Ольга Давыдова
Монт-Парнас 24/55
– Вот уж нет, – хмыкнул Маро и смущенно покачал головой, – это так. Мозги чтоб чистить. Ничего серьезного.
Выразительный взгляд мужчины яснее слов говорил, что Маро не лучший врун. Хотя он не далеко ушел от правды. Черновые наброски реплик и сюжетов никогда не превращались во что-то стоящее, а некоторые идеи так и оставались идеями. В эпоху, когда творчеством занимался искусственный интеллект, человеческие потуги вызывали только насмешки или жалость. Поэтому Маро либо со смехом вырывал из блокнота листы, выкидывая их из окна такси, либо оставлял на память о ненаписанных произведениях, не покорившихся его перу.
– И я раньше писал, – сказал вдруг пассажир и тихо усмехнулся, – правда, довольно давно.
Свет вновь скользнул по лицу мужчины, и Маро успел заметить секундную гримасу печали, но мужчина быстро совладал с собой и вновь принял невозмутимый вид. Может, почудилось?
– А жанр какой? – неуклюже спросил Маро. Удивительно, но устная речь ему давалась куда сложнее, чем письменная.
– Комедия, – после небольшой паузы ответил мужчина. Вдруг повернулся и представился, – Дельи, можно просто Дел.
– Маро, – назвался в ответ таксист и слегка расслабился.
«Комедия, – подумал он, – необычный жанр-то. Его уж забыли давно. Я уж лет десять комедий не читал».
– Позволите? – осведомился Дел и протянул жилистую руку к записям Маро.
– Я их не закончил… да и сыровато…
– Прекрасно, – без тени иронии сказал Дел, – значит, их точно писали вы, а не очередная вычислительная машина.
Маро неопределенно хмыкнул, но все же кивнул. Он прятал свои черновики от немногочисленных знакомых, а от чужих людей – и подавно. Но галантные манеры Дела и его спокойствие понравились Маро. Он не знал, можно ли за одну поездку проникнуться к человеку уважением, но, если возможно, он бы точно зауважал мужчину в темном плаще.
Пока Дел листал исписанные страницы и хмурил брови, пытаясь разобрать почерк, пейзаж за окном окончательно одичал. Такси медленно плыло по полуразбитым дорогам, мимо кирпичных домов. На улице редко встречались прохожие, да и те спешили скрыться от яркого света фар. Тусклые фонари почти не освещали улицу, и, только благодаря навигатору, Маро знал, что они все еще не заблудились в темных переулках.
– Люблю истории про путешествия, – наконец вымолвил Дел, не отрываясь от блокнота. – Но больше всего мне нравятся ваши поэтические черновики. Знаете, я уже и не помню, когда читал хорошую поэзию.
Внезапная похвала смутила Маро так, что даже ладони вспотели. Он неловко поблагодарил Дела и спросил в ответ:
– А о чем ваша комедия?
Дел ответил не сразу. Он долго смотрел в блокнот с задумчивым видом, но Маро сомневался, что тот вчитывался в стихи. Возможно, вопрос как-то задел пассажира. Неловко вышло. Вдруг Дел поднял голову от записей и посмотрел на Маро. Из-под шарфа вновь блеснуло ожерелье из колец. Теперь Маро не сомневался, что это кольца, причем размер явно женский. От внезапно нахлынувшего плохого предчувствия от нервно сглотнул. Дел хотел было что-то сказать, но в этот момент компьютер механическим, бездушным голосом сообщил, что поездка закончена, они прибыли в пункт назначения.
– Благодарю вас, Маро, – учтиво сказал Дел, прикладывая свое запястье к экрану компьютера, чтобы рассчитаться. – За поездку и за стихи. У вас получается в разы лучше, чем у меня когда-то. Прощайте.
Дверь за Делом захлопнулась, но на этот раз уже гораздо мягче. Маро снова остался в авто один. Ему нужно было ехать: тариф у таксиста нынче невысокий, так что приходилось хорошенько потрудиться, чтобы заработать на жизнь. Но что-то удерживало его. В полной тишине Маро смотрел, как о лобовую поверхность бесшумно разбиваются мелкие капли дождя. Давно он не видел такой темноты на улице. Что же мешало уехать? Перед глазами до сих пор поблескивало ожерелье из колец. Странно, но выглядели они, словно трофеи. От этой мысли у Маро пробежал холодок по спине: ну уж нет! Вежливый Дел вовсе не похож на серийного убийцу. Разве что внешне. Да, внешне, пожалуй, похож.
