Олег Моисеев
Стервятники
1
Посвящается моей бабушке Лидии.
Ты всегда говорила мне писать про людей…
И вот я спустя столько лет послушал…
Жаль, что тебя больше нет рядом, чтобы это прочитать…
Нам всем очень тебя не хватает, бабуль…
Сознание приходило короткими вспышками, которые с каждым разом всё дольше и дольше освещали его разум, погруженный в самые глубокие пучины забвения. Руки и ноги словно налились свинцом и полностью отказывались слушаться, а по всему остальному телу разливалась тягучая изматывающая боль. В короткие промежутки ясности он попытался хотя бы открыть глаза, повернуть головой, но даже это ему не удавалось. Словно его тело вообще больше не принадлежало ему. Веки бетонной плитой накрывали его глазные яблоки, загораживая от взора всё происходящее вокруг. Не было понятно даже где он находится и уж тем более, как оказался в подобной ситуации. С постепенно возвращающимся сознанием на ум стали приходить и совсем тревожные вопросы… В какой-то момент он понял, что совсем не помнит, как его зовут. Ведь это же самое простое! Человек всегда помнит своё имя, даже в экстремальных ситуациях люди могут вспомнить, как их зовут. Возможно не сразу, но всё же… Однако он абсолютно не помнил своё имя. «Может быть это последствия какого-то удара по голове? Может я попал в аварию?» – два вопроса эхом пролетели внутри его разума только ради того, чтобы бесследно исчезнуть в тёмных провалах его памяти, которая нынче больше напоминала старое заброшенное здание с пустыми глазницами-окон, и никто уже в округе не помнил для чего оно тут стоит, и кто тут раньше жил, а ему волею судеб пришлось бесцельно блуждать здесь в поисках неизвестного. В полуразрушенных комнатах и коридорах он то и дело натыкался на разбитые рамки с фото, те лица людей, что можно было разглядеть через треснувшее стекло, были ему даже знакомы. Некоторые изображения были вовсе обуглены или оборваны. В голове начали мелькать имена и события, кажущиеся сейчас такими далекими и чужими, что словно это вообще происходило не с ним… Иногда на глаза попадались чьи-то вещи, изрядно запыленные и обветшавшие – детский велосипед с облупившейся синей краской на раме и сдутыми покрышками, потрепанный собачий ошейник с ржавой отвалившейся застежкой, расколовшийся обух топора, воткнутый в прогнившую насквозь деревянную колоду, прислоненная к стене слегка приоткрытая дешевая металлическая дверь, за которой явно что-то есть – он четко знал это, но совсем не хотел её открывать, даже не хотел к ней приближаться. Один вид этого дверного проёма пугал его до чертиков, поэтому пришлось быстрее пройти дальше по этим развалинам своей памяти. В руках неизвестно откуда оказался помятый бумажный стаканчик из-под кофе с потертой наклейкой, где должно было быть написано имя клиента, купившего его, но ему ни удавалось разобрать ни единой буквы. Вроде такой незамысловатый предмет – всего лишь одноразовый стакан, которых миллионы в кофейнях по всему миру, но именно этот был почему-то так важен для него. «Твою мать! Это же всего лишь имя! Что может быть сложного?!» – отчаяние, смешанное с легкой злобой, стали первыми эмоциями, испытанными им после того, как сознание полностью вернулось к нему. Возможно ответ на этот несложный вопрос оказался у него в руках и написан на этом чёртовом стаканчике? Всего четыре буквы… Всего четыре, но необычайно важные для него сейчас. Ему было просто необходимо за что-то зацепиться, нужен был хоть какой-то спасательный круг в этом хаосе, сотканном из обрывков воспоминаний как будто бы чужой жизни, хотя внутри он прекрасно понимал, что всё что всплывает в его памяти, всё что попадается ему в этом заброшенном разваленном доме – всё это имеет отношение к нему. Это всё должно быть для него важно. Однако он совсем не знал почему, хоть и чувствовал это…
Четыре простых буквы на помятом бумажном стаканчике. Всего лишь имя… Сейчас это казалось самым важным… Он усиленно вглядывался в эту потертую наклейку, пытаясь разобрать хотя бы одну букву… Хотя бы одну! И всё станет проще!
