Ольга Вечная
Слепая зона
Глава 7
Двигаясь со скоростью света, можно подчинить себе время. Наша скорость, ясно-понятно, ниже, но в моменте… кажется… что время и правда замедляется.
Напряжение звенит в ушах, хочется больше информации, и я сдергиваю очки.
Секунда, вторая, третья. Пресс каменеет максимально, я так напрягаю ноги, что их вот-вот сведет судорогой.
Вижу одновременно дорожное полотно, капоты нашей машины и вражеской. Тачки по очереди обгоняют друг друга. Движки ревут. Уровень агрессии зашкаливает.
Победить! Сделать этого козлину неадекватного! Я вдруг ощущаю азарт такой силы, что он сминает инстинкт самосохранения. Стискиваю пальцы и подаюсь вперед.
Ни слов, ни мыслей. Абсолютная, пугающая пустота в черепной коробке.
Рывок. Еще один. Я сжимаю кулаки. Ну давай же! Давай!
– Быстрее! – кричу, саму себя не помня.
Наша машина вырывается вперед, и я радостно вскидываю руки! Смолин сосредоточен, но я замечаю зачатки самодовольной улыбки, на миг показавшейся милой.
Мы стрелой несемся по трассе! Нас не остановить, мы скорость! Мы – сама жизнь!
Теперь уже окончательно понятно, что победили. Деревья мелькают по обочинам, машина плавно замедляется. Я открываю окно, ловлю растопыренными пальцами колющий воздух. А потом, дразнясь, показываю отставшему неадеквату на белой машине средний палец. Поднимаю руку повыше, чтобы уж точно увидел.
Платон Игоревич хрипло смеется. Я снова ощущаю то самое неловкое смущение, заставляющее опускать глаза и, как в кино, покусывать нижнюю губу. Приходится себя проконтролировать, чтобы не выкинуть чего-то подобного.
Сердце колотится как при беге, торопливо поднимаю стекло. Мы со Смолиным вдруг бегло переглядываемся, совершенно случайно, как обычные люди в момент диалога, и в голове всплывает: «Ничего такой».
Я быстро перевожу глаза на дорогу.
– Так его! А кстати, это кто? – все еще на адреналине выпаливаю весело.
– Эм. Один друг.
– Друг? – Мои брови летят вверх, я поворачиваюсь к Смолину всем корпусом: – Кто ж, по-вашему, враг, если это друг?
Машина тем временем замедляется, мы возвращаемся к обычному городскому вождению.
– Длинная история, Элина Станиславовна. Как насчет того, чтобы оставить случившееся между нами? – улыбается он. На этот раз натянуто, привычно вымученно.
Становится равнодушным, каким был с самого начала. Переживает, видимо, что я солью заезд начальству.
Ни намека на флирт или что-то в этом роде. Ни взгляда, ни интонации… Ох. Внутри печет от утроившегося интереса.
Стоп.
Нет-нет-нетушки!
С ужасом качаю головой. Лучше бы подкатывал, ей-богу! Загадочно-печально-прохладный голос Смолина мгновенно разжег пламя незаслуженной симпатии.
Согреть отстраненного мужика. Доказать, что он хороший и нужный. Спасти любовью. Какой соблазн – снова с размаха на те же грабли, и лбом. Да так, чтобы в ушах звенело пару месяцев.
Ни за что на свете.
Как взрослая женщина, я делаю выводы: симпатии нет, поэтому и думать нечего.
– Это смотря что мне за это будет, – говорю ровно. Без тени кокетства.
Смолин усмехается.
– А чего бы вы хотели? – уточняет со снисходительной издевочкой.
Я вспыхиваю от негодования! Уже что-то там себе нафантазировал? Заметил, что мне понравилась его победа? Перья распушил, посмотрите на него. Дергаю плечом.
– Сметы сегодня.
Он цокает языком с явным разочарованием.
Ликую!
– Вот зараза.
– Что вы сказали?! – хмурюсь я.
Все та же белая иномарка равняется с нами, но отчего-то есть стопроцентная увернность, что заразой обозвали именно меня.
Неадекват в бешенстве, требует реванша.
– Элина, опустите стекло, будьте добры.
