Роберта Вустерова
Тазик замка Оливье
– Фигушки вы мне что-то сделаете, – неожиданно приосанился очкарик. – Привидения могут только пугать. Ну, колоться еще. – Он покосился на саблю графа и поправил пиджак. – Я вас не боюсь.
– Я вспомнил, где его видел, – сказал Оболенский. – По спортивному каналу интервью показывали. С местными блогерами. Их тут два. У этого рейтинг – ноль, одни понты.
– Ничего, утром рейтинг у меня ракетой взлетит, – разозлился очкарик и опять дернул себя за лацкан. – Такой эксклюзив выдам – все подохнут от зависти.
– Подожди-ка, – сказал граф. – Ты одежду поправляешь не просто так? У тебя в пуговице камера? Ты нас записывал? Доклад Мафусаила, отчет по шоу, спор, который ты спровоцировал. Хочешь показать все это в своем блоге? А наверху, за столом, тоже записывал? Откуда у тебя приглашение?
– Тетка отдала. Слегла с гриппом. Наверху не писал – сидел неудачно. Плевать, мне и этого хватит.
– Этого нельзя допустить, – сказал Оболенский. – Иначе туристов здесь будет больше, чем пираний в Амазонке.
– Мы не можем отобрать у него камеру и заткнуть рот, потому что он не входит в перечень атрибутов замка. Он не пуфик и не лошадь на колесиках. – Граф помолчал, потом обреченно махнул рукой. – Это конец. Пусть убирается. Будь что будет.
– Тогда я пошел, – ухмыльнулся очкарик.
– Не спеши, малец, – раздался хриплый голос Мафусаила. – Задержись на пару слов. Твоя штука сейчас работает?
– Нет. Батарейка села.
– Это хорошо. Тогда послушай старика. Наш храбрый граф, герой Аустерлица и Бородина, в новогодние ночи из-за своей плошки бывает сентиментален. Сегодня он что-то совсем рассиропился. А я нет. И я расскажу тебе, что будет с твоим блогом дальше.
– Интересно послушать, – фыркнул очкарик уже менее уверенно.
– Сегодня, ладно, рейтинг у тебя взлетит, лайки попрут, может, даже какой рекламодатель объявится. А какой контент ты смастрячишь завтра?
– Я… я приду сюда с фанами, все им покажу.
– Нас они не увидят – спрячемся. Развалины эти давным-давно всем до фени. И вообще, это частная собственность. А что нового о нас ты выложишь в блог послезавтра? Послепослезавтра?
Лицо блогера вытянулось. Привидения заулыбались. «Ай да дед, – восхитился граф. – Стар да удал. Не голова – искусственный интеллект».
Но Мафусаил еще не собирался останавливаться.
– Как, говоришь, имя твоего конкурента?
– Большой Бубликов, – буркнул очкарик.
– Если высунешься с записью, я сделаю тебя дыркой от того бублика, – навис над блогером Мафусаил. – Вытащу его на кладбище, и мы там такие байки из склепа замутим – у тебя даже хейтеров не останется.
– Только попробуйте, – проблеял блогер дрожащим голосом. – Ничего не выйдет.
– Посмотрим, – заржал поручик. – Лучше не рискуй.
Блогер плюнул Ржевскому под ноги, повернулся и, ссутулившись, побрел к выходу.
– Вот жук, – восхитились ему в спину Вобликовы. – Явился по чужому приглашению, все про нас вызнал, да еще наверху на дармовщинку оливье слопал и шампанским запил.
– Не ел я вашего оливье, – огрызнулось через плечо несостоявшееся привидение. Не подавали его сегодня.
