Айрин Лакс
Куплю тебя за миллион
Глава 7
Марианна
– Ты голая.
Бекетов смотрит мне прямо в глаза.
Но при этом его острый кадык резко дергается вверх-вниз.
– И на твоей голове творится пенный кошмар. – добавляет.
– Что?!
Поднимаю руку и трогаю волосы.
Блин! Намылила, вспенила и уснула…
– Иди в душ, смой всё, – Бекетов прикрывает глаза и трёт их указательным и средним пальцем. – Смотреть на тебя сил нет! – говорит с мукой.
– Так и не смотри! Иди спать!
– Если бы я лёг спать, ты бы в моей ванне утонула. Мне труп не нужен.
– А я думала, что ты к ним уже привык! – парирую, прежде чем захлопнуть за собой дверь душа.
Не думаю, поворачиваю кран и тут же воплю от ужаса, выскакиваю из кабины, поскальзываюсь.
– Твою ж…
К моему лицу стремительно приближается острый край мраморной квадратной столешницы.
И я бы обязательно упала.
Если бы наёмник меня не подхватил в последний момент, прижав к телу.
В воздухе ванной стоит мат-перемат.
Я едва дышу, не только от всплеска адреналина, но и от крепчайшей хватки мужских рук.
– Ты что устроила здесь?! – рычит мне на ухо.
– Там… это… Вода ледяная.
– Нужно было не сразу на полную включать, а проверить. Я люблю ледяной душ, – ворчит мужчина. – Сейчас сменю тебе режим.
Бекетов осторожно разжимает объятия и отходит к раковине, сначала ополаскивает лицо, ведь пена с моих волос размазалась по его подбородку.
Спустя мгновение до меня доходит главное.
Я до сих пор голая!
И хоть Бекетов за меня даже сотню тысяч не заплатит, но всё же… как-то это не совсем хорошо!
Дошло…
Рыскаю взглядом по ванной и заметив стопкой сложенное бельё.
Натягиваю первую попавшуюся мужскую майку и боксеры.
– Готово! Пошла вода горячая… – комментирует Бекетов, развернувшись ко мне.
Он делает театральный жест рукой с довольной ухмылкой.
Я с ещё более довольным видом упираю руки в талию.
И… мужские трусы летят вниз. К моим стопам.
Размерчик не подрасчитала. У наёмника зад побольше и пораскачаннее моего.
Бекетов громко ржёт.
Скотина!
– Уйди с глаз моих, Проблема! – выдыхает сквозь смех. – Марш в душ!
Я провожаю его взглядом, полным искреннего недоумения.
Ну, подумаешь трусы слетели…
С кем не бывает.
Что ж смеяться так?!
Потом я случайно ловлю своё отражение в зеркале.
Млин!
Натянула мужскую майку-борцовку! Задом наперёд! Развесив груди по обе стороны от тонкой спинки…
И смешно, и грешно!
Надеюсь, это последний раз, когда я выглядела полной идиоткой перед этим мужчиной.
После принятия душа я ищу фен, чтобы высушить волосы. Но не нахожу ничего.
Мужчине фен ни к чему, а мне завтра придётся ходить с кудрявой шапкой на голове!
Потом я мечусь по небольшому пространству ванной комнаты. Не ходить же с голой пятой точкой.
Не придумываю ничего лучше, кроме как простирнуть свои трусики и сушить их утюгом. Благо хоть утюг здесь имеется.
Первый раз в жизни глажу трусы, причём кружевной гипюр…
Опять надеваю майку, на этот раз уже правильно, но один чёрт она болтается на мне, как хламида. Образ довершаю полотенцем, туго завернувшись в него, и только потом покидаю комнату.
Комната уже погружена в темноту.
Что ж… поздний ужин нам точно не светит. Надеюсь, хотя бы на завтрак. Можно даже не в постель.
Несколько секунд даю глазам, чтобы они привыкли к темноте, Нахожу очертания кровати и направляюсь прямиком к ней, собрав при этом и левым, и правым мизинцем коварно появившиеся острые углы.
Ощупываю кровать и, нащупав твёрдое и горячее тело мужчины, осторожно заползаю, перенося одну ногу через него.