Слушаюсь.
– Извините. – Смолин наклоняется ко мне насколько возможно, прочищает горло и орет грубо, низко: – Ты, тварь конченая, приезжай вечером на кольцо. Слышь?! Погоняем! Сейчас, блин, отвали, я на работе!
Лично я бы послушалась.
Вблизи от него и правда пахнет маслом и незнакомой мне туалетной водой, столь же резкой, как тон голоса. Смолин возвращается на место ни секундой позже, чем следовало бы.
Неадекват усмехается, кивает. А потом резко поворачивает руль. Машина виляет вправо, прямо на меня.
Кричу в полном ужасе! Группируюсь в ожидании удара!
Не представляю, каким образом удается избежать аварии. Смолин реагирует не то что мгновенно – кажется, заблаговременно. Мы тоже виляем. Выезжаем на обочину.
Белая машина рвется вперед, Смолин тоже выжимает газ. «Ниссан» срывается с места, время снова замедляется. Мы с Платоном сливаемся с автомобилем, становимся его частью. Летим.
Гонка длится всего минуту, я успела засечь время. Но, по ощущениям, это очень-очень долго. И довольно страшно. В конце концов Смолин перекрывает путь неадеквату. Выскакивает на улицу. В этот момент понимаю, как много вокруг мужской агрессии и злости, она висит в воздухе. Густая, терпкая, от нее слезы наворачиваются.
Я приоткрываю дверь и делаю глоток кислорода.
Смолин подбегает к белой машине и ударяет ладонями по капоту. Делает рывок к двери.
Я пялюсь во все глаза. Сейчас что… драка будет?
Но второй водитель выходить отказывается. Разворачивается и, шлифанув на месте, стартует в обратную сторону.
Смолин делает несколько шагов, словно пытаясь догнать, потом статуей застывает посередине дороги. Благо началась промзона, и она пустая. Он стоит, смотрит вслед. Длится это секунд десять, каждая из которых отбивается двумя ударами сердца и как-то странно звенит в воздухе.
Слов опять нет. Уже второй раз за полчаса я ощущаю себя немой, хотя раньше такого не наблюдалось. Сказать есть что – меня чуть не угробили. Но отчего-то не сомневаюсь, что я случайно стала частью старой болезненной драмы. Что такое происходит не каждый день. И что сегодня… действительно всё плохо.
Становится неловко, как если бы узнала о человеке нечто интимное.
Не знаю, почему такое ощущение, понятия не имею! Однако прежде сдержанный Смолин так сильно отличается от того парня, которого я вижу сейчас. Его поза транслирует напряжение, животную ярость, а еще… какую-то безнадежность, что ли. Момент кажется сильным, и я отворачиваюсь, давая Платону передышку.
Спустя еще несколько секунд он возвращается за руль и, пристегнувшись, первым нарушает молчание:
– Сметы будут на вашей почте через час.
Глава 8
Егор та-ак мило смущается, что я таю, будто леденец на солнышке. Приятный он мужик, простой и улыбчивый. Забрал меня с работы в пять, прокатил по городу и привез поужинать в действительно красивое место, как и обещал.
Вьющиеся, чуть рыжеватые волосы коротко подстрижены. Пухлые губы. А вот разрез глаз как у Платона, точь-в-точь, хотя с цветом снова мимо – радужки карие. Обожаю генетику, как ловко она тасует внешние признаки. Братья одновременно и похожи, и совершенно разные.
И еще язык. У Егора он не намертво приварен к нёбу. Говорить Смолину-младшему будто не больно, как одному нашему общему знакомому, поэтому за полчаса я узнала, что они с Платоном двоюродные братья по отцу. Родились и живут в этом городе, с детства в гонках. Сначала это был картинг: соревнования, в том числе за границей, победы, кубки, от которых ломились столы. Потом тренировки за рулем настоящих машин на специальных оборудованных площадках, и наконец, в восемнадцать парни получили права. Буря, вспышка, безумие. Следующие восемь лет жизни стали самыми яркими и счастливыми.
Смолины в спорте. В настоящем, крутом, капец каком опасном спорте. И если старший еще способен говорить о чем-то, кроме тачек, ужин с его братом показал: второй на них помешан.