«Может не стоит и пытаться?» – промелькнуло в голове после бесконечно долгих и тщетных попыток.
Всё вокруг начало постепенно темнеть. Клубы густого тягучего серого тумана начали заволакивать весь этот заброшенный дом его памяти и его самого…
«Может я просто схожу с ума?»
Туман полностью поглотил его. Такой плотный, что невозможно было увидеть вообще ничего. Он попытался в очередной раз пошевелиться. Выходило уже куда лучше – только в этой плотной серой завесе ему не удавалось даже увидеть своё тело, даже ладонь, поднесенную прямо к лицу.
«Я не понимаю, что происходит… Не помню, кто я. Не знаю, где я. Не могу толком пошевелится… Наверно так и сходят с ума…»
«Нет» – раздался неожиданный ответ.
«Какого?..» – удивился он.
«Ты не сходишь с ума – всё в порядке» – продолжил неизвестный.
Голос говорящего звучал довольно странно. Невозможно было понять мужчина это или женщина, невозможно было даже понять откуда он исходит. Было ощущение, что неизвестный голос словно звучал прямо…
«В моей голове?..»
«Сейчас ты напуган» – продолжил голос. – «Это нормально. Это скоро пройдёт»
«Кто ты? И где я? И что со мной случилось? Какого чёрта вообще происходит?!»
«Много вопросов, но ответ один – это неважно» – произнёс голос. Теперь уже не было никаких сомнений – он точно звучал прямо в его голове.
«В смысле неважно?!»
«Тебя ждёт дело. Это куда важнее.»
«Какое ещё дело, вашу мать?! Я даже не помню, как меня зовут!»
Нет, это определенно какое-то сумасшествие… Голос в голове требует от него каких-то дел…
«Твоё имя тоже неважно. Ты его скоро вспомнишь. Точнее – ты вспомнишь всё, а может даже и больше. Теперь к делу, а то у меня мало времени…»
«Ну уж нет. Сначала ответьте кто ты и что происходит!»
«Что ж… Хорошо. Ты умер.» – будничным тоном произнёс голос.
«Что?!»
«Теперь к главному…»
«Погоди, погоди… Умер?!»
«У меня нет на это времени.» – вздохнул его собеседник.
Клубы серого тумана разошлись в сторону, обнажая огромный экран, на котором красовался знакомый город с высоты птичьего полёта. Его родной город…
«Это твоё рабочее место.» – произнёс голос.
«Мы ещё не закончили с моей смертью…»
«У меня нет столько времени!» – рявкнул на него голос. – «Теперь ты следишь за этим местом и хранишь живущих тут людей. Задача ясна?»
«Следишь?.. Хранишь?.. Какого чёрта? Что вы от меня хотите? Я что вам Бог какой-то?»
«Нет. Ты не он.» – отрезал голос. – «Ты следишь и хранишь – на этом всё.»
«Но как?.. Я ничего не понимаю…»
«Разберешься. Ты теперь способен на очень многое – достаточно только подумать об этом, а моя миссия на этом закончена.»
После этого голос окончательно затих, оставляя его наедине с огромным экраном, на котором в буквальном смысле жил своей жизнью целый город.
«Меня зовут… Олег…» – с облегчением вспомнил он, завороженно глядя на экран.
Этот день наконец-то настал… Обычно я всегда быстро засыпал и сон мой был крепок, но сегодня мне так и не удалось попасть в уютные объятия Морфея. В конце концов всё свелось к бестолковому лежанию на правом боку с закрытыми глазами. Именно так ведь и нужно спать, правильно?.. Я продолжал убеждать себя в том, что сплю вплоть до самого звонка будильника. Значит вот оно… Восемь утра. Пожалуй, это была самая длинная ночь в моей жизни.