Мужские ладони мгновенно хватают меня за талию. Я зависаю над телом мужчины, с широко расставленными ногами.
– Ты какого чёрта меня седлаешь?!
– Седлаю тебя?! И в мыслях не было! Я перелезаю. ЧЕРЕЗ тебя!
– Обойти кровать нельзя?
– Я не знаю, что там стоит, – признаюсь. – Не хочу ушибить пальцы ног.
– Ясно, – отпускает.
Уф… Можно и приземлиться. Но кое-чего не хватает. Где же подушка?!
– Бекетов!
В ответ тишина.
– Бекетов!
– Ну, что тебе ещё?! – рычит мужчина.
– Где подушка?!
– У меня нет подушек.
– А как же мне спать? – спрашиваю растерянным голосом. – Бекетов! Я не могу без подушки… Подушка – это для меня всё! Желательно ортопедическая. Но вряд ли у тебя такая найдётся. Буду рада любой другой. Даже самой замухрышной…
– Как же ты меня задолбала, Анна-Мария. Если бы хотела спать по-настоящему, и без подушки бы уснула. На тебе!
Чего это он мне предлагает?!
Плечо своё, что ли!
Да кто же так предлагает? Просто в охапку сгрёб и насильно головой на плечо уложил.
– Спи.
– А я…
– Ещё один звук – выставлю спать на лоджию. Нагишом.
– Зверюга. Я же замёрзну, – шепчу.
На губы ложатся его пальцы, смыкая.
– Ни звука.
Что ж, придётся терпеть и дышать запахом его тела…
Вкусным и будоражащим.
* * *
Следующий день начинается для меня… очень поздно.
Нос щекочут ароматы кофе и свежей выпечки.
Мой организм решает проснуться. Я сажусь на кровати, взлохмаченной, и вижу широкую спину Бекетова в белоснежной рубашке.
Он сидит за низким столиком и уплетает за обе щеки круассан с сыром, запивая кофе. Так хочется есть, до жути просто!
– Доброе утро.
– Добрый полдень, – отвечает, не повернувшись.
– Ого. Я так долго спала?
– Без задних ног, – подтверждает мужчина.
– Ты был на улице?
– Разумеется. Твой завтрак там, на столе, – машет мужчина, так и не отрывая взгляда от телефона, на котором что-то подробно изучает.
Хочется спросить, чем он занят, но не думаю, что он мне ответит честно. Всё же Бекетов очень закрытый человек, к тому же его работа обязывает сохранять конфиденциальность личности.
Пока Бекетов занят делами, я уплетаю завтрак, а потом снова отправляюсь в ванную комнату, только на этот раз запираюсь изнутри и выуживаю из кармана телефон.
В голове встают строчки из переписки со сводным братом. Я долго думаю, прежде чем снова загрузить свой аккаунт. Оказывается, Леонид отправил мне множество сообщений.
«Малыш, я скучаю по тебе…»
«Ты же помнишь, как мы хотели: сбежать? Я вынужден был держать всё в тайне. Ведь мама искала мне другую невесту. Она была бы против наших отношений. Но всё остаётся в силе!»
Как, интересно?!
От злости я совершаю необдуманный поступок и отправляю Леониду сообщение.
«Кулагин подарил тебе место среди управленцев в одной из своих фирм, лгунишка!»
Леонид онлайн и отвечает почти мгновенно.
«Я должен был принять правила игры и вести себя так, чтобы мама ничего не заподозрила! Я готовил для нас с тобой план побега. Но ты пропала. Где ты?! Что с тобой? Тот ужасный человек обижает тебя?»
Я игнорирую этот вопрос, задавая свой:
«План, в котором я не угожу в лапы старика?»
«Разумеется. Я готовил нам побег и даже снял квартирку… – присылает фото. – Наше райское гнёздышко. В котором не хватает пары…»
Колеблюсь.
Что-то меня напрягает в нашем общении.
Не может же Леонид врать настолько нагло?!
Потом я понимаю, что Лёня никогда не написал бы слова «квартирка» и «гнёздышко».