Егор младше Платона всего на три месяца, но в сети они именно так и названы: братья, старший и младший.
Я не смогла решить, стоит ли рассказывать о дневном приключении. Все же Платон выполнил обещание и прислал мне то, о чем просила, и даже больше. Взамен попросил молчать.
– Твой брат сказал, что сегодня плохой день, – произношу осторожно, когда официант, забрав грязные тарелки, приносит душистый травяной чай. Взяв свою чашечку, подношу ее к лицу и вдыхаю аромат сена, от которого душа радуется. – Можешь сказать почему? Если это не секрет.
Егор чуть хмурится, словно я полоснула по личному. Опять. Блин, зыбко, как по песку в пустыне идешь. Что-то особенное сегодня произошло, почти святое.
Помешивая сахар в чае, он произносит:
– Сегодня день рождения дядьки Платона, Фёдора. Но мне он тоже как родной, так что, можно сказать, нашего общего дядьки. Фёдор, отец и отец Платоши вместе начинали когда-то давно. И так уж совпало, что именно в этот день Фёдор погиб на ралли. Он был еще жив и пытался выбраться из груды покореженного железа, когда в него влетела другая машина. Это была страшная авария.
Сердце на миг сжимается так сильно, что чувствую боль. Вспоминаю крики неадеквата на трассе: «Ты труп! Чертов труп, Пла-то-ша!» Становится не по себе.
– Боже. Мне так жаль.
– Ничего, прошло пять лет. Такое, к сожалению, случается, благо редко. Фёдор был лучшим, самым лучшим в мире. Каждый год в его день рождения мы устраиваем вечеринку и проводим заезды. Сегодня посмотришь. – Егор хитро улыбается, вновь становясь беспечным.
– Блин. Не знаю. Удобно будет? Я ведь чужой человек, а у вас столько личного намешано.
– Ожидается толпа, – отмахивается он. – Все, кто знал Фёдора, придут. Не отказывайся, увидишь, как веселятся в регионе двадцать четыре. Ты ведь, небось, дальше МКАДа и не бывала? – говорит таким тоном, словно я невезучая бедняжка. Играет бровями.
Смеюсь. Нравится мне эта местная уверенность, она заряжает. Ну не могут люди так выпендриваться на пустом месте, невозможно это! Значит, есть чем гордиться.
– Вообще-то бывала, я ведь ученый. У нас часто проходят форумы, семинары. Но, действительно, дальше Урала жизнь пока не заносила.
– Ботаничка, – грозит мне пальцем Егор. – Помню-помню, как и Платоша. Он тоже вечно с книжками и тетрадками. Сука, так бесил. «Егор, посмотри на брата, ты не можешь учиться так же?» – Он закатывает глаза, да так потешно, что хохочу.
– Как твой брат может заниматься и грантами, и гонками? Не понимаю.
Нам приносят счет, и Егор так ловко прижимает к терминалу свою карту, что я и пикнуть не успеваю. Он достает несколько сотен, оставляет на чай.
– Эй, давай я заплачу за себя. Мне неудобно, правда, – тянусь к чеку.
– Обидишь. Убьешь. Оскорбишь, – выпаливает Егор, видимо, в порядке важности. – Эй, это я тебя пригласил, заканчивай.
– Блин. Ладно. Но чтобы ты знал: у меня есть деньги, и я всегда плачу за себя сама.
– Не любишь быть должной?
– Ненавижу.
– У нас так не принято, расслабься. Спортсмены девочек не обижают.
Он поднимается, и мне приходится последовать его примеру.
Уже в машине, по пути к моему дому, я спрашиваю:
– А Платон будет?
– Если его отпустят. – Егор гасит смешок. – В том году был. У Платоши известная всему городу проблема: он никак не может решить, с умными он или с красивыми. Поэтому приедет он гонять или просидит за умными книжками – одному боженьке известно. Но тебе нечего робеть, на треке он тебе не босс. Окей? Ты будешь со мной.
Егор выглядит полностью, на сто процентов адекватным и вменяемым. О нем куча информации в сети. Не успела прочитать подробно, но стоит вбить фамилию и имя – высвечиваются фотки. И я решаю рискнуть.