Рутинные дела этим утром казались какими-то бесконечно долгими. Чайник обленился и не хотел закипать, чистка зубов заняла слишком много времени, вода из крана текла слишком медленно, коридор от ванной до кухни в моей однокомнатной съемной квартире будто бы удлинился раза в два, превращая проход по нему в целое путешествие. Свежезаваренный чай был каким-то невкусным, моя лучшая рубашка и брюки словно назло спрятались в самые недра шкафа, заставляя тратить лишние минуты на их поиски. Ещё этот чертов чёрный галстук всё никак не хотел нормально завязываться… Я крутился перед зеркалом в прихожей, словно нервная барышня перед важным свиданием, пытаясь понять насколько представительно я выгляжу. Натянув на ноги, не самые удобные, но выглядевшие очень прилично, туфли, и накинув свою новую легкую куртку, схватив в руки заранее приготовленный портфель, я пулей вылетел из квартиры, торопливо закрывая за собой дверь. Мне казалось, что я уже безнадежно опаздываю… Время на часах моего мобильного телефона показывало всего лишь восемь двадцать пять…
Прохладный утренний воздух на улице, сбил с меня градус волнения, заставив немного притормозить и хоть чуть-чуть вздохнуть. Всё было в полном порядке. Мне удалось выйти намного раньше, чем я предполагал. Теперь ещё пять минут ходьбы до автобусной остановки и после этого ещё минут сорок пути по просыпающимся утренним дорогам нашего города. До начала остаётся даже двадцать минут в запасе… От одной мысли о том, что скоро должно произойти ноги от волнения сразу стали ватными… Глубоко вздохнув, я старательным шагом двинулся вверх по улице, прямиком к нужной мне автобусной остановке. Бежать теперь уже некуда! Только вперёд к свершениям! Признаться честно, мысль бросить всё и никуда не пойти не раз посещала меня за эту ночь – настолько я был взволнован и в то же время напуган. Подобные мероприятия были для меня в новинку. Да что там! Мне вообще никогда в жизни не доводилось бывать на выставках таких масштабов даже в качестве праздного зрителя, что уж говорить про прямое участие. Мысль о том, что зря я на всё это подписался всё ещё продолжала буравить меня, правда с каждым сделанным шагом всё меньше и меньше. Теперь оставалось лишь дождаться автобуса…
Общественный транспорт в столь ранний час был ожидаемо забит до отказа. Люди спешили кто на работу, кто на учёбу, кто просто по делам в центр города. Я прошмыгнул внутрь салона, предварительно сунув под нос кондуктору свой проездной, и попытался просочиться в самый конец, поближе к окну. Сам не знаю зачем. Почему-то мне казалось, что я должен наблюдать за тем, как дорога от моего дома уводит меня всё дальше и дальше, к какой-то новой неведомой для меня жизни. Спустя пару остановок у меня даже получилось попасть к большому окну в задней части салона автобуса, правда особо насладиться видами всё равно не вышло – я был тут же прижат к поперечным поручням напиравшей сзади толпой других пассажиров, которым было глубоко фиолетово на мои фантазии и желания. Да и витавший вокруг легкий аромат пота, не смотря на довольно прохладное июньское утро, тоже не благоприятствовал мечтательным настроениям.
Вскоре дверцы автобуса с легким скрипом отворились, и я, вместе с бурным потоком незнакомых мне людей, выплыл на нужную мне остановку напротив огромного торгового центра. Ещё внутри, по мере приближения к моему пункту назначения, мне с каждой минутой всё происходящее начинало напоминать какой-то сон. Я толи летел, толи бежал навстречу какой-то несбыточной мечте, растворяясь в волнах накатывающего на меня волнения. Сейчас же, оказавшись напротив нужного мне здания, я сам себе начал казаться таким крошечным. Словно букашка перед исполином, застывшая в благоговейном ужасе, готовая вот-вот быть съеденной этой огромной пастью вращающихся прозрачных дверей, ведущих в самое чрево торгового центра… И зачем я только на это подписался?.. Возникло сильной желание развернуться, перебежать дорогу до другой остановки, сесть на следующий автобус, который плавно покачиваясь отвезёт меня обратно домой – в мой тихий и уютный уголок, где я смогу спрятаться ото всех и спокойно продолжить своё скромное существование никому неизвестного писателя… Я с большим трудом переборол этот внезапный порыв и, как мне тогда казалось, уверенным шагом двинулся ко входу в торговый центр.
