Максим Горький
Из воспоминаний
Невидимая, таинственная сила медленно уничтожает жизнь в тесной клетке, наполненной грязью.
– Понимаете, – говорит он, с трудом выталкивая слова из пересмякших губ и касаясь моей руки горячим пальцем. – Я всё-таки думал, что меня несколько испугает это умирание. Но – не чувствую страха. Пока. И вообще – не чувствую ничего мистического. Даже – не обидно. Хотя – устал. А сверх всего, это любопытно – умирать. Я думал – будет хуже, тяжелее. Но тяжело – физически… Внутренно, духовно…
Он прикрыл глаза, как бы вслушиваясь в своё духовное, и потом сказал:
– Ничего… не страшно…
Я верил ему и думал:
«Вспомнит он о боге, скажет о нём что-нибудь?»
Разъедая сердце – росло чувство горечи; человек умирал так хорошо, без жалоб и стонов, так просто и мужественно, а вокруг эта унизительная грязь нищеты, дурацки важный петух за окном и до губ набитая грязью помойная яма. Если б я мог положить его в светлую комнату, одеть в чистое бельё, украсить цветами! И нужно, чтоб тихо играла виолончель. Я думаю об этом и знаю, что это глупо, смешно. Я вижу, что, может быть, через несколько минут этот человек замолчит, погаснет, но – так трудно поверить в это! Потом я думаю, что когда-нибудь люди победят смерть. У меня нет иных оснований верить в победу над смертью, у меня только одно основание – вот умирает человек, и это так просто, так ненужно.
