bannerbannerbanner
полная версияИндийское лето

Иоланта Ариковна Сержантова
Индийское лето

Полная версия

Счастье быть…

Счастье быть… Случается нечасто.

Но по нашей ли оно вине?

Истина, что прячется в вине

Неспроста. Уверено отчасти

В треске сосен облако оборкой,

Горизонт в тумане тонет, с горки

Многого, пожалуй, не видать,

Но не жалуйся, из жизни что убрать,

Чтоб тебе по нраву и по вкусу?

Брус пропитан дёгтем, ствол до хруста

Гнётся долу, в волнах грива трав

Знаменем колышется, и морщит

Лбы вода. Смогли бы жить и проще,

Но тогда окажется не прав,

Тот, кто упреждая жизнь, вину

Гонит от себя. Идёт ко дну

Лист осенний, а, слетая с ветки,

Не об этом сетовал. Заметки

Он свои оставил на потом,

И ушёл навек, покрывшись льдом.

Счастье быть… Случается нечасто.

– Неспроста. – Уверены? – Отчасти…

Закат золотой…

Закат золотой.

День и вечер – золой.

Разметало то облако в пепел,

Ветер пел сквозняком, месяц метил,

Но не в глаз рыжей белке, в пустое дупло,

Затеряться на время, чтоб было светло

Только там, где иголки сосны и коры шелуха,

Пух подстилки, лишайник и моха меха,

Да птенцы, что открыли недавно глаза.

И комета по небу ползёт, как слеза

По щеке. Умиления в этом нимало,

Только чувство, что прячется в сердце бывалом.

День-то минул,

Прошёл он, как водится, мимо,

А закат золотил горизонт не напрасно.

То мгновение было, и было прекрасно,

И наверно навечно останется милым.

Закат золотой.

День и вечер – золой.

Достойных мало…

Шум леса, волн и майского жука.

Всё это было, будет. На века

Просторы и рассветы над волной,

Тень бабочки подчёркнута травинкой,

Шаги неслышные, пробор в лесу тропинкой…

Распоряжаться вольные собой

Недолго, наскоро, случайно и нечасто, -

Подобное толкуют жизни счастьем.

Для нас, исполненных надежд пустых, идей.

Но, как известно, звания людей

Достойных слишком мало, много лишних,

Как пустоцветов, в той известной вишне.

Ню

– Словно бабочка!

– Славно…

Ветер с мака сорвал лепесток.

Махаон развернул хоботок…

Опоздал на неделю,

Иль боле.

Наглядеться успели ли вволю

Тем, в разорванной юбке, цветком?..

В горле ком.

Беспричинно?..

Муравьи по дорожке так чинно,

А идут поклониться почившему дню

И закату, в котором сгорает. То ню,

Обнажённое чувство и дерзко, и нежно.

Мак. Растет у дороги. Один. Безмятежно.

Расцвёл цикорий…

Расцвёл цикорий. Шмель шепнул цветку:

"Ты соткан из небесного сиянья…"

Опустошённый искренним признаньем

Он обессилел. Пауки соткут

Фату невесте, кавалеру фрак,

Платок на шею, непременно флаг

И белый однозначно. Он – порука,

Что доброволен плен и навсегда…

Однако брак – то скучно, эта скука

Настигнет нас однажды и тогда…

"Тебе бы всё балы, каток, а впрочем…

Гуляй, покуда можешь!" Ближе к ночи

Прильнёшь к стеклу отмытого окошка,

И станешь ждать, завидуя немножко.

Частный случай

Луны абрис, обрез, отрезок… Время

И у него свои мотивы, бремя

Ему нести своих грехов и боли,

И несть ему прощения, а воли, -

Как у других. Нисколько. Травы вянут,

Но не обманут жизнь и в землю канут,

Не корня краем, не листом, не почкой

И про неё забудут также. В одиночку

Мы все приходим, и уходим тоже.

И разные совсем, но так похоже

Мы счастливы. Несчастливы иначе?!