Честно сказать, ума не приложу, как меня угораздило подписаться на подобную авантюру. Возможно меня подбил на это кто-то из моих немногочисленных друзей, возможно я сам нашёл какое-то объявление и решил, что чем чёрт не шутит. Сейчас это уже было неважно. Я был внутри и тут меня ждали местные менеджеры, подручные организаторов этой выставки «талантов», как они любили её называть. На самом деле весомая часть участников была представлена в виде сексуальных молодых девушек, облаченных в наряды популярных персонажей из кино, мультфильмов или видеоигр, которые своими костюмированными шоу привлекали огромные толпы праздных зевак, готовых потратить деньги на всякую ерунду, попутно предлагаемую им организаторами. Попадались персонажи и вроде меня – писатели, поэты или музыканты, наивно рассчитывающие получить хоть какую-то известность с помощью такого вот незамысловатого собрания разношерстной компании людей. Этакие отчаявшиеся голодные художники в поисках хоть самой мизерной аудитории, где они будут востребованы. Однако в мечтах и фантазиях у каждого из нас маячила чуть ли не мировая слава. Конечно же – всем хочется надеется на самый лучший результат. Но все ли из нас его достойны?..
После короткой встречи с организаторами мне выделили небольшой закуток со скромным столиком, вдали от основного маршрута всей выставки, где я разложил несколько экземпляров своих сборников фантастических рассказов и принялся покорно ждать первых посетителей, усевшись на неудобный раскладной стул. Однако проходящих мимо людей мало интересовало чтение… За первый час всего пара человек подходила к моему столу, ничего не спрашивая листали одну книгу, после чего, небрежно бросив её обратно, удалялись в неизвестном направлении. По выражению их лиц было ясно, что они забрели сюда случайно и теперь просто пытаются убить время. Что ж, час довольно ранний и скорее всего всё ещё впереди. Основная часть посетителей должна появиться намного позже, так что пока что можно было не обращать особого внимания на столь пренебрежительное отношение к своим произведениям.
Время тянулось неимоверно долго. Словно кто-то намеренно забыл смазать стрелки больших настенных часов неподалеку от моего закутка из-за чего для каждого движения им требовалось огромное усилие. Взглянув на них первый раз, я даже не поверил. Казалось, что уже прошло несколько часов. Однако минутная стрелка всего лишь лениво соскользнула на отметку десять сорок. Ерунда какая-то… Я достал из кармана свой мобильник… Цифры на дисплее показывали те же самые десять сорок… Обреченно вздохнув, я попытался устроиться поудобнее на своём стуле. Всё говорило о том, что это будет очень и очень долгий день.
Сейчас уже было непонятно почему организаторы разместили мой стол в таком неприглядном месте. Разумеется, рассчитывать на стенд в главной аллее, будучи случайным, никому неизвестным участником, было бессмысленно, но и сидеть вдалеке от всего основного действа тоже не хотелось. Возможно, что скорее всего и было правдой, организаторам было просто плевать на таких, как я. Возможно это должно было стать для меня уроком, мол учись рекламировать себя, учись привлекать внимание к своему творчеству, никому неинтересен угрюмый писака и его рассказики без поддержки громких слоганов. В конце концов, все мы живём в эру маркетинга и эру попкорна – люди хотят получить всё быстро, не задумываясь, чтобы это по ярче играло красками и влекло их светом фальшивых неоновых огней. С каждым годом я всё больше убеждался, что мне совсем не посчастливилось быть писателем в этот лицемерный век фальши, лжи и бездумного лоска, в котором творчество, подобное моему, воспринимается лишь в виде постов в соцсетях. И то, в не особо длинных. Иначе большое количество букв и переизбыток слов быстро утомляли современного потребителя… Однако это не значило, что стоить терять надежду. По крайней мере, работа со словом всё также приносила мне радость, а это уже дорого стоит.
