Елена Игоревна Рассыхаева
Призрак в платье от кутюр
Пролог: Шелковый шепот в ночи
За окном бушевала осенняя буря. Листья, сорвавшись с деревьев, опьяненных ветром, танцевали свой последний судорожный вальс, прижимаясь к мокрому стеклу, словно пытаясь заглянуть внутрь. Внутри же царила тишина, прерываемая лишь монотонным тиканьем старинных часов, отсчитывающих последние минуты моей ночной смены. Да, моя жизнь круто изменилась. Совсем недавно я подшивала брюки у себя в провинции, а теперь… теперь я разбирала архивы в самом сердце Дома моды «Вернисаж», окутанного легендами и тайнами.
Именно это, впрочем, и привлекло меня. Дизайнерские амбиции у меня, конечно, были, но тяга к расследованиям, унаследованная, видимо, от бабушки, работавшей библиотекарем, перевешивала. Так что, сжимая в руках папку с пожелтевшими от времени фотографиями, я с удовольствием представляла себя в роли современной мисс Марпл, только вместо клубка пряжи – эскизы, а вместо деревни – пафосный столичный особняк, именуемый храмом высокой моды.
В ту ночь мне предстояло изучить биографию Элеоноры Версальской, музы «Вернисажа», трагически погибшей в начале прошлого века. Официальная версия гласила: несчастный случай, падение с балкона. Но меня всегда тянуло к тёмным пятнам в биографиях, к тому, что скрыто под слоем пыли и фальшивых улыбок.
Свет тусклой настольной лампы выхватывал из мрака фотографии: томный взгляд, уложенные волнами волосы цвета воронова крыла, безупречное платье в пол, подчёркивающее осиную талию. На одном из снимков она позировала в мастерской, окружённая восхищёнными лицами портных, а её руки, тонкие и изящные, трепетно касались невесомой ткани цвета лунного света.
И тут, словно в ответ на мои размышления, в тишине раздался шорох. Не похожий на ветер, не похожий на скрип старого дома. Скорее… шелест шелка, тонкий, едва уловимый, словно кто-то тихонько провел ладонью по дорогой ткани.
Я вздрогнула, сердце предательски подпрыгнуло к горлу. Оборачиваться было страшно, но любопытство, мой вечный спутник, взяло верх. Медленно, словно в замедленной съёмке, я повернулась.
Комната была пуста. Только фотографии, бумаги и тикающие часы напоминали о моем присутствии. Я глубоко вздохнула, пытаясь справиться с нахлынувшим волнением. «Наверное, ветер», – пробормотала я себе под нос, но внутри что-то екнуло, тревожно напомнив о древних легендах «Вернисажа», о шепоте и призраках, о которых так любила рассказывать тетя Галя, добрая, но слегка сумасшедшая швея.
Я снова взглянула на фотографию Элеоноры, и в этот момент что-то произошло. Или мне показалось? Может, резкий порыв ветра? Но… мне показалось, что глаза на фотографии на мгновение блеснули, словно отражая свет свечи, а губы, нарисованные тонкой линией, чуть приоткрылись, словно она хотела что-то сказать.
В горле застрял ком. Я почувствовала, как по коже побежали мурашки, а в воздухе запахло дорогими духами – резкими, как ядовитый плющ, но в то же время завораживающими.
Внезапно прямо передо мной в воздухе начала формироваться полупрозрачная фигура. Сначала туманное пятно, потом очертания женского силуэта. Я зажмурилась, не веря своим глазам. Это был сон? Галлюцинация от усталости? Но запах… этот терпкий аромат никуда не делся.
Я решилась открыть глаза. И тогда…
Она стояла передо мной. Высокая, стройная, в роскошном платье от кутюр, которое, казалось, светилось изнутри. Платье цвета лунного света, такое же, как на фотографии. Лицо бледное, но невероятно красивое, с тонкими чертами и глубокими печальными глазами. Глаза, которые смотрели прямо на меня, словно пытаясь проникнуть в самую душу.
Она была настоящей. Настоящим призраком.
– Вы… вы кто? – прошептала я, чувствуя, как пересыхает моё горло.
Ее губы дрогнули, как будто ей было трудно говорить. Ее голос был тихим, едва слышным, как шелест шелка, но в нем звучала такая боль, что у меня защемило сердце.
– Элеонора… Элеонора Версальская. И мне нужна ваша помощь.
Глава 1: Провинциальный шик и внезапное предложение
«Машка, ну ты как всегда! Зачем так наряжаться на картошку?!» – воскликнула моя лучшая подруга Ленка, разглядывая меня с притворным ужасом.
Я закатила глаза, стряхивая невидимую пыль с идеально скроенной джинсовой юбки. «Ленка, во-первых, это не картошка, а пикник. Во-вторых, шикарно – это мое второе имя. А в-третьих, вдруг я там принца встречу? Пусть сразу видит, с кем имеет дело!»
Ленка фыркнула, поправляя свою, безусловно, практичную, но совершенно безликую спортивную куртку. Она, как всегда, была права. В нашей тихой, пыльной Прохладновке принцы если и водились, то разве что в сказках, которые мы читали в детстве. Но, с другой стороны, мечтать не вредно, а выглядеть хорошо нужно обязательно. Особенно, если в твоих планах покорение мировых подиумов.
Пикник, организованный местным клубом «Любителей кошек и шашлыков», как всегда, был скучным. Те же лица, те же разговоры, те же унылые песни под гитару. Единственным развлечением, пожалуй, был мой сарафан, сшитый из старых джинсов и украшенный вышивкой в стиле бохо. Он произвёл настоящий фурор среди бабушек-кошатниц, которые, кажется, впервые в жизни увидели что-то более интересное, чем клубок шерсти.