Дома быстро натягиваю плотные колготки, пышную розовую юбку и короткую черную куртку. Теплые ботинки. Вроде бы и празднично, но и не замерзну. Все это время Егор покорно ждет у подъезда, он не пытался подняться со мной и «помочь». Его осторожность и аккуратная напористость располагают.
Адреналин, который будто еще не выветрился после дневной гонки по городской трассе, подстегивает.
Самой себе не могу объяснить, почему едва ли не выбегаю из квартиры, а потом и из подъезда. Не хочется пропустить ни минуты веселья.
* * *
Ночная трасса кажется бесконечной. Громкая музыка басит, отдается вибрацией по спине. Не узнаю себя – куда еду, с кем, для чего? Отголоски страха грызут, требуют вернуться домой, лечь в постель и спать-спать-спать, перед этим тщательно смыв макияж и нанеся средства для домашнего ухода. Береженого бог бережет и все такое. Егор качает головой в такт ритму, уверенно держит руль.
Я никогда не совершала опрометчивых поступков, не рисковала собой понапрасну, не водилась с плохими компаниями. Смолины… какие они? Сердце колотится, самой себе улыбаюсь.
На красное кольцо – гоночный трек – мы приезжаем около девяти. И первое, что слышу, когда Егор глушит движок, – это музыка. Звук громкий, чистый, мелодия модная, не хуже, чем в лучших ночных клубах Москвы, где я была, кажется, уже в прошлой жизни.
– О, да здесь диджей! – восхищаюсь я, выходя из машины.
Ветра нет совсем, я натягиваю перчатки скорее для порядка.
Егор выглядит польщенным.
– А ты думала, мы на гитарке будем брякать?
Играю бровями, и он кивает, приглашая на трибуны.
Чем ближе подходим, тем музыка громче и людей больше. Да здесь и правда толпа! Парни, девушки разных возрастов. Девчонки кто в спортивном, кто в коротких юбках. В основном цвета темные или навязчиво яркие. Моя пурпурно-розовая юбка мгновенно цепляет взгляды. А может, дело в том, что я иду со Смолиным-младшим? В любом случае радуюсь, что не предпочла серые джинсы.
Освещение здесь так же прекрасно, как и атмосфера. Видно абсолютно все, и страх окончательно улетучивается.
Гости разбиты по группкам, некоторые девчонки эффектно танцуют, чтобы согреться. Невольно покачиваюсь в такт.
Егор здоровается с каждым, кого встречает на пути, с мужчинами – громкими хлопками, с девушками – беглыми объятиями. Кажется, я выбрала себе лучшего гида.
Меня Егор представляет Элиной, которая работает с Платоном, не пытается обниматься или показательно лапать. Возможно, красноярские парни и правда не надеются на интим, оплатив один ужин. Это вызывает уважение.
И почему я считала, что за Уралом делать нечего? Какое чудовищное упущение!
– Марсель, где Платоша? – спрашивает Егор у очень высокого парня. – Только не говори, что он забил.
Здесь у всех свои прозвища.
Марсель усмехается и кивает на трек.
– Опа. Элин, Платон гоняет, пойдем-ка посмотрим! – мгновенно ловит кураж Егор.
А у меня вдруг холодок пробегает по спине. Дело же в суровом местном климате?
У трека собралось больше всего народу, приходится даже протискиваться, чтобы подойти ближе. На дне рождения Фёдора столько людей, сколько не бывает на цыганских свадьбах, о которых рассказывала Папуша. Еще рывок, и мы выходим в первый ряд.
Даже сквозь музыку слышен рев движков. Волоски сами собой поднимаются, я ругаю себя за то, как резко задерживаю дыхание, как крепко прилипает к дороге взгляд. Словно клеем приклеили.
В этот момент из-за поворота вылетает знакомая «Сильвия» без бампера. Несется словно на нас! Ошалев от страха, я замираю, в следующую секунду обдает ветром. Окружающие взрываются криками и овациями.
– Да он сейчас взлетит! – поражаюсь я.
Егор сжимает мои плечи и говорит весело:
– Возможно. Всё окей. Это Платоша, ты привыкнешь.