Сюсюканье не в его стиле. Он написал бы, что снял крутую хату для нас двоих.
Внезапно я спрашиваю:
«Помнишь наш первый поцелуй? В день моего рождения?!»
«Конечно. помню. Твои губы были как нектар, меня до сих пор обжигает нашей страстью!»
И я сразу же выхожу из своего профиля!
Потому что первый поцелуй был не на день рождения, а на новый год!
Со мной переписывается не Лёня.
Скорее всего, его мама прознала что-то и желает выманить меня обманом!
Хорошо, что я не успела ничего рассказать собеседнику.
– Проблема. Есть дело! – бухает по двери кулаком Бекетов.
Я мгновенно выключаю телефон и прячу его под стиральную машинку.
– Чего тебе? – спрашиваю настороженно и нажимаю на кнопку сливного бачка.
– Выходи. Нужно появиться кое-где. А так как я тебе не доверяю, ты пойдёшь со мной.
Оу, Бекетов собирается выгулять меня?
– Тебе нужно выбрать одежду.
Ещё прекраснее.
Шопинг! Ммм… Обожаю!
– Уже иду!
* * *
Бекетов
Приходится дать Марианне ноутбук на время, чтобы выбрала одежду из интернет-магазина.
Предупредил, что мы отправимся в клуб.
Думаю, будет уместно, если она выберет себе яркую кофточку и симпатичные джинсы. Не привлекая лишнего внимания к своей персоне. Не отвлекая меня от важного.
Мы за пределами зоны влияния Кулагина. Конечно, он может навести мосты и даже сюда протянуть свои щупальца. Но пока есть время, я не собираюсь сидеть без дела.
Стоит появиться в баре и дать о себе знать. Негласный знак, что я в городе. Но те, кто заинтересован в моих услугах, будут в курсе.
Небольшая халтурка!
Что может быть приятнее?
Сидеть без дела я не привык. Разомнусь немного…
Придётся таскать Проблему за собой, но она обещала быть тихой и не высовываться.
Надеюсь, что так и будет.
Искренне хочется верить, что нытья я больше от неё не услышу.
Девочка любит комфорт, и в этом я её винить не могу. Сам с удовольствием вкушаю прелести жизни обеспеченного человека.
Но в некоторые моменты стоит поджать свои хотелки.
Впрочем, девчонка ещё слишком мелкая, чтобы понимать даже прописные истины…
– Уже целый час прошёл. Ты выбрала?
– Всего несчастный часик, Бекетов.
– Ты не на бал собираешься. Мы появимся минут на пять. Не больше!
– Я девушка и люблю шопинг. Дай насладиться хотя бы виртуальными покупками!
Заглядываю через её плечо, в ноутбук. Там корзина пустая. За исключением того костюма, что я уже добавил.
– Две минуты. Выбирай тряпку или останешься у батареи!
Марианна смотрит на меня недоверчиво, но потом злится.
– Бекетов, ты чурбан! Я ещё не всё посмотрела.
– И не посмотришь. Выбирай и закончим с этим. Привезут заказ через часа два или три…
– Хорошо-хорошо. Две минуты? Блин… А может, хотя бы пять?!
– Минута! – отсчитываю секунды, смотря на хронометр.
– А-а-а-а-а… Чёрт! Чёрт! Кажется, успела.
– Выбрала?!
– Да. Надеюсь, тебе понравится. Хочешь взглянуть? – протягивает ноутбук в мою сторону.
– Мне плевать. Лишь бы не была голой. Нажимай заказать!
* * *
Я отказываюсь смотреть, что себе выбрала Проблема.
Заказ привезли через два часа, на условленное место.
Я расплачиваюсь наличкой и возвращаюсь в квартиру. Причём, совершенно неожиданно на всегда свободном участке дороги протягивается длиннейшая пробка.
Торчу в ней почти полтора часа.
Плюс дорога…
Плюс запутывание следов и осторожность, вшитая под кожу…
Когда я появляюсь на пороге квартиры, времени на сборы почти не остаётся.
Швыряю пакет с вещами на кровать.
– Собирайся.
Марианна хватает картонный пакет с лейблом в охапку и успевает разглядеть листочек с именем.
