Никелла Вайл
Когда выстраиваются звёзды
От автора
Этот роман согреет ваши сердца.
Когда вы едете куда-то путешествовать, не забывайте, что красота заключается не только в прогулках по красивым местам, но и во встречах со своей будущей второй половинкой.
Главное, не упустите свой шанс.
Ведь судьба бывает непредсказуемой: дарит вам приятный сюрприз в виде знакомства, а потом играет с вами злую шутку, заставляя разлучаться (думаю, смысл понятен).
Глава 1
«Дорогой дневник!
Ты снова со мной. Неужели я прощаюсь с тобой? Ах, нет. Это невозможно.
Представляешь, что произошло пару минут назад… Я впервые поссорилась с мамой. ВПЕРВЫЕ! И из-за чего, спрашиваешь? Из-за того, что я должна покинуть свой любимый Лондон и уехать в какой-то другой город… или точнее, в другой континент! Континент, чёрт возьми! Как будто этого было недостаточно.
Я ведь говорила: не поеду я туда. Скучно там будет. Это слишком далеко. А вот самое смешное… Мы едем туда прямо перед Четвёртым июля! Вот тебе и ирония. Сама бы посмеялась, если бы не было так обидно. Но тут слишком много всего, чтобы просто посмеяться.
Я теперь должна улететь завтра. Уже завтра, представляешь? Честно, сама не верю в это. Я пыталась бороться. Правда, пыталась. Но… не получилось. Против маминого контроля и её бесконечных рассказов о том, как Нью-Йорк – это лучшее место для прогулок и отдыха, я бессильна.
Но знаешь что? Я с этим не согласна. Ни капельки».
С хлопком Делани закрывает дневник, оставляя ручку между страниц. Она опирается ладонями на лоб, ощущая, как всё внутри неё начинает бурлить, как этот раздражающий огонь, который разгорается в груди. Ещё немного – и она бы могла взорваться, закричать, но вместо этого пытается взять себя в руки.
Она устремляет взгляд в одну точку, руки опускаются на письменный стол, и пальцы начинают стучать по нему, издавая монотонный ритм, как барабаны. Вдох – носом. Она задерживает дыхание на мгновение, а затем резко выдыхает, так сильно, что кажется, книги на столе начинают дрожать, будто бы пытаются подняться в воздух.
Снова вдох носом. Снова мощный выдох.
Так она продолжает, пока её дыхание не становится ровным и тихим. Пока огонь внутри неё не угасает, и вместо бурлящего раздражения остаётся только пустота, холодная и спокойная. Только тогда, когда она чувствует, что вернулась в себя, Делани наконец расслабляется, позволяя успокоению овладеть каждым её нервом.
Разум постепенно приходит в норму, и Делани ощущает, как её мысли начинают выстраиваться. Но инцидент с мамой не даёт ей покоя. В голове мелькают все слова, которые она наговорила несколько минут назад, ещё сдерживая эмоции, чтобы не сказать чего-то ещё более обидного. Сердце начинает бешено биться, а щёки пылают, как две только что зажжённые спички.
«Может быть, я зря так с ней?» – проносится у неё в голове. Затем, глядя на свои колени, она спрашивает себя: «И как теперь извиниться?»
Мысли крутятся, но тут же её внимание отвлекает вибрация телефона. Чуть вздрогнув, она берёт его в руки и открывает мессенджер. Сообщение от подруги.
«Привет, Дел. Не скучаешь?»
«Джозефин… И почему я не удивлена?» – прокручивает в голове Делани, закатывая глаза, но всё же решает ответить.
Пальцы быстро набирают ответ, на экране появляются смайлики, подчеркивающие, как ей на самом деле скучно. Дождик в начале июля за окном начинает накрапывать всё сильнее, и капли стекают по стеклу, как слёзы на щеках. В такую погоду уж точно не погуляешь, а она ненавидит дождливые дни. Особенно летом.
Любит яркое солнце, когда всё вокруг наполняется светом, а люди, радостные и свободные, едут на речку или играют с собачками на лужайке в парке. Но сегодня всё как-то пошло не так, как она ожидала.
Всё её настроение, как и день, испорчено в один миг.
«Привет, Джо», – наконец пишет Делани, и на губах невольно появляется небольшая улыбка. – «Как ты поняла, что я скучаю? Очень, если честно. Было бы здорово, если мы вышли погулять».
«Это точно», – отвечает Джозефин почти мгновенно. – «Но завтра обещают солнце. Как раз выйдем».
От этих слов Делани чувствует, как с её души спадает тяжёлый груз. Кажется, что вот-вот наступит облегчение. Улыбка расползается по её лицу, но вдруг в один момент она исчезает. Завтра у неё другие планы. Причём довольно большие.
«А знаешь что?», – продолжает Джозефин. – «Брайан когда-то говорил, что собирается пригласить нас на пикник в парке. И собаку с собой возьмёт. Ты его ещё не видела. Ты с нами?»
Слова подруги заставляют её напрячься. Внутри словно всё сжалось, как будто её тело обвивают невидимые оковы. Сердце начинает бешено биться – то замедляется, то делает резкий скачок, как испуганный кролик. Делани не знает, что ответить.
Но самый главный вопрос крутится в её голове: что ответить Джозефин?
Она могла бы просто наплевать на завтрашний полёт через океан. Она могла бы сбежать с друзьями, уйти туда, где ей по-настоящему комфортно, где она чувствует себя живой. Где нет ни Нью-Йорка, ни этого внутреннего беспокойства. Она могла бы сделать всё, что угодно… только не поехать в этот раздражающий, чуждый город.
Но мысль о родителях тут же возвращает её в реальность, накрывая тяжестью, от которой даже дыхание сбивается. Делани закрывает глаза. Нет, она не может.