После полудня поток людей заметно увеличился. Это стало заметно даже в моём скромном углу. Тем не менее, я со своими книжками им был всё также неинтересен. Пару раз у меня происходили похожие друг на друга диалоги с редкими заинтересованными, которые были максимально короткими и бестолковыми.
– А это какой жанр? – спросила меня размалеванная девица лет восемнадцати с высоким стаканом газировки в руке.
– Фантастика, ужасы, – коротко ответил я.
– А неее, – помотала головой она, бросая книгу обратно на стол даже не открыв, а лишь осмотрев обложку. – Я детективы люблю.
После чего удалилась, старательно пытаясь покачивать своими худыми бедрами, обтянутыми в короткую зеленую юбку.
Была ещё пара любителей любовных романов и несколько «ценителей» детективов. Никому из них я даже не стал говорить, что книги бесплатные. Изданы они были за мои кровные, специально по поводу случая этой выставки. Тираж был небольшой, поэтому я не видел особого смысла тратить драгоценные экземпляры на подобных посетителей. Возможно это было и неправильно, но для меня эти книги имели большое значение. Они были материальным воплощением моей творческой мысли. Некой отделившейся частичкой меня самого, которая чудесным образом теперь могла существовать на бумаге и которую я отнюдь не горел желанием дарить обычным любителям халявы.
Ближе к часу дня я был уже окончательно измотан от безделья. Посетителей всё не прибавлялось, а мой желудок начал петь мне протяжную заунывную песню, о том, что с самого утра его никто толком не кормил. Ноги безнадежно затекли от долгого сидения на одном месте, поэтому было решено пойти перекусить и размяться. Тем более, что надежда на встречу с заинтересованным читателем таяла буквально на глазах, словно кусок сливочного пломбира забытый на кухонном столе в тёплый день. Я поднялся из-за своего стола, собрал, на всякий случай, свои книги в портфель и неторопливо зашагал прочь из этого закутка, постепенно вливаясь в нестройный поток посетителей торгового центра.
Я решил особо не торопиться. Времени до конца выставки было ещё предостаточно, тем более что мне придется сюда вернуться ещё и завтра, так как мероприятие длилось два дня. Глупо было бы не примкнуть хоть на какое-то время к толпе зевак, чтобы хоть немного поглазеть на разворачивающееся вокруг действо. Как я и говорил – в основном мне встречались обворожительные девушки, порою в довольно откровенных нарядах, кое-где попадались тематические стенды по комиксам или видеоиграм, были так же и презентации относительно популярных творческих деятелей из самых разнообразных сфер. Про большую часть из них, лично я, вообще ничего не слышал, но это и неудивительно. Мне мало были интересны отечественные авторы. Сама же выставка, так или иначе, меня восхищала. Я искренне любил фантастику, фэнтези, ужасы, видеоигры – и всё это было здесь представлено с широким размахом, завернуто в красивую оболочку и подано под правильным соусом, если можно так выражаться. От восхищенного созерцания меня в конце концов отвлек мой живот, который решил, что пора бы ему снова напомнить мне о своём существовании протяжной песней.
По пути к эскалатору, ведущему на фудкорт, меня остановила одна девушка.
– Привет, – дружелюбно улыбаясь, сказала она, протягивая мне какой-то флаер. – Что тебя сюда сегодня привело?
От чего-то она показалась мне знакомой. Высокая и стройная, в светлом бежевом свитере, который заканчивался длинными ногами в обтягивающих синих джинсах. Волосы светло русой, слегка спутанной волной, ниспадали по её правому плечу почти до самой поясницы. И это лицо… Правильные и красивые черты лица, лишь слегка выдающийся нос нарушал всю картинку. Однако это скорее лишь придавало ей лишнего шарма и обаяния. Она внимательно осматривала меня своими зелеными глазами, ожидая ответа.