– Антонов Иван, – фыркает. – Ну и псевдоним ты себе выбрал.
– У тебя пять минут.
– Почему так мало?! Неужели в клуб все съезжаются так рано? Или мы идём в клуб дискотеки шестидесятых, где все пенсионеры желают немного растрясти свои косточки и при этом успеть вернуться задолго до приёма снотворного на сон грядущий?
– Язык твой – враг твой. Я иду один. Выбирай, где будешь пристёгнута.
– Нет-нет, я уже почти одета! – юркает за дверь ванной комнаты.
Пока Марианна шуршит пакетами, я сам облачаюсь в привычный для меня костюм, истинно кайфуя от того, как ткань льнёт к телу.
С наслаждением провожу ладонями по строгим линиям костюма.
Бекетов снова на своём месте.
– Я готова! – слышится позади радостный вопль Марианны.
Оглушить можно. Сирена, блин!
Разворачиваюсь с намерением отчитать её.
Но проглатываю свой язык. Он словно становится камнем и проскальзывает внутрь глотки.
– Нравится?!
Делает оборот вокруг своей оси.
Чёрт.
Чёрт.
Чёрт.
Хьюстон, у нас проблемы.
Там, внизу… Резкий старт… Взлёт.
Мысли в кучу.
Надо что-то делать.
Какого…
Прочищаю горло.
– Ты что на себя нацепила?!
– Это платье. Ты сам не дал мне время выбрать. Я взяла то, что на глаза попалось. И босоножки… – демонстрирует мне свои ноги… – не нравится, что ли?
Длинные, стройные ножки.
Короткое… Нет, ультракороткое платье. С низкой проймой лодочкой, открытой спиной.
Да на ней же нет лифчика!
Платье серебристое и переливается от малейшего движения.
Конфетка в блестящей упаковке.
Которую так и хочется сорвать.
Дажа мне.
А что говорить о других членах… клуба?!
– Ты никуда не пойдёшь. В этом.
Надо было проверить корзину. Надо было не платить вслепую.
Надо было не… не соглашаться на сделку с малявкой!
Или не малявкой.
Выглядит она ого-го… как аппетитно.
По-взрослому.
Такую я бы и сам подцепил. На одну ночку. Долгую, жаркую ночку…
Заставляю себя отвести взгляд в сторону от ног Марианны.
– Выглядишь как дешёвая шлюха, – цежу сквозь зубы.
– Можно подумать, рядом с тобой другие девушки появляются! – фыркает, будто ей нет никакого дела.
Но я вижу, что ей обидно.
Кто виноват? Сам, конечно. Дал в руки мартышке гранату.
– Кстати, с батареей промах. У тебя нет батарей. Пристегнуть меня наручниками не получится, – говорит Марианна.
Да, в этом она права. В квартире тёплый пол и никаких уродливых труб и батарей.
Теперь жалею.
Но уже поздно.
– Ладно. Ты идёшь со мной. Ни на шаг не отстаёшь.
– Хорошо… – цокает каблуками в моём направлении.
Походка плавная, манящая.
Создаётся впечатление, что на меня с грацией пантеры надвигается торнадо.
А я… я ничего не делаю, чтобы его остановить.
Глава 8
Марианна
Бекетов снова чем-то недоволен. Судя по острым взглядам, которые он на меня бросает, его раздражает моё платье.
Он хочет его сжечь.
И заодном меня вместе с платьем.
Придётся быть тихой и вести себя неприметно.
Хотя я искренне не понимаю, что сделала не так.
Бекетов сказал: идём в клуб.
Я решила, что мы идём в обычный клуб, где все выпивают, танцуют, знакомятся, отрываются на всю катушку…
Выбрала соответствующий наряд.
За то время, что отвёл мне Бекетов на покупки, в интернет-магазине…
Я сделала роскошный выбор!
Для ночного клуба.
Но вдруг мы идём в клуб по интересам, где за пыльными столиками старики раскладывают домино?!
От неизвестности я не могу сидеть спокойно.
Постоянно поправляю волосы и бездумно тереблю цепочку на шее.
Перекладываю одну ногу на другую, и обратно.