Пальцы дрожат, когда она набирает короткий ответ:
«У меня планы».
Просто. Честно. Остро, как лезвие ножа. Она нажимает «отправить» и тут же откладывает телефон в сторону, поднимаясь из-за стола. Нужно двигаться, делать хоть что-то, чтобы не чувствовать этот разрыв между желанием остаться и необходимостью улететь.
Телефон вновь вибрирует.
«Серьёзно? А какие, если не секрет?»
Джозефин никогда не сдаётся. Её любопытство не знает границ. Она будет спрашивать, пока не получит ответ. Делани тяжело вздыхает, открывая шкаф и выдвигая чемодан. Руки автоматически начинают перебирать вещи, но мысли далеки от сборов.
И прежде чем она успевает осознать, что делает, её пальцы набирают сообщение.
«Сможешь прийти ко мне? Джо, ты мне нужна. Надо поговорить».
Она не перечитывает. Просто отправляет.
Скользя пальцами по экрану, Делани кладёт телефон на пол, где экран ещё светится тусклым голубым светом, отражая её напряжённое лицо. Она думает, что если не будет смотреть на него, то как-то сможет успокоиться, почувствовать, что всё не так страшно. Но, конечно, это не так.
Она понимает, что он всё равно будет там – и она всё равно будет думать об этом.
Она встаёт с места, решая немного подвигаться, но её мысли не дают покоя. Делани тянет за собой чемодан, достаёт его из шкафа, и с тяжёлым вздохом ставит его на пол. Этот чемодан – как решение, которое она не может принять. Её руки дрожат, пока она открывает его, и сердце сжимается от осознания, что каждый шаг приближает её к тому, что она должна сделать.
И она не готова.
«Ненавижу это всё…» – эти слова проклятия, срывающиеся с её губ, всё равно остаются где-то внутри, не готовые выйти в мир.
Всё это – поездка, разрыв, слова, которые она должна произнести – всё это уже слишком. Она хочет кричать, но не может.
Она собирается доставать вещи, но в этот момент снова вибрирует телефон. Как будто этот звук – единственное, что может вернуть её в реальность. Пальцы автоматически тянутся к экрану. Это странное ощущение, когда ты не хочешь видеть сообщения, но при этом не можешь себя остановить.
Читает сообщение от Джозефин:
«В такой дождь? Ты с ума сошла, Дел?»
Она прикусывает губу. Джозефин права. За окном хлещет дождь, тяжёлыми каплями ударяя по стеклу, стекая по нему, словно её собственные несказанные слова. Воздух в комнате пропитан тяжестью – её раздражением, её бессилием. Но ей плевать.
Если она не придёт, то Делани точно сойдёт с ума в этой комнате, где стены давят на неё, а чемодан на полу – немой символ вынужденного выбора.
Пальцы быстро скользят по клавиатуре.
«Ну пожалуйста, – пишет она, уже почти умоляя. – Ты – единственная, кому я могу довериться. Сможешь прийти ко мне? И без лишних слов».
Отправив сообщение, Делани бесшумно кладёт телефон на пол рядом с собой. Ей всё равно, что он может завибрировать в любую секунду, что Джозефин, возможно, уже пишет ответ. Сейчас это не имеет значения.
Перед ней чемодан – пока что почти пустой, но уже напоминающий о скором отъезде.
Завтрашний полёт.
Мысль об этом ощущается как тяжёлый камень на душе, давящий с новой силой каждый раз, когда она вспоминает об Америке.
«Ладно. Просто займись делом.»
Сбор чемодана – это ведь не так сложно. Это как сложить два плюс два. Если следовать логике, нужно взять самое необходимое. Так она и делает.
Рубашки, джинсы, уютные джемперы, пара футболок. Всё аккуратно складывается в чемодан, как кусочки мозаики, идеально встраиваясь друг в друга.
На секунду её рука замирает на одном из платьев. Оно будто выбивается из общей картины – нежное, почти воздушное. Не вечернее, но и не совсем повседневное. Лёгкое, с короткой юбкой и белым рюшем по краю.
Она помнит, как впервые примерила его в магазине. Тогда ей казалось, что в нём она могла бы пойти на свидание… если бы в её жизни были такие вещи.
Сейчас платье отправляется в чемодан без лишних раздумий. Пусть будет.
Спустя несколько минут Делани откидывается назад, упираясь ладонями в пол, и тяжело выдыхает.
На удивление, всё уместилось довольно легко. Но… чего-то не хватает.
Она смотрит на чемодан, но в глазах застыло отсутствие вдохновения. Он кажется слишком… пустым? Нет, скорее безликим. Обычным.
– Думай, Делани, думай… – тихо шепчет она, постукивая пальцем по подбородку.
Что-то, что сделает поездку менее неуютной.
Что-то, что будет её.
И тут внутри словно щёлкает гениальность. Её глаза вспыхивают, она резко поднимает палец вверх, будто только что поняла что-то невероятно важное.
Книги и игральные карты.
Пара романов, которые она так давно собиралась прочитать, но откладывала на потом. Теперь у неё будет достаточно времени.
А карты… Просто для развлечения. Или для того, чтобы скрасить тоскливые вечера.
Может быть, они не заменят дом. Но, по крайней мере, сделают этот чемодан чуть менее чужим.
Делани подходит к книжному шкафу, чуть склонив голову в поисках нужной полки. Глаза пробегают по корешкам книг, выискивая среди них те, которые она ещё не читала. Их оказывается немало. Хотя она и любит истории, назвать её книжным червём сложно. Чаще всего ей достаточно записывать свои мысли в дневник – просто хаотичные фразы, без особого сюжета.