– Я… Я тут один из участников, – слегка смутившись, ответил я.
– Здорово, – продолжая улыбаться, сказала девушка. – А меня зовут Катя Мороз, и я представляю нашу радиостанцию. Подключайся к нам на вот этих частотах и сможешь послушать репортаж об этом ивенте. Может там расскажут и про тебя.
В этот момент я понял, что она всё ещё протягивает мне флаер с логотипом местной радиостанции. Её внезапное возникновение слегка ошарашило меня, погруженного в свои мысли. Я протянул руку и как только мои пальцы сомкнулись на атласной бумаге флаера в моём мозгу что-то щелкнуло…
– Катя? – переспросил я.
Девушка кивнула.
– Почему-то мне казалось, что тебя зовут Лера, – продолжил я.
Она заинтересована склонила голову.
– Откуда ты?.. – начала было девушка.
– Лера Морозова, да?
Девушка рассмеялась.
– Ты что волшебник? Или тебя кто-то подослал? – спросила она.
Смех был искренним и задорным. Такой, что заставил меня улыбнуться ей в ответ, рассеивая всю мою угрюмость и безнадегу, накопившуюся за несколько часов сидения в закутке со своими книгами.
– Ты меня совсем не помнишь? – спросил я.
– Подожди… – девушка слегка прищурила свои зеленые глаза. – Кажется…
– Мы учились вместе, – продолжил за неё я.
– Первый курс биологического! – закончила она.
– Именно так, – я тоже продолжал улыбаться ей в ответ.
– И подожди, подожди… Сейчас я вспомню… Олег, правильно?
– Так точно, – кивнул я.
Лера рассмеялась.
– Это же так давно было… – сказала она.
– Ну всего-то пять лет назад, – пожал плечами я.
– Всё равно очень давно, – улыбнулась она. – Ну и как ты сейчас?
– Да потихоньку. Вот занимаюсь всякой ерундой, – я похлопал рукой по своему портфелю с книгами.
– Я помню, что ты был весь такой человек-загадка у нас в группе. Поздно появился, почти ни с кем не общался, а потом и вовсе пропал.
– Да уж, – вздохнул я. – Было дело… Но это долгая история… Сейчас вот пишу всякие рассказы и пытаюсь их пристроить.
– Писатель? Круто, правда круто, – она всё одаряла меня своей лучезарной улыбкой.
– Да ничего особенного, – отмахнулся я. – А ты теперь ведущая на радио? Далековато от биологии тебе не кажется?
Лера снова рассмеялась своим задорным смехом и хлопнула меня по плечу. Мне почему-то стало приятно, что удалось её рассмешить.
– Да у нас из выпуска никто особо по специальности не пошел работать, – ответила она. – Да и я пока ещё не ведущая, а только учусь, – игриво склонив голову произнесла девушка. – Выбрала себе только псевдоним и хватаюсь за всё подряд, чтобы попасть к микрофону, – она потрясла пачкой флаеров в своих руках.
Мы стояли и смотрели друг на друга. Расходится почему-то не хотелось, причем, судя по всему, нам обоим. Мы ещё немного повспоминали о своих университетских временах. Правда тут я был полный профан, ибо не доучился с той группой даже первого курса.
– Слушай, у меня вроде, как должен сейчас быть перерыв, – сказала Лера. – А я сегодня ещё даже не успела выпить свой утренний кофе, – последняя фраза была намеренно сказана с излишней напыщенностью.
И я прекрасно понял к чему она ведёт…
– Утренний кофе? – переспросил я, подражая её тону.
Лера в ответ энергично кивнула и снова улыбнулась.