Но все ж молчим в печали или плачем!

Ну, что же, пусть, не важно даже это.

И пень нагрет на время солнца света.

Луны абрис. Обрезан вечер тучей.

Да это – так, погоды частный случай.

Небо

Есть нечто, что нельзя перенести:

Потери горе, весть о милом друге,

Ребёнка боль и те, для всех недуги,

Которые, увы, простым "прости"

Не утолить, не вычеркнуть так просто.

А дни идут и жизнь коры коростой

Укутана, её простая суть:

Живи теперь, срастётся как- нибудь

Конец с началом. Утлый чёлн, причал, -

Не повод погружать себя в печаль.

Висит луна, а облако – заснеженною елью…

И небо, чуть качаясь, колыбелью

Нам чудится взаправду, но оно

В себя поверило. И нам теперь дано.

Насовсем

Умывается наспех пчёлка,

Поднимается кверху чёлка.

Ветер стонет, тот насмех поднят,

От груди у земли он отнят.

С неба требуя дани синью,

Ястреб гнал с него серость тучи.

Дождь прошёл, но не так, чтоб сильный,

Он и так уж собой измучил.

То – июль. А какого года?

Вне часов всё одно – природа.

И её первозданный почерк.

Человеку дана, как прочерк, -

Посмотреть на ладошки ребёнка и лапы щенка

И исчезнуть потом. Насовсем. На века.

Пропало лето…

А лета не было как будто.

И по колено в мох обуты,

Стоят промокши, тёмны пни.

И хмуро небо, серы дни.

Тот чуб нечёсаный поляны,

И аромат медовый, пряный

Дождями смыт, как след оленя.

Из лужи пил он, на коленях

Стоял, глотал чаинки звёзд,

К луне тянулся не всерьёз,-

Играл, казался в том охочим.

А сыч, что в полночи хохочет

Смолчал, однако в пору ту.

Грустил, что вскорости сметут

Ветра листву с дерев. Земля

В снега оденется… И злясь

Полёвок гнать с полян почал.

Молитвы канувший начАл

Дупла обветренные губы

Простудным голосом и грубым

Шептали долго, ветру вторя.

Пропало лето. Это ль горе?..

Праздное

Не там искали мы свободу,

Не с теми пели у костра.

Когда ходили мы под воду,

Те – пили водку, теша страх,

А после – рифмовали строки,

Как все болтливые сороки,

Что сплетни носят на хвосте.

Но мы – иные, мы не те.

Пусть ветер флаг небес полощет.

Путей мы не искали проще,

Не с транспарантами на площадь

Стремились мы чеканить шаг,

А чтобы было интересно!

Срывались вниз со скал отвесных,

Орлов сгоняли прочь и местных,

Да к ночи жареных наваг

Едали. Медленно снедали

Под это дело комары.

То были Беломорски дали,

Из в Лету канувшей поры.

О той, потерянной свободе

Теперь прознали, через годы.

Себя узнать бы в отраженьи.

Глаза хотя бы, выраженье…

Искать причин тех мыслей праздных

Напрасно. Жизнь идёт под горку.

Но каждый день, то, право, – праздник,

Подчас он сладкий, часто – горький.

Петров батог

3

Цветок цикория прозрачен на просвет.

Его в земле столь неприметен след.

Он тщится сам, чтоб с синим небом слиться,

А шмель вокруг хлопочет, словно злится:

"Почто же ты, бедовая головка,

Забил её себе совсем не тем?!

Теперь быть нужным – вот она, уловка,

Чтоб быть всегда! Ты ж этого хотел?"

Цикорий призадумался немного,

И лепестки раскрыв навстречу свету,

Подумал, что прекрасней жизни нету,

И принялся, как прежде, на дорогу

Смотреть с улыбкой. И вослед прохожим

Приветы слал. Тем днём одним, погожим.

Цветок цикория… Он на просвет прозрачен,

Но он непрост, хотя и однозначен.

3Петров батог – цикорий
Рейтинг@Mail.ru