Спросила бы, зачем мне привыкать к Платоше, если бы меня не потряхивало от мгновенно охватившего возбуждения. Я-то думала, мы со Смолиным-старшим по трассе сегодня гнали на полную. Господи, он вообще переключался тогда на вторую передачу?! Ошарашенно моргаю.
Следом едут еще три машины, которые получается рассмотреть куда лучше. Они легко вписываются в довольно крутой поворот и одна за другой скрываются из поля зрения.
– Быстро? – спрашивает Егор с усмешкой.
Качаю головой.
– Я в шоке. Просто в шоке.
Снова показывается машина Смолина-старшего. Платон громко сигналит – Егор приветственно поднимает руку. Народ у обочины взрывается криками и тоже как по команде вскидывает руки.
«Сильвия» пролетает мимо. Фанаты орут и свистят, а я зябко ежусь, пораженная общим единением. Они Смолина явно обожают! Да ладно!
Оглядываюсь, все еще пораженная скоростью, неспособная дышать полной грудью.
– Не переживай, – подбадривает Егор. – Они знают эту трассу наизусть, здесь просто руль нужно поворачивать в ту или иную сторону. Дорогая ровная.
– Жутко.
– Хочешь, отойдем к трибунам?
Качаю головой, и Егор удовлетворенно смеется.
Включается новый трек, и я немного расслабляюсь, но ровно до того момента, пока Смолин-старший опять не проносится мимо. Скорость и риск гипнотизируют, я пытаюсь представить действия Платона за рулем, его напряженный взгляд. Отчего-то так страшно, что он забудет затормозить, переоценит себя и… вылетит?
Кто-то протягивает стакан, и я вздрагиваю. Засмотрелась и забыла обо всем, а это Егор продолжает заботиться.
– Спасибо. Что это?
– Глинтвейн.
Он делает глоток, как бы демонстрируя, что ничего не подсыпано, и я смеюсь. Принимаю стакан.
– Согрейся.
– Прости. Я тебя знаю два дня.
– Все в порядке, я ж помню, что ты из Москвы, – вешает он здоровенный ярлык на столицу.
Я качаю головой. Пью еще.
– Дело не в этом. Но да, я за много тысяч километров от дома. Там у меня папа и старший брат, а тут… я, получается, одна.
– Больше нет. Смолины берут тебя под крыло.
Егор рассказывает немного о присутствующих, о гонщиках, празднике.
– …Сегодня любой желающий может приехать и погонять за наш счет. Фёдору бы такое понравилось.
– Это разве не опасно?
– Участвуют серийные тачки, неделанные, всё в рамках. – Он ловит мой взгляд: – Выходить из дома тоже опасно, мало ли что у соседа в голове, вдруг за кирпич схватится. На соревнованиях все иначе. Там по-взрослому. Я думаю, тебе понравится еще больше.
Участники заезда, обдавая ветром, делают еще один круг под яростные крики болельщиков.
– Я люблю звук, который издают тачки, – признаюсь громко.
Егор улыбается еще самодовольнее, словно похвалили именно его. Сердце замирает, застывает, вибрирует и ждет. Не смотрю на трек, смотрю на Егора, но сама уже кожей жду порыва ветра, ушами – рева движка. Ну где ты? Где?
«Сильвия» пролетает мимо, кажется, еще быстрее, чем раньше, и только после этого я выдыхаю.
– А ты будешь гонять сегодня? – перевожу тему.
– Если составишь компанию.
– Я?! Что? Не-е-ет, – быстро врубаю заднюю. – Я боюсь такое.
– Не доверяешь?
– Будем считать, я просто трусиха.
Народ почему-то начинает отвлекаться, оглядываться. Странно. Ведь гонщики вот-вот пойдут на предпоследний круг, развязка близка. Крики перерастают в ропот, меняют атмосферу, превращая ее из расслабленно-веселой в тревожную.
На парковке останавливаются три машины.
Диджей резко вырубает музыку. Тачки на треке ревут особенно громко, проносясь мимо. К нам подбегает Марсель и еще несколько парней.
Глава 9
– Агаевы. Да ла-адно, – тянет Егор и как-то сразу меняется, превращаясь из доброго весельчака в агрессивного задиру.