По правде говоря, на этот пикник я пришла только для того, чтобы показать себя. Точнее, свои таланты. Я шила с детства, переделывая мамины платья в модные юбки и превращая старые занавески в стильные топы. Я мечтала о Париже, Милане, Нью-Йорке… В общем, о любой точке земного шара, где меня и мои творения оценили бы по достоинству.
И, кажется, моя мечта начала сбываться, причём совершенно неожиданно. Когда я уже собиралась покинуть этот филиал ада и вернуться к своим эскизам, ко мне подошёл незнакомец. Высокий, худощавый, в дорогом костюме, явно сшитом на заказ. В Прохладновке таких не водилось.
«Простите, вы Маша Васильева?» – спросил он, глядя на меня своими проницательными серыми глазами.
Я кивнула, настороженно рассматривая его. “А вы…?”
– Меня зовут Николай Петрович, я… скажем так, представитель заинтересованной стороны, – уклончиво ответил он, оглядываясь по сторонам. – Я давно слежу за вашими работами. У вас… талант. И я хотел бы предложить вам работу.
Я чуть не выронила стаканчик с недопитым компотом. “Работу? Где?”
Николай Петрович улыбнулся, и его лицо тут же стало еще более загадочным. “В Доме моды “Вернисаж”, в столице. Уверена, вы о нем слышали”.
Я потеряла дар речи. «Вернисаж»?! Это же… это же легенда! Самый престижный Дом моды в стране! Все начинающие дизайнеры мечтают о нем!
«Но… как вы…?» – пробормотала я, все еще не веря своим глазам.
«Мы ищем новые таланты, и ваш стиль показался нам очень перспективным. Если вы согласитесь, мы оплатим ваш переезд, предоставим жильё и обеспечим всем необходимым для работы», – продолжал Николай Петрович, словно читая мои мысли.
Я замерла, пытаясь переварить эту невероятную новость. «Вернисаж… столица… это… это безумие! Я согласна!»
Николай Петрович усмехнулся. “Я так и знал. Тогда ждите моего звонка. Мы свяжемся с вами в ближайшее время и обсудим все детали”.
Он развернулся и быстро ушёл, оставив меня в лёгком трансе. Ленка, наблюдавшая за нашим разговором с неприкрытым любопытством, подбежала ко мне с горящими глазами.
«Машка! Что это было?! Что за мужик?! “Вернисаж”?! Ты что, выиграла в лотерею?» – засыпала она меня вопросами.
Я рассказала ей все, сбивчиво и взволнованно, и Ленка, обычно сдержанная и рассудительная, завизжала от восторга.
«Машка! Это твой шанс! Ты должна поехать! Ты станешь знаменитой! Ты будешь шить платья для звёзд!» – она подпрыгивала от радости, обнимая меня.
Я улыбнулась, чувствуя, как внутри меня растёт уверенность. Да, это мой шанс. Я должна его использовать.
Прощание с Ленкой и родителями было трогательным и немного грустным. Мама плакала, папа пытался казаться спокойным, но в его глазах тоже блестели слезы. Ленка, как всегда, была самой оптимистичной: «Ты вернешься звездой, Машка! И не забудь взять меня с собой на премьеру какого-нибудь крутого фильма!»
Я пообещала ей всё, что угодно, лишь бы она перестала плакать. Я знала, что мне будет нелегко, но я была готова ко всему. Я ехала покорять столицу, ехала к своей мечте. И я ни за что не собиралась сдаваться.
Глава 2: Столичный блеск и первые разочарования
Москва встретила меня серой моросью и сумасшедшим ритмом. Огромные проспекты, небоскребы, толпы спешащих куда-то людей – все это казалось мне декорациями к какому-то невероятному фильму. Я чувствовала себя маленькой и потерянной в этом огромном мегаполисе, но в то же время полной энергии и решимости.
«Вернисаж» оказался ещё более впечатляющим, чем я себе представляла. Величественное здание в стиле модерн, с огромными окнами и коваными балконами, словно излучало ауру роскоши и элегантности. Внутри – мраморные лестницы, хрустальные люстры, дорогие ковры. Всё блестело и сверкало, как в сказке про Золушку.
Меня встретила Снежана, высокая блондинка с надменным выражением лица, одетая в обтягивающее платье, которое, казалось, вот-вот лопнет. «Васильева, да? Николай Петрович предупредил. Я – секретарь главного дизайнера, Игоря Аркадьевича. Идите за мной», – процедила она, даже не взглянув на меня.
Пройдя несколько коридоров, мы оказались в просторной мастерской, где кипела работа. Портные, швеи, закройщики – все были заняты своим делом, словно пчелы в улье. В воздухе витал запах дорогих тканей, духов и чего-то неуловимо творческого.
Снежана остановилась перед дверью с табличкой «Игорь Аркадьевич, арт-директор». «Ждите здесь», – бросила она и скрылась внутри.
Я нервно поправила свою провинциальную, но всё же очень симпатичную блузку и стала рассматривать эскизы, развешанные на стенах. Они были потрясающими: смелые, оригинальные, новаторские. Я мечтала создавать что-то подобное.
Через несколько минут дверь открылась, и Снежана жестом пригласила меня войти. В кабинете сидел Игорь Аркадьевич, молодой, стильный мужчина с холодным, пронзительным взглядом. Он окинул меня оценивающим взглядом, от которого мне стало не по себе.
