Мария Хугистова
Клетка
ОНО достаёт скрипку и играет.
Автор. О. Вот оно. Опять.
ОНО играет, а Автор снова пишет.
Автор. Дай мне пару часов. Я запишу кое-что.
Автор заканчивает свою работу, откладывает карандаш. Он берёт телефонную трубку, набирает номер. ОНО прекращает играть.
Автор. Алло? Полиция? Заберите меня. Я хочу стать свободным.
Автор кладёт трубку. ОНО смотрит на него долгим взглядом.
Автор. Наконец-то…
Автор оглядывается.
Автор. Я к окну пойду. Проветрюсь.
Автор уходит. Открывается окно, в комнату пробирается прохладный ветер. ОНО даже облегчённо смотрит туда, куда ушёл Автор и откуда не вернулся.
Оно. Смотрите-ка… В окно бросился.
ОНО облегчённо выдыхает, садится на стол.
Оно. (вздыхая) Тяжела моя служба…
Если бы ОНО могло, посмотрело бы вам прямо в глаза.
Оно. Что? А-а, вы думали, я нем? Нет, как видите.
ОНО улыбается детской, простой улыбкой.
Оно. А человека иногда проще довести… тишиной. Да, таково моё дело. Человек лживый, глупый, пустой, сложно переносит молчание. Оно доводит. Такой человек, подвергшийся одиночеству, начнёт говорить что угодно, лишь бы услышать ответ. В один момент он может перестать фильтровать, что должно вылетать из его поганого рта, а что не должно. Вот и этот… Ну, пусть душа его окажется в заслуженном месте. Как он удивится, когда не обнаружит свободы там (указывает пальцем вверх, потом медленно опускает его в пол). Там, откуда не возвращаются. Или кому-то кажется, что отделаться от всех деяний можно просто так?
ОНО усмехается, качает головой.
Оно. Нет, глупость. (вздыхает) Как давно я не видел… Человека.
ОНО в последний раз оглядывает комнату.
Оно. Ладно. Пойду я.
ОНО уходит.
Конец.