– Прекрати, – цедит сквозь зубы мужчина. – Не разводи циркуль.
– Что-что?!
– То-то. Ноги сдвинь.
– Руки на колени опустить?
– Желательно.
Вот козёл.
Вредный. Как чёрт!
От старости, наверное.
Жалею, что бросилась к нему. Но выбора не было.
Как только появится возможность, сбегу.
* * *
Клуб всё же оказывается ночным.
Хоть и закрытым.
Только для своих.
Никогда бы не подумала, что за железной дверью какого-то склада может скрываться помещение, утопающие в ритмичных низких басах и прорезываемое насквозь лучами неона.
Бит оглушает.
Бум. Бум. Бум…
Кровь начинает бурлить в том же ритме. Верчу головой по сторонам.
Клуб для взрослых…
Потому что есть танцовщицы стрип и выделывают они такое, что даже я подвисаю, разглядывая упругие тела, скользящие вокруг пилонов.
– Нам не сюда, Проблема.
Бекетов кричит мне в ухо. Но музыка такая громкая, что крик Бекетов слышится как интимный шёпот, а его руки, лежащие на моей талии, обжигают.
Когда он успел сграбастать меня в охапку. Да ещё так крепко и близко к своему телу?!
Бросаю на него взгляд исподтишка и вынуждена признать, что на пенсионера Бекетов тянет только на моих словах, весьма далёких от правды.
Сейчас на нём чёрная шёлковая рубашка и брюки.
Ему безумно идёт, и кажется, что дизайнеры разрабатывали фасон исключительно под него.
Давящий фон его тёмной, пульсирующей энергетики не оставляет ни одного шанса. Обволакивает в плотный кокон чувственности и давит…
Мужчина снова наклоняется, говоря что-то.
Но я теряю возможность читать его движения его губ, просто впадаю в лёгкую эйфорию от близости такого сильного мужчины.
Впервые теряю себя настолько, что не чувствую ничего – только сердце бьётся всюду.
Особенно часто и громко там, где мы соприкасаемся телами.
Из транса выводит довольно ощутимый шлепок, отвешенный мужчиной по моей попе.
Причём ладонь ненадолго приклеивается на мой зад и только потом возвращается на талию.
После этой воспитательной манипуляции мы двигаемся с места.
Бекетов широченными плечами расталкивает толпу, врезаясь в море тел, словно ледокол.
Он тянет меня за собой и, честно признаться, я чувствую себя очень уютно и защищённо за его спиной. Бекетов упорно прокладывает путь к служебным помещениям.
Однако и у этого ледокола есть свои пределы. Мы буквально врезаемся в огромных охранников, выросших словно из ниоткуда.
– Я к Гавру, – бросает Бекетов.
В ответ охранник с левой стороны показывает пальцем «один». Тот, что стоит справа, аккуратно, но точно отсекает меня от Бекетова.
Мужчина напрягается.
– В чём дело?
– Теперь только тета-тет. Были прецеденты, – читаю по губам.
Бекетов оборачивается на меня.
– Посиди у барной стойки. Без алкоголя. Пиши на моё имя. Никуда не двигайся. Будь в клубе. Поняла?!
Киваю. Найди бы ещё, где тут бар.
– Отведёшь? – просит Бекетов одного из охранников.
Он кивает и мы разделяемся.
Бекетов – направо.
Я – налево.
Меня подводят к барной стойке и даже вежливо-безразлично помогают усесться на высокий стул.
Помня наказ Бекетова, я заказываю коктейль без алкоголя и цежу его через длинную, узкую соломинку.
Разглядываю помещение клуба. Хочется подвигаться немного под ритмичный бит. Я даже начинаю покачивать босоножкой в такт музыке.
Но сойти с места я не решаюсь. Бекетов не шутил, а злить его совсем не хочется.
Хочется потанцевать. Может быть, даже с Бекетовым.
На миг представляю нас, стоящими близко-близко друг к другу. Я в его объятиях, прижата к монолиту мускулистого тела.
Из-за каблуков я стала выше, но всё равно мой нос оказался бы где-то на уровне его шеи.