С таким бы я кататься ночью не поехала, поэтому делаю шажок назад.
– Этих-то мы и ждали. – Он даже руки потирает машинально, разминает плечи.
Сам-то в курсе, что к драке готовится?
– Я за битой, – коротко сообщает Марсель. Он немного картавит, и обычно старается подбирать слова так, чтобы не произносить звук «р».
Нервно оглядываюсь по сторонам. Было бы проще, если бы ситуацию прояснил Смолин-старший, но он сильно занят, выжимая дурь из «Сильвии». Эти же и не думают разбираться.
– Платон их пригласил! – говорю я громко, мгновенно привлекая внимание, а вокруг собралось уже человек десять.
Какой Платон – уточнять не нужно, народ сразу понимает, о ком речь.
– Вон того, – невежливо показываю пальцем на неадеквата.
Мужик в ответ машет. Качаю головой.
– Он провоцировал Платона на дороге сегодня днем, чуть не устроил ДТП. И Платон сказал: «Хочешь погонять – приезжай на кольцо».
Егор ругается сквозь зубы, аж уши начинают гореть, и я отворачиваюсь. На меня смотрят, тогда представляюсь снова:
– Элина, мы с Платоном вместе работаем. – И добавляю: – А кто это вообще? Я третий день в городе, а тут такие страсти. Прям Монтекки и Капулетти.
Неадекватный опять машет, и кажется, опять именно мне. Поворачиваюсь к нему спиной. Парни усмехаются и одобрительно присвистывают.
– Тимофей Агаев и компания, – поясняет Марсель. – Слышь, Егор, у них весеннее обострение, прибыли за первой медпомощью. Надо оказать.
– Тимофей убил Федора на ралли, – выдает Егор. – Ему здесь не рады, особенно сегодня. Если Платон его пригласил, то я… оказал бы помощь и брату тоже.
Становится не по себе. Гонщики шумно тормозят, паркуются. Им вроде бы и хлопают, но как-то вяло. Все пялятся на гостей, теперь уже очевидно – званых.
Сердце уже не просто колотится, оно выдает сложные перевороты. С одной стороны, домой хочется, с другой, последнее, что я сейчас сделаю, – это вызову такси.
Смолин-старший ловко выпрыгивает из «Сильвии» и направляется к нам.
В белом спортивном костюме, белых модных кроссовках «Найк» прямо по весенней грязи шлеп-шлеп. В черном жилете и без шапки. Посмотрите только, какой модник, – глаз не отвести. По пути он быстро здоровается с желающими, кивает правда без улыбки, а как-то снисходительно, что ли. Рок-звезда.
Глаза закатываю.
Непременно бы выдала что-то насмешливое, жаль, не время. Градус напряжения зашкаливает, становится жарко, хотя мы на открытом воздухе и выдыхаем пар. Пальцы коченеют, и я делаю глоток глинтвейна.
Братья здороваются громким молчаливым рукопожатием. Смолин-старший удостаивает меня долгим серьезным взглядом. Посылаю в ответ улыбку – дескать, да, и тут я тоже. Он едва заметно, словно нехотя кивает: оставайся, раз приперлась, черт с собой.
Богическое гостеприимство. Я уже привыкла, что ртом дяденька не здоровается, поэтому не удивляюсь.
– Ты на хрена их позвал? – тут же накидывается Егор.
Платон отводит от меня глаза, причем как будто через силу. Внутри зачем-то екает, хотя я совсем не собиралась впечатляться.
– Кому-то щас череп проломят, сам отвечать будешь… Дядя Игорь, вы в курсе, что происходит?
Я оборачиваюсь и вижу мужчину хорошо за пятьдесят, который тоже участвовал в заезде. Он приехал последним. Стройный, хмурый. Квадратный подбородок, глубокие брутальные морщины и все такое. Максимально мужественный дед. Мой босс на него довольно сильно смахивает. Одет дядя Игорь, как и пристало, в черное. Пожимает руку Егору.
– Агаевы участвуют в ралли, – басит. – Будет полезно прикинуть силы. А ты опоздал на первый заезд, кстати.
