угрожают?! – бросаю я, когда меня тащат мимо.
Она молчит.
– Не переживай! Я со всем разберусь! – кричу я уже у входа, поворачивая голову назад. – Все будет как раньше!
Меня заталкивают в полицейский уазик. Трогаемся.
Дыхание шумное. Горло горит. Меня разрывают мысли. Что происходит? Что происходит? Что, мать вашу, происходит?!
На работе не узнают. Марина не узнает. Что это? Конкуренты? Недоброжелатели? А Марина что? Заставили? Или заодно с ними? А может, это она все придумала? Забрать у меня все? Зачем? Нет. Я сразу отбрасываю эти мысли. Марина не может быть с ними заодно. Только не Марина.
Здесь что-то другое. Что-то другое. Что-то очень страшное.
Надпись: «Дежурная часть».
Меня провожают в просторную застекленную комнату. Два стола. Несколько стульев. Видеокамера на потолке. Лампы дневного света.
За одним из столов сидит кучерявый парень лет двадцати. Тоже, видимо, правонарушитель. Что-то пишет.
– Итак, я вас слушаю, – говорит мне лейтенант после того, как мы сели за свободный стол.
– Меня чем-то опоили… оглушили… ну не знаю я… что там сейчас модно… Я очнулся где-то за гор…
– Фамилия, имя, отчество, – перебивает меня полицейский.
– Косинов Павел Юрьевич.
– Дата и место рождения?
– 4-е апреля 1995-го. Город Сочи.
– Проживаете где?
– Здесь, Цветочная, 23.
– В браке состоите? С кем?
– Да. Косинова Марина Александровна.
Все записывает.
– Так, что вы говорите? Ограбили вас?
– Да, ограбили. Наверное. Не помню, блин!.. – взвываю я, хлопая руками о стол. – Говорю же, очнулся утром в лесу каком-то. За городом. Пришел на работу – не пустили…
– Где и кем работаете? – вновь перебивает.
– Акционерное общество «Карп Инвест». Начальник отдела исследования рынка.
– Угу, – вскидывает лейтенант. – Хорошо, продолжайте.
– Потом приехал на работу к жене… и вот…
– Что вот?
– Не знаю. Делает вид, что не узнает.
– Кто, жена не узнает?
– Да. Я думаю, что-то произошло. Что ее заставляют… что… ну не знаю я.
Ловлю себя на мысли, что это правда. Я не знаю, что происходит. И что мне делать.
И теперь здесь, в полиции, даже как-то спокойнее.
– Ладно, – лейтенант встает со стула, – подождите минутку. – И направляется к выходу.
– Командир,– зову я. Он оборачивается. – Помоги мне. Я говорю правду. – И выходит из комнаты.
Бред. Просто какой-то бред.
Укутываю лицо в ладони.
– Тебя стерли.
– Что? – я поднимаю голову.
– Тебя стерли, – повторяет кучерявый парень за соседним столом.
– Что это значит? – оживляюсь.
– Есть такая тема, – говорит сосед, – из всех информационных баз убирают твои данные, по которым тебя можно опознать. Это внешность. То есть в паспортной службе заменяют твою фотографию. В базе данных ГИБДД, если есть водительское. Служба в армии – в военнике. Во всех организациях, где работал ранее. Или где остался какой-либо след. А еще меняют историю болезни. Чтобы нельзя было тебя идентифицировать медицинской экспертизой.
– Ты сказал, фото заменяют? На кого?
– На кого им надо. Сначала на актера какого-нибудь, скорее всего, который будет притворяться тобой и жить твоей жизнью.