Я могла бы прижаться к его коже губами, чтобы собрать вкус…
Но для поцелуя мужчине пришлось бы наклониться…
Чёрт.
Что за мысли такие?!
Надо прекратить. Немедленно. У меня есть Лёня, вопрос с которым не закрыт.
Нужно как-то разузнать про него.
Может, через подругу?
Даю знак бармену и заказываю ещё один коктейль. Невзначай спрашиваю, есть ли возможность позвонить от них.
– А что с твоим телефоном, красотка? – улыбается смуглокожий бармен. Явно восточных кровей.
– Забыла, – вздыхаю я.
– Посмотри в сумочке! – советует со смехом.
Развожу руками.
– У меня нет сумочки.
– Девушка и без сумочки?
Бармен наклоняется на стойку, внимательно глядя на меня.
– Это нонсенс. Всё равно что мужик без… рабочих рук.
Кажется, он намекал на кое-что другое, ловко взбивая шейкером коктейль, жонглируя им.
Я хлопаю в ладоши: бармен просто ас! Настоящий фокусник.
– Держи! – ловко бросает соломинку с зонтиком.
– И всё же. Я могу позвонить?!
– Дать тебе аппарат?
– Если есть возможность оказать услугу.
– Секунуду…
Бармен наклоняется и через миг опускает на барную стойку… раритетный телефонный аппарат.
Я такие только в фильмах видела и в музее.
Трогаю позолоченную трубку.
– И с него можно звонить?
– Если только на тот свет!
– Ха, это была такая шутка? – спрашиваю, вздохнув. – Жаль.
– У меня самый модный, – смеётся бармен.
– Скорее, раритетный.
– Хочешь позвонить? – раскатисто раздаётся над самым ухом. – Позвони с моего.
Мужская ладонь ложится на спинку моего стула. Оттуда ей недалеко переползти и на моё тело.
Поворачиваю голову в сторону говорящего.
Сначала отмечаю лишь детали – дорогая одежда, претенциозный парфюм.
Золотые печатки на пальцах…
Потом поднимаюсь взглядом на лицо с тонкими губами и крупным носом. Глаза глубоко посажены, взгляд цепкий.
Мужчина немолод, ему около сорока.
Эх…
Почему я приманиваю лишь пенсионеров?!
– Сделай красотке что-нибудь взрывное! – небрежно бросает на прилавок стодолларовую купюру.
Светит деньгами.
Рисуется.
– Спасибо. Но у меня уже есть коктейль.
– Для красивой девушки и ещё одного не жалко будет. Можешь взять с собой. Позвонишь от меня… – предлагает, уже поглаживая обнажённую кожу спины кончиками пальцев.
– Я здесь не одна. Мой мужчина скоро вернётся, – отворачиваюсь в сторону.
– Именно он меня за тобой и прислал. Хватай коктейль и шевели ножками, – меняет тон. – Если не хочешь создать своему мужику дополнительные проблемы.
Бекетов не мой мужик.
Но услышав слово о проблемах, которое Бекетов очень часто употребляет в отношении меня, спрашиваю:
– Тебя прислал он? Почему не сам пришёл?
– Ты же знаешь. У него важный разговор. Двигай. Есть дело…
Коктейль я оставляю на барной стойке.
Мужчина крепко обхватывает меня за локоть и уводит прочь. Поначалу я не испытываю ни грамма сомнений.
Через миг до меня доходит.
Меня ведут на выход из клуба!
Бекетов сказал: оставаться на месте.
Даже если он кого-то послал за мной, то явно отвести в кабинет управляющего или в вип-ку. Но не из клуба же меня выводить.
– Постойте. Мне Бекетов сказал, из клуба ни ногой.
– Планы изменились! – нетерпеливо рыкает мужчина и оглядывается. – Шевелись!
Он практически тащит меня за собой.
– Тачку подгони! Живо! – приказывает второму спутнику.
Теперь я точно уверена, что этого мужчину прислал не Бекетов. Что есть сил, вонзаю тонкую шпильку на босоножке в мужской туфель из мягкой замши.
В ответ на меня обрушивается поток мата.