Отдать Егору должное, он не кивает в мою сторону, пытаясь свалить вину. Лишь прищуривается и раздраженно качает головой, всем видом показывая, что думает насчет подобных экспериментов.
– Могли бы подождать пять минут.
Я пытаюсь понять: это отец старшего Смолина?
– Обязательно именно сегодня? – продолжает накидывать Егор.
– Да, я хочу его уделать сегодня, – чеканит Платон. Поворачивается и шагает к Агаевым первым.
За ним тянутся Марсель, Егор, дядя Игорь и еще двое. Подходят к машине неадекватного, начинают что-то обсуждать довольно натянуто, но без криков. Смолин, который босс, скрещивает на груди руки и выглядит максимально вызывающим. Я делаю несколько фотографий – мало ли что случится, при необходимости покажу Саше.
Потом отхожу назад и присоединяюсь к компании девушек, которые встревоженно наблюдают за ситуацией. Музыку снова включают, но значительно тише.
Кто-то кричит тост:
– За Федора!
Девчонки поднимают стаканы, и я делаю то же самое. При этом наблюдаю за тем, что Агаевым тоже наливают. Надеюсь, газировку. Все пьют.
– У Тимы движок допилен, – рассуждает одна из девушек, – не зря они так смело нарисовались. Платон на серийной машине. Чую пятой точкой, Платоша всю дорогу будет звонить в бампер, этим и закончится вечеринка.
– На кольце движок не так важен, как скил водителя. Лично я болею за Смолиных.
– Я тоже болею за Смолиных, ты дура, что ли? Кстати, знаешь, что Платон сейчас свободен? Они с Юлей так и расстались. Говорят, она теперь у Агаевых пасется.
– Да ты что! А у тебя есть его номер? В соцсетях он никому не отвечает.
– Откуда?
Номер Платона есть у меня, и очень хочется его слить, чтобы устроить мужику, наконец, свидание. Может, потрахается и подобреет. Но почему-то упорно молчу.
Что происходит? Этот город лишает меня слов!
Тем временем спортсмены идут к треку, на который въезжает неадекватный. В этот раз он на серебристом мерсе, и, пожалуй, мерс – это однозначно заявка на победу. Смолин в своем белом костюме забирается, впрочем, тоже не в «Сильвию», а в почти такой же мерс. Агрессивно газует, выкатывается на трек.
Егор чуть приподнимает за талию, и я киваю, дескать, все в порядке.
Мы подходим к дороге. Смолин и Агаев равняются на линии старта. Команда неадекватного стоит поодаль. Машины газуют.
Дядя Игорь выходит на трек и говорит тост о Федоре. Долгий, эмоциональный. О любви, чести, о рвении к победе и о том, что иначе нельзя. Все это вкупе вдруг действует ошеломительно. Я делаю глоток со всеми и понимаю, что уносит. Не алкоголем – эмоциями.
Глаза слезятся, бомбит от особой дикой энергетики, которой здесь пропитаны земля и воздух. Захлестывает дежавю – ситуация повторяется, вот только я снаружи, в безопасности, как Платон и требовал.
Он смотрит вперед, Агаев на – него. Платон что-то проговаривает. По губам не разобрать, что именно, но пульс частит. Атмосфера усиливает напряжение, я словно осязаю риск, жажду мести и… какой-то справедливости, что ли? Будто вокруг не чужие люди, и мне есть до них дело.
А мне и правда есть. Ведь если Федора действительно убили, если принесли так много горя этой семье, то стерпеть немыслимо. Я поражена тем, какая на Платоне сейчас ответственность. Допиваю глинтвейн залпом и прижимаю руку к груди. Потряхивает.
Платоша, давай!
Смолин поворачивается к зрителям, на миг наши глаза встречаются, и я ему киваю. Он тоже кивает и возвращается к дороге. Сердце подпрыгивает. Платон улетает вперед.
Эмоций много, они грызут живьем, топят. Я вытираю щеки.
Одновременно жарко и холодно, дурно и ярко. Разом так много всего. Я в жизни столько не чувствовала.
Музыка замолкает, и на первом круге мы все взрываемся криками, встречая Смолина. Подхватывает эйфория, она делает нас причастными, вселяет восторг, мучает одной на всех жаждой победы. Мы как пятое, но нелишнее колесо.
