Кретова Варвара
Диаваль
– Алло? Виктор, ты меня слышишь?
Виктор. Давно он не слышал к себе такого обращения. Так давно, Что сначала и не понял, что спрашивают его, а не кого-то стороннего.
– Слышу. Понимаешь, мне сейчас некогда, работаю.
–Но ты слышал, что я говорила?..
– Ммм… Слышал. Извини, мне не до этого сейчас. Да и не хочется мне тратить время на такие странные чувства. К тому же ты не так мне нравишься.
В трубке послышался вздох. Почему-то он тоже напомнил Художнику звук обрывающейся нити. Потом гудки. Они – словно стоны раненого зверя… Больше Художнику никогда не звонили. Впрочем, не звонил и он.
Художник боялся. Постоянно. Его напрягала собственная зацикленность на Диавале и Стороже, как он назвал пса. Он чувствовал, что что-то не так… Пожалуй, стоит отвлечься. Он спустился к морю и нарисовал его. Но рисунок получился мёртвый… Море казалось серым, пусть и красивым. Оно вселяло ужас. Злобу. Грусть. Ненависть.
Художник был в ужасе… Он рисовал снова и снова. Деревья, море, камни, небо. Но эти рисунки пугали людей не меньше, чем Сторож и Диаваль. Эти двое оставляли след на каждой картине. Галерею Художника боялись, его самого обходили стороной. Бабушки крестились.
Как часто Художник думал, в чём смысл картины – любой картины любого художника. Чтобы люди хотели на неё смотреть, быть её ценителями. Обсуждать картину, выискивать её преимущество и недостатки.
Художнику стало казаться, что страшные жители его портретов следуют за ним по пятам. Он оглядывался и везде встречал ангельские глаза с волчьим оскалом… Художник просил помочь ему. Безустанно твердил, что его преследуют, он в опасности. От него шарахались, будто опасаясь заразиться безумием.
А в один день Художника не стало. Он долго ходил по старому дому и что-то бормотал. А старое здание отвечало ему жалобным стоном половиц, будто вздыхая и заранее зная, что произойдёт. Наконец, Художник просто вышел, хлопнув дверью так, что она едва не отвалилась.
Он шёл к морю, надеясь спрятаться. Уйти и поселиться в водном мире, где он всегда искал и находил ответы. По бледному лицу, затекая в вытаращенные глаза, струились капли дождя. На море был шторм. Волны накатывались одна на другую, будто соперничая в скорости, ярости и силе. А Художник стоял, подставив всего себя холодному ветру и колким морским брызгам.
– Укрой меня! Забери меня отсюда! Что мне остаётся?! Дьявол у меня в душе… везде… Я не хочу!!! – и он прыгнул в воду, разбиваясь о волны…
Осталась лишь галерея. Она обрела новую мрачность. Новую тайну. Диаваль ухмылялся с портрета.
СПУСТЯ ТРИ ГОДА.
Сложно было найти покупателя на старенький дом, о котором ходило много тёмных слухов. Риелторы, конечно, ни в один из них не верили, продвигая ветхое жилище за бесценок. Покупатель нашёлся неожиданно. Это была молоденькая девушка с внешностью тургеневской Аси, недавно окончившая факультет живописи в колледже. Она сказала, что когда-то тут жил её друг и она хотела бы продолжить его дело…