Левая щека взрывается болью от пощёчины. Мужчина резко толкает меня к стене.
– Люблю обламывать зубы дерзким, – зажимает ладонью рот, начав лапать меня.
Я вонзаю зубы в его ладонь, до крови.
Взвыв, мужчина отвешивает ещё одну оплеуху и выводит меня из клуба.
Возле чёрного выхода уже припаркован огромный тонированный джип и дверь багажника услужливо распахнута.
– Мурад, ты что хромаешь? – спрашивает водитель.
– У кого-то нога лишняя, – цедит Мурад. – Верёвку дай… – требует похититель и обгладывает меня нехорошим взглядом.
– Тронешь меня хоть пальцем, и тебе не поздоровится. Тот, кто тебя нанял, хочет получить меня в целости и сохранности! – предупреждаю, говоря наобум. – И вообще лучше отпустить меня. Немедленно. Бекетов из тебя сделает отбивную!
В ответ мужчина пытается меня связать. Но я не собираюсь сдаваться так просто. Борюсь и лягаюсь изо всех сил.
– Ну всё! Достала ты меня! – и к моему горлу приставляют пистолет. – Полезай на заднее. Живо. Целой я тебя оставлю. Но на рот пломбы не ставят…
Сильным толчком отправляет меня внутрь и захлопывает дверь, сам направляется к багажнику.
– Без глупостей, – оборачивается в мою сторону водитель. – Не зли Мурада…
– Кажется, у Мурада неприятности. Что-то долго он в тачку не садится!
Водитель криво ухмыляется. Но заподозрив неладное, вылезает из авто, заблокировав все двери.
Я остаюсь в машине одна.
Без ключей машину завести не смогу.
Переползаю на переднее сиденье и открываю бардачок. Руки, связанные в запястьях, плохо слушаются меня.
Но открыть бардачок всё же получается. Там пистолет. Подхватываю его обеими руками. Тяжёлый, зараза.
Как будто издалека слышатся три хлопка и оборванный крик. Я верчу головой, пытаясь рассмотреть происходящее. Но вижу лишь смутные тени, которые схватились врукопашную.
Раздаётся ещё один хлопок и на лобовое стекло оседают капли крови.
Чёрт…
Клик.
Двери разблокированы.
Я поднимаю пистолет повыше и, когда дверь распахивается, ору:
– Не трогай меня! Буду убивать!
– Убивать? Меня?! Хорошо подумала?! – хмыкает знакомый голос.
– Бекетов?
– Он самый. Пушка, кстати, на предохранителе. Убивать не получится. Если только ты не умеешь использовать ствол с пользой. Врукопашную.
Бекетов присаживается передо мной и мягко отбирает ствол у меня из рук.
– Вот так. Это не игрушка. Руки дай, развяжу…
Протягиваю запястья. Но вместо того, чтобы развязать, Бекетов разрезает лезвием узел, и на волокнах верёвки остаётся красный след.
Едва руки были освобождены, я обхватываю мужчину за шею, плача.
– Дурёха, – говорит ласково.
Щедро поливаю рубашку мужчины слезами. Он гладит меня по волосам, успокаивая.
– Нам пора. Пока не собрались на шум… Пойдёшь?
Опираюсь на протянутую ладонь и делаю шаг, ойкнув. Каблук подворачивается. Тот самый, что я вонзила в ногу Мурада.
– Ногу подвернула?
Бекетов присаживается и трогает мои щиколотки. Я хватаюсь за его плечи.
– Попробуй наступить. Болит?
– Нет. Не болит. Но каблук меня подвёл…
– Твои туфли не прошли тест-драйв дракой. Кстати, ты молодец. Он сильно прихрамывал и не смог бить ногами в полную силу, – скупо хвалит Бекетов, поднимается. – Сними туфли.
– Но как же я… босиком по асфальту?
– Я тебя на руках отнесу, – скупо.
Почти без эмоций.
Ошарашенно стаскиваю одну босоножку за другой.
– Давно мечтал пристрелить Мурада. Но повода не было. Спасибо.
Бекетов наклоняется и внезапно коротко целует меня.
