Дмитрий Владимирович Потехин
Жизнь пугала
– Да, это же пугало от ворон!
– Только сейчас понял?
Парень в серой футболке привстал с травы, на которой сидел. Его подруга не без труда нашла в земле углубление, в которое прежде был воткнут шест.
– Сколько ж ему лет? Сорок, а может, и больше?
– Я первый раз в жизни вижу пугало… Какое страшное! Представляешь, если оно по ночам встает и скачет по дороге в поисках жертв.
– Не-е, тогда бы оно было в шляпе. Закон жанра!
Девушка, с каким-то мистическим уважением провела рукой по грубой поверхности чугунного горшка. Опустилась ниже, нашла единственную, висящую на прогнившей нитке пуговицу.
– Представляешь, если в нем томится чей-то дух…
– Ты, вроде, хотела фотографировать.
– Да, да… Просто, мне кажется, что его надо сжечь.
– Сжечь?
– Чтобы освободить.
– Ага. Приступай!
Девушка перевела на него нерешительный взгляд. Потом вдруг быстрым шагом направилась к машине.
– Ты чего, серьезно?! Эй!
Через несколько минут она вернулась с пластиковой канистрой в руке и, отвинтив крышку, плеснула бензином на черные лохмотья.
– Пироманьячка, успокойся!
– Дай зажигалку.
– Чокнутая!
Он многозначительно покачал головой, потом нехотя достал из поясной сумки зажигалку и протянул подруге.
– Если будешь продолжать в том же духе, я… Знаешь, бензин сейчас не дешевый.
– Я доверяю своим импульсам.
Девушка подожгла конец длинной, сухой хворостины и поднесла ее к лохмотьям. Почти в тот же миг пугало превратилось в пылающий факел. Пошел едкий, серый дым.
– За что тебя и люблю, – нежно улыбнувшись, промолвил парень.
Они ушли вместе, когда убедились, что огонь окончательно потух.