– Ну тогда пройдёмте, сударыня, я вас угощу…
Воспоминания возвращались рваными обрывками, словно ему приходилось по новой собирать страницы какой-то очень старой и ветхой книги, причем отнюдь не по порядку. Они всё также были чуждыми и как будто бы неправильными. Ему казалось, что он просто беспардонно подглядывает за чьей-то жизнью, хотя где-то внутри медленно разгоралась искра убеждения, что всё это связано именно с ним. Маленькая квартирка в спальном районе, выставка в торговом центре, писательство… Отчасти всё это было до боли знакомо, но в то же время он бессильно пытался вспомнить что будет дальше… Ничего… Лишь глухая пустота, заполненная мраком его опустошенной памяти. Хорошо, что удалось вспомнить хотя бы имя – Олег. Оно плавно перекатывалось на языке, отдаваясь в памяти совершенно неизвестным вкусом. Тем не менее, имя было именно тем, что при рождении ему дала мама. Он был уверен в этом на сто процентов.
Его нынешнее существование было всё таким же непонятным. Самым главным вопросом по-прежнему оставалась смерть. Как он погиб? Или почему? Вот так выглядит загробная жизнь? Это Рай или Ад? Или обе эти концепции вообще не имеют ничего общего с тем куда он попал? И что имел в виду тот голос говоря о его задаче? Следить за людьми? Хранить их?.. Что это вообще должно значить?
Серый туман вокруг того самого экрана с видом на его родной город, неожиданно, словно под воздействием его внутренних вопросов, медленно рассеялся, принимая очертания небольшой комнаты без окон. Помещение казалось довольно знакомым. Олег определенно знал, что та стена, всю площадь которой теперь занимал этот загадочный экран была наружной. Именно там раньше и располагалось окно, выходящее в небольшой дворик-колодец… Это же была комната из его съемной квартиры! Серый туман продолжал испаряться, превращаясь в мебель, формируя остальные стены и дверь. Олегу оставалось только зайти внутрь… Он неуверенно перешагнул через порог и тут же почувствовал под ногами твердый пол, в ноздри забился запах старой обветшавшей многоэтажки и застарелой пыли. Не выдержав такого наплыва ароматов, он чихнул… Дверь в комнату за ним захлопнулась, оставляя серый туман за порогом. Олег вытер рукавом нос и осмотрелся… Стоп! Он опустил глаза вниз… Теперь можно было увидеть даже своё тело, наряженное в домашние треники и какую-то чёрную кофту. Босые ноги радостно пошлепали по полу, покрытому потертым линолеумом. Было только непонятно – это туман создал ему тело или оно просто всё это время было невидимым из-за этой серой густой завесы?.. В конце концов, он же умер и его плоть должна была… Ладно, о таком лучше сейчас вообще не задумываться.
Олег бродил по комнате, прикасаясь к предметам, ощупывая поверхности. Всё казалось довольно реальным и осязаемым. И что самое удивительное – всё больше и больше знакомым. Скрипучая старая кровать в углу со смятым постельным бельём, которое не так часто попадало в стирку в виду забывчивости или лени его хозяина. Старый потрепанный временем коричневый палас в центре комнаты, местами покрытый тёмными пятнами, доставшийся ему в «наследство» от предыдущих жильцов. Пара ободранных кошками кресел, журнальный столик с визгливыми колесиками, пожалуй, произведенный ещё во времена Советского Союза, скромный диванчик вдоль стены и огромная румынская стенка напротив него. Это монструозная конструкция словно нависала над всем помещением, поглощая в солнечные дни весомую часть проникающего внутрь света и собирая собой тонны пыли. Олег помнил, что в какой-то момент захотел от неё избавиться, но владелец квартиры категорически запретил. Мол эта стенка досталась ему в наследство от какого-то умершего родственника и дорога ему как память. Почему в таком случае он оставил её в квартире, которую постоянно сдавал самым разным личностям оставалось загадкой. Так или иначе пришлось смириться с этой конструкцией и попытаться приспособиться к взаимному сосуществованию с ней.
