Артур Дарра
Мир сошёл с меня
Груда парадоксов
Наш мир – это груда парадоксов,
Которые не совместимы, но семья.
И вечно ругань, ссоры, разбиралки,
Но крепкая, отнюдь, она.
Меня усыновили в эту секту,
Забросив в самый жаркий эпицентр,
Чтоб тоже стал я парадоксом,
Несовместим – но с ними вместе.
Какая-то слишком жирная ирония,
Какой-то уж слишком толстый намёк,
Что мир этот – точно не мякоть,
А выжатый кем-то сок.
И я тихонько его попиваю,
Пока календарь худеет к зиме.
Я и ему иногда предлагаю,
Он говорит: «С января – буду ОКЕЙ!»
Верю ему. Уже проверял:
Ирония поставлена на вечный повтор.
Вот технология! Кто только создал?
Повторять то, что уже ушло.
Съёмная жизнь
Жить в съёмных квартирах
Каких-то людей.
Жить в съёмных телах
Каких-то людей.
В зеркалах не узнать
Каких-то людей.
О, странный мир
Каких-то людей!
Снимать на камеру
Каких-то людей.
Сниматься на камеру
Каких-то людей.
Снимать одежду
С каких-то людей.
О, странный мир
Каких-то людей!
Видеть повсюду
Каких-то людей.
Слышать повсюду
Каких-то людей.
Трогать повсюду
Каких-то людей.
О, как же много
Каких-то людей!
А я… кто?
Ну КТО?!
Кто, если…
Живу в съёмных квартирах
Каких-то людей?
Живу в съёмных телах
Каких-то людей?
В зеркалах не узнаю
Каких-то людей?
Что за планета
КАКИХ-ТО ЛЮДЕЙ?!
Но ладно, ладно…
Чего это я, правда!
Просто сделаю вид,
Что всё нормально.
Я – один
Из каких-то людей,
Живущий жизнью
Каких-то людей.
Мне ведь не надо в психушку,
Угу?
Я просто один из людей.
«У-у-у!..»
Неба нет
Я нарисованный персонаж чьего-то сна:
Хожу по кругу с утра до утра.
Меня перематывают, перемалывают, а зря:
Я не желаю такой жизни – тюрьма.
Я так хочу осознать, кто я есть?
И для чего помещён в эту жесть?
Кто сотворил этот странный мир?
Кто ответит, когда накроется тир?
Меня нарисовали в этом забытье,
Помогли мне забыть себя, потом: «Кто я? И где?»
Ничего совсем не пойму,
От утра до утра по кругу хожу.
Взываю к звездам, а их, оказалось, и нет,
Всё – голограмма, моя потеря потерь!
Я сердце романтика из себя выселил,
Когда узнал, что состою из пикселей.
Циничность внешнего перекрыла мне кислород,
Я схватился за горло, мечта резво – рот в рот.
Я исцелён, на день или два,
Стану писателем – какая судьба!
Но на третий всё проходит,
И снова я окружён ничем:
Нет на небе далёких магнитов,
Как и неба самого тоже нет.
Холод
Холод людей. Холод мира. Холод души. Незачем жить. Умирать – ещё хуже. Просто терпеть? Переждать? Дождаться лучших времён, чтобы потом сказать: «Всё круто. Теперь – всё круто!» Разве ради этого я живу? Чтобы однажды сказать «Всё круто»? Перекрыть свою недавнюю тоску и потерянность новыми впечатлениями и моментами радости?
А кто ответит за прошлое? За то, что пережил? И кто даст гарантии, что оно не повторится? Где та инстанция, которая выдаёт такие документы? А если нет их – инстанции чёртовой и документов этих, – так будет ли радость от новых побед полной и всеобъемлющей? Ведь в голове всегда будет сидеть не засыпающий диспетчер: «Мы помним… помним, как всё было. Помним, как нам было не весело. Мы ждём… мы внимаем тишине и ждём, что всё в любой момент может вернуться на круги своя».
А тогда не помогут и новые радостные моменты, открытия, люди, события. И снова мне нужно будет совершать марш-бросок до светлых мгновений своего существования?
Кажется, загоняюсь. Но я не могу не думать об этом. Не могу, и всё.
Заэкранье
Жизнь в смартфонах и планшетах,
Жизнь за плоскими табло,
Без живого первосвета —
Электронное окно!
Распахни себе Европу,
Распахни себе весь мир!
Здесь тебе откроют душу,
Здесь тебя ждёт вечный пир!
Разменять себя на смайлы —
Современнейший стандарт!
Отправлять друг другу файлы —
Драгоценнейший товар!
Показать всю свою суть
Аватаркой в соцсетях.
И заткнуть поглубже грусть
Эго-пробкой в статусах.
Что это – полные символов и картинок глазки?
Что это – социальные сети, которые всем нравятся?
Что это – жить, поместив себя в заэкранье?
Всё просто, мистер Андерсон. Это новая Матрица.
Клетка
Рубашка – в клетку,
Тетрадка – в клетку,
Окошки – в клетку,
Обои – в клетку,
Кафель – в клетку,
Квартиры, дома – арматурная, бетонная и кирпичная клетка.
Лестничная – клетка,
Скатерть – в клетку,
Фото, картины висят – в клетку,
Ряды мониторов стоят – в клетку,
Пиксели – в клетку,
Да я и сам – из клеток!
Прямо жизнь – в клетку, да?
Не слишком ли много клеток для одного… меня?
Что такое экзистенциальный кризис
Что такое экзистенциальный кризис?
Это когда живёшь,
А зачем – не знаешь.
Это когда вроде бы всё есть,
А всё равно не то – чего-то не хватает.
Это когда океаны боли по ТВ и Интернету,
А тебе не всё равно. Больно, что пытаешься и сам стерпеть.
Это когда ты юн и молод,
А внутри высушен как старик.
Когда пытаешься кому-то втолковать про это,
А он будто спит.
Это когда не понимаешь, как другие смотрят на чьи-то страдания
И спокойно живут дальше. Ходят в кино. Занимаются сексом. Рожают детей.
Что ими движет? Эй?..
Неужели я должен так же? Как и они? Просто делать вид, что нет ничего, кроме меня и близких моих? Не существует?
Но ведь – есть. Существует. Живое!.. Чувствующее!.. Страдающее!.. существо за стенкой или в другой стране. Изнывающее от боли и насилия. От неизбежности и бессилия.
Эх…
Как мне быть со всем этим? Как?! Как не потерять себя, разрываясь между двумя краями – другими и собой?! Похоже, никак. Мы края одного стола. Причём круглого. И здесь даже нет парадокса. Всё очень логично. Всё очень просто.
…Что такое экзистенциальный кризис?
Что такое потерянность в себе?
Это когда не «кто?», «кого?» и «за сколько?»,
А… Зачем Всё Это Вообще?!