Поцелуй короткий, но жалящий. И когда Бекетов отстраняется, подхватив меня на руки, голова начинает кружиться.
Трогаю губы кончиками пальцев.
– За что спасибо?
– Говорю же, давно мечтал пристрелить его. Но не было веского повода. Благодаря тебе, он появился, – смакует свои слова Бекетов.
– Ты его знаешь?
– Знаю. Коллега по цеху, – кривая усмешка прорезает лицо Бекетова. – Только совсем без принципов.
– Можно подумать, они у тебя есть.
– Есть. Относительно женщин. Однако этот урод никогда не упустит шанс воспользоваться теми, кто находится в его власти. Тебе повезло, что я сразу выщелкнул его в клубе.
– Сразу?! – спрашиваю, оцепенев.
– Да. Видимо, Кулагин заказал ему тебя. Я знал, что он не упустит этот шанс. Сунется к тебе внаглую, стоит мне отойти.
– То есть я была наживкой?!
Начинаю ёрзать в руках мужчины и двигаю его кулаком в плечо. Пальцы вмиг становятся влажными и липкими.
– У тебя кровь. Тебя ранили! – говорю с испугом за жизнь мужчины и злость на него испаряется в тот же миг. – А знаешь, поставь. Я пешочком и босиком дойду.
– Боишься, что не донесу? Это плёвая царапина…
Бекетова не переспорить. Я переживаю за него, из-за темноты и чёрной рубашки я не вижу, как много он потерял крови.
Однако до своей машины Бекетов доставляет меня без проблем и так же спокойно садится за руль.
– Дай я поведу?
– Мою тачку?! Ни за что! Пристегнись, Проблема! Я в порядке…
– Тот, кто в порядке, не истекает кровью!
Переупрямить Бекетова мне удаётся лишь когда мы оказываемся в его квартире. Я не отстаю и он поднимает руки.
– Ладно. Хочешь помочь? Тащи аптечку. Она в ванной. На нижней полке шкафа. Ярко-красный контейнер…
Я быстро мечусь в указанном направлении и охаю при виде «аптечки Бекетова». Целый чемодан! И уверена, там есть не только зелёнка и бинт с пластырем.
Тем временем Бекетов снял рубашку и сидит на диване с фирменной ухмылкой на суровом лице.
Я испытываю небольшое головокружение. То ли от вида крови, стекающей вниз по предплечью, то ли от вида полуобнажённого мужского тела. Вообще-то я его уже видела. Но не так… Близко. На теле Бекетова разбросана карта прошлых стычек, и некоторые из них оставили глубокие белёсые следы. Он хорошо сложен и тренирован. Грудь спокойно вздымается и опускается от глубокого дыхания.
Бекетова словно ничто не беспокоит.
Машина.
Робот, блин…
– Ты будешь меня разглядывать? – делает движение левой грудью, словно подмигивая. – Или дашь мне чёртову аптечку?
– Да-да. Я сейчас. Могу помочь!
Сажусь слева, именно там рана.
– Я сам справлюсь.
– Но я хочу помочь! Я проходила курсы первой медицинской помощи. Мой папа…
– Твой папа-мошенник словно только и готовил тебя к жизни после зомби-апокалипсиса… Ладно, валяй. Я скажу тебе что сделать. Вытри кровь. Пуля даже не навылет прошла, лишь царапнула. Этот пустяк я бы легко зашил. Но место не очень удобное. Так что ты реально можешь мне пригодиться. Сотри кровь, потом возьми вот тот степлер. Сдвинь края раны пальцами и шлёпни мне несколько скобок.
– Сейчас…
Гора проспиртованных салфеток растёт. Бекетов управляет моими действиями. Но почему-то к горлу запоздало подкатывает дурнота. Особенно при взгляде на рваную рану. Бекетов говорит, там пустяк. Но я вижу и разорванную кожу, и…
– Тебе плохо?
– Нет. Я справлюсь, – моргаю несколько раз, задерживая дыхание.
Стягиваю пальцами левой руки края раны. Кровь сочится ещё сильнее.
Я должна справиться. Справлюсь!
И через миг я позорно лишаюсь сознания, упав лицом в ширинку Бекетова.