Сколько бы Олег не старался – его внимание всё чаще и чаще обращалось к огромному экрану, одно только присутствие которого напоминало о странности всего происходящего. Можно было бесконечно долго перебирать предметы вокруг, пытаясь пробудить в себе утраченные воспоминания и делать вид, что, в принципе, всё нормально… Но это загадочное полотно, демонстрирующее ему город, никуда не девалось. Олег осторожно подошёл поближе. Экран явно не был похож ни на что из виденного им раньше. От него веяло морозным холодом, словно, укутанный в белоснежный зимний плед, город делился им со своим единственным зрителем. Само полотно было буквально соткано из воздуха. Никакой ткани, никаких рамок. Просто ровный огромный висящий в воздухе прямоугольник. Изображение города было настолько четким, что можно было разобрать самые мелкие детали, если достаточно приглядеться. Олег видел снующие по окружным дорогам машины, кажущиеся игрушечными с такой высоты, видел крошечные медленно ползущие точки людей, отсюда больше напоминавших мелких букашек. И почему-то не было никакого сомнения, что всё это происходит именно сейчас, в реальном времени.
«Значит хранить, да?» – мелькнуло в голове…
Экран словно отреагировал на его вопрос. Изображение зашевелилось, словно невидимый оператор решил стремительно опуститься вниз, на улицы города. Олег в замешательстве попятился. Картинка на экране демонстрировала виртуозный полет над центральными улицами города, со спешащими по ним, каждый по своим делам, людьми в это раннее утро буднего дня. Несколько плавных, но в то же время быстрых, поворотов и вот уже перед глазами Олега предстал незнакомый мужчина. Он стоял возле окна с абсолютно пустым взглядом. Словно его взор бродил где-то совсем далеко, гораздо дальше, чем позволял вид из запыленного оконного проёма. Мужчина был одет в простую рабочую робу и находился в каком-то безликом подъезде с изрисованными малолетними «бунтарями» стенами. В руке у него медленно тлела забытая сигарета, а глаза были красными и опухшими. Весь его вид источал грусть и отчаяние.
«Как?.. Как она могла? Почему так случилось?» – прошелестел в голове у Олега чей-то голос.
Понадобилось несколько секунд, чтобы понять, что это отзвук мыслей этого несчастного мужчины. Его браку пришёл конец – жена предала его, бросив ради другого и забрав детей, в которых он души не чаял. Мужчина был простым работягой, добросовестным и исполнительным, заботливым и любящим отцом, гнул спину на благо своей семьи и хватался за любую работу, лишь принести домой побольше денег. Но этого оказалось недостаточно… В один миг его мир рухнул, оставив его одного вопить внутри себя от боли и непонимания. Всё на что он сейчас был способен – это беспомощно пялиться в окно и курить одну сигарету за другой.
Олегу стало немного не по себе. Мало того, что он мог слышать мысли этого бедолаги, так перед ним, как по мановению волшебной палочки ещё и развернулась вся его биография, все его друзья и знакомые, которые словно тонкими ниточками переплетались с его жизнью и вплетали его нить в свои. Он видел их лица, имена, их общие воспоминания. Некоторые нити были толще остальных, некоторые почти совсем невидимыми. Примечательно было одно – никто из друзей не имел ни малейшего понятия через что сейчас проходит этот мужчина, который судя по его мыслям, постепенно начинал задумывать совсем недоброе… Вся жизнь рухнула, и он постепенно склонялся к решению, что и жить теперь особо-то и незачем.
«Ты должен следить за людьми в этом городе и хранить их!» – вспомнилось единственное оставленное ему неизвестным голосом наставление.
Но как?.. Что делать? Тем более если вспомнить, что Олег вообще мертв…
Лучший друг, родственники, коллеги по работе, родители… У этого мужчины просто обязан быть кто-то кому он доверяет, как самому себе. Олег пробежал глазами по всем нитям, связанным с жизнью этого работяги. Самые толстые вели, конечно же, вели к детям и, ныне покойным, родителям. К счастью нашлась ещё одна, не такая плотная, но тоже довольно крепкая, ведущая к другу детства. Эти двое прошли через многое… Сейчас они почти не общались, что тревожило их обоих, но связь между ними была прочна.