Окружающие становятся друзьями и семьей. У нас одна цель. Мы поразительно солидарны в желаниях.
Народ хором скандирует: «Платон!», Егор – громче всех. Поддавшись толпе, я кричу тоже. Во все горло!
Еще один круг. Потом еще. Скорость растет, кожу покалывает адреналином.
Как за Смолина болеют, господи, ни разу такого не видела! Это больше чем спорт.
На последнем круге задерживаю дыхание. Платон пересекает черту финиша первым, выигрывая буквально секунду, но этого оказывается достаточно для победы. Мы все взрываемся криками и начинаем обниматься.
Я успеваю прижать к себе трех незнакомых девиц, когда Смолин выходит из машины и направляется к нам.
Его глаза горят. На губах – максимально довольная улыбка. Он ерошит волосы и выдыхает. Мы снова аплодируем. Платон выглядит… польщенным? Счастливым? Совсем другой мужик. Будто не он бросал в скромную коллегу из столицы злобные взгляды.
Наши глаза встречаются, как перед стартом, и я улыбаюсь. В ответ он улыбается тоже.
Смотрим друг на друга. Сердцебиение зашкаливает.
Интуиция вопит: «Он сейчас подойдет!» Опаляет жаром. Сердце екает! Он подойдет, и я его поздравлю. Обязательно, потому что зрелище было крутым, честным и правильным.
И это будет началом чего-то хорошего.
Я совершаю движение навстречу, но в этот момент к Платону подбегает девица и прыгает на шею. Он обнимает ее как будто машинально и делает шаг назад, чтобы удержаться. Все вокруг хлопают сильнее, свистят. Кто-то открывает бутылку шампанского и окатывает парочку брызгами.
Я застываю. Блондинка с косами до задницы тянется к губам, и Платон целует ее – глубоко, голодно. Но очень быстро. Внутри что-то сжимается до боли. Стоящий рядом Егор закрывает лицо руками и хохочет.
Смолин отстраняется и опускает болельщицу на землю. Она вдруг отпрыгивает от него как ошпаренная, и он тоже хохочет. Крутит пальцем у виска.
Девица пытается влепить ему пощечину, но Платон ловко уворачивается. Тогда она спешит к Агаеву, который так и сидит в своем мерсе. Явно в ступоре и шоке. Если бы я не знала предысторию, мне стало бы его жаль.
Подтягивается его команда. Все молчат. Блондинка застывает у капота и, видимо, не знает, что делать.
Она что… эм, перепутала мужиков?!
Пожав брату руку, Егор возвращается ко мне. А Платон, он… не знаю. Он почему-то снова смотрит. Егор совершенно не вовремя подхватывает меня на руки и кружит. Вручает бокал с шампанским, кричит, что вырвал его для своей дамы.
Принимаю бокал… Так быстро все происходит, что я теряюсь.
Едва Егор прекращает говорить, опять нахожу глазами Платона. Он уже на меня не смотрит – эмоционально, с выразительной жестикуляцией рассказывает про заезд. Но стреляет вдруг глазами в мою сторону.
После чего проверяет мобильник, чуть разочарованно улыбается и как будто вздыхает. Мрачнеет. Смотрит на меня, на телефон. На меня, на телефон. Я только и успеваю, что отводить глаза, совершенно растерявшись.
Платон делает взмах рукой, прощаясь, садится в «Сильвию» и уезжает.
Совсем.
Глядя ему вслед, я чувствую какое-то… глухое разочарование. Но не Смолиным, а ситуацией. Почему-то хотелось поздравить его лично, хотелось, чтобы подошел. Хотелось, и не получилось, и оттого есть ощущение неудовлетворенности. Словно долгая, яркая прелюдия резко оборвалась, так и не подарив пик удовольствия.
Глупости. Егор здесь. Шампанское здесь. Классные машины и музыка тоже здесь. Вокруг громко и весело. Что еще нужно?
Что тебе. Блин. Элина. Нужно?!
Музыка грохочет, сердце так и колотится. Егор предлагает потанцевать.
Я вновь делаю глоток и смываю горечь на языке игристым